Madrid, tenemos un problema.

Sonando en mi cabeza: Tened piedad del ex-presidente (La Habitación Roja )

No recorro los medios de comunicación del país. No pongo empeño en leer, escuchar o contemplar. Leo el periódico, escucho la radio o veo el telediario sin directrices ni esquemas. No me propongo a indagar, ni recoger hechos o datos, ni valorar, ni intentar reducir al mínimo comprensible causas y consecuencias. No lo hago, pero es difícil dejar de ver el problema. E imposible no presentir que la solución no puede ser sino dolorosa.

Apartando el pan y el circo banales, la inofensiva (¿?) basura editorial, radiofónica y televisiva, encontramos con facilidad el problema: no existen ya en los medios ni en la sociedad el diálogo, la comprensión, ni la duda. Entre los prohombres y los paisanos del país solo existe la sabiduría infinita, casi divina. Vivimos en un perpetuo monólogo, envenenado por el odio y el rencor injustificados, en una sucia y rastrera guerra mediática en la que todo vale con tal de desbaratar al opuesto.

Y ése es solo el punto de partida. La irracionalidad es cada vez mayor, se alimenta a si misma y no conoce de límites. La diferencia da lugar a acusaciones siniestras y a afirmaciones perniciosas.

Tan solo uno es el objetivo: arrastrar en el odio al débil, al que no encuentre mejor ocupación que la de aborrecer al diferente. Se trata de compartir los sinsabores del no-pecar con la plebe, y odiar todos a una al enemigo rojo, maricón o nacionalista. Se hace con la infravaloración más cruel y dañina, con la acusación del pecado y del delito improbados. Con palabras vacías, con la nada hecha odio.

Ocurre que estas reflexiones nacen de una simple paseo de media hora por Internet, por Tele-Espe o por la radio de la Iglesia Católica Española. Ocurre que tan pronto acusan de connivencia asesina al gobierno legítimo del Estado, menosprecian al votante socialista por ignorante, denigran una lengua milenaria de la que muchos sienten merecido orgullo, o acusan al enfermo homosexual de tener mayor propensión a la intolerancia política, social y racial. Todo ello en apenas treinta minutos de desconcierto e incredulidad.

Así es el absurdo mediático de la derecha y el catolicismo español, tan bien avenidos en aquello de la mentira hiriente y populista.

Pero el cáncer que nos acecha no son los medios. El problema es que los medios son solo la expresión pública del verdadero problema: la de los políticos con acceso al poder ejecutivo y legislativo, la de jueces con doble moral y odio congénito, la de arzobispados ultraderechistas que prentenden (y consiguen) imbuirse en la vida social y política de un Estado No-Tan-Laico.

El problema no son los de siempre; el problema es que los de siempre consiguen su cuota de poder arrastrando hacia el odio a millones de infelices insatisfechos con sus míseras vidas (arruinadas, quizás, por la moral católica) El problema es que curas y caciques invaden el alma de nuestros conciudadanos.

Y temiendo que nunca podamos recuperarles, la solución solo puede pasar por el Dolor.

Sobre Patrias, Naciones y Estados: la Gran Mentira Española.

Dice el líder de la derecha que España nació hace 500 años. No contento con esta barbaridad, afirma que el nuestro es el Estado más antiguo de Europa.

Ole con ole, y que viva el populismo ignorante: El Estado español no nace hasta el siglo XVIII, con la llegada de los Borbones, uno de los mayores cánceres que han padecido los pueblos españoles en los últimos siglos. Antes de ellos, nadie se hizo jamás llamar rey de España, independientes como eran las instituciones de las Coronas de Castilla y Aragón.

Por si alguien pudiera pensar que España nació del matrimonio de los Reyes Católicos, cosa incierta a todas luces, debería saber que por aquel entonces había en Europa cerca de una decena de Estados que se han conservado hasta hoy día, con sus fronteras prácticamente inalteradas.

El mismo líder derechista, inculto por convicción o por interés, es el que hace dos días grabó y publicó un video instando a sus conciudadanos a mostrar el orgullo y los símbolos españoles en el día de la Nación (¿?) española. De la que, al parecer, tan poco sabe.

Mucho se ha hablado del video en estos días. Apropiación exclusiva e indebida de símbolos patrios, oportunismo electoralista, exclusión ideológica, prematuro discurso de Navidad o emulación del NODO. A ojos de muchos, la salida de Rajoy y sus correligionarios es una patochada ridícula y hortera. El peligro, no obstante, es mayor cuando a la vista de muchos otros el significado es opuesto.

Del video se desprenden las claras intenciones del PP por convulsionar y encontrar confrontación. El objetivo es claro y conciso, perverso y digno de hienas carroñeras. Es difícil, sino imposible, asumir la España que nos vende Rajoy, ridículamente patriotera y excluyente. Él lo sabe, lo explota mirando de lejos como la bomba estalla en manos ajenas.

Y es que el ignorante y bisojo Rajoy es, además, un agitador. La mezcla es harto peligrosa y la Historia de la Humanidad lo ha demostrado con numerosos ejemplos.

La acción, claro, no es aislada, sino que forma parte de un modo integral de hacer política de inspiración fascista, herencia que siempre fue clara en los populares. El PP quiere encontrar en la confrontación violenta, muchas veces inspirada por sus líderes, un hueco para rebañar votos. Pretende Rajoy demostrar a la plebe del peligro de las Naciones y los nacionalismos del Estado, demonizar y criminalizar los conceptos de Euskal Herria, Catalunya o Galiza, y con ellos a todo quien se atreva a concederles crédito. Y a base de odio, rencor y confrontanción erigirse como libertador y Mesías del pueblo español.

Hoy, día de la Hispanidad, de la Raza, o de la Nación española, los líderes políticos deberían reflexionar sobre el mal que ha causadoesta España inventada, en vez de exaltar sus símbolos y significados, que tanto horror y daño han causado.

Hoy es un día de hipocresía, odio y enfrentamiento. Solo los necios pueden celebrar algo así.

Texto editado para Libertad 7.

Condenad, malditos. Condenad.

Sonando en mi cabeza: I Turn My Camera On (Spoon )

I turn my camera on

I cut my fingers on the way

The way I'm slippin away

I turn my feelings off

They made me untouchable for life

And you wasn't polite

It hit me like a tom

You hit me like a tom

On on and on

When I turn my feelings on

I turn my feelings on inside

Feel like I'm gonna ignite

I saw them stars go off

I saw them stars go off at night

And they're looking alright

Keep on blowin up

Keep on blowin em off

Get up roll it out

Keep on showin em out

They hit me like a tom

It hit me like a tom

On and on a tom

I turn my camera on

I cut my fingers on the way

I feel me slippin away

I wipe my feelings off

They made me untouchable for life

And you wasn't polite

They hit me like a tom

I don't know where it's from

It hit me like a tom-tom

Ayer a mediodía los terroristas de E.T.A. intentaron acabar con la vida de un ciudadano en Bilbao. Todas las formaciones políticas democráticas y contrarias a la violencia se apresuraron a condenar el hecho y a sus autores. Comprendemos estas manifestaciones como elemento fundamental de una clase política implicada en la sociedad, aún a expensas de la carencia de otros elementos que deberían ser aún más básicos.

