Manuela, entra en casa que llegan los maricas

Sonando en mi cabeza: Cientos de mentiras (Deluxe )

Qué triste pensar/que existe un final

Más triste es lo que ves, esperas que no sea verdad

Dicen que es/generacional

Pasan los años/no parece que vaya a cambiar Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad/Pues ¿cuánto más?,

¿cuánto más tendré que esperar? Sé que lo que ves/no es alentador

El niño mata hormigas simplemente por diversión

Lejos de aquí/no hay mucho más

Nos vendíais tanto el cielo/y resulta que no eraverdad Las noticias siempre dicen lo mismo

Cientos de mentiras cruzan nuestro organismo

Y si esa es la realidad/Pues ¿cuánto más?,

¿cuánto más tendré que esperar?

El otro día, como compendio de celebraciones varias, nos encontramos todos para comer en el turco. Así somos nosotros de vulgares y de pobres, que no salimos a comer fuera de casa más que para ir al Kebab. Eso era lo que me gustaba cuando me lié con el Señor JM, que me llebaba a comer a restaurantes caros y con decoración minimalista. Vamos, por que por otra cosa no era. No sé quien dijo de que todo marica aspira a ser una mujer mantenida. Que verdad más grande es esa, por Dios. Pero eso acabó, y ya no hay quien me mantenga. Cualquier día me veo yo manteniendo a alguien, eso sería lo peor, el colmo de la cutrería. En fin, estábamos en el turco, todos medio muertos, comiendo como puercos sin decir palabra. Una escena muy nuestra.

Y estando allí pensé en cuántos maricas/lesbianas nos habíamos reunido aquel día, cuatro de ocho. Yo no sé muy bien si esto es cosa de la alimentación o algo que nos hacen en la facultad. Y es que, así, de forma grotesca y políticamente incorrecta, podemos clasificarnos por tendencias sexuales, vivo ejemplo como somos de la convivencia homo-hetero. Que bonito es todo, ya veis cuanta integración y cuanta tolerancia.

Pero lo curioso de todo es que llegué a la fascinante revelación de que todos los invertidos habíamos estudiado en colegios públicos, mientras los heteros lo habían hecho en colegios de monjas/curas/clero en general.

Fíjate tu por donde, esto me llevó a pensar, mientras devoraba mi Kebab, en que si la carrera reunía un huevo de descarriados pervertidos, eso tenía que ser producto de la educación pública.

Debe ser que los niños de los curas están mejor educados en eso de materia moral, y claro, pues luego son mucho más decentes y solo follan con personas del otro sexo. Es lo que tienen los curas, que siempren brindan una brillante educación a sus alumnos.

Y ahora que con la plaga socialista se acabaron las clases de religión en la escuela pública, esto puede ser mucho peor. Imagínate si le unimos la barbarie maricona que hay en este país, que ya hasta nos podemos casar y todo.

No me digais que esto no os da que pensar. Un desmoronamiento moral de los principios básicos de nuestra cultura es lo que es esto. A mi es que me produce escalofríos.

Esperemos que llegué Ana Botella para arreglarlo. Mira, con esta, además de la religión se va a poder instaurar en los colegios públicos las clases de hortofruticultura. Anda que no sabe nada de manzanas la Botella.

Hoy me he vendido. Fijaos lo que os digo.

Me caído desde el pop más puro y subversivo a la demencia de lo indie transformado en comercial. Así soy yo, que pasa.

Y es que Deluxe se le puede haber acusado de muchas cosas, pero la peor de todas fué del delito de haberse pasado al contrario. Por que hay hoy muchos indies de poca monta que consideran que esto es una guerra, una guerra en la que luchan Alejandro Sanz contra Los Planetas.

Y eso a mi me parece un sandez, y de una estrechez de mente que me da cosa por los pobres indies de poca monta.

En todo caso, Deluxe me derrite los calzones por que es lo más, y compone que es para morirse del gusto. Ya empezó haciendolo en aquella maravilla que era Not what you had trought con cosas tan preciosas como I see you in London, y luego siguió más o menos por los mismos derroteros con el famoso If things were to go wrong, poseedor de esa mini-explosión comercial que fue Que no.

A mí, la verdad, en aquel entonces Deluxe, pues mira, ni fú ni fa, hasta de conciertos suyos que nos íbamos (derretido que me dejó con una maravillosísima versión de las Perlas ensangrentadas de Dinarama), pero sin más. Hasta el nuevo disco, para muchos el primero de la era del Deluxe vendido, Los jóvenes mueren antes de tiempo.

Supongo yo que la música en esencia es la misma, con los mismos ritmos y desencadenamientos. Pero Deluxe ha hecho una cosa que ya muchos empiezan a hacer, y que muchos otros se van a ver forzados a seguir haciendo si no quieren hundirse en la mierda discográfica. Algo que yo me alegro que empiece a ser tendencia general en el pop de este país. Deluxe nos ha fabricado un disco completamente en castellano.

Lejos empiezan a quedar esos catetos cantando en un inglés que ni ellos sabian lo que salía de sus bocas, ya lo decían los Nikis.

Así que eso, que bravo por Deluxe, y bravo por Cientos de mentiras, canción narrada en ese tono melancólico y enérgico que ya ha hecho algo muy suyo.

