Marica y desesperada, Un día despues del dia del Blog

Sonando en mi cabeza: Ultraceñidas (McNamara )

Se buscan Dos maricas muertas congeladas vivas en París

Se han encontrado dos maricas muertas congeladas vivas en París

Ambas portaban sendas minifaldas negras de charol

Gordas, ultraceñidas, superajustadas, con remates, con costura trash

Y con flecos y con pedrería por los suelos

Con las uñas nacaradas

Con una mirada de no dar creditito

Y una peineta

en el bolulebard Sant Michelle

Mariconas, ultraceñidas, superapretadas, con remates, y con flecos

Y mucha pedrería

En París, seguro que fue en París

Ay, que tardísismo que es. Yo ahora deberia estar durmiendo, o estudiando, no sé, pero no aquí, escribiendo en el blog. No controlo mis actos.

Ayer era el dia inernacional del blog, ya veis que cosas se inventa la gente aburrida de la vida (Si Gi, esto tambien es una referencia musical, reina) Y que nadie se moleste por lo de aburridos de la vida, que en realidad es una cosa muy normal y común, a ver si me entendeis. Aburridos del trabajo, de tu pareja, de lo estudios, de tu vecina que se levanta chillando al pobre Paco todas las mañanas a las 7.

Os habeis dado cuenta? ya hay dia para cualquier cosa: el día de las chapas, el día de los reproductores de mp3, el día de Marilyn Manson, el día del pan de hogaza..... Yo no sé cuando se acabé con el SIDA que van a hacer con el día Internacional de VIH. Va a ser una pérdida espantosa.

Total, que os iba a contar alguna cosa ingeniosa de estas mías, pero no; mira chica, que hoy no apetece ponerme de bufón, estoy depre, que ayer se acabaron Mujeres Desesparadas. Un espanto, que mal que acaba todo. Menos mal que siempre recordaré el momento en que Bree, la muy perraza de ella, espera a limpiar bien toda la cuberteria antes de llorar por la muerte de su marido. Ya veis, pobre hombre, casado con Bree casi mejor morirse. DEscanse en paz.

No es justo que encima me haga el test para ver que mujer desesperada soy y resulte que sea Linnete, con lo me fascina a mi Susan. Con lo Susan que yo soy, joder.

Así que lo próximo: el día de Susan Mayers, en su honor y por que Mike no ha muerto y aún debe darle muchas noches de placer

A lo que iba, que yo tambien tengo mi lista de blogs, a ver que os creeis, que voy a ser yo menos. No, no, un aburrido más de la vida:

Segmento: Desde Chile, este joven (y guapo, si, que pasa?)publicista de 24 años nos ofrece su propia visión de la actualidad musical, acompañando sus palabras de una exquisita selección de canciones vía peer 2 mail, y otros enlaces para disfrutar libremente, como ha de ser, de la mejor música. Mucho más que un blog, mucho más que música, un tipo encantador a quien debeis conocer.

Crisis: Pamplonica, esta chica lo que es, es un amor. O sea, de verdad, es que es como un trozo de pan molde, blandito, blandito. Es una ricura que nos sigue a Nuka y a mi desde nuestros comienzos en lo más bajo. Y ahora tiene su propio bog, influenciada por las malas compañías. no podeis dejar de seguirla, por que es que hasta yo me enamoro de ella, tan rica que es, madre, madre. Y además se viene con nosotros de viaje a Barcelona, lo que va a ser eso!!

Telita: Bueno, es que esta tía es lo más de lo más. O sea, ella se lo flipa sola. Si os digo que tiene quince años y os leeis su blog, pues no os lo creeis, por que es que es imposible. Tan adolescente y tan bollito, ella. Es una friki bollera moderna (aunque no quiera, se agunata) con un futuro tan incierto que da miedo. Así que eso, tendremos que seguir de cerca que es de ella, por que es lo más, insisto.

Bueno, chica, esto del dia del blog era para enlazar a gente diferente a ti, de diferente cultura, opinión y no sé que más rollos. Y ya llevo tres bollos y un gay, no sé, va alguien hetero, no? Por cambiar. Los heteros tambien tienen sus cosas buenas, no sé. No hay que discriminarles, pobres, bastantes tienen con lo suyo ellos.

Mara Jade: Pues pues Mara es hetero, si. Y lo reconoce así, de verdad. Es muy dura ella. Trabaja mucho, dice, pero vamos, que esta todo el dia blogueando, la tia. Es de un prolífico increible, por que odia a un cerdo de su oficina y necesita comunicárnoslo a todos sus lectores, y mira, por que tanto no trabaja. Ya lo sabe, que es mi hetero favorita de la red, aunque tenga esos gustos sexuales tan espantosos. Lo siento, reina, pero es que es así.

FanMakiMaki:Aqui el madrileño hetero. No entiendo por que este hombre es hetero, de verdad. O sea, es que siendo lo más trash y lo más petarda en sus gustos musicales, pues es papá y todo. Ya veis, que fuerte, yo creí que al ocho y medio no dejaban entrar a papás. Bueno, además de contarnos y descubrirnos algunas de las tendencias musicales más electro-ñoñas de la escena nacional, pues él nos da envidia a todos con sus viajes por el mundo y sus amigos internacionales. Todos queremos un FanMakiMaki en nuestras vidas, ahora puedes conseguirlo.

Se deberian poner cinco blogs en esto. Pero como lo hago tarde, pues tambien lo voy a hacer mal, total. Mi bonus track:

Gi (canicas de colores): Bueno, pues que os digo yo de esta. Pues no sé, mira, Gi va para diva del blog, es la reina bollo de este cotarro, seguro. Ella empezó en esto para dessestresarse de su ex, que la dejaba hecha unos zorros a la pobre. Y luego todo ha mejorado de la hostia en su vida, con su novia nueva, con Girasol, asturiana ella. Es que este blog es como la novela del mediodía de la tres, pero mucho mejor, con rollos lésbicos y mucho menos hortera. Pues eso, que Gi encima es una literato en potencia. Así que si no la leeis, pues peor para vosotros.

Apuntes de rabiosa actualidad

Sonado en mi cabeza: Lady Olé (Chico y chica )

Ojos azules, boca pequeña y pelo peluca.

Y no eres francesa, podrias ser flamena.