Debería la Iglesia Católica aprender a hacer lo mismo, no ya con los actos ajenos a ella misma (con los que no muestra ningún problema en censurar y reprimir brutalmente), sino con sus propias responsabilidades. Por si no fueran suficientes siglos de alienante manipulación moral y mental, la jerarquía católica viene mostrando desde sus comienzos una irracional y desmesurada tendencia a la autoprotección, aún cuando sus actos han sido del carácter más dedeznable y cruel de los que es capaz el hombre.

Cientos de pederastas, violadores y maltratadores han actuado dentro de la Santa Iglesia Católica sin cortapisas, sin condena. Más aún, con su apoyo moral y jurídico.

Leemos hoy en la prensa la condena a cadena perpétua de un sacerdote católico en Argentina, capellán de la policia bonaerense. Acusado de siete homicidios, treinta casos de tortura y hasta curenta y dos de secuestro, Christian Von Wernich empleó su condición de sacerdote católico para presionar a los presos políticos. En nombre de Cristo pidió confesiones a quienes iba, con sus cómplices, a matar o hacer desaparecer en el Atlántico. Una muestra más del afán de poder y del integrismo cruel e irracional que inunda la historia del catolicismo hasta nuestros mismos días.

Los familiares de las víctimas de Christian Von Wernich claman a la Iglesia Católica se vea repudiado de sus filas. Mientras la Iglesia Católica argentina tan solo se limita a desvicularse de los hechos: si algún miembro de la Iglesia hubiera avalado con su recomendación o complicidad algunos de estos hechos de represión, habría actuado bajo su responsabilidad personal. Después de todo, la Iglesia Católica ha estado siempre detrás y explícitamente a favor de todos y cada uno de los regímenes dictatoriales que en dos mil años han oprimido a los pueblos de esta confesión religiosa: desde los absolutismos regios, a las dictaduras fascistas sudamericanas, pasando con Franco y Mussolini.

En pleno siglo XXI cabe reflexionar si una institución que durante sus dos milenios de existencia no ha dejado de frenar el progreso de Occidente, violar los límites fundamentales de la moralidad (incluso la impuesta por ella) y reprimir espiritual y físicamente a millones de humanos pueda constituir algún día un elemento positivo de nuestra sociedad.

Yo estoy convencido que el mayor favor que el cristianismo puede hacer a la humanidad es desaparecer para siempre.

Titanic

Sonando en mi cabeza: El miedo que tengo (Astrud )

El miedo que tengo no lo quieras saber.

Es peor si pienso, no me hagas pensar otra vez.

Siempre digo que me he acostumbrado,

pero no me acostumbro ni en broma,

me desacostumbra de golpe

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo.

Muchas veces mucho antes ya sé que va a pasar

y me agarro de la sábana listo para hiperventilar.

Pero el miedo sólo asoma un poco y se va.

Va a ser interesante cuando se decida de veras

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo ...

En el supermercado de pronto hay que salir corriendo.

Salta un skater a mi lado y, ¡chack!,

sé que tendré que estar muerto, muerto.

¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo?

El miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo.

¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo?

El miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo.

Siempre es el mismo objeto el que sacude tus miedos. Unas palabras, un gesto y la confianza que habías tomado se desvanece. Caes entonces en la cuenta de que esa confianza era menos trivial y más frágil de lo que tu consciente podía pensar.

No era banal la dedicación que creías incondicional, ni tampoco lo era la importancia que le otorgabas.

Las máscaras que formaban la cotidianidad desaparecen y quedan expuestos unos miedos con que no contabas por que no quisiste creer en que la confianza se quebrase.

Entonces tienes miedo, ¿cómo no tenerlo si la incertidumbre te acecha y amenaza con darte una hostia en la cara?

La Primera revolución moderna: Los Comuneros (Joseph Pérez) Parte 2

El valor de la obra de Pérez, más allá de la documentada y fluida narración de la Guerra de Las Comunidades, corresponde a su concienzudo estudio de la realidad comunera. En este sentido, la segunda mitad de la obra está destinada al análisis crítico de las motivaciones y el ideario socio-político de Las Comunidades.

El autor apoya, con sobradas pruebas de ello, la tesis según la cual Las Comunidades fue una insurrección popular, muy al contrario de la teoría que tradicionalmente ha defendido la rebelión comunera como un último intento de la nobleza por mantener el feudalismo medieval en Castilla.

Los Comuneros apoyaron las revueltas campesinas en contra de la nobleza media, en casos tan claros como el de Dueñas, y constituyeron en los municipios asambleas de representantes populares para el gobierno local. Se contrapusieron a la oligarquía caballeresca que hasta entonces había regido en las ciudades sin apoyo popular alguno. Ninguna de sus acciones fue favorecedora a la nobleza, que fue de hecho la que, a cambio de grandes concesiones, colaboró con el poder real en el campo de batalla.

Apoyaron Las Comunudides una primitiva industrialización castellana (especialmente textil) en un claro intento por la modernización de nuestra Nación. Lejos de las interpretaciones partidistas, procedentes históricamente de la derecha (monárquicos y falangistas) que hicieron ver a los Comuneros como restituidores del orden medieval, Pérez descubre la verdad encerrada en Las Comunidades. La de una revuelta popular, liderada por la naciente burguesía y apoyada en gran medida por las bases de la Iglesia, que quiso hacer de Castilla una Nación moderna e independiente de poderes ajenos, que quiso liberar al pueblo del poder absoluto del rey constituyendo instituciones de representación popular de competencias superiores a las regias.

En definitiva, un intento de dar al pueblo el destino de su Patria y modernizar su economía.

Todo ello para hacer de Castilla no el imperio absolutista y represor en que indefectiblemente se convertirá, sino en una Nación fuerte en sí misma y en sus gentes.

Un libro imprescindible para quienes, más allá de sentirse o no castellanos, quieran conocer la historia de su pueblo en un acontecimiento lleno de ilusión por hacer Patria. La ilusión por tomar un rumbo que nunca se materializó y que fue el comienzo del declive castellano.

Decandencia que hoy se revela en la visión reducida de nuestra Nación como corazón de una España insensible a sus realidades nacionales.

La Primera revolución moderna: Los Comuneros (Joseph Pérez) Parte 1

De entrada y para marcar terreno, se ha de señalar a Los Comuneros, escrito por el francés Joseph Pérez en los albores del nuevo siglo, como el mejor y más afamado texto divulgativo acerca de la Guerra de Las Comunidades acaecida en la Castilla del siglo XVI. No en vano, su autor es una de las máximas autoridades académicas en el asunto.

Pródigo en datos y referencias documentales contemporáneas a los acontecimientos, la obra de Pérez se sumerge de forma fluida y apasionante en los hechos que pusieron en evidencia las ansias democráticas del pueblo castellano frente al naciente absolutismo monárquico.

