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miércoles, diciembre 05, 2007

Madrid, tenemos un problema.

Sonando en mi cabeza: Tened piedad del ex-presidente (La Habitación Roja )

No recorro los medios de comunicación del país. No pongo empeño en leer, escuchar o contemplar. Leo el periódico, escucho la radio o veo el telediario sin directrices ni esquemas. No me propongo a indagar, ni recoger hechos o datos, ni valorar, ni intentar reducir al mínimo comprensible causas y consecuencias. No lo hago, pero es difícil dejar de ver el problema. E imposible no presentir que la solución no puede ser sino dolorosa.

Apartando el pan y el circo banales, la inofensiva (¿?) basura editorial, radiofónica y televisiva, encontramos con facilidad el problema: no existen ya en los medios ni en la sociedad el diálogo, la comprensión, ni la duda. Entre los prohombres y los paisanos del país solo existe la sabiduría infinita, casi divina. Vivimos en un perpetuo monólogo, envenenado por el odio y el rencor injustificados, en una sucia y rastrera guerra mediática en la que todo vale con tal de desbaratar al opuesto.

Y ése es solo el punto de partida. La irracionalidad es cada vez mayor, se alimenta a si misma y no conoce de límites. La diferencia da lugar a acusaciones siniestras y a afirmaciones perniciosas.

Tan solo uno es el objetivo: arrastrar en el odio al débil, al que no encuentre mejor ocupación que la de aborrecer al diferente. Se trata de compartir los sinsabores del no-pecar con la plebe, y odiar todos a una al enemigo rojo, maricón o nacionalista. Se hace con la infravaloración más cruel y dañina, con la acusación del pecado y del delito improbados. Con palabras vacías, con la nada hecha odio.

Ocurre que estas reflexiones nacen de una simple paseo de media hora por Internet, por Tele-Espe o por la radio de la Iglesia Católica Española. Ocurre que tan pronto acusan de connivencia asesina al gobierno legítimo del Estado, menosprecian al votante socialista por ignorante, denigran una lengua milenaria de la que muchos sienten merecido orgullo, o acusan al enfermo homosexual de tener mayor propensión a la intolerancia política, social y racial. Todo ello en apenas treinta minutos de desconcierto e incredulidad.

Así es el absurdo mediático de la derecha y el catolicismo español, tan bien avenidos en aquello de la mentira hiriente y populista.

Pero el cáncer que nos acecha no son los medios. El problema es que los medios son solo la expresión pública del verdadero problema: la de los políticos con acceso al poder ejecutivo y legislativo, la de jueces con doble moral y odio congénito, la de arzobispados ultraderechistas que prentenden (y consiguen) imbuirse en la vida social y política de un Estado No-Tan-Laico.

El problema no son los de siempre; el problema es que los de siempre consiguen su cuota de poder arrastrando hacia el odio a millones de infelices insatisfechos con sus míseras vidas (arruinadas, quizás, por la moral católica) El problema es que curas y caciques invaden el alma de nuestros conciudadanos.

Y temiendo que nunca podamos recuperarles, la solución solo puede pasar por el Dolor.