Seas de donde seas, llamas la atención por cosas que llevas puestas

Anda corriendo, duermes la sieta a horario tinefeño.

Pa´ no ser de España, pareces extremeña.

Montas la bulla, siemprete quejas y pones reclamaciones.

Y no eres pija, pero tienes pinta

Seas de donde seas, siempre compras en las tiendas que traen de fuera

Bragas pqeueñas tirando a tanga, y te gusta achicharrarte.

Y no eres Noruega, podrías ser ibicenca.

Andas en bici, no llevas suje y los nickis te quedan cortos.

Y no eres Hongkonesa, podrías ser limeña.

Vengas de donde vengas, tienes cosas de paleta y de sinvergüenza.

Si es que no puedo evitarlo. O sea, a mí me encanta ser lo más trash, la más petarda del universo. Pero es que el mundo no deja, de verdad que os lo digo como lo siento: La sociedad me presiona para ser un aburrido de la vida más.

Así que mi única salida razonable es acabar siendo un poppero de segunda fila, no pudiendo como no puedo soportar escuchar más de tres minutos a La Buena Vida, por que es que sino entro en crisis respiratoria, que me deprimen hasta el infinito. Donde estén Le Mans, esos si que lo gozaban (me parece fatal lo de La Buena Vida, copiotas de Le Mans y encima se llevan la fama, que injusto es el mundo pop a veces, chicos)

Creo que me desvio, así que ya me dejo de quejar.

Pues a lo que iba, el Katrina, que me ha decepcionado. Mierda de tornado, nos ha dejado con la miel en los labios. O sea, me explico, que no me gusta ver a gente muerta desparramada por los suelos, pero es que chico, pues uno ya se esperaba ahí una desgracia brutal.

A ver, si es mejor así, fíjate esa pobre gente metida en el estadio, como si fueran torturados chilenos o algo así, en plan claustrofóbico-terrorifico, esperando que unas cuantas toneladas de hormigón consigan salvarles la vida. Puf, que espanto, nena.

Pero es que lo que más me chifla a mí de todo esto (habeis visto que ya a nadie le chifla nada, con lo bonito que es eso de chiflar, por Dios) es que los que se habian quedado allí eran los pobres de Nueva Orleans, que a uno le suena eso a los pobres esclavos negros de Lo que el viento se llevó. Por que no tenian medios para salir, fíjate. Y el Gobierno de los Usa que no hace nada al respecto, ningún plan de desalojo ni nada. O sea, es que ni un jodido microbus para sacar a la gente de esa. Si es que el Bush ese es un ogro, joder, menudo personaje para la historia.

Y si esto pasa en otro sitio, bueno, pues olvídate, que ni nos enteramos, u oimos algún breve comentario dos semanas después en plan Doscientos muertoos y cuatromil heridos por las inundaciones en Rumanía. Ya ves tú a quien le importa Rumanía. Donde estén los Usa que se quite todo, hombre.

Y luego en España montan la de Dios por algún incendio incontrolable. Por una absurda manifestación el Presidente ya es una suerte de Lucifer hecho socialista. Para que luega venga Brown a darnos lecciones de desarrollo.

Bueno, que es tarde y os aburro, nenes.

Os dejo un enlace para que os bajeis esta maravillosa canción de los Chico y Chica, que son maravillosos ellos dos también. Otro punto de vista sobre las modernas.

Y por que nadie escribe una canción sobre los modernos? Eso es discriminación, ya os lo digo yo.

Esto está lleno de modernos de mierda

Un moderno no inventa, un moderno es el primero en copiar

Putilátex

Hoy no apetece escribir alguna larga diserción sobre lo absurdo de mi vida cotidiana. Así que, como debía hacerlo algún día, os dejo la letra de la canción que da nombre a este blog, desglosada por mí mismo; así que si está algo mal, pues me lo decís, que aunque divino, tambien soy humano.

Ellos son unos guarracos, unas cerdas las dos. Tienen la mente sucia y son un peligro para nuestros hijos.

Fantásticamente depravados y provocadores, se rien de todo y de todos y si pueden se mean encima tuyo. Y encima látex es el sueño de cualquier maricón guarrete, megalómano y moderno como yo.

Son los putos modernos más modernos de La Mancha y del País.

Mira una moderna- Putilátex

Siempre llevas botines

Con tacones.

Las zapas planas ya nunca te las pones.

Medias de rejilla,

Así seguro que pillas.

Antes te hinchabas a peta zetas,

Ahora las pastillas te las tragas por tabletas.

Antes te flipabas con vacaciones,

Ahora en la disco ya no bailas si no te ponen

A los Fischerspooner.

Spooner, nena.

Esto, está en Spooner.

Mira una moderna,

Esto está lleno de modernas

de mierda,

Modernas de mierda.

El flequillo te lo has cortado.

Te has dejado cresta.

La mitad de la cabeza te la has rapado.

Te has apuntado a Audiovisuales.

Solo escuchas

Blas y las Astrales:

Drogas, drogas duras,

Un problema para los jóvenes

Has pasado de tus amigos rurales

Para hacerte el ambiguo siempre que sales.

La ropa que llevas tu madre la cose

Cuando sales a adoptar una pose.

Pareces un maniquí de Bershka.

Eres anoréxica.

Mira una moderna.

Esto está lleno de modernas

de mierda,

Modernas de mierda.

Cuando tengas la duda entre ir a Zara o a Mango

Optarás por Almacenes Navarro

Moderna de mierda.

Punki, ramera, remera

Mira una moderna.

Moderna,

Moderna de mierda.

Ay, nena, cuantas modernos de mierda

Te vi en el ocho y medio

Bailando en nasti,

Restregándote el coño a la cabina del DJ.

Electroperra

Un asco todo,

Moderno

Un asco de modernas

De mierda.

Modernas de mierda.

Ni una sola palabra de desperdicio tiene la canción de los putilátex, todo un clásico del electro-petardeo español, inspiradora de todo un festival electrónico como es el MUM. Estoy buscando la manera de colgar la canción, en plan himno del blog o algo. Acepto sugerencias, chicos.

Y a lo mejor organizo un peer 2 mail, a lo segmento (que, por cierto, dice Nuka que estás muy cute en la foto del perfil) en plan pop electrónico petardo.

Eso sí, con colaboración externa.

Cosas que no importan a nadie, pero que yo cuento por que no me quiero ir a dormir.