Los primeros capítulos se concentran en la descripción detalla de la situación castellana que precede al conflicto comunero. La sucesión de datos históricos se acompaña de un acertado análisis socio-político de la situación real que adolecía la Castilla heredada de los Reyes Católicos. Una nación ésta sobre la que se abrían inmensas posibilidades de desarrollo económico y social, caracterizada por la lucha entre ganaderos y exportadores de lana de un lado, y pequeños burgueses –impulsores de una temprana industria textil- de otro.

De los precedentes, imprescindibles para la comprensión de la rebelión de Las Comunidades, se pasa a la narración de los hechos inmediatos que la provocan. Un jovencísimo Carlos de Gante, es autoproclamado rey de Castilla en un acto de tirano absolutismo, que muchos no dudan de calificar como primitivo Golpe de Estado. El joven flamenco va más allá: pretende tomar dinero de las arcas castellanas para financiar su coronación imperial en Alemania. Las instituciones, encabezadas por el regente Cisneros y las Cortes del Reino, permiten el exceso regio. Es entonces cuando el pueblo se levanta en guerra, y comienzan las primeras revueltas.

Los incidentes tienen lugar en prácticamente todas las ciudades con representación en las Cortes. Sus primigenios diputados fueron duramente castigados por su irresponsable y corrupto comportamiento. En Segovia la reprimenda es extremadamente dura, y conduce a la muerte pública de las máximas autoridades locales.

El representante en el Reino de Castilla del recién estrenado Carlos I emprende la represión. Para ello ha de ir en busca de las armas de que disponía el ejército real en Medina del Campo. La ciudad castellana entra en furia ante la entrada de los representantes flamencos e impide la toma de las armas. Para distraer la atención de la muchedumbre se da fuego a la ciudad. Medina quedará destruida en casi su totalidad por las llamas, ante la determinación de sus hombres y mujeres a no ceder las armas al poder real.

Los hechos de Medina son determinantes para el desarrollo de los hechos, detonan la explosión comunera. Las ciudades rebeldes (Burgos, Toledo, Valladolid, Murcia, Palencia, Medina, Ávila, León, Segovia…) se reúnen para buscar la solución, mientras constituyen gobiernos locales dados a sí mismos por sus respectivas Comunidades. Nace en Tordesillas, en torno a la reina Juana I, la Santa Junta Castellana, como agrupación de las ciudades rebeldes. La Junta constituye una suerte de Parlamento de representación popular que adopta el poder de la Nación Castellana. Recauda impuestos y realiza el gasto público, adopta para sí misma en la naciente situación de crisis los 3 poderes del Estado.

Comienza inevitablemente la guerra contra los revolucionarios. La alta nobleza se posiciona con el rey, tras nombrar éste como virreyes en Castilla a dos Grandes y prometer favores a los colaboradores. La nobleza organiza el ejército real y emprenden la toma de Tordesillas. Se pierde la batalla y con ella la primera capital comunera, que ahora pasa a la cercana Valladolid, capital de facto del norte castellano.

Maniobras políticas de la alta nobleza minan mientras la revolución comunera. Se pierde Burgos para la causa, pero no Valladolid, a pesar de los desmesurados esfuerzos reales.

El campo de batalla se constituye en Tierra de Campos, en el triángulo formado por Medina de Rioseco, Valladolid y Benavente. Los comuneros se pasean libremente ante el alborozo popular por este territorio apropiado, y llegan a ganar al ejército real la posición de Torrelobatón.

Poco más de un año se mantiene viva la Santa Junta Castellana. La definitiva derrota de Villalar desmantela a los rebeldes, cuyos cabecillas son ejecutados públicamente en esta localidad convertida hoy en símbolo de la lucha castellana.

María de Pacheco, viuda del héroe Padilla ejecutado en Villalar, hará resistir Toledo varios meses después de la derrota de Villamar. En Toledo muere el último suspiro de la lucha comunera.

It´s so nice to be back home where I belong.

Sonando en mi cabeza: Don´t let me be misunderstood (Animals )

Resulta evidente para los pocos -demasiados, a tenor de las circunstancias- que aún os paseáis por este blog, la decadencia que desde hace ya más de año y medio lo hace agonizar hacia una muerte irremediable.

El último suspiro aún no ha llegado; y la agonía, lejos del sufrimiento, no es más que una dulce sensación de indiferencia. Moderno de Mierda no ha fallecido, efectivamente, pero la situación de su alter ego ha virado hacia una nueva perspectiva, compuesta, no obstante, desde el mismo lugar. En esta nueva situación, es innegable, el espacio para esta web queda reducida a la anécdota y los momentos extremos de aburrimiento.

Negado aún a dar muerte a Moderno de Mierda, cambio por enésima vez su sentido y significado para iniciar, ahora sí, una nueva era. Una nueva vida inventada en la misma ciudad, el regreso cambiado a una casa que no cambia. Nada más que el traslado a la pantalla de la transformación personal.

Sin prometer frecuencias ni calidades, prometiendo solo reflejar los elementos que construyen mi espacio y cultura personales. Como un nuevo y definitivo modo de reflejarme a mí mismo, alternativa al absurdo de la autoexposición vacía, llega la definitiva versión de Moderno de Mierda.

Bueno, puede definitiva sea mucho decir.

Sonando en mi cabeza: Such greats heights (The Postal Service )

I am thinking it's a sign that the freckles

In our eyes are mirror images and when

We kiss they're perfectly aligned

And I have to speculate that God himself

Did make us into corresponding shapes like

Puzzle pieces from the clay

And true, it may seem like a stretch, but

Its thoughts like this that catch my troubled

Head when you're away when I am missing you to death

When you are out there on the road for

Several weeks of shows and when you scan

The radio, I hope this song will guide you home

They will see us waving from such great

Heights, 'come down now,' they'll say

But everything looks perfect from far away, 'come down now,' but we'll stay...

I tried my best to leave this all on your

Machine but the persistent beat it sounded

Thin upon listening

And that frankly will not fly. You will hear

The shrillest highs and lowest lows with

The windows down when this is guiding you home

Hay quién regresa, pero todo sigue igual. Nueve meses dan para muchos acontecimientos y son capaces de separar mundos.

La noche de ayer nació entre risas y sarcasmos malintencionados; nuevas caras, camino de un rápido olvido. Cena castellana para anunciar un viaje a África, encuentros fortuítos por la calle y algún reproche velado. Se escribe así una de nuestras mejores veladas.

A pesar de todo, una conversación electrónica insiste en rememorar la volatilidad de mis días, el constante cambio que me persigue.

Siempre fui demasiado cobarde para omitir la crisis. No soporto la estabilidad y así organizo un mundo en constante cambio, en que no dejan de aparecer a cada momentos nuevos amigos y escenarios, nuevas poses y gustos.

Mi Yo no existe, es solo un espejismo de cambiante forma y contenido. Y si quién mira por el objetivo solo puede ver borrones en movimiento, es dificil dejar fotografiar tu felicidad.