miércoles, julio 18, 2007

Sonando en mi cabeza: Such greats heights (The Postal Service )
I am thinking it's a sign that the freckles
In our eyes are mirror images and when
We kiss they're perfectly aligned
And I have to speculate that God himself
Did make us into corresponding shapes like
Puzzle pieces from the clay
And true, it may seem like a stretch, but
Its thoughts like this that catch my troubled
Head when you're away when I am missing you to death
When you are out there on the road for
Several weeks of shows and when you scan
The radio, I hope this song will guide you home
They will see us waving from such great
Heights, 'come down now,' they'll say
But everything looks perfect from far away, 'come down now,' but we'll stay...
I tried my best to leave this all on your
Machine but the persistent beat it sounded
Thin upon listening
And that frankly will not fly. You will hear
The shrillest highs and lowest lows with
The windows down when this is guiding you home
Hay quién regresa, pero todo sigue igual. Nueve meses dan para muchos acontecimientos y son capaces de separar mundos.
La noche de ayer nació entre risas y sarcasmos malintencionados; nuevas caras, camino de un rápido olvido. Cena castellana para anunciar un viaje a África, encuentros fortuítos por la calle y algún reproche velado. Se escribe así una de nuestras mejores veladas.
A pesar de todo, una conversación electrónica insiste en rememorar la volatilidad de mis días, el constante cambio que me persigue.
Siempre fui demasiado cobarde para omitir la crisis. No soporto la estabilidad y así organizo un mundo en constante cambio, en que no dejan de aparecer a cada momentos nuevos amigos y escenarios, nuevas poses y gustos.
Mi Yo no existe, es solo un espejismo de cambiante forma y contenido. Y si quién mira por el objetivo solo puede ver borrones en movimiento, es dificil dejar fotografiar tu felicidad.
The Postal Service firmó hace unos años el que continúa siendo mejor álbum pop del nuevo milenio. Such great heights es el tema estrella de esta formación, que no deja de recordar por efímera y exclusiva (distancias guardadas) al donostiarra Family.
Poco hay que decir de esta canción que no diga por sí misma.
Lo mejor de una gran canción, pienso esta tarde, no son sus melodías o ritmos. Es el modo en que se inserta en tu vida, lo que de ti mismo cuenta. Deseos o realidades, Such greats heights me rememora como nada más podría hacerlo hoy.

sábado, julio 14, 2007

Las piscinas son para el verano.

Sonando en mi cabeza: Me casaré cuando me enamore (Francisco Nixon )
Me casaré cuando me enamore
pero no por miedo
No por miedo
a quedarme solo
o sin dinero
Y si me engaña
sabré perdonar
Y si me cuida
podré enfermar
Si vienen niños
Dios proveerá
Si no hay dinero
pues no habrá dinero
Si es aburrido
yo lo haré divertido
Me entregaré cuando esté seguro
de que quiero hacerlo.
Quiero hacerlo
aunque esté cansado
de que pase tiempo
Y si me engaña
sabré perdonar
Y si me cuida
podré enfermar
Si vienen niños
Dios proveerá
Si no hay dinero
pues no habrá dinero
Si es aburrido
yo lo haré divertido
Y si me engaña
sabré perdonar
Y si me cuida
Podré enfermar
Si vienen niños
Dios proveerá
Y si no hay dinero
pues no habrá dinero
Si es aburrido.
Lo buscas desesperadamente; un indicio que anuncie que todo va a derrumbarse y que voverás al punto de donde sabes que no has acabado de salir.
Te empujas a la apatía y en el camino buscas resquicios de felicidad con que entretenerte.
Pero los tiempos han cambiado. Esta vez es cierto, y cansado de pesimismos, dibujo sonrisas en mis ojos. Y hago esfuerzos por reírme de lo que otro día pasó.
La piscina está llena de agua y ha llegado el momento de probar suerte. Hasta las últimas consecuencias. Ahora sí.
Quedan millones de canciones por descubrir. Y mucho tiempo para hacerlo.
Francisco Nixon es uno de esos nombres que sé indispensables pero del que nunca había parado a escuchar en su faceta solitaria. Algo imperdonable hace unos meses, y hoy naturalmente comprensible.
En una mañana de desbarajustes generalizados y ninguna gana de desayunar, le descubro en mi portatil entre las melodías naïf de Bel Diviolet y Linda Guilala.
Una letra sincera, disfrazada por momentos de burla, acompaña a guitarras y suaves percusiones que dibujan una melodía íntima de pegadizo traqueteo. Ella es perfecta, no cabe duda.

domingo, junio 24, 2007

Con ese concepto tuyo para Los Nuevos Tiempos.