Sonando en mi cabeza: Vacaciones (Carlos Berlanga )

Tuve una vez el deseo de ser una perversión/ Imaginé otra identidad que no era yo/ Y lo siento no he cambiado/ Y lo siento de verdad/ Tantas veces imitando a los demás

Amor de látex, caucho y goma/ Vacaciones en Sodoma/ que prefieres mantequilla o tulipán?

Amor de risa, amor de broma/ sexo muerto, sexo en coma/Gaseosa, soda, popper o champán

Puedes pensar que lo que te di no es la realidad/ y nuestros mundos se alejan cada día un poco más

Que aburrido es todo a finales de Agosto, chica. Un rollo, ahí, el día entero metido en la biblioteca, rodeado de gente agobiada y angustiada, de paredes blancuzcas y mesas sin una pizca de gusto.

Horas y horas encerrados, y menos mal que ya hay aire acondicionado, de qué sino me iban a mi a ver allí.

Así que al final salimos de allí dementes perdidos.

A la Montero la da por escojonarse de todo; bueno eso es algo que le pasa desde que fornica con Daniel, que la debe hacer muy feliz. Es que la Montero es una chica muy carnal, y el Daniel tiene que tener grandes conocimientos al respecto. Lo que os digo, gay que tendría que ser, coño.

Y a Marta la química la da por buscar algo con que partir una manzana a la mitad, por que una entera es mucho para ella. Jodida anoréxica. Que envidia asquerosa que la tengo, con este bulto que me sale a mí de los abdominales. Y después de estudiar encima se va al gimnasio la muy perra. Un día la da un chungo por malnutrición o algo. Se lo merece, qué pasa?

Y la Eva que le pasa un cúter con tres milímetros de hoja que no sirve para que la química corte la manzana, pero sí para pensar que hace la Eva con un cúter en el estuche. La muy asquerosa, que encima se va a allí a leer a García Márquez (una punki no lee eso, joder) mientras el resto nos metemos en la cabeza programación cuadrática con restricciones. Hala, a recordarnos que ella ya acabó la carrera.

Al final la química parte la manzana con un portaángulos del Dani. El puto show de la biblioteca. No tiene bastante con estar toda delgada y fibrosa que encima llama la atención para que se de cuenta todo Dios.

De todos modos chica está desequilibrada, de verdad; anoréxica, pero desequilibrada. No se puede tener todo. Por mucho que Nuka diga que es un Crack, yo creo que más bien ella se lo toma. El crack, digo.

Y a nosotros nos da por seguir pensando en las restricciones de la programación cuadrática, y nos por cagamos en el tipo que se inventó esas chuminadas. Seguro que lo pago caro en vida, sin amigos ni nada, ahí como estaría en su cuarto formulando tanta ecuación matricial.

Al final lo que necesitamos todos son unas vacaciones. En Sodoma, a ser posible.

En la imagen, no sé quien sale con su mujer de Sodoma mientras los maricas de la ciudad se queman vivos por designio divino. No es estupenda la Biblia?

Mi vida en un autobus

Sonando en mi cabeza: Quiero ser santa (Alaska y Dinamara )

Quiero ser canonizada/ Azotada y flagelada/ Levitar por las mañanas/ Y en el cuerpo tener llagas

Quiero estar acongojada/ Alucinada y estasiada/ Tener estigmas en las manos/ en los pies y en el costado

Quiero ser santa/ Quiero ser beata

Quiero estar martirizada/ Y vivir enclaustrada

Quiero ser santificada/ Viajara a Roma y ver al papa

Quiero que cuando me muera/ mi cuerpo quede incorrupto/ Que todos los que me vean/ queden muertos del susto/

Quiero ser santa/ Quiero ser beata

Creo que ayer os iba a contar como mi empresa de limpiar mierda se ha ido a la idem. Pero es que ese es ya un tema muy manido en mi vida, y mejor os voy a contar algo más frívolo y superficial, que es que me pega mucho más.

A mí, a falta de otras cosas más interesantes y dramáticas, este verano me ha dado por quejarme de mis viajes en bus. Es que me indignan, de verdad. Es una crueldad intolerable eso de hacerme madrugar hasta dos horas antes de entrar a trabajar.

Yo no sé muy bien que explicación darle, pero es que cuatro quintas partes de los pasajeros del bus son mujeres. No sé si es que los hombres no trabajan en verano, perfieren ir andando a trabajar o poseen vehículo propio. Pero en el bus no se montan.

Y luego cinco horas en el trabajo (por poco tiempo) rodeado de más mujeres para acabar en los mismos buses carentes de hombres y repletos de mujeres.

Yo todo esto lo cuento para que el lector se haga una idea de la falta de visionado de hombres que hay en mi vida, con lo que me ha gustado a mí de siempre el visionado masculino.

Los únicos hombres que se montan en el bus son señores con muy pocas cualidades aparentes, algún friki del tipo mejor-no-me-acerco-por-que-das-un-mal-rollo-que-te-cagas y álgún adolescente camino de la academia de verano, o del entrenamiento de futbol. Estos últimos son mis favoritos, con mechas y pendiente a lo Beckham incluídos, a sus dieciocho añitos expectacularmente llevados.

Siendo así las cosas, a mí el autobus me está convirtiendo en un pervertido. Y es que una hora mirando los mismos edificios día tras día no le pone alicientes a mi recorido matinal, y en algún sitio tengo que buscarlo.

Hoy, en el bus de vuelta a casa, creo que me he quedado absorto demasiado tiempo en el culo preto de un joven futbolista. Cuando aparté la vista de allí noté como una señora me miraba con sorpresa, como si fuese un depravado mental que necesitase de forma inmediata ingresar en un centro de rehabilitación moral.

No sé, tendré que hacerme Santa.

Malditos avances de la tecnología que te confian y luego te dan por el culo

Sonando en mi cabeza: I need love (Spunky & Silvia Superstar )

I´ve waiting so long for you to came home

I´ve waiting so long, I´ve been all alone

I need love/ I need love

I can see your body nacked in my head

I can see my body nacked in your bed

I need love/ I need love

I can sohw you places you have never see

I can show you pleasures you have only dreamed

I´ll turn the ligths down low and I will make you mine

I need lov

Boy, I need love

Ya había terminado el posteo. O sea, ya estaba apretando eso de Publish post, y pensando en introducirme entre mi cálidas sábanas. Pero mi ordenador es un cabronazo de cojones. Ahí queda, que luego no se diga que ando por detrás que se lo estoy metiendo en la mismísima pantalla.