El Ángel exterminador

Sonando en mi cabeza: El Ángel exterminador (Carlos Berlanga )

Si es que estar enfermo es lo que tiene, que te plantas delante del sofá acurrucado sobre el reposabrazos y de ahí no hay quien te mueva.

Para qué, si total te da a doler todo el cuerpo si te levantas.

Asco de patógenos, los odio mil, de verdad.

Pues eso, que hecho unas bragas como ando tengo que soportar un viernes noche en el sofá mientras el resto de la peña aprovecha los últimos atisvos de verano para embocharse tranquilamente en la calle, disfrutando de la cultura española.

Y yo os dije que mis noches en casa son noches culturales, noches en La 2. Siendo viernes, tocaba Versión Española. Yo ya me esperaba algún bodrio de estos del nuevo cine español, una de esas películas penosas e insufribles rodadas por cuatro progres lamentables.

Pero no, tocaba clásico en blanco y negro. Hay ya si que la cosa se ponía de un cultural que echaba para atrás.

Lo primero que pienso es que la Cayetana Guillén, que es una de esas lamentables progres, me recuerda horrores a Soraya, la azafata engreida y subida de OT . Y eso me asusta, por que ya me veo de comentarista oficial de OT, y no. Me niego a caer a la altura de Ana Rosa.

Intento olvidarme de estos pensamientos, mientras me recuerdo a mí mismo no volver a investigar en la mierda televisiva. Que los coqueteos con OT y las drogas solo traen malos resultados. Es mejor quitarse cuando aún se tiene voluntad.

La película en cuestión era El Ángel exterminador, la penúltima película mexicana de Luis Buñuel, después de huir de la mediocridad en que le había instalado hollywood y antes de marchar a la Francia donde acabaría su carrera. Hay que ver como se aprende de Versión Española, que cosa.

Pues a mí la película me fascinó, de verdad. Yo que o soporto esos clásicos, que me suenan todos igualmente prefabricados y monónotos.

Debe ser por eso de ser una de los últimos coqueteos con el surrealismo (que no subrrealismo) del Señor Buñuel. Es que el surrealismo es lo más; yo de verdad que creo que es la máxima expresión de la mejor modernez.

La historia de El Ángel Exterminador enlaza el surrealismo europeo de principios de siglo con la novela fantástica hispana de la segunda mitad del siglo XX. Y es que en realidad, la literatura hispana es la mejor heredera del surrealismo más primigéneo. Y no me refeiro a gente como García Márquez, que es lo más pesado del universo, sino de genios de la talla de Borges o Bioy Casares, que le dieron al surrealismo ese punto de lógica y contenido que hacen de ellos dos de los mejores literatos en lengua hispana.

Una cena de Burgueses estirados y marcados por absurdos protocolos. Tras la cena, la fiesta continúa en un salón abierto de la mansión. Las horas pasan y nadie decide a salir de allí. Los invintados y sus anfritriones duermen en el mismo salón, sin razón alguna que les impida salir.

A la mañana siguiente comienzan los problemas de convivencia; no hay barreras físicas entre el salón y el resto del mundo, pero nadie sale ni entra al mismo.

Comienza una guerra en que los burgueses pierden los modos, y afloran todo tipo de comportamientos primitivos y violentos.

No os cuento más por si decidís (acertadente) ver la película.

De todos modos, os diré que la peli está llena de pequeños detalles que la hacen una pequeña obra de arte: las repeticiones de planos (que decía Buñuel creaban una sensación de hipnotismo) los ataques a la moral burquesa y católica, las historias cruzadas, la temática del encierro claustrofóbico, de la imposibilidad de acometer un acto cuando nada lo impide.

Todo maravilloso. Mirad que la enfermedad al final sirvió para hacerme descubrir a Buñuel. El lunes mismo me bajo a buscar más películas suyas.

Carlos Berlanga es uno de los grandes del pop en España. De la mano de Canut, otro grande, participa de modo más que activo en los comienzo de la Movida madrileña. Dentro de la vertiente más transgresora de este movimiento, Berlanga y Canut se estrenan musicalmente con Kaka de Luxe, con más ganas que buenos resultados.

DE Kaka de Luxe surgen Aerolineas, Radio Futura y Pegamoides. Lo más de la Movida, vamos.

Despues de dejarnos una ristra de vitales e imprescindibles canciones, entre lo absurdo y lo divertido, Pegamoides se disulven. Es entonces cuando Canut y Berlanga, y más tarde Alaska, fundan Dinarama, uno de los mejores grupos españoles de todos los tiempos, entre lo gay y lo glam, lo pop y lo siniestro.

Con la década de los noventa, la personalidad de Berlanga acaba por zanjar la historia del trío. Mientras la Gara y el Canut se inclinan por las corrientes más electrónicas en Fangoria, Berlanga se acerca más a la música suave, casi de autor. Eso si, sin abandonar las letras berlanguianas de siempre.

Fangoria acabaría por vencer (sus años les costó) la generalizada incomprensión de la nueva etapa. Carlos nunca pudo hacerlo, a pesar de que su época en solitario nacieron algunas de sus mejores canciones (yo me quedaré siempre con Vacaciones, claro)

Para mí, él siempre será el Ángel Exterminador por excelencia.