Sonando en mi cabeza: Tú en mí (Los Brincos )
Yo te quiero de verdad
Te lo voy a demostrar
Si confías tú en mí
Puedo hacerte muy feliz
Y si piensas tú en mí
Un cariño de verdad
Es sincero y nada más
Si lo puedes alcanzar
No lo dejes escapar
Si confías tú en mí
Puedo hacerte muy feliz
Y si piensas tú en mí
Si confías tú en mí
Puedo hacerte muy feliz
Y si piensas tú en mí
Yo te quiero de verdad
Te lo voy a demostrar
Sí.
A escasos minutos de coger un bus urbano que me lleve a la reciente área metropolitana de la Nueva Gran Valladolid, tumbo mi cuerpo sobre la cama. Procuro descansar y olvidar los últimos tiempos, abandonar la mente al vacío.
Pero mi cabeza, recelosa de los últimos cortes de pelo a los que la he sometido, obvia mis intenciones y se propone a recordar detalles y sombras de los últimos días y horas.
Vencido y con intención de escapar, levanto y preparo los accesorios de baño. La cena me espera en el frigorífico. Y los buenos amigos más allá de los límites municipales de la Gran Urbe, dispuestos, ellos sí, a bloquear mi memoria más reciente.
De entre los cuartetos que a imagen y semejanza de los Beatles aparecieron en España durante la década de los 1960´s, es generalmente admitido que Los Brincos fue el de mayor calado. Y posiblemente, el de mayor calidad.
Es imposible negar a estas alturas que la banda fue, como tantas otras, premeditadamente fabricada por visionarias cabezas empresariales. Cosas del pop, siempre lleno de artificios y verdades edulcoradas a medio contar.
Sea así o no, es difícil negar el particular legado musical de estos madrileños. Desde el beat más castizo y aflamencado, Los Brincos han dejado para el recuerdo de un puñado de generaciones temas tan brillantes e imborrables como Flamenco, Nadie te quiere ya, Mejor, Lola o Con un sorbito de Champagne. Fundamento todos ellos de un incipiente nacimiento, el del pop en castellano.

lunes, junio 11, 2007

Comunicación electrónica.

Sonando en mi cabeza: Ich will deine Liebe nicht (Spunky )
Ich will deine Liebe nicht
ich brauche keinen Schermez
Ich will deine lügen nicht
ich brauche keine schande
ich brauche kein Vertrauen
ich brauche deine hilfe nicht
brauche deine Zärtlichkeiten nicht
Ich will deine Liebe nicht
ich kann weiter ohne
deine unendliche Spielerei
Ich will deine Liebe nicht
Ich will dein Sex nicht
gib mir mein Leben zurück
alles andere kannst du behalten
du weisst einfach nicht
du weisst einfach nicht
wie ich mich fühle

Llega una carta de tu banco. Es el extracto mensual. Eres más pobre que nunca, y no hay explicaciones.

Alguien cobró doble un par de billetes de avión. Billetes que no eran especialmente baratos.

Paras, meditas, respiras.

En un hora estará todo solucionado. Pero el día pasa y nadie lo soluciona. Quieres matar a alguien, quemar sedes sociales y hacerte terrorista anarquista.

De vuelta a casa, cerca de treinta grados Celsius. Tomas el carril bici, por que el civismo así te lo indica. Olvidaste el anarquismo, y lo pagas.

Un aspirante a Latin King te replantea tus principios de tolerancia racial cuando para salvar su integridad física estampas la cara contra el asfalto verde. Maldices cuando después de recolocar la cadena y engrasar tus vaqueros descubres el manillar roto de tu bivivlet. Una rotura simple, certera e hiriente que te hace volver a pensar en el terrorismo activo.

Anarquista o no.

Con Jose te desquitas. Y él te recuerda que no hay dos sin tres. ¿Redefinimos el concepto de amigo?

La tercera no llega, y ya debería haberlo hecho. Amigo, sí, pero equivocado.

El día mejora exponencialmente hasta el último respiro. Una tarde de música, cafés y pornografía compartida con buenos amigos. Arriésgaré a decir que los mejores.

Hay quién coje un tren y se despide en medio de una barriada obrera, de esas en las que tan sinceramente a gusto me encuentro. Paseando por el foco del socialismo activo (el real) de la ciudad, siento una extraña sensación de placer en la identificación, en el sentimiento de pertenencia.

De pequeños talleres a grandes hipermercados, la tarde muere de paseo por el Casco Antiguo. Con el de la tercera que no llega.

Y de noche, sin poner la colada. ¿Me queda ropa interior?