Y como es un cabrón, va y decide reiniciarse sin previo aviso en medio de la publicación. Así que ni post ni leches.

Y con el estress, yo que he podido pasar la noche sin cenar, que he aguantado la tentación de las delicias culinarias de mi frigorífico, voy y me meto al cuerpo un calórico y nada nutritivo batido de chocolate. Todo por culpa del cerdo del ordenador que me ha puesto en pleno frenesí.

Y es que a mí con el frenesí, como con prácticamente todo, me da por engullir.

Ahora ya ni me apetece retomar el tema, lo dejo para mañana. Así que si alguno de vosotros quería leer cómo se ha venido abajo la empresa limpia-mierdas en la que trabajo (por poco tiempo) pues ya sabe a quien tiene que echar la culpa de que no pueda hacerlo. Al cabrón de mi ordenador.

Apunte: Adjunto una foto del penúltimo disco de Rafa Spunky, el ídolo-sexual-oso-gay-español por excelencia.

Yo me enamoré de este hombre en mi primer concierto de Fanforia, hace ya un tiempo. Hacía calor y Rafa portaba una fantástica camiseta sin mangas y unos pantaloncitos cortos y apretaditos que eran para morirse del gusto. Ni aún el intento de felación que ejecutó Alaska sobre el micrófono pudieron hacerme apartar la mirada del insinuante contoneo del apretado de Rafa.

Todo un gusto, este señor.

Debe ser una enfermedad.....Y no me quiero curar

Sonando en mi cabeza: Enfermedad (Juniper moon )

Y que me va a pasar/ si me voy sola a nadar/ en un día invernal/ aunque no quiero parar/ no llegaré hasta el final/ sin nadie en quien confiar

Debe ser una enfermedad/ y no me quiero curar/ Prefiero ir sola a navegar/ prefiero sola naufragar.

Escuchaba esta mañana al subir al trabajo, por llamar de algún modo las horas que paso en la oficina, esta canción de Juniner Moon, que ya venía tarareando mi subsconciente desde ayer tarde.

Hay quien escucha música como un simple acompañamiento sonoro mientras trabaja o cocina, sólo para buscar algo con que llenar el silencio. Así se pueden escuchar canciones de david bisval o Shakira. Ese es el modo en que se escucha música basura, pero no sirve para apreciar los sentimientos encerrados en una melodía pop.

Yo aprovecho mis espacios de tiempo muerto en el autobus para deleitarme con la música que nunca pude escuchar detenidamente. Es así como he descubierto que esta canción de JM se ha convertido en una de mis más favoritas de todos los tiempos, lugares y estilos.

Y es que lo mío también debe ser una enfermedad. Mis contrapuntos al raciocinio oficial, mis salidas de lugar, mis pensamientos incorrectos y mis censurables actitudes sexuales. Los míos y los de quienes me rodean, que para algo son mis amigos.

Por que su mundo es inmundo, puede que lo nuestro sea una enfermedad. Pero no nos queremos curar.

El Papa que quiso ser un ídolo

Sonando en mi cabeza: West End Girls (Pet shop boys )

Sometimes you're better off dead/ There's a gun in your hand and it's pointing at your head/ You think you're mad, too unstable/ kicking in chairs and knocking down tables/in a restaurant in a West End town/Call the police/

There's a madman around/Running down underground/to a dive bar in a West End town/

In a West End town, a dead end world/

the East End boys and West End girls

Hoy me di cuenta de que llevo ya meses sin ver más de una hora diaria la televisión (plagado todo como está de putas y putos baratos con pretensiones de famosos, y árduos criticones que aprovechan la ocasión para despellejar a todo el que se deje ver) Excepto los martes noche, claro, en que no pueden faltar mis adoradas Mujeres desesperadas.

Ahora mi cultura televisiva se limita casi en exclusiva al visionado del telediario. Y muchas veces eso consigue atragantarme la comida, ya de por sí bastante indigesta teniendo en cuenta que he de prepararmela yo mismo.

Estos días el nuevo papa, Benedicto XIII creo, ha visitado su Alemania natal. Allí se congregaron cantidades ingentes de jóvenes católicos de todo el mundo para adorar al nuevo ídolo de la Iglesia Católica. Moviéndose dentro de un carricoche blindado, y lanzando su discurso de amor y tolerancia desde un totem que más que un trono papal asemejaba la imagen de un nave alienígena salida de Encuentros en la tercera fase.

El nuevo ídolo del Catolismo, enviado terrenal de Dios Todopoderoso, habló de no olvidar del pasado y de mirar al futuro; de no convertir la religión en un producto de consumo.

Tanto cinismo clama al cielo venganza divina, de existir ese Dios en que enmasacara la Iglesia sus mentiras y su máquina de poder.

La humanidad no debe olvidar el holocausto Nazi, ni mucho menos la indiferencia del Vaticano, conocedor pasico, casi indulgente, del horror que invadía los territorios Nacionalsocialistas. Y esto debe recordarse con más ímpetu, por que despues de todo la humanidad ya acabó con el nazismo, pero aún sigue preso en las redes del catolicismo.

La misma historia se repite desde hace siglos en el seno de la Iglesia. Sometiendo al pueblo con sus mensajes de miedo al pecado, de vergüenza de sí mismo y de culpabilidad ha intentado siempre imponer la ignorancia en su propio beneficio jodiendo la vida a millones de incautos fieles desde su posición preponderante.

Desde la Inquisición, a la connivencia con los fascismos europeos del siglo pasado.

Aún hoy intenta hacerlo, y nunca dejará de hacerlo por que forma parte de su misma esencia.