The Postal Service firmó hace unos años el que continúa siendo mejor álbum pop del nuevo milenio. Such great heights es el tema estrella de esta formación, que no deja de recordar por efímera y exclusiva (distancias guardadas) al donostiarra Family.

Poco hay que decir de esta canción que no diga por sí misma.

Lo mejor de una gran canción, pienso esta tarde, no son sus melodías o ritmos. Es el modo en que se inserta en tu vida, lo que de ti mismo cuenta. Deseos o realidades, Such greats heights me rememora como nada más podría hacerlo hoy.

Las piscinas son para el verano.

Sonando en mi cabeza: Me casaré cuando me enamore (Francisco Nixon )

Me casaré cuando me enamore

pero no por miedo

No por miedo

a quedarme solo

o sin dinero

Y si me engaña

sabré perdonar

Y si me cuida

podré enfermar

Si vienen niños

Dios proveerá

Si no hay dinero

pues no habrá dinero

Si es aburrido

yo lo haré divertido

Me entregaré cuando esté seguro

de que quiero hacerlo.

Quiero hacerlo

aunque esté cansado

de que pase tiempo

Y si me engaña

sabré perdonar

Y si me cuida

podré enfermar

Si vienen niños

Dios proveerá

Si no hay dinero

pues no habrá dinero

Si es aburrido

yo lo haré divertido

Y si me engaña

sabré perdonar

Y si me cuida

Podré enfermar

Si vienen niños

Dios proveerá

Y si no hay dinero

pues no habrá dinero

Si es aburrido.

Lo buscas desesperadamente; un indicio que anuncie que todo va a derrumbarse y que voverás al punto de donde sabes que no has acabado de salir.

Te empujas a la apatía y en el camino buscas resquicios de felicidad con que entretenerte.

Pero los tiempos han cambiado. Esta vez es cierto, y cansado de pesimismos, dibujo sonrisas en mis ojos. Y hago esfuerzos por reírme de lo que otro día pasó.

La piscina está llena de agua y ha llegado el momento de probar suerte. Hasta las últimas consecuencias. Ahora sí.

Quedan millones de canciones por descubrir. Y mucho tiempo para hacerlo.

Francisco Nixon es uno de esos nombres que sé indispensables pero del que nunca había parado a escuchar en su faceta solitaria. Algo imperdonable hace unos meses, y hoy naturalmente comprensible.

En una mañana de desbarajustes generalizados y ninguna gana de desayunar, le descubro en mi portatil entre las melodías naïf de Bel Diviolet y Linda Guilala.

Una letra sincera, disfrazada por momentos de burla, acompaña a guitarras y suaves percusiones que dibujan una melodía íntima de pegadizo traqueteo. Ella es perfecta, no cabe duda.

Al futuro por el revival.

Sonando en mi cabeza: Amarraditos (María Dolores Pradera )

Vamos amarraditos los dos,

espumas y terciopelo.

Yo con un recrujir de almidón,

y tú serio y altanero.

La gente nos mira

con envidia por la calle.

Murmuran los vecinos,

los amigos y el alcalde.

Dicen que no se estila ya más

Ni mi peinetón (¿?) ni mi pasador

Dicen que no se estila, no,no,

ni mi medallón ni tu cinturón.

Yo se que estilan tus ojazos y mi orgullo

cuando voy de tu brazo por el sol y sin apuro

Nos espera nuestro cochero

frente a la iglesia mayor.

A trotecito lento recorremos el paseo.

Tú saludas tocando el ala de tu sombrero mejor,

y yo agito con donaire mi pañuelo.

No se estila,

ya sé que no se estila

que te pongas para cenar

jazmines en el ojal

Desde luego,

parece un juego,

pero no hay nada mejor

que ser un señor de aquellos que vieron mis abuelos.

Nos espera nuestro cochero

frente a la iglesia mayor.

A trotecito lento recorremos el paseo.

Tú saludas tocando el ala de tu sombrero mejor,

y yo agito con donaire mi pañuelo.

No se estila,

ya sé que no se estila

que te pongas para cenar

jazmines en el ojal

Desde luego,

parece un juego,

pero no hay nada mejor

que ser un señor de aquellos que vieron mis abuelos.

A cada momento se escribe el futuro, que así se define como el resultado unívoco e inequívoco del conjunto de cada uno de nuestros movimientos. Grandes o pequeños, no hay calibre en realidad que cuantifique la influencia de nuestros actos sobre el destino.

Por mucho que intentemos predecirlo o estimarlo, el futuro se escapa a nuestro conocimiento. Y sin embargo, como un algoritmo irresoluble, no hay nada más cierto y preciso.

Nuka lo sabe tan bien como yo mismo. No hay miedo al futuro. De nada sirve el miedo ante lo desconocido.

Como pioneros aviadores, nos dejamos llevar por el viento que sopla más fuerte, y sólo pensamos en sentir cómo el aire golpea nuestras mejillas.

Mirando adelante, a veces es adecuado tomar referencias pasadas. Sonidos antiguos y chaquetas de muy pretéitas temporadas pueden ser buen complemento para lo que está por llegar.

Más aficionado al revival de lo que nunca fui, disfruto de los ritmos melosos que como ninguna dibuja María Dolores Pradera en su canto por las formas y modos de nuestros bisabuelos. Melodía de estudiado trayecto curvilíneo y cuerdas mejicanas para una noche de soledad e incipiente estío.

Podrán decir que no se estila, pero eso cada vez nos importa menos.

Con ese concepto tuyo para Los Nuevos Tiempos.

Sonando en mi cabeza: Tú en mí (Los Brincos )

Yo te quiero de verdad

Te lo voy a demostrar

Si confías tú en mí

Puedo hacerte muy feliz

Y si piensas tú en mí

Un cariño de verdad

Es sincero y nada más

Si lo puedes alcanzar

No lo dejes escapar

Si confías tú en mí

Puedo hacerte muy feliz

Y si piensas tú en mí

Si confías tú en mí

Puedo hacerte muy feliz

Y si piensas tú en mí

Yo te quiero de verdad

Te lo voy a demostrar

Sí.

A escasos minutos de coger un bus urbano que me lleve a la reciente área metropolitana de la Nueva Gran Valladolid, tumbo mi cuerpo sobre la cama. Procuro descansar y olvidar los últimos tiempos, abandonar la mente al vacío.

Pero mi cabeza, recelosa de los últimos cortes de pelo a los que la he sometido, obvia mis intenciones y se propone a recordar detalles y sombras de los últimos días y horas.

Vencido y con intención de escapar, levanto y preparo los accesorios de baño. La cena me espera en el frigorífico. Y los buenos amigos más allá de los límites municipales de la Gran Urbe, dispuestos, ellos sí, a bloquear mi memoria más reciente.

De entre los cuartetos que a imagen y semejanza de los Beatles aparecieron en España durante la década de los 1960´s, es generalmente admitido que Los Brincos fue el de mayor calado. Y posiblemente, el de mayor calidad.