Una cosa que recordar: Yo no soy actriz porno; pero será por la tripa, no por tetas. Los paseos nocturnos rebajan tripa, Jose. Ahora podrás comer frutos secos sin cortapisas.

Al llegar a casa esta tarde, pensé en el Kommunikation de Spunky como liberación a mis tensiones. Lo enchufo y la pista 1 salta. Saltan la 4 y 5. Y la 12. Miro escéptico el repoductor y pienso: ésta es la tercera.

Como no pienso desembolsar otros 15 € por él, no habrá más que darle al e-mule.

Ich will deine Liebe nicht es el único tema en alemán que, según mis conocimientos, haya editado Spunky. Un tema fuerte en lo lingüístico y en musical. Bases spunkianas como ninguna, desgarro y rencor vocal. Una conjunción perfecta para dar rienda suelta a mi odio universal.

viernes, junio 08, 2007

Ingenuidad

Sonando en mi cabeza: Niña Imantada (Love of lesbian )
Y hace algunos siglos que he empezado a sospechar.
He caído sin quererlo en tu gravedad.
Es como si andara siempre en espiral.
Cuando aparece una salida, tú apareces.
Niña imantada.
Y ahora yo/ he de admitirlo.
Y ahora yo/ presiento que has vencido.
No hay/ manera humana de escapar.
Así que alégrate/ lo has conseguido.
Los días sin ti/ serian precipicios
No hay/ manera humana de escapar
Nadie, nunca nadie/ nadie excepto tú
Puede atarme hacia el espacio/ y devolverme/ hacia su cama
Y en las horas más ocsuras/ me harás levitar
En descuidos/ crearemos universos
Y ahora yo/ he de admitirlo.
Y ahora yo/ presiento que has vencido.
Te voy a contar/ este misterio/ simple y eficaz
El roce de mis dedos/ te ha magnetizado
y ahora tú
y ahora tú
Y ahora tú
Y ahora tú
Así que alégrate
Lo has conseguido
Los días sin ti/ serian precipicios
No hay/ manera humana de escapar
Así que alégrate
Lo has conseguido
Los días sin ti/ serian precipicios
No hay/ manera humana de escapar

No es que sea utilizado. Sencillamente corrí muy rápido, y creí mucho más de lo que debía. Entregandome a quién no me lo ha pedido, estoy atrapado sin salida.

¿Es ingenuo girar en espiral alrededor de una mentira?

No sucederá más que me deje llevar por una falsa sensación de seguridad. O sí.

Aún pienso en ello...

Love of lesbian son abanderados de la nueva música indie estatal. Habrá quien no reconozca este hecho, pero yo me permito el lujo de exigirlo desde este rincón de privado acceso.

Herederos de hecho de mitos como Los Planetas o La Habitación Roja, Love of Lesbian lucen un estilo particular que les desvincula de sus insignes precedentes.

Love of Lesbian son la música por la música, sin adornos estéticos ni poses generacionales. Sentimientos encerrados en melodías de corte impecable, descritos en estudiados poemas siderales. Entre naves espaciales, leyes físicas y conflictos bélicos y familiares, Love of Lesbian definen con exquisita elegancia y desgarrada siceridad momentos cotidianos con los que es imposible no identificarse.

Cuentos chinos para niños del Japón es el nombre de su último y más redondo álbum. Nombre de doble filo, entre la comicidad y el drama de la impotencia, será seguro uno de los mejores discos del año.