A altas horas de la magrugada

Sonando en mi cabeza: Electricistas (Fangoria )

Ven/ acércate más/ que te quiero tocar/ Estar cerca de ti/

No/ No me digas que no/ que te da miedo sufrir/ sentir algo por mí/

Ven/ sube a mi nube/ Yo te estaré esperando/ flotando, gozando/ del extasis de estar aquí/

Ya ves/ que si no tienes valor/ nunca sabrás lo que hay/ dentro de ti/

No/ no te creas que yo/ no he estado tambien ahí/ esperando salir

Es un problema eléctrico/ que solo afecta al corazón/ comienzo la investigación/

Somos alquimistas/ animistas/ sobre todo electricistas

Hace ya unas cuántas horas que debería haber tomado la cama para poder levantarme mañana de una forma razonablemente adecuada. Pero yo nunca seré responsable, y he preferido vegetar en el salón disfrutando de la compañía televisiva de Deborah Ombres.

Este fin de semana ha sido extraño. El sábado entero de día familiar, para pasar la noche, ya muy tarde, con Nuka y Dani. Mi consciente me decía que no debía salir, pero apenas tres minutos de conversación telefónica con Nuka bastaron para convencerme de lo contrario. Algo así como el rezo ese: Pero una sola palabra tuya bastará .... Si, parece ser que Nuka es como una diosa para mí (Ves como te hago el globo por el blog, nena?)

Hacía tiempo que no vivíamos una verdadera noche marica, que es como he bautizado, de forma unilateral, a nuestras salidas por el escaso ambiente de la ciudad.

Ni siquiera fue algo premeditado; simplemente buscábamos un sitio para bailar y a Nuka se le ocurrió que el 3 era un buen lugar. Descubrimos que la hora clave del 3 no se extiende hasta más allá de las dos de la madrugada.

La noche marica, por otro lado, fue breve, por que no fuimos más allá del 3; no había ganas para el desfase del 1900 (aquí todo funciona con números)

Nayra se fue pronto a casa por que hoy debía madrugar; algo que debíamos hacer todos, por otro lado. Así que nos quedamos solos Nuka, Dani y yo. Digo solos por que está claro que no puedes arrastrar a tus amigos heteros al ambiente (a no ser que sean tan extremadamente gay friendlies como Dani y Marta M, la pareja del año)

Por el 3 se pasaron, arrastrados por Dani, además de Marta M con su indeseable amiga Marta D (Me abuuurrrro, por que no vamos a otro sitio, eh? Por que no me lameis todos el culo un rato, eh? Por que no me haceis un trono y haceis lo que yo os diga, eh? Que tía pesada, por Dios) toda una pléyade de aburridos heteros ataviados de camisas de cuadros y pantalones con pinzas.

-Por qué coño no bailan estos, con lo que mola la música?- pregunta asombrada Nuka.

Hubo un momento en que la pléyade, compuesta por unos diez elementos (entre ellos una chica como 10 cm más alta que yo, que de no haber sabido que era amiga de Dani, y viéndola en el 3, hubiera pensado que era una trans con un tratamiento mal llevado) nos roderon a Nuka y a mí, como en una alegoría de opresión homófoba o algo. Que mal rato pasamos.

Sobre todo el pobre Dani, que se lo pasa de muerte en estos sitios (yo siempre defenderé que este chico tiene un alma gay que no puede con él) y que cargaba con el lastre de toda la gente esta, que al fin y al cabo son sus inmerecidos amigos.

Al fin se fueron y empezamos a desfasar sin cortapisas. Algún chico guapo del que no podía apartar la mirada; y algún otro, tambien guapo, que me miraba indiscretamente.

Cuando no tenía novio no me atrevía a entrar a nadie, y apenas sólo un par de veces me entraron a mí. Nunca supe mantener las miradas. Ahora que lo tengo, me jode tener que apartarla yo, cuando en realidad estoy deseando de la cosa siga.....

Y el cabrón de Gustavo ni me llama, todo borracho que estará en las fiestas de su pueblo. Prometo no llamar hasta que él lo haga antes. Resistiré.

Ya fuera, comiendo un Kebab (eso si que no lo resistimos) vemos volver de lejos a Marta M con Marta D, la indeseable que jodió la noche a su amiga solo porue a ella le apetecía ver a alguien que piensa de ella que es una gorda tetuda.

Al final dejamos a la pareja a solas, no sin antes arracarle un pico a Dani. Insisto:

este chico debería ser gay.

La foto va a la atención de FanMakiMaki, para que comprueve como son los pantalones vietnamitas.

Modelo: Nuka. Escenario: el baño de un hotel en Tarragona.

Me muero y no te educo

Sonando en mi cabeza: A la luz del Lorenzo (Los Delinqüentes )

Entre ramas verdes yo me quedo dormido/ no importa tener calor o tener frío/ entre los presentes// En un gusano todo es raro/ Y no me siento diferente/ soy uno más entre toda la gente/ y uno más que está chiflado

Esta tarde yo iba a volver a casa en cuanto saliese de la biblioteca. Esos eran mis planes. Parece mentira que a estas alturas todavía no haya aprendido que no soy capaz de mantener ningún plan en pie.

Las cinco de la tarde. Ni me acerco a la sala de estudio de Ciencias, que eso es un zulo oscuro y sin ventilacion con olor a choto muerto. Un asco de sitio. Me meto en la sala de Ingeniería química, en donde no ha pasado nadie en días, y no puedo evitar la tentación de la superconexión ultrarápidaa Internet de la universidad. Total, toda la tarde sin tocar los folios.

ReDios, que vago estoy!

Al salir dice Nuka que vamos a ver media hora a Tania, que está en el cafetín tomándo algo con estos. Estos son la gente de Alternativa Universitaria, a los que no trago, así en general. Todos un grupo de liberales pseudoizquierdosos con tendencia a creerse el ombligo del mundo cuando están más cerca del ojete que de otro sitio.

Bueno, al final no había allí ningún elemento indeseable. Efectivamente, en media hora Tania se va a casa para volver mañana a Alemania. Yo insisto en cenar un Kebab por que no me apetece llegar a casa para prepararme la cena.

Ese fue mi error, por que desde ahí todo se complica.

No vamos a por el ansiado Kebab, sino que nos complicamos con una mísera tapa en algún lugar perdido de la Rua Oscura. Al final, claro, tenemos que ir a por el Kebab por que de tapas (esto es algo que yo siempre he defendido) no se puede cenar. Cenar, cenar se cena en el Voalá, por ejemplo. Pero nosotros somos pobres estudiantes sin acceso a restaurantes de verdad y la solución es el turco.