Cosas de la vida, cosas de OT

Sonando en mi cabeza: Labios de hiel (La Prohibida)

Yo/ que en tus ojos pude ver la verdad/ me deje engañar.

Yo/ que en tus ojos pude ver la traicion/no pude escapar

De aquella trampa que tendiste/no tuve fuerzas ni tampoco valor.

Yo/ que mil veces juré por mi honor no volverte a querer.

Tus lágrimas de cristal/me convencerán/ y otra vez jugarás con mi vida.

Tus armas desplegarás/ y luego atacarás.

Eres una mala mujer.

No hay nada que pueda hacer/ para escapar.

De nuevo destrozaras mi vida.

Eres una mala mujer.

Tu/ cada vez juegas un poco mejor/ y causas mas dolor

Con tu sorisa y tu fingida pudor/ consigues atrapar/ y destrozar mi razón

Fingias dar cariño/ y darme todo tu amor

Yo que mil veces jure por mi honor/ no volverte a querer.

Tus lágrimas de cristal/me convencerán/ y otra vez jugarás con mi vida. Tus armas desplegarás/ y luego atacarás. Eres una mala mujer. No hay nada que pueda hacer/ para escapar. De nuevo destrozaras mi vida. Eres una mala mujer.

Estoy enfermo. Ya veis, yo que me creía inmortal, un semiDios. Pues no, los virus no se han enterado de eso. Y me han jodido el fin de semana.

Me le han jodido a tope, y es injusto por que además se lo han jodido a otras personas que no pueden pasar sin mi estos días.

Es lo que tiene ser líder natural, que la gente depende de tí. Que responsabilidad, de verdad, es que no puedo con ella.

Pues estando enfermo y tendido en el sofá como un estropajo usado no me ha quedado otra que ver Operación triunfo. Si, lo he hecho, por que en el fondo me parece muy kistch hacer estas cosas.

Es lo que tiene ser moderno, que puedes hacer todo lo que te dé la gana con la cabeza bien alta, argumentando que lo que hagas es super-kistch o tan hortera que bien merecen ser investigado.

Mola un huevo ser moderno, hasta me puedo hacer fan de alguna ponzoña como David de Maria.

Es lo que os digo, chicos/as, todos podemos ser modernos, solo hace falta actitud. Con eso, ya os podeis vestir como Alejandro Agag, que nadie os podrá decir que no sois modernos.

hecha esta oda de la modernez, y siguiendo con mi punto hortera de la noche (sin duda influenciado por esa camisa tan feísima que me llevaba Jesus Vázquez) os drié una cosa que puede acabar conmigo. Es que me he fascinado a mí mismo con OT, os lo prometo que me ha chiflado todo.

Como me gusta la mierda a veces.

Bueno, es que ha sido todo apasionante. Claro está, no he visto las actuaciones, por que bueno, eso es lo más prescindible de OT.

Si es me aburre tope ver a esa panda de ñiñatos intentando interpretar sus canciones, menudos esfuerzos que hacen, a veces parece que encesitan ir al baño urgentemente.

Ahora, cuando acababan y se dirigían a oir críticas, yo me reenganchaba, a ver si alguien les decía lo sobreactuados que andan. Pero no, todo flores, todo maravilloso. Un flocloreo de la leche.

Menos a Idaira, pobre Idaira. Es que a Idaira la quieren echar a la calle, a por su favuloso Fiat, y no saben como. Todo el rato se les ve, no disimulan una mierda que no la aguantan y que no quieren volver a verla cerca del estudio.

Pero, mira, a mi me parece genial que la haya dejado dentro las marujas que se gastan el sueldo en los SMS del 5557.

Idaira, te quiere toda España. No me digais, como suena esto. Es de los más folclórico, una vuelta a las raíces.

Y los videos es que lo flipan, que cabrones, que de tonterías hacen en la academia esa. Y luego nos hacen creer que curran mucho y lo pasan fatal con eso de que intentan superarse y ser lo más mejores artistas del mundo.

Si es que hasta tienen clases de modales en la mesa, no me digais que es eso. De donde se sacan profesores de eso? Ay, no sé, pero es todo tan sumamente cutre que es que me fascina.

Comentaba yo por el MSN con Nuka que en vez de clases de modales deberían contratar unos buenos asesores de imagen, que es lo que más se echa de menos en OT, la imagen. no se les puede vestir así a los pobres muchachos, que dan un poco de pena. De qué iba vestida la Soraya esa, por favor. No se puede poner ese escote de hombros por que le hace completamente obesa. Es que nadie se dio cuenta de eso?

Y el cinturón de Fran Dieli? Un espanto! Donde se han visto a estas alturas cinturones marrones, hombre por favor, que cosa más feísima.

Y eso que este chico se ha convertido en mi favorito, tan mono, y con ese nombre que ya es para que se le caigan a uno los calzoncillos. Aunque le falla el peinado. Y de qué manera.