sábado, mayo 12, 2007

ENTRE LA HEREJÍA Y EL EURODANCE

Sonando en mi cabeza: Por la ventana (Astrud )
A quién no le gusta
Claro que me gusta tu perfil
Contra la luz de la mañana
Pero hazte un lado
Pero al otro lado por favor
Voy a saltar por la ventana
Voy a saltar por la ventana
Voy a saltar por la ventana
Aunque me dé pereza
Rebotar contra la acera
Cierra la ventana,
Ciérrala, que así será mejor
Así al saltar podré romper los vidrios
Y mientras caigo
Brillaran a la luz del sol
Y todo va a quedar mucho más bonito
Y todo va a quedar mucho más bonito
Y todo va a quedar mucho más bonito
Aunque compadezco
A quien tendrá que recogerlos
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar,
es lo más prudente
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar,
nunca me sigues la corriente
Baja la persiana
y corre la cortina también
Y luego las contraventanas
A ver si me llevo todo por delante de una vez
Que es de lo que tengo ganas
No te lo crees
Que es de lo que tengo ganas
Ahora te da la risa
Pero tendremos que verte
Cuando me rodeen con tiza
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar, es lo más prudente
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar, nunca me sigues la corriente
El dilema está servido.
De un lado, el mayor acontecimiento mediático del año, a unos cientos de metros de mi habitación, en la mismísima capital de la Castilla del Norte.
De otro, la tradición más rancia y casposa, el evento por excelencia de cada mes de mayo, que no falla ni en la ciudad ni en el campo, ni en la Península Ibérica ni en los Balcanes.
La Pantoja, delicia de las marujas aburridas del país, personaje del que no se libran labradores ni modernos, llega recién salida del calabozo a la Plaza Mayor de Valladolid. Su primer concierto tras la detención, su primera humillación pública, su muerte figurada.
Un Mercado Medieval (o renacentista, ¿quién sabe de la diferencia?) a pocos metros recuerda que el estigma de las tradiciones castellanas aún persigue a los culpables. En la misma plaza dónde decenas de infieles, herejes, protestantes y traidores en general de la Santa Iglesia Católica dieran su vida para santificación del Estado se ajusticiará hoy a la nueva hereje folklórica del siglo XXI.
Cual moderno Torquemada (Valladolid, 1420) el nuevo alcalde de la Nueva Valladolid trae para deleite de sus conciudadanos (nada que ver con los nuevos tiempos democráticos y sus cercanos procesos electorales) una nueva víctima. Balcones de precio millonario, afluencia estimada en una población similar a la de Soria, tomates y hortalizas en general. Los tiempos cambian, pero no las esencias.
Pan y circo, mucho mejor si incluimos el escarnio público y nos sale gratuito el lote completo.
A pesar de la oportunidad histórica que se me presenta, yo nunca he sido proclive a seguir a la masa popular.
Así que todo me encamina a la comunión con el clásico primaveral por excelencia; alcohol barato al ritmo de una Europa decadente que esconde sus vergüenzas bajo tecno-pop post-soviético de última generación.
Astrud son un género en sí. Esta afirmación está manida como pocas, pero yo creo en ella más que en Cristo resucitado.
Y lo son cada vez más. En Tú no existes ahondan en particularidades y estigmas personales, se cierran más que nunca y ya no se asemejan ni a nada ni a nadie.
Letras y melodías que nadie más podría firmar, despreocupados de gustos ajenos y aconsejados por el más puro placer personal.
El hiperrealismo es rey, y con él se suceden momentos de descoordinada sonoridad. Vertederos que esconden tesoros y fetiches, palizas nocturnas, investigaciones a pie de barra, nuevos amigos freak, intelectuales enamorados en Levante e intentos suicidas. Ni un conato de universalidad, todo es propio y nada se puede extrapolar.
Esos son los Astrud hoy por hoy. Intentar comprenderlos en su totalidad es quimera. Conformémonos con deleitarnos en sus historias de telenovela futurista.

viernes, mayo 11, 2007

Sinónimos

Sonando en mi cabeza: Altas horas (Entre ríos )
Son altas horas
y vuelvo a bajar
tantas cosas
vuelven a empezar
Tu alma, viste temprano
mi cuerpo, has despertado
Y aún, ni toda oscuridad me detendrá
yo solo seguiré tu voluntad
espero, que alumbres, quiero que me des la luz
tan sólo quiero verte una vez más
Buscando sinónimos ingleses para maricón salta un destello parpadeante en la barra de Windows. Alguien me habla desde cientos de kilómetros.
Y necesito los sinónimos más que nunca.
Que la dicha de Queer as Folk esté con conosotros.

viernes, abril 20, 2007

En proceso

Sonando en mi cabeza: Oh! La Inercia (Parade )

-¿Cuántos meses han pasado desde entonces?