Es imposible negar a estas alturas que la banda fue, como tantas otras, premeditadamente fabricada por visionarias cabezas empresariales. Cosas del pop, siempre lleno de artificios y verdades edulcoradas a medio contar.

Sea así o no, es difícil negar el particular legado musical de estos madrileños. Desde el beat más castizo y aflamencado, Los Brincos han dejado para el recuerdo de un puñado de generaciones temas tan brillantes e imborrables como Flamenco, Nadie te quiere ya, Mejor, Lola o Con un sorbito de Champagne. Fundamento todos ellos de un incipiente nacimiento, el del pop en castellano.

Comunicación electrónica.

Sonando en mi cabeza: Ich will deine Liebe nicht (Spunky )

Ich will deine Liebe nicht

ich brauche keinen Schermez

Ich will deine lügen nicht

ich brauche keine schande

ich brauche kein Vertrauen

ich brauche deine hilfe nicht

brauche deine Zärtlichkeiten nicht

Ich will deine Liebe nicht

ich kann weiter ohne

deine unendliche Spielerei

Ich will deine Liebe nicht

Ich will dein Sex nicht

gib mir mein Leben zurück

alles andere kannst du behalten

du weisst einfach nicht

du weisst einfach nicht

wie ich mich fühle

Llega una carta de tu banco. Es el extracto mensual. Eres más pobre que nunca, y no hay explicaciones.

Alguien cobró doble un par de billetes de avión. Billetes que no eran especialmente baratos.

Paras, meditas, respiras.

En un hora estará todo solucionado. Pero el día pasa y nadie lo soluciona. Quieres matar a alguien, quemar sedes sociales y hacerte terrorista anarquista.

De vuelta a casa, cerca de treinta grados Celsius. Tomas el carril bici, por que el civismo así te lo indica. Olvidaste el anarquismo, y lo pagas.

Un aspirante a Latin King te replantea tus principios de tolerancia racial cuando para salvar su integridad física estampas la cara contra el asfalto verde. Maldices cuando después de recolocar la cadena y engrasar tus vaqueros descubres el manillar roto de tu bivivlet. Una rotura simple, certera e hiriente que te hace volver a pensar en el terrorismo activo.

Anarquista o no.

Con Jose te desquitas. Y él te recuerda que no hay dos sin tres. ¿Redefinimos el concepto de amigo?

La tercera no llega, y ya debería haberlo hecho. Amigo, sí, pero equivocado.

El día mejora exponencialmente hasta el último respiro. Una tarde de música, cafés y pornografía compartida con buenos amigos. Arriésgaré a decir que los mejores.

Hay quién coje un tren y se despide en medio de una barriada obrera, de esas en las que tan sinceramente a gusto me encuentro. Paseando por el foco del socialismo activo (el real) de la ciudad, siento una extraña sensación de placer en la identificación, en el sentimiento de pertenencia.

De pequeños talleres a grandes hipermercados, la tarde muere de paseo por el Casco Antiguo. Con el de la tercera que no llega.

Y de noche, sin poner la colada. ¿Me queda ropa interior?

Una cosa que recordar: Yo no soy actriz porno; pero será por la tripa, no por tetas. Los paseos nocturnos rebajan tripa, Jose. Ahora podrás comer frutos secos sin cortapisas.

Al llegar a casa esta tarde, pensé en el Kommunikation de Spunky como liberación a mis tensiones. Lo enchufo y la pista 1 salta. Saltan la 4 y 5. Y la 12. Miro escéptico el repoductor y pienso: ésta es la tercera.

Como no pienso desembolsar otros 15 € por él, no habrá más que darle al e-mule.

Ich will deine Liebe nicht es el único tema en alemán que, según mis conocimientos, haya editado Spunky. Un tema fuerte en lo lingüístico y en musical. Bases spunkianas como ninguna, desgarro y rencor vocal. Una conjunción perfecta para dar rienda suelta a mi odio universal.

Ingenuidad

Sonando en mi cabeza: Niña Imantada (Love of lesbian )

Y hace algunos siglos que he empezado a sospechar.

He caído sin quererlo en tu gravedad.

Es como si andara siempre en espiral.

Cuando aparece una salida, tú apareces.

Niña imantada.

Y ahora yo/ he de admitirlo.

Y ahora yo/ presiento que has vencido.

No hay/ manera humana de escapar.

Así que alégrate/ lo has conseguido.

Los días sin ti/ serian precipicios

No hay/ manera humana de escapar

Nadie, nunca nadie/ nadie excepto tú

Puede atarme hacia el espacio/ y devolverme/ hacia su cama

Y en las horas más ocsuras/ me harás levitar

En descuidos/ crearemos universos

Y ahora yo/ he de admitirlo.

Y ahora yo/ presiento que has vencido.

Te voy a contar/ este misterio/ simple y eficaz

El roce de mis dedos/ te ha magnetizado

y ahora tú

y ahora tú

Y ahora tú

Y ahora tú

Así que alégrate

Lo has conseguido

Los días sin ti/ serian precipicios

No hay/ manera humana de escapar

Así que alégrate

Lo has conseguido

Los días sin ti/ serian precipicios

No hay/ manera humana de escapar

No es que sea utilizado. Sencillamente corrí muy rápido, y creí mucho más de lo que debía. Entregandome a quién no me lo ha pedido, estoy atrapado sin salida.

¿Es ingenuo girar en espiral alrededor de una mentira?

No sucederá más que me deje llevar por una falsa sensación de seguridad. O sí.

Aún pienso en ello...

Love of lesbian son abanderados de la nueva música indie estatal. Habrá quien no reconozca este hecho, pero yo me permito el lujo de exigirlo desde este rincón de privado acceso.

Herederos de hecho de mitos como Los Planetas o La Habitación Roja, Love of Lesbian lucen un estilo particular que les desvincula de sus insignes precedentes.

Love of Lesbian son la música por la música, sin adornos estéticos ni poses generacionales. Sentimientos encerrados en melodías de corte impecable, descritos en estudiados poemas siderales. Entre naves espaciales, leyes físicas y conflictos bélicos y familiares, Love of Lesbian definen con exquisita elegancia y desgarrada siceridad momentos cotidianos con los que es imposible no identificarse.

Cuentos chinos para niños del Japón es el nombre de su último y más redondo álbum. Nombre de doble filo, entre la comicidad y el drama de la impotencia, será seguro uno de los mejores discos del año.