Ya sabreis todos, aunque lo negeis, que al final han expulsado a Edurne. Ya veis, la más de todos. No sé, es que se la coje cariño, en el fondo, a pesar de que la falle tambien el peinado. Y de que Nuka insista en que entre esta y Fran tiene que haber tema. Bueno, dicho en sus palabras, que deben follar a todas horas. De todos modos si no se hubiese largado Edurne nunca hubiésemos tenido la oportunidad de escuchar al vázquez aquello de que hasta Carod Robira se iba a olvidar del estatuto para mudarse a Madrid y poder estar cerca de Edurne. Lo que se aprende con OT.

En fin, que a mi me da mucha pena que nunca veamos un zamorano, o un vallisoletano, o un salmantino, o un burgalés en esto de OT. Como dice mi amigo Álvaro, así no se podrían realizar esas conexiones tan populistas con los pueblos de los concursantes, por que serían sus propios vecinos los primeros en intentar expulsarlos.

Hoy le rindo mi pequeño homenaje a La Prohibida. Esta muchacha provinciana (no sé bien si murciana o almeriense, pero del todo sureña) se está convirtiendo en el nuevo fenómeno de masas petardas por merecimientos propios.

De la mano de gentes tan admirables como Fangoria, Luis Miguélez o Spunky, ya vimos y escuchamos a La Prohibida en Manuela, el Cinto (un maravilloso corto con una visión muy partícular de la España de postguerra) y en algún que otro single producido por su amor platónico (el amor platónico de todos nosotros) Spunky como este Labios de Hiel. Eso sin contar las colaboraciones en el Alto Standing de Miguélez, disco de referencia para cualquier petarda cañí que se precie.

Cuando podíamos muchos pensar que La Prohibida se limitaba como tantos otros a actuaciones cavareteras en fiestas como las de En Plan Travesti, nos sorprende con un album, Flash, lleno de pequeñas delicias pop.

La Prohibida no es solo imagen (que también, claro está) ahora también se ha convertido en Marca de un pop festivo, petardo y perfectamente acabado.

Bravo por La Prohibida.

Nuka, perdóname!!

Visita al mundo rural. Apuntes antropológicos.

Sonando en mi cabeza: Como un fan (La casa azul )

¿Qué quieres que te diga?/¿que mi vida va genial

¿que todo transcurre tal y como lo pensé/tal cual sin más....?

¿Que todas mis decisiones/pasan por un autotune de aciertos?

Qué más da/Si no lo vas a escuchar?

¿Qué quieres que te diga?/¿que escogiste lo mejor?

¿que ya no quedaba amor?/¿que no me merecías

porque eras lo peor?

¿que tengo mil ilusiones?/¿que ya no queda ni un gramo de pena?

Qué más da/Nunca supiste escuchar

¿Que quieres que te diga?/¿que el tiempo va a mejorar?

¿que el gobierno está fatal?/¿que el barça hoy ha vuelto a pinchar?

¿Qué quieres que te diga?/que sin ti no puedo más

que mi vida se rompió/ cuando te fuiste sin pensar que

Nunca/nunca más me iba a recuperar

porque cuando tú jugabas yo creía/que lo que hacías era amar

y mientras/yo me enamoraba como un fan

de tu voz, de tus amigos, de tu ropa/y de tu forma de mirar.

¿Qué quieres que te diga?/que prefiero pasear por la playa

y escuchar a billy joel o quizás a ben folds five

porque sé que tú los odiabas/no eran suficientemente indies

qué más da/tú siempre fuiste lo más

¿Qué quieres que te diga?/que el trabajo no está mal

que cerraron el local donde solíamos tocar

¿Qué quieres que te diga?/que me arrancaste el corazón

y hoy se te ocurre venir a pedir perdón/después de un siglo o dos

Este fin de semana nos ha dado por sumergirnos en lo más profundo de las costumbres étnicas del país.

Debatiendo cual sería nuestro destino en unos días en que era obligada la desinhibición total tras el periodo de examenes, decidimos alejarnos de nuestro ambiente habitual para desmarcarnos por algo más exótico. Y como las Bora Bora nos pillan un poco lejos y un poco fuera del alcance de los bolsillos de nuestros amados padres que nos mantienen con el sudor de su frente, pues optamos por pasarnos por las fiestas de uno de tantos pueblos de la meseta cuyo nombre no desvelaré por temor a posibles represalias. Si, soy un cobarde, y qué? (Premio al que descubra el origen de esta cita musical)

Y es que esta experiencia, aunque muy cercana, a mí se me ha hecho de lo más extravagante.

Lo primero de todo, y lo que más profundamente me molesta de este fin de semana es que no he parado de comer y beber. Os prometo que estos días necesito plan preventivo, por que no hubo momento en que no tuviese algo en mano para llevarme a la boca (abtenerse los comentaristas graciosos) Y eso no le beneficia una mierda a mi línea, como si hubiese tenido poco con los exámenes. Es que el ansia es muy mala, de verdad os lo digo.

Esta semana digo adios a la esclavitud del Donut.

Yo no sé muy bien que tiene esto de las fiestas rurales que apasiona a tanta gente. Aunque claro, a Rajoy también le votan esos famosos ocho millones de personas y, mira, eso no dice mucho de las masas.