Eva se viene, claro, por que Eva no puede dejar de perderse ni cinco minutos sin acoplarse a alguien. Esta noche ha insistido en el hecho de que sea un articifial. Pero bueno, al menos hemos quedado de acuerdo en que siendo ella más natural que una amapola (no podía ser otra cosa, viniendo de una drogodependiente como Eva) al menos mi articifialidad no está del todo mal.

Esperando a Virginia hemos empezado a comentar el forínculo que le salió en el púbis (bonito término) a Judith. Ahí comenzó nuestra conversación sobre la problemática de los genitales femeninos.

No sé como ni por qué, se me ocurrió preguntar por los tampones. En si se notan, al menos cuando te concentras en pensar en ello.

Pues parece que no, nada. Eva, aficonada ella a contarnos sus hazañas más intimas, de esas que el resto de la humanidad nunca contaríamos a nadie, me aclaró la situación. No se notan una mierda, tanto que ella llegó a ponerse un tampón cuando ya tenía uno dentro de su vagina. Diez minutos explicando como tuvo que ingeniarselas para sacar el primero.

Llegó Virginia, que tiene una personalidad deliciosamente marcada por la vida en los suburvios, y el tema tomó derroteros aún más peliagudos. Así fue que salió a la luz un gran trapo sucio.

Parece ser que Ángela, deliciosamente romántica ella, defiende la menstruación como algo bonito y natural, una expriencia para vivir la femeneidad. Tanto que hace el amor con su novio en plena menstruación.

-Claro, eso no tiene que molar nada. Imagínate, todo tan lubricado, ahí no hay fricción.

-Uffff, y encima con los coagulos. Como tiene que salir de ahí la polla, toda ensangrentada. Para hacerla una foto.

(Si algún dia aparece la foto, la cuelgo en el fotolog, prometido)

Asquerosamente irrisorio todo.

Luego Nuka me ha comentado las hazañas en el instuto de la pléyade de provocadoras natas que eran ella y sus amigas. Auténticas maestras de la transgresión.

Muchas de ellas se iban durante el descanso a beber calimotxo o a tomarse unos chupitos por ahí. Pura marginalidad.

Así que vuelta a clase no era dificil que se quitasen el sujetador para mostrarlo por la ventana a los borrachos y delincuentes del parque.

Al final Virginia me preguntó por voca de Eva a qué sabe el semen. Yas veis, tan vulgares para unas cosas y tan refinadas para practicar el sexo oral.

Lo peor de todo es que la he contestado con todo lujo de detalles.

Sonando en mi cabeza: Universo (Niza )

No vuelvas a pedirme /Un poco de mis ganas de reír/No vuelvas a perderte/ buscarte quien te encuentre/ no mi amor/ Hay una inmensidad / entre tu/ y yo / No puedo soportar/

El universo se interpone entre los dos

Esta noche hace un calor penetrante que no va dejarme dormir. Presiento, sé, que mañana será un día igualito al de hoy. Que pasaré toda la mañana somnoliento, rodeado de papeles sin sentido, que por la tarde no podré estudiar. Por la noche no encontraré la hora de irme a dormir.

Seguiré echando de menos lo mismo que eché de menos hoy. Continuaré por no saber disfrutar de las pequeñas maravillas que me rodean.

Hoy me encontré en el bus con mi vecino de arriba, que es el tío más perfecto de toda la calle. Guapo, moreno, justito musculoso, delgadito. Me pirra ese chico.

Estuve por pararme a hablar con él, pero tenía los cascos puestos (Escuchando a Björk!!) y me pareció que no iba a merecer la pena. Luego, en el ascensor fue él quien comenzó la conversación. Un chico encantadoramente heterosexual.

Delincuencia Jacha.

Sonando en mi cabeza: Claro que si (Entre Ríos )

Claro que si / claro que brindo por ti/ Claro que si/ claro que brindo por ti/ Y si no estás / no será igual/ Ahora quizá / digamos nada para actuar/ Y las palabras/ que no podre coleccionar/[....] Dulce es el camino hacia vos

Yo no sé muy bien que tipo de estructuras mentales conducen a alguien al racismo. Supongo que es algo que nunca he tenido cerca.

Vale, eres racista por que sientes cierta animadversión hacia un grupo social o racial. Y encima no reprimes tu odio y acabas cargando contra elementos de dicho grupo. La cuestión es de donde surge ese sentimiento, que coño lo provoca, quien te lo ha infundido. Te ha hecho algún mal ese grupo de personas?

Yo no creo ser racista. Me niego a ello, por que me parece de lo más cateto y anti-urbanita. El racismo infunde a sus poseedores un innecesario perfil de brutalidad y analfabetismo que no es nada cool.

Sin embargo, todos somos humanos y es muy dicifil negarse a ser llevado por el sendero de cierta inmoralidad vengadora.

Ya os conté en alguna ocasión que vivo en los suburvios de ésta ciudad mía. Eso es algo de lo que, aunque resulte de lo más cutre y nada glamuroso, no puedo sino sentirme orgulloso y agradecido. Se aprenden muchas cosas viviendo en un barrio como el mío, y además se siente una especie de pertenencia a lo más bajo, que es algo por lo que siempre me sentí atraído.

Como en todo barrio marginal español que se precie de serlo, esto está sobrepoblado de gitanos. Algo que ha hecho de mi barrio uno de los puntos calientes del narcotráfico en la Castilla norteña. El narcotráfico es el problema más visible de cara al publico ajeno a la situación real.

Pero el mayor problema es mucho más profundo. Se alimenta del día a día. La convivencia puede llegar a ser muy dicifil, y sé que no es muy atractivo señalar culpables, pero es que hay veces que son demasiado evidentes.

Esta tarde me he enterado que un grupo de seis gitanas atracaron, sin necesidad de más armas que ellas mismas, un supermecado de mi calle propinando una paliza a la única dependienta. De eso hace ya dos meses, pero estas cosas, no sé bien por que, no se suelen contar. Ahora la baja laboral de la chica se alarga por depresión.

El mismo grupo han vuelto hace poco al mismo lugar y han repetido la misma acción. Sólo que ahora la dependienta se ha librado de la paliza por huir a tiempo. A pesar de este tipo de situaciones la policia tarda más de 30 minutos en llegar cuando se la llama, y nada hacen por la identificación de las culpables.

Así es facil comprender que haya quien vea a la policía como un simple cuerpo represivo.

El fin de una Era.