ENTRE LA HEREJÍA Y EL EURODANCE

Sonando en mi cabeza: Por la ventana (Astrud )

A quién no le gusta

Claro que me gusta tu perfil

Contra la luz de la mañana

Pero hazte un lado

Pero al otro lado por favor

Voy a saltar por la ventana

Voy a saltar por la ventana

Voy a saltar por la ventana

Aunque me dé pereza

Rebotar contra la acera

Cierra la ventana,

Ciérrala, que así será mejor

Así al saltar podré romper los vidrios

Y mientras caigo

Brillaran a la luz del sol

Y todo va a quedar mucho más bonito

Y todo va a quedar mucho más bonito

Y todo va a quedar mucho más bonito

Aunque compadezco

A quien tendrá que recogerlos

Voy a saltar

Voy a saltar

Voy a saltar,

es lo más prudente

Voy a saltar

Voy a saltar

Voy a saltar,

nunca me sigues la corriente

Baja la persiana

y corre la cortina también

Y luego las contraventanas

A ver si me llevo todo por delante de una vez

Que es de lo que tengo ganas

No te lo crees

Que es de lo que tengo ganas

Ahora te da la risa

Pero tendremos que verte

Cuando me rodeen con tiza

Voy a saltar

Voy a saltar

Voy a saltar, es lo más prudente

Voy a saltar

Voy a saltar

Voy a saltar, nunca me sigues la corriente

El dilema está servido.

De un lado, el mayor acontecimiento mediático del año, a unos cientos de metros de mi habitación, en la mismísima capital de la Castilla del Norte.

De otro, la tradición más rancia y casposa, el evento por excelencia de cada mes de mayo, que no falla ni en la ciudad ni en el campo, ni en la Península Ibérica ni en los Balcanes.

La Pantoja, delicia de las marujas aburridas del país, personaje del que no se libran labradores ni modernos, llega recién salida del calabozo a la Plaza Mayor de Valladolid. Su primer concierto tras la detención, su primera humillación pública, su muerte figurada.

Un Mercado Medieval (o renacentista, ¿quién sabe de la diferencia?) a pocos metros recuerda que el estigma de las tradiciones castellanas aún persigue a los culpables. En la misma plaza dónde decenas de infieles, herejes, protestantes y traidores en general de la Santa Iglesia Católica dieran su vida para santificación del Estado se ajusticiará hoy a la nueva hereje folklórica del siglo XXI.

Cual moderno Torquemada (Valladolid, 1420) el nuevo alcalde de la Nueva Valladolid trae para deleite de sus conciudadanos (nada que ver con los nuevos tiempos democráticos y sus cercanos procesos electorales) una nueva víctima. Balcones de precio millonario, afluencia estimada en una población similar a la de Soria, tomates y hortalizas en general. Los tiempos cambian, pero no las esencias.

Pan y circo, mucho mejor si incluimos el escarnio público y nos sale gratuito el lote completo.

A pesar de la oportunidad histórica que se me presenta, yo nunca he sido proclive a seguir a la masa popular.

Así que todo me encamina a la comunión con el clásico primaveral por excelencia; alcohol barato al ritmo de una Europa decadente que esconde sus vergüenzas bajo tecno-pop post-soviético de última generación.

Astrud son un género en sí. Esta afirmación está manida como pocas, pero yo creo en ella más que en Cristo resucitado.

Y lo son cada vez más. En Tú no existes ahondan en particularidades y estigmas personales, se cierran más que nunca y ya no se asemejan ni a nada ni a nadie.

Letras y melodías que nadie más podría firmar, despreocupados de gustos ajenos y aconsejados por el más puro placer personal.

El hiperrealismo es rey, y con él se suceden momentos de descoordinada sonoridad. Vertederos que esconden tesoros y fetiches, palizas nocturnas, investigaciones a pie de barra, nuevos amigos freak, intelectuales enamorados en Levante e intentos suicidas. Ni un conato de universalidad, todo es propio y nada se puede extrapolar.

Esos son los Astrud hoy por hoy. Intentar comprenderlos en su totalidad es quimera. Conformémonos con deleitarnos en sus historias de telenovela futurista.

Sinónimos

Sonando en mi cabeza: Altas horas (Entre ríos )

Son altas horas

y vuelvo a bajar

tantas cosas

vuelven a empezar

Tu alma, viste temprano

mi cuerpo, has despertado

Y aún, ni toda oscuridad me detendrá

yo solo seguiré tu voluntad

espero, que alumbres, quiero que me des la luz

tan sólo quiero verte una vez más

Buscando sinónimos ingleses para maricón salta un destello parpadeante en la barra de Windows. Alguien me habla desde cientos de kilómetros.

Y necesito los sinónimos más que nunca.

Que la dicha de Queer as Folk esté con conosotros.

Tenemos toda la noche

Sonando en mi cabeza: Plan B (Anzej Dezan )

Ti, v prazen zid strmiš

Slutim, da bežiš

Nemir drhti v tebi

Ti, lahko me zdaj izdaš

A reci, da priznaš

Ne najdeš me v sebi

Vsaj malo, vsaj malo začuti me

Reci, me boš kdaj iskala

V srcu za menoj jokala

Reci, se boš kdaj vrnila

Mogoče sem plan B

Rezerva, ko ne gre

Alarm zazvoni, ko drug te zapusti

Kot judov je poljub

Poln vseh obljub

Ta dotik med nama

Vsaj malo, vsaj malo začuti me

Reci, me boš kdaj iskala

V srcu za menoj jokala

Reci, se boš kdaj vrnila

Mogoče sem plan B

Rezerva, ko ne gre

Alarm zazvoni, ko drug te zapusti

Reci, me boš kdaj iskala

V srcu za menoj jokala

Reci, se boš kdaj vrnila

Mogoče sem plan B

Rezerva, ko ne gre

Alarm zazvoni, ko drug te zapusti

Te remueves en la cama y disfrutas del rumor de los coches y camiones que circulan por la Ronda Este. Hace unas pocas horas era nuestro coche el que superaba los límites de velocidad por esa misma carretera.

Corríamos entre grúas y esqueletos pétreos mientras sonaban viejas y no tan viejas canciones electro-dance, camino del autolavado que hay junto a la fábrica de Coca-Cola.

Las ventanillas bajadas, compartiendo a los Pet Shop Boys en los semáforos, las sensaciones eran de constante deja vú. Los recuerdos de la Ronda Norte, del autolavado y de los botellones en casa de la Srita Del Ser regresan sin perdón cada primavera.

Los días desperdiciados en el pasado resucitan a cada momento. Lo hacen en la autovía, en las cervezas nocturnas enfrente de la universidad e incluso en sueños. Sueños que invitan a recordar premoniciones muertas hace ya tiempo.

Poca vida es también la que encierran los viejos álbumes de fotos del tercer cajón de la mesilla, contenedores últimos de la plaza de los héroes de Budapest, del eurovisión de 2002 y de días de nervioso estudio en la Facultad de Medicina.

Sus protagonistas invaden Europa y descubren nuevas sensaciones mientras unos pocos resistimos en el mismo escenario, recordando a cada paso el tiempo en que la felicidad se encontraba en la segunda planta de un viejo edificio.

En apenas dos semanas se celebrará una nueva edición de Eurovisión. En épocas en que me siento adherido al pasado, resultan agradables estos acontecimientos de reincidente ocurrencia.

Por eso no dejo de sumergirme en canciones nunca olvidadas, cantadas en indescifrables lenguas por muñecas y chulos de toda Europa.