A mi, así en conjunto, este fin de semana me ha servido de lección antropológica. Por que con tanto alcohol en vena y tanta sensación de impunidad, la masa muestra su cara mas verdaderamente salvaje y primigénea.

Y es que esto de ver a miles de personas harapientas y alcoholizadas bajando por una calle llena de carros tuneados, bebiendo el calimocho a chorro limpio me produce una sensación como de estar viendo algún documental de esos que tanto me fascinan de La 2. Uno de esos de tribus salvajes amazónicas, en que toda la peña se pone a hacer el imbécil rodeados de tambores e instrumentos rituales después de sacrificar algo de ganado.

Vamos, que me sentí como el mismísimo Dadid Atemborought.

La música hoy, para desembrutecer un poco, corre a cargo de La casa azul, que ya iba siendo hora de incluir algo de los que son el más mejor grupo soft-pop de España y del resto del mundo. Ellos nacieron a finales de noventa con un maxi de 9 canciones breves, contundentemente preciosas y perfectamente acabadas. El álbum recibió el acertado nombre de El sonido efervescente de La Casa Azul. Alguien llegó a decir que el pop en España no había visto aparecer algo tan fantástico desde Family.

De la mano de Elefant records, el proyecto de Guille Milckeway (no sé escribirlo, vale?) surgió como algo anónimo que pronto se convertiría en todo un fenómeno dentro de los seguidores del indie más dulzón. Sin promoción de ningún tipo, ni videoclips (cosas del indie, que se queda sin medios ni repercusión ante el general atontamiento musical de este, nuestro país) empezaron las primeras muestras de animadversión hacia tanta exquisitez pop. Algo así como lo que ocurrió hace ya unos años con mis adorados Fresones Rebeldes, que la envidia es cosa mala.

Hay quien dice que La Casa Azul en realidad no existe, que los muchachos de los clips son solo actores que no saben ni agarrar sus instrumentos, y que todo es producto de una operación de marketing del Milckeway. Y a mí esto es algo que me la suda y que no creo que haga desmerecer un puñado de buenas canciones.

Hace un par de años, despues de un silencio absoluto, La Casa Azul reaparecía con un disco nada desmerecedor y con un nombre contundente: Tan simple como el amor.

13 canciones de amor y desamor narradas con un estilo diferente y con una postproducción de infarto. Una instrumentación perfecta, acompañada de unas melodías bordadas e inolvidables. Así es La Casa Azul, una delicia tan simple como el amor.

Viviendo en el fondo

Sonando en mi cabeza: Paquirri era gay (The Movidas )

Madre mía, fumas cigarrillos con el coño/ Antonio, Antonio vamos para la plaza que sabes quien esta pinchando allí?/ En la plaza de las ventas de madrid

esta pinchando junco/ mano a mano con DJ Sadow.

Y esta toreando Miguelito/ el de Puerto Rico

y le sigue a la segunda espada, Hiervabuena/ de Jacarca,

y de estrella especial de la noche/ con el traje de luces más increible de toda España,

Paquirri

Paquirri era gay

Paquirri era gay

no veas como mueves el brazo paquirri/ clavame el estoque paquirri

soy el de Los Morancos, Paquirri/ Vengo del Arny,

que vas a hacer conmigo Paquirri?/ Quiero que me claves la espada en el culito

Entra a matar cuando quieras

Entras a matar cuando quieras

Al loro que ha venido el Parada con la Pantoja/ y el mua del piano

El del piano es muy chungo/ pero que pasa por que sea gay

no puede torear por que sea gay?

Paquirri era gay

Que ha venido la Pantoja y trae los flotadores/ ha venido en toro

y el Paquirrín pasa chocolate en las ventas/ y va con el chandal adidas blanco de pelao

El Parada va que se sale/ lleva cuanrenta anfetas

y se ha metido dos botes de poppers

Rocio Durcal se ha operado los brazos/ y lo que hoara lleva es un cíbor

Paquirri era gay

Paquirri pasa cocolate con su hijo/ se hacen unos canutos a lo bony

La segunda espada ha matado al toro/ Rocinante se llamaba

tenia más cuernos que el marido de la Maria Jimenez/ Y el sastra esta ahi fumando canutos

y comiendo jamón

Vale, ya está. Ya se acabaron las noches soñando con ecuaciones diferenciales. Ahora llega el ansiado vacío de sofás, cafeterías y borracheras.

Y levantarse tardísimo por la mañana, cuando ya sea hora de comer; eso es lo mejor de la cultura española, eso no existe en otros sitios, hombre.

Mirando atrás, estos días infernales que hemos pasado juntos estudiando y encerrados entre cuatro paredes, también han tenido sus pequeñas satisfacciones que han de la nuestra una convivencia más amable. Que os parece la frase, chicos? Que orgullo estoy de mi persona cuando escribo estas cosas tan vulgares.

Lo mejor de pasar tantas horas en la biblioteca de la Facultad de Ciencias es que siempre hay oportunidad de ver pasar a algún físico, con suerte hasta se sientan enfrente de tí. Que monos que son los físicos en Valladolid, no sé que les pasa, que les harán en clase. Yo algún día estudiaré físicas, a ver si acabo como ellos.