Sonando en mi cabeza: Vacaciones (Gasca )

Llega el final del verano, y nos apresuramos a aprovechar todo lo que podamos; antes de que vuelvan las clases y la rutina para unos, y antes de irse a alguna otra parte otros. Este verano además somos conscientes de que va a ser el último que pasemos juntos. Juntos todos los que hemos vivido los que serán los mejores años.

No quiero ponerme en plan ñoño oh-cuánto-os-voy-a-echar-de-menos, pero estas cosas, aún a mí, te causan cierta sensación de melancolía (palabra ñoña donde las haya)

Te joden por que te das cuenta no solo de que vas dejar atrás a mucha gente que te importaba de verdad, sino por que se acaba una especie de era, un tiempo que nunca podremos olvidar, en el que aprendimos juntos un esbozo de lo que es la vida y la amistad.

Mi imagen de hoy no tiene nada que ver con el asunto del post, como resulta obvio. Es que, como algunos de vosotros ya sabeis, me paso todas las mañanas dos horas en bus recorriendome Valladolid, tomando hasta cuatro líneas diferentes (lo cual es todo un absurdo en una ciudad mediana como esta) Y en todas las paradas, en las que puedo llegar a reposar hasta durante cuarto de hora (al parecer hay quien no sonsidera importante el tiempo de los ciudadanos), me encuentro con este cartel, u otro similar de una tipa con otra horrible cara de tristeza existencial.

El rostro apesadumbrado de estos muchachos es originado por el consumo de drogas, claro. Las drogas son una cosa muy mala, ya veis, y los de la FAD se empeñan en que papás, mamás, nenes y nenas nos enteremos de ello.

De lo que nadie nos previene es de los daños irreversibles que pueden causar en nuestra mente otras mierdas más o menos aceptadas por la mayoría. Hablo de ese estilo de vida que intentan vendernos desde los medios de comunicación, o desde la Iglesia Católica, o del insensato e inútil atontonamiento que provocan ciertas aficiones, demasiadas veces fanáticas.

Yo me imagino que los de FAD se olvidaron de esto por que se trataba precisamente de los pedazos ya perdidos para siempre de las cabezas de estos pobres niños.

Anoche me hinché

Sonando en mi cabeza: Kelly watch the Stars (Air)

A última hora de la tarde Nuka me cortó el pelo. Está para verlo. Dice ella que es de lo más moderno, tanto que nunca se le ha visto a nadie en este planeta. Y que ya es la rehostia cuando me planto con el pantalón oriental comprado exproceso para el rodaje de Samurgay, que ese si que no lo tiene nadie, y con ese camiseta ajustada (talla M especialmente mínima) que hace mil años me compré en algún Pull & Bear.

Nuka, ya veis, considera que mi objetivo prioritario en la vida es ser lo más moderno del mundo. Pero yo me niego, por que estoy empezando a comprender que eso de ser moderno, en realidad, no va conmigo.

Luego, con mis pantalones vietnamitas (que se abren cuando menos te lo esperas y te puden dejar en calzoncillos en medio de la calle; yo no sé lo moderno que es eso) nos fuimos de cena a casa de la Keka.

Allí la gente ya bufaba por que nos retrasamos un poco con la sesión de estética modernista. Algunas de mis amigas aún no saben lo que hay sufrir para transgredir.

La cena consistió en las ya clásicas fajitas preparadas con todo amor por nuestra Keka, bañadas en cerveza Mahou, claro está. La Mahou es la única pega que le encuentro a las cenas en casa de Keka.

Luego estuvimos viendo en el DVD las fotos de su semana en la playa (las muy zorras por ahí de veraneo, sin MI!) Todo muy pornográfico, incluso lesboerótico. Muy fuerte todo.

Ya se hace tarde pero nos negamos a despegar el culo del fantástico sofá reclinable del Señor Martín. Así que nos tragamos todos los anuncios de OT para ver como se salvaba de la quema el guapete de turno, que a todas se les caen las bragas con ese chico (menos a Nuka, claro)

Yo de verdad pienso que donde mejor reconozco a mis amigas es viendo la tele, cuando comentan que lo del muchacho salvado por los profes en OT (no recuerdo su nombre, ni ganas) debe ser explotación infantil.

-Ese no tiene pelos aún, no me jodas.

-Vamos, que tiene los huevos completamente pulidos.

O cuando viendo el nuevo anuncio de Rafa Nadal (aprovechando el tirón, a ver cuanto le dura al chaval) todas empiezan a babear. Hasta que abraza a su madre despues de ganar algún torneo:

-Puagh!, si tiene que estar sudado, coño.

-Pero es su madre.....

-Pues que le lama, no te jode.

Así son ellas. Con una noche son capaces de hincharme durante semanas.

Vacaciones Infernales

Sonando en mi cabeza: In & Out ( Nancys rubias )

Agosto es un mes muy raro. A mi me jode mucho Agosto.

Y es así por que yo no soy del tipo de personas que deciden sacrificar por completo su vida personal para pasarse la vida encerrado en la habitación con miles de folios delante. Ese no es mi concepto de realización personal. Y claro, con mi visión despreocupada de la vida, me quedan unas cuantas para septiembre.

Siempre hay que sacrificar cosas para poder disfrutar otras, es ley de vida. Pero hay opciones que son mejores por puro sentido común.

Estudiar una ingeniería no es una cosa de la que puedes pasar y verlas venir, por muy superdotado (intelectualmente) que seas. Hay varias opciones.

Puedes pasar por completo del asunto, presentarte a un par de exmenes por cuatrimestre, y no esperar demasidos resultados. Si eres capaz de hacerlo, esta es una opción cojonuda a corto plazo, chupando del bote de los papis (que para algo nos trajeron al mundo, oye)

Otra posibilidad es interesarte un poco a lo que tienes pensado dedicar tu vida, sin necesidad de morir del agobio en el intento.

Y por último puedes decidir morirte del asco los mejores años de tu vida para acabar siendo un repletente bicho raro.

Yo siempre encuentro la virtud en el medio, como Aristóteles, que nadie lo ha dicho nunca, pero seguro que era más maricón que otra cosa.

Por eso Agosto es el peor mes del año, por que hay que estudiar con 35 ºC de temperatura haciendote chorrear por todo el cuerpo y con el único deseo de bañarte en alguna piscina rodeado de chulazos en bañador.