La de hoy fue la decepcionante última participación de Eslovenia. Ni aún el mejor estilista de todo el país con sus ropas del Zara y su espuma pro-volumen pudo convencer a Europa de las posibilidades que yo siempre vi a Anzej Dezan.

Una nada especial canción tecno-pop con infructuosos cambios de tiempo, fiel todo ello a los nuevos tiempos eurovisivos. Esto es Plan B, ampliamente criticada en Eslovenia por ahondar en la imagen gayfriendly de un país que aún dista mucho de vanagloriarse con tal adjetivo, lleno como está de camorristas y niñas pijas.

En proceso

Sonando en mi cabeza: Oh! La Inercia (Parade )

-¿Cuántos meses han pasado desde entonces?

-Pues casi medio año, fíjate.

-Es que no es normal, cariño. Vete ya de ahí.

-La inercia, que es muy mala. Te agarra y no te suelta. Te quieres ir, pero no te deja. Y acabas en la mierda hasta el cuello.

-Tú lo que eres es un vago de mierda.

-Eso también, chica.

Y con estas cosas se nos va pasando el tiempo.

La eternidad de cada día

Sonando en mi cabeza: Gloria (Nosoträsh)

Pensaba en escribirte unas cuantas cartas,

contarte lo que hace tiempo nunca me pasa.

Sería tan aburrido

y muy poco interesante.

Hoy tengo mil y una ideas para esta tarde:

hacerme un vestido con mapas de los lugares

que he visitado desde que me dejaste,

plantar flores de maría

o perderme por las calles,

cenar con el camarero de nuestro restaurante,

bailar por este pasillo que esta tan frío,

mezclar chocolate y leche para un batido,

pegar saltos en la cama,

mejor si es acompañada,

acostarme los domingos

ya muy de madrugada.

Mientras comentaba hace un tiempo con un buen amigo teorías sobre el espacio y el tiempo, recordé la teoría del eterno retorno que el nihilismo robó a los antiguos griegos. La belleza que encierra esa teoría es brutal; por certera y simple, por compleja y verdadera.

Hablábamos de Matrioskas y de mundos infinitamente encerrados en otros mayores. De escenas y secuencias que repiten existencias cíclicas en la Historia y en nuestra vida, de cómo el concepto de tamaño y de eternidad se pierden cuando las referencias nos son desconocidas.

Nada es mucho ni poco cuando no hay nada que sea mayor o menor.

La física, las matemáticas, se confunden con la metafísica. Con muchas más limitaciones pero al igual que ella, no tendrían sentido sin la presencia de coordenadas. El problema sobreviene cuando descubrimos que las coordenadas no son reales, que los puntos absolutos e inamovibles nunca han existido fuera de nuestra mente.

Así en el día a día nos vemos obligados, como investigadores teóricos de nuestra propia existencia, a imaginar nuestras propias coordenadas. Puntos y líneas que proponemos como absolutos cuando en realidad no dejan de cambiar y moverse dentro de una verdad universal de la que tenemos que resignarnos a no conocer ni siquiera de su existencia.

Si la carencia de referencias impide reconocer lo grande y lo mínimo, es admisible pensar que en nuestra vida esta carencia nos aleje del discernimiento entre el bien y el mal. Entre el ridículo y la grandeza.

Con esta incapacidad es fácil cometer sin-sentidos en busca de una teoría personal que puede o no ser cierta.

En estos días la realidad se ha cernido sobre mis propias cábalas, y ha acabado por aniquilar una magia que pudo haber sido nada más que un truco invisible a mis ojos miopes.

Egoísta o nihilista, no importa. Voy al futuro, y aún temiendo la inevitable repetición de dramas y comedias, voy sin miedo.

Por que nada es mayor o menor, mejor o peor, si la coordenada eres tú.

En momentos de inútil trascendencia vital, como en un ciclo cerrado al exterior, el pensamiento revuelve canciones que puedan aportar razones o explicaciones. Con la revuelta, los clásicos son los ganadores.

Nosoträsh es el grupo fetiche de muchos y muchas. Razones sobradas hay para ello. A unas composiciones pop brillantemente concebidas y ejecutadas, se suma la delicadeza de limitadas historias universales. Pequeñas verdades que de tanto repetidas en nuestras vidas, construyen la historia de nuestra existencia.

Con cuatro años de vida, Gloria es posiblemente la mejor canción de las asturianas. Ritmos percusionados animan el giro del drama a la diversión. Nunca hay que escribir cartas al pasado, por que si todo retorna, es mucho mejor esperar cenando en restaurantes caros.

Por el poder del tecno-pop

Sonando en mi cabeza: Vamos a casarnos (Hidrogenesse )

Vamos a evitar que te devuelvan a Hungría

Vamos a casarnos

Vamos a impedir que te deporten a Hungría

Vamos a casarnos

Vente conmigo, me han dado una beca por un año a Estados Unidos

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Vamos a beneficiarnos del descuento de pareja en el cine, en el gimnasio y en la ruta

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Aunque solo sea por diez años

Solo tienes que ser fiel diez años

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Sí quiero

Vamos a casarnos

Es bueno

Casarme contigo

Va en serio

Cásate conmigo

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Cásate conmigo

Cásate conmigo

Vamos a casarnos.

Animalitos era uno de los discos más esperados del inicio de año. Y no solo por los tradicionales seguidores del tecno-pop underground, sino por una amplia representación de indies que ahora se dicen gustosos por las maneras de los proyectos nacidos bajo el amparo del sello de Genís Segarra y Carlos Ballesteros. Habrá que admitir, pues, que el Imperio Austrohúngaro ha retomado la fuerza perdida hace siglos y cada una de sus nuevas referencias se convierte en un hito histórico.

La posibilidad de decepción aumenta exponencialmente con las expectativas creadas, más aún cuando el producto ofertado tiene las claras limitaciones que ofrece Hidrogenesse. Esto, en realidad, no ha de ser una crítica negativa. Por que dentro de los límites en los que se mueve la música de Carlos Y Genís encontramos valores muy positivos. El mismo ingenio con toques de humor absurdo de siempre encerrado en unas bases más consistentes adornadas con una instrumentación que cimenta como nunca sus melodías. Más que suficiente para un trabajo sin pretensiones.

Estos valores, no obstante y dada su insistencia, actúan como un veneno de corto alcance. En pequeñas dosis puede provocar reacciones favorables, pero en grandes cantidades empacha más que un discurso atormentado.

Será por ello que han esperado hasta cinco años en editar un nuevo elepé.

Y con estas cosas se nos va pasando el tiempo

Sonando en mi cabeza: Torremolinos (Linda Guilala )

El final del invierno acostumbra a ser poco llevadero. Esperando el calor, los pantalones cortos, las cervezas en la yerba de la facultad y el Festival de Eurovisión no es posible encontrar tiempo para disfrutar de las últimas nieblas y mañanas de frío.

Así que febrero se convierte en el peor mes del año. Con suerte, al menos, es el más corto también.

A la monotonía invernal de la estepa castellana se une el costumbrismo siberiano de mi propia vida. Mucha cerveza, poco trabajo y depresiones matinales.