Y bueno, además de admirar a los físicos, que luego son una panda de cretinos sin estilo, pero que siguen estando muy buenos, pues siempre encuantras gente peculiar que incitan a dejar de estudiar un ratillo. Si esto de ir a estudiar a las bibliotecas es más que nada para ver a los frikis que hay por el mundo, vamos en mi caso, por lo menos.

Por ejemplo la chalada aquella de las pulseras de goma. Que, ReDios, que cosa más hortera y carente de estética son esas pulseras. Pero lo de la nena esta era peor. Yo había oido hablar que entre las pulseras de Arsmtrong y unas cuantas causas maravillosas más habia pulseras pro-católicas, pero rápidamente asimilé el hecho a un mito urbano. Pero no, chicos, existen, de verdad que os lo digo, es más, os puedo decir lo que dicen:

-Juan Pablo II. No tengais miedo.

-Benedicto XII. Concilio y tradición.

Ya veis que frases más emotivas y esclarecedoras. No os creais que estuvimos aquella tarde entera pensando en su verdadero significado. O sea, no tengais miedo de que? No sé, que perturbador todo.

Bueno, pues la mujer esta llevaba las DOS!! Por favor, que cosa más dedeznable (veis que léxico tengo, envidia que os doy de mi cultura) Y claro, comprendereis que yo no podia contenerme ante una situacion así, enfrente de Nuka como estaba la niña. Así que me acerqué a Nuka, y le dije aquello de:

-Pues me ha contado Mari que el chico ese de físicas que me pone tanto es del 86, ya ves, ahora me voy a tener que hacer pederasta.

Zzzzup. Mirada al frente, de espanto, de horror, de saber que es verdad, que la gente esa amoral e invertida que sale por la tele existe. Que uno de ellos está ahí, delante de ella. Anda que no me lo pasé bien. Pon un católico en tu vida.

Pero, tengo que decir que Nuka, que la pobre no se lo esperaba, se asustó casi más.

Y claro, pues la chiquilla desde ese día me mira un poco raro, como con un deje de compasión y lástima. Ya ves, pobre de ella.

Y bueno de la canción de hoy no se puede decir mucho. Solo hay que leer la letra. Un arrebato de literatura la de estos. Eso sí, todo muy cutre y muy under, que es lo que son Los Movidas, muy under. Tan under que ya ni les asoma la cabeza, a estos pobres desgraciados. bueno, la canción es uan auténtica mierda, de las de verdad, pero no me digais que no es super la letra, que lo es.

Dicen que hacen hip-hop, mira yo sé, por que de eso no controlo, ni falta que me hace. Solo sé que cojen un trozo de una pasodoble de estos de feria taurina y se crean una base electrónica. Y ahí empiezan a decir sandeces. Muy pegadizas, eso si. Esta mañana me levante con eso de Paquirri era gay y mi madre se escandalizó un poco, la mujer.

Mundo pop, mundo efímero

Sonando en mi cabeza: Champú de huevo (Tino Casal )

Quién te apartó de aquella sucia esquina/ quién te enseñó a volar/

quien pusó fin al precio en tu mirada/ quién te enseñó a maquillar/

quién escogió el tinte de tu pelo/ quién te enseño a vestir/

quién pusó alas en tus tacones/ quién te enseñó a sonreir/

Dices que te vas/ que es más alto que yo/

me cambias por un Frankestein/

me dejas hecho polvo con tu sexy-ficción/y crees que me voy a morir.

Champú oooh oooh/ de huevo//

Clases de mecanografía/ o clase de ballet/

siempre pensando en la peluquería/ total para qué/

estoy cansado de pagar facturas/ siempre me toca a mí/

tanta, tanta, tanta locura/ y siempre pensando en tí/

Dices que te vas/ que es más alto que yo/

me cambias por un Frankestein/ dejemos de jugar al gato y al ratón/

y nunca más te llamaré.

Fíjate. Sábado por la noche, despues de un dia terrible entre mi habitación y la biblioteca. Y viendo la tele. Un asco todo, de verdad. Si no fuese yo mismo, me deprimiría.

Pero no, yo llego al salón, le arrebato el mando al resto de la familia dejando claro que esta semana no va a haber Salsa Rosa. Para qué ver salsa rosa con tu madre al lado si no puedes llamar a nadie puerca, ni comentar las tetas que se ha metido la última concursante de algún reallity, ni esas cosas que hacen tan divertido ver Salsa Rosa con mis delicadas amigas.

Pues no, los sábados noche en mi casa (que mal suena esto, de verdad, como si fuera autista) son culturales, son noches de La 2. Yo es que no estoy acostumbrado ya a ver la tele, y mi nivel cultural ha ascendido por encima del resto de la masa de este país. Y claro, pues puestos a sentarse en el sofá delante de la tele, mucho mejor ver La 2. No sé como vivo desde que no veo Saber y Ganar, chicos. Es un sinvivir.

Y bueno, pues descubro que están remitiendo Six feeth under, los sábados tarde, paralelamente al partido de la liga, y solo para comunidades con televisión autonómica. Vamos, que está puesto en plan batir records de audiencia.