-Pues casi medio año, fíjate.

-Es que no es normal, cariño. Vete ya de ahí.

-La inercia, que es muy mala. Te agarra y no te suelta. Te quieres ir, pero no te deja. Y acabas en la mierda hasta el cuello.

-Tú lo que eres es un vago de mierda.

-Eso también, chica.

Y con estas cosas se nos va pasando el tiempo.

domingo, abril 15, 2007

La eternidad de cada día

Sonando en mi cabeza: Gloria (Nosoträsh)
Pensaba en escribirte unas cuantas cartas,
contarte lo que hace tiempo nunca me pasa.
Sería tan aburrido
y muy poco interesante.
Hoy tengo mil y una ideas para esta tarde:
hacerme un vestido con mapas de los lugares
que he visitado desde que me dejaste,
plantar flores de maría
o perderme por las calles,
cenar con el camarero de nuestro restaurante,
bailar por este pasillo que esta tan frío,
mezclar chocolate y leche para un batido,
pegar saltos en la cama,
mejor si es acompañada,
acostarme los domingos
ya muy de madrugada.

Mientras comentaba hace un tiempo con un buen amigo teorías sobre el espacio y el tiempo, recordé la teoría del eterno retorno que el nihilismo robó a los antiguos griegos. La belleza que encierra esa teoría es brutal; por certera y simple, por compleja y verdadera.
Hablábamos de Matrioskas y de mundos infinitamente encerrados en otros mayores. De escenas y secuencias que repiten existencias cíclicas en la Historia y en nuestra vida, de cómo el concepto de tamaño y de eternidad se pierden cuando las referencias nos son desconocidas.
Nada es mucho ni poco cuando no hay nada que sea mayor o menor.
La física, las matemáticas, se confunden con la metafísica. Con muchas más limitaciones pero al igual que ella, no tendrían sentido sin la presencia de coordenadas. El problema sobreviene cuando descubrimos que las coordenadas no son reales, que los puntos absolutos e inamovibles nunca han existido fuera de nuestra mente.
Así en el día a día nos vemos obligados, como investigadores teóricos de nuestra propia existencia, a imaginar nuestras propias coordenadas. Puntos y líneas que proponemos como absolutos cuando en realidad no dejan de cambiar y moverse dentro de una verdad universal de la que tenemos que resignarnos a no conocer ni siquiera de su existencia.
Si la carencia de referencias impide reconocer lo grande y lo mínimo, es admisible pensar que en nuestra vida esta carencia nos aleje del discernimiento entre el bien y el mal. Entre el ridículo y la grandeza.
Con esta incapacidad es fácil cometer sin-sentidos en busca de una teoría personal que puede o no ser cierta.
En estos días la realidad se ha cernido sobre mis propias cábalas, y ha acabado por aniquilar una magia que pudo haber sido nada más que un truco invisible a mis ojos miopes.
Egoísta o nihilista, no importa. Voy al futuro, y aún temiendo la inevitable repetición de dramas y comedias, voy sin miedo.
Por que nada es mayor o menor, mejor o peor, si la coordenada eres tú.

En momentos de inútil trascendencia vital, como en un ciclo cerrado al exterior, el pensamiento revuelve canciones que puedan aportar razones o explicaciones. Con la revuelta, los clásicos son los ganadores.

Nosoträsh es el grupo fetiche de muchos y muchas. Razones sobradas hay para ello. A unas composiciones pop brillantemente concebidas y ejecutadas, se suma la delicadeza de limitadas historias universales. Pequeñas verdades que de tanto repetidas en nuestras vidas, construyen la historia de nuestra existencia.

Con cuatro años de vida, Gloria es posiblemente la mejor canción de las asturianas. Ritmos percusionados animan el giro del drama a la diversión. Nunca hay que escribir cartas al pasado, por que si todo retorna, es mucho mejor esperar cenando en restaurantes caros.

miércoles, marzo 07, 2007

Por el poder del tecno-pop

Sonando en mi cabeza: Vamos a casarnos (Hidrogenesse )

Vamos a evitar que