La vida de becario es interesante en los primeros meses, cuando aún no necesitas involucrarte en el trabajo y lo único que te preocupa es que por primera vez en tu vida cobras algo parecido a un sueldo Y que podrías independizarte si no te encantara que mamá te prepare la comida, te haga la cama y te pague la banda ancha.

Al pasar el tiempo y ser piedra angular de la investigación, al asignar a tu persona, ingeniero como eres, responsabilidades propias, pues se te quitan las ganas de salvar al planeta de la tiranía del petróleo.

Por que, siendo sinceros, y aún pudiendo ser mi propio futuro (y esto es mucho más transcendental a que sea el futuro de la humanidad) los biocostumbibles me producen aburrimiento e indiferencia.

Y con estas cosas, acabas por perder el interés en probetas y pipetas y lo encuentras en el Erasmus de turno, aunque sea francés, qué más da. Y es que tendrá novia, pero el francés del laboratorio es más maricón que yo, que mis amigas ya lo han determinado así y lo que ellas dicen va a Santa Misa (me haría yo al catolicismo si diesen misa ellas)

Descubro así, en febrero, que es un mes muy puto, que soy un obsesivo. Si no encuentro una distracción ajena a mi mente, me la invento. Y le puede tocar al francés o al nuevo disco de Parade. Me obsesiono, invento, y ya me veo en plan Tolkien creando un universo paralelo lleno de hobitts y elfos en perpetua orgía.

Y encuentras siempre algo mejor que hacer que irte a la cama, quizás escribir esto, quizás que alguien te pida matrimonio vía Messenger. Para luego no tener tiempo de día para llamar a María o contestar aquel amable SMS de tu compañera de CAP.

A lo mejor si fuera el hombre de mi vida quién escribiera en mi móvil, cambiaría de idea y me enamoraría del bioetanol, de Tolkien y de la Santa Misa.

Si te pillan meando aceite en vez de orina

Sonando en mi cabeza: Mi novia es un robot (Puntapié )

Mi novia es un robot

Un androide

Es lo peor

Imaginare

Mi novia es un robot

Imagina

Que todo lo que bebe es gasolina

Que todo lo que come son vinilos

Si se esnifa mi estéreo

Y se pone toda pedo

No se como lo puedo aguantar

Pero es que mi novia es especial

Mi novia es un robot

Un androide

Es lo peor

Imagínate

Mi novia es un robot

Estoy aburrido aquí metido

En el water de las chicas

Ella opina

Me critica

Que soy sobreprotector

Pero yo creo que es lo mejor

Uoo

Por que imagina

Si te pillan

Meando aceite en lugar de orina

Sabes que eso significa

Que te vas a otra nación

No imagino peor situación

Fastidiará nuestra relación

No imagino peor situación

Para los dos

Mi novia es un robot

Mi novia es un robot

Mi novia es un robot

Mi novia es un robot

Un androide

Es lo peor

Imagínate

Mi novia es un robot

Robot, robot, robot, robot...

Hacer estribillos fáciles es algo harto complicado. Si no lo fuera, este país estaría lleno de grupos como Ellos, Fangoria o La casa azul. Y bien sabemos todos que no lo está.

Cualquier fan del difícil conjuro mágico cocinado en la combinación de melodías simples y ritmos electrónicos machacones no puede dejar de rendirse a los pies de Puntapié. Letras insustanciales con temática mil veces repetida (novias robot, amores catódicos) forman el acompañamiento ideal a un dominio, muy poco habitual en la globalización shyntpop, de los tiempos y las composiciones tecno-pop.

Desde momentos cálidos y delicados a explosiones rompepistas, Puntapié editan su primer EP, Canapé. Esperemos que la suya no sea una inauguración del MUSAC, y después de los entrantes llegue un buen cordero asado. Quien sabe si, con un poco de suerte, estamos hablando de futuras estrellas del estribillo fácil.

El folk de lo cotidiano. Parte 2: Practicar nihilismo con el bigote sucio.

Sonando en mi cabeza: Nunca conocí a Liberace (Los Intronautas)

No va con mi carácter

mentir y engañar

Sabes no es lo mío

inventar por inventar

Solo una vez lo hice

No volverá a pasar

Ahora me confieso

y te digo la verdad:

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

He viajado a Las Vegas

Pero él ya no vive ahí

Pero a pesar de todo

no puedo evitar

soñar con que algún día

él me viene a visitar

Es una fantasía

difícil de cumplir

Ya llegará algún día

Hoy por hoy he de admitir:

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

He viajado a Las Vegas

Pero él ya no estaba ahí

Ahí (x3)

La crisis existe. Existe siempre aunque no siempre se haga notar. Cuando no lo hace vivo en falsa armonía, inconsciente en mi conciencia de su presencia. Cuando lo hace, veo inevitable el pesimismo. Causa última de mi querencia por los momentos estáticos, los equilibrios y los puntos fijos.

Y es que no podría concebir una habitación propia sin tonos azules ni imitaciones picasianas, o la ausencia de un cedé de Ellos cerca de mi reproductor. El mío es un carácter conservador, cobarde, incapaz de asumir cambios sin traumas. Puede ser lamentable, casi más aún dejar constancia de ello. Pero cierta y desconocida trama mental me impide dejar de hacerlo.

De todos modos esto es solo filosofía, y alguien que conoce mucho de la vida real me dijo en su día que la filosofía apesta. Seguro que Nietzsche no se duchó en la vida, decía. Y nos convertimos a la Ciencia, asustados por el bigote grasiento del señor aquel que decían quería acabar con los judíos del mundo.

Yo prefiero pensar que así es, que las mías no son otra cosa que divagaciones baratas que invento para emborronar los buenos amigos, los buenos momentos que suceden a cada paso, las locuras en fin de semana y el tecno-pop casero.

Así, aunque no pueda relatar en términos propios las impresiones del último fin de semana, de la última cerveza o del último encuentro fortuito, me resisto a hacer morir Moderno de mierda. El blog y el personaje, que aún siguen siendo yo mismo. Aunque sea en un trasfondo que resucitará cualquier día.

Los Intronautas estaban liderados por dos eminencias: los hermanos Canut, Nacho y Mauro. Bajo un punk de nuevo corte, con bases programadas y letras con ánimos irónicos e incendiarios, Intronautas compusieron temas rápidos (en la línea de sus máximos referentes, Los Ramones) y de sonido sucio, distorsionado por mil guitarras, bajos y baterías. Composiciones nada adornadas, nada estudiadas, como nacidas de escasa media hora de inspiración.

Desconocidos para el gran público, Intronautas apenas publicaron un álbum como acompañamiento para un fanzine musical y alguna canción en el extraordinario (en muchos sentidos) sello Spicnic.

Hace apenas dos años, Susurrando, reeditó aquel Nunca conocí a Los Intronaútas, contenedora de esta pequeña joya del pop-punk hispano, Nunca conocí a Liberace

Seguro que a FanMa le apasionan.