No entiendo aún por que me atrae tanto este serial, con lo deprimente y gris que es todo. No sé, será ese punto absurdo e imprevisible que tiene todo. Es todo un asco, pero un asco sorprendentemente fresco. Además tiene todo un aspecto muy indie, indie deprimente, eso si (no voy a hablar de La Buena Vida) Por ejemplo, el personaje gay de la serie es tonto del culo, que deja a un chico monísimo, abogado y de buena familia por que está enamorado de su ex, policía brutote, sin sentimientos y mucho menos mono. La prometida del hijo mayor, niña prodijio, va por ahí masturbando a a uno de sus clientes (es masajista), la hermana de la madre es una loca hippie drogadicta, y su novio un florista ruso adicto al vozka. A mi todo esto me maravilla, a pesar de estar todo rodeado de muertos y ataudes.

Supongo que en el fondo es todo una metáfora de la vida, pero ese tipo de reflexiones se lo dejo a Telita, que ya debe ser experta.

Bueno, pues luego el documental de Joaquín Lucky, que a mi me parece que es una cosa marivillosa si hubiese estado bien llevada. Por que, claro, pues Lucky, que en paz descanse por otra parte, pues era un señor de otra generación, no? Acabado ahí en los 40 principales, no como otros mitos del periodismo musical del país como Jesus Ordobas (que hubiese pasado si Ordobas hubiese hecho este documental?)

Y mucho sesentarismo, que muy bien, que el pop (que es de lo que trataba el documental, del pop en España) tambien existía (nacio, de hecho) en los 60. Lo mejor, Karina, que viendola pues parecía una poppy cualquiera, os lo prometo, una cosa más sorprendente todavía que A dos metros bajo tierra. O sea, de verdad, una cosa de no creersela. Mírala, ahí tan popera ella para acabar de maruja desesperada buscando un hueco en la parrilla televisiva. Fijaos como pueden acabar todas estas popyes de ahora. Yo de ellas, empezaría a temblar.

Pues, bueno, que mucho pop sesentero y muy poco ochentero y noventero, que es lo suyo. Aunque claro, para un documental emitido en la 2 un sabado noche.... A lo mejor lo que fallaba era yo y no Lucky, que en paz descanse.

Nada de indie (se atrevieron a insinuar que la Oreja de Van gohg serían muy indies, hace falta tener valor y poco respeto a lo indie) y muy poco movida, aunque fue impagable ese momento trío de Almodóvar, Bonezzi y Berlanga cantando Groenlandia.

Así que nada de Planetas, ni de Family, ni de Chucho, ni nada. Pero lo que más me indignó fue la ausencia de Tino Casal, figura que hoy y aquí, como un nuevo moderno de mierda que soy, reclamo. Por que el Casal era lo más glam, lo más super y lo más petarda (en plan cool, claro) del mundo.

Fijaos sino en esta cancioncilla, dedicada al mismísmo McNamara (por aquellos entonces Fanny McNamara) Un lujo, Casal. Este si que es una asturiano para la historia y no el aburrido y feísimo de Alonso, hombre ya.

Viaje hacia el minimalismo

Sonando en mi cabeza: Viaje al mundo de los sueños polares (Family )

Cuando pesen demasiado la rutina/ el trabajo y la vida en la ciudad/

Nos iremos en un viaje infinito/ con esa tonta sensacion de libertad

Hacia el fondo de ese mundo/ del que me has hablado tanto

Paraíso de glaciares/ y de bosques polares

Donde miedos y temores/ se convierten en paisajes

De infinitos abedules/ de hermosura incomparable Dibujamos sobre un mapa imaginario/Autopistas de gran velocidad

Nos invade una ilusión desconocida/ Y nuestra única intención es avanzar Hacia el fondo de ese mundo/ del que me has hablado tanto

Paraíso de glaciares/ y de bosques polares

Donde miedos y temores/ se convierten en paisajes/

De infinitos abedules/ de hermosura incomparable.

Donde siempre te querré.

Mirad, es que me he dado cuenta hoy. Lo breve es lo mejor. Por que el tiempo escasea, y hay ya muchas cosas aburridas y demasiado útiles que nos ocupan mucho tiempo. Y espacio. Así que, como los budistas aprender a ser felices sin deseos (mírales, que cachondos ellos, no me digais que no lo molan) pues yo os propongo ganar en calidad de vida restando grandeza a vuestros fetiches y a vuestros momentos de placer. Por que así serán mucho más estupendos y más intensos.

Por que lo bueno de verdad, es breve.

Dicho queda, luego no me digais que no os avisé.

Además yo siempre quisé ser un amante del minimalismo, aunque no lo he logrado aún por que me faltan muchas pelas por ganar para amar algo tan caro. Pero, vamos, que de aqui en unos años ya habré superado el síndrome Ikea para pasarme a la decoración intimista. Que es lo más de lo más mariquita pijo del mundo. Y como me dice mi novio, a mi lo que te gustan de verdad son los pijos. A él se lo niego, pero es que yo soy un pijo frustrado. Cosas del extrarradio.

Y bueno, cuando me haga minimalista me pienso comprar esas lámparas en forma de espermatozoides tan monas de la foto, de diseño alemán, ellas. Vamos que voy a rodear todo el salón, que un puntito hortera no esta de más.