Y encima madrugando por las mañanas para trabajar.

Lo que os digo, unas Vacaciones Infernales.

(Y si, el de la foto es Figo, que ese está para hacerle un par de cositas indecentes)

Me dicen por ahí que has matado a un campesino

Sonando en mi cabeza: El cuarto azul (La habitación roja)

La tenue luz / que desnuda las noches / del cuarto azul / se apagará / si tu no estás.

La verdad es que normalmente yo vivo en mi mundo bastante ajeno de lo que ocurre a mi alrededor. No me suelen interesar mucho las noticias que se oyen por radio y televisión.

Escuchar la asquerosa voz de fachas irredimibles como Acebes o Zaplana, o la petulancia de Zapatero (oh! salvador del mundo civilizado) no está en la lista de mis actividades para-una-vida-sana-y-feliz.

Bastante infeliz me hace ya escuchar todas las mañanas a Jimenez Los Santos en el transistor de mi querido padre.

Pero comiendo hoy no he podido evitar escuchar que el ministro de Interior (que mi novio dice que da mucho miedo) ha suspendido durante seis meses a dos guardias civiles de Roquetas de Mar por, presuntamente, asesinar a un detenido. Desde el primer momento la benemérita ha defendido la inocencia de sus agentes, encubriéndoles bajo la notificación del fallecimiento del campesino por el paro cardiaco sufrido tras entrar en crisis nerviosa y atacar a los agentes.

El hombre no era ningún asesino, ni ladrón, sino que solamente fue detenido por el fantástico delito de alterar el orden público, desobedecer y resistirse gravemente a los agentes de la autoridad.

La autopsia ha desvelado que el paro cardíaco se produjo por muy graves agresiones al detenido, que presentaba más de cuarenta golpes, tenía la mayor parte de sus órganos dañados y que en una acción de la autoridad fue tirado al suelo, pisado en el tórax y empujado hacia arriba, todo en una misma acción que le produjo la rotura de la caja torácica, principal causa del fallecimiento.

Ante estos hechos cabe preguntarse que tipo de Autoridad representa un cuerpo que no solo alberga a este tipo de personas en su seno, sino que además encubre sus actos para luego ni siquiera presentar sus condolencias a los familiares de la víctima.

Hace algún tiempo emitieron en Línea 900 (ese programa del que el PP echó a sus principales redactores por tratar temas no convenientes para el país) un reportaje acerca de la vida en la Guardia Civil. En ese programa muchos guardias denunciaban, ocultos pues de lo contrario podian ser detenidos por desacato, ser sometidos a horribles maltratos psíquicos e incluso físicos por sus compañeros y superiores.

La Guardia Civil es un cuerpo obsoleto y anclado en los tiempos de la represión franquista, que debería desaparecer.

Y debería hacerlo por muchos motivos; fundamentalmente por que se trata de civiles con una ordenación militar, con la increíble falta de derechos personales que eso conlleva (recordad a aquella madre de dos hijos que tuvo que entrar en prisión por abandonar cinco minutos su puesto), y la impunidad que les otorga a la hora de actuar contra la ciudadanía. Y por que son un cuerpo único en el mundo, creado con el fascista objeto de controlar a la ciudadanía desde cerca, en las calles, bajo la apariencia de civiles pero con autoridad militar.

La era moderna: Hippies contra punkis. Parte II: La batalla final

Sonando en mi cabeza: Tú lo que tienes que hacer (Chico y chica)

"La manera de pensar /es cosa de cada cual /Y dile a quien te parezca/ en mi vida no te metas /Y estrechar al fin los lazos de amistad"

Os iba contando ayer mi descubrimiento de los verdaderos punkis castellanos. Bueno, yo no sé si realmente los amigos de la Eva (nuestra conexión con lo más bajo y ruín de la ciudad) son lo más punk, o solamente cuatro ginchos, sin oficio ni beneficio, y con ganas de llamar la atencion por la Rua.

Yo siempre tuve una imagen idelizada del Punki, a lo Ramones o The Clash. Para mi, los Punkis eran un referencte estético, una manera de ver el mundo fuera del convencionalismo habitual. Para mi, el punk era cantar que te gusta ser una zorra con total orgullo.

Pero los amigos de la Eva me han roto el encanto.

Quedo con Nuka, a media tarde, de cañas, con sus amigas desequilibradas. El mejor plan. Llegamos a la cruz y nos encontramos con Giorgio, que está con Eva y toda una pandilla de andrajosos mal vestidos.

La hija de una de las desarrapadas (aqui hay mucho rencor, conste) es una niña muy mona, super-simpática, un tanto salvaje, pero todo dentro de lo esperable en una hija de su madre.

Hablamos de Pasión de Gavilanes con Elisa, por que ella en Paris no ha podido verlo. La niña dice haverlo visto, pero ya no lo ve. Yo, admirado, la pregunto por que, con lo guapos que son los protagonistas; y que solo por eso deberia verlo.

-A ti te gusta eso por que eres un hippie- me dice.

De pronto me encanta esa aseveración, por que aún no entiendo que lo que la niña entiende por un hippie es una nenaza blanducha y sin profundidad moral.

Transcurre la velada, y la panda de punkis se empiezan a distanciar desde el principio de nosotros. No sé, no les conocemos, es normal.

Poco a poco el novio de la madre empieza a emborracharse (o a encocarse o lo que fuere) y aquello torna en espectáculo circense. Se deja conocer en toda profundidad, física y psiquicamente. Esos maravillosos pectorales suyos no impiden que demuestre su total estupidez.

A la llegada de nuevos interfectos a nuestro lado, el comando sur les insta a abandonarnos para unirse a los delincuentes.

O sea, nosotros no somos más que el lado capitalista y adaptado al sistema, mientras ellos molan mucho más por que son una panda de drogadictos delincuentes.

Eva empieza a cabrearse con mis comentarios sarcásticos al respecto de la situación. Me dice que soy antinatural, algo muy gracioso viniendo de ella por que sería más o menos lo que me diría Jimenez Los Santos. Concreta: yo lo que soy es un frívolo superficial.

Pues sí, soy un puto frívolo y superficial; y prefiero eso a ser un angustiado cocainómano (por lo menos) intolerante con los que no deciden desciudar su imagen hasta el extremo para demostrar su inadaptación.