La canción, de Family, el auténtico y verdadero grupo indie de culto español. Con un sólo disco, sin promoción; y hace ya de esto once años, grabando en los Vulcano de la nueva Fangoria. La foto de arriba es la única que existe del grupo como tal, ya veis que misteriosos ellos dos.

Padres del Donistia sound, precursores de Le Mans o La buena Vida (mucho más audibles, por cierto) aún se siguen escuhando sus canciones, en la voz de Aramburu (reconvertido en el diseñador gráfico de moda del mundo indie) o de sus múltiples versionadores.

Aún hoy siguen vivos en nuestros corazones. Ya veis que cosas digo cuando hablo de Family. Me pongo tontorrón.

Revolución americana

Sonando en mi cabeza: Hazme el amor (Puti Recods )

Solo pienso en tus caricias/ Solo pienso en tus abrazos

Eres tierno en la noche/ y no hay nadie a mi lado

Tengo el cuerpo desolado/ de magreos y de deseos

Tengo ganas de un soldado,/ un marinero, un pistolero

Hazme el amor/ tócame un poquito, un poquito el higo.

Los domingos con el fútbol/ en el bar con los amigos

Horas extras en el curro/ no quieres estar conmigo

Yo doy vueltas en la cama/ arañando las paredes

Tengo húmedas las bragas/ es que ya no me quieres.

Hazme el amor/ tócame un poquito, un poquito el higo.

A tu madre no la guanto/ te tiene muy dominado

Dices que no tienes tiempo/ y no te vas de su lado

Un ratito a la semana/ yo jugaba con tus labios

Ahora ni siquiera un beso/ me voy lejos de tu lado.

Yo llego a mi habitación, después de ver un rato la televisión solo y abandonado en la vida. Y llego con ánimos y todo, fijaos que entereza mental que tengo, con mi desgracia a cuestas como voy.

Enciendo el ordenador, y siento que le odio un poco más según empieza a lanzar pitidos el cacharro demoníaco este. Por que el zumbido del ordenador me le recuerda, ya ves que tontería más grandiosa.

Y me meto en el blog, por que mira, pues escribo unas cuantas paridas sobre el universo y me quedo tan a gusto y tan liberado, yo. Está claro que amargarse es una horterada y una pérdida de tiempo sólo útil cuando les pasa a los demás en el alguna telenovela mejicana.

Hace unos días vimos alarmadísimos todos, que no podíamos ni dormir de la angustia (o era eso o era el calor, vamos) como el Katrina llegaba sin remedio alguno a las costas de los USA. A las costas del Missisipi y toda esa zona que al parecer es una especie de hondonada natural. O sea, una tumba a cielo abierto esperando un ciclón.

La gente que puede huye y la administración espera a que se inunde todo aquello viendo algún partido de futbol americano, que es peor todavía que el europeo, un espanto de deporte ese.

Y allí se quedan los más pobres, que casualmente son negros. Ya veis, en el pais de Will Smith y Denzel Whasington, que engañados nos tienen con sus rollos de tolerancia e igualdad. Y la administración sigue mirando, no sé, alguna becaria cachondona o comiendo galletas de cocholate de esas tan ricas que hacen los americanos. Y hala, a esperar, total que va a pasar si Sadam está detenido.

Y nada, al final todo inundado, y pues habrá que hacer algo,no? fijate lo que se ve en la televisión. Que mala imagen es esa, chico, que ni que fueran tercermundistas. Eso no, eso nunca. A ver quien mantiene el orden mundial y guerrea contra el terrorismo internacional, oye. Que se note un poco quien es quien, no?

Pues nada, unos avioncitos para Texas, que allí hay muy buena gente, con sus armas y todo. Y si, que sacamos a los negros que queden vivos, que si, hombre, que nadie se preocupe que esto está controlado, coño.

Y al final, pues mira, como hay que mirar las cosas con un punto de optimismo e incluso de hilaridad, yo me quedo con la solidaridad de los vecinos pobres del sur, esos que se les cuelan por el Rio Grande y que se ven obligados a matar según cruzan la frontera por que el sueño americano es solo para quien ellos deciden (que mierda de sueños tienen en los USA)

Hay que ver para creer. Chavez y Castro ofreciendo ayuda humanitaria al todopoderoso Bush, ese que estaria dispuesto a eliminar a ambos de SU planeta si no fuese por esa tonteria de la opinión pública (ya lo habrá intentado de forma disimulada, ya) Es maravilloso escuchar estas cosas en los informativos, de verdad que te reconcilian con el mundo. Sin que nadie piense que soy un antiamericano trasnochado, eh?, que no lo soy. Bueno, un poco. Chico, es que el mundo me ha hecho así.

En la foto el nuevo ídolo de masa tecno-ñoño-poperas del país: Luisi pop, más conocido entre sus múltiples admiradores como Puti Records. Él es uno de los nuevos valores del pop petardo patrio y ya a encandilado al Nacho Canut, que es lo primero que debe hacer cuaquier aspirante al trono electropetardo de este, nuestro país. Su gran hit: Hazme el amor. Ya sabeis, todos a tocar higos, plátanos o lo que querais, pero tocad, tocad. Que la fruta es sana y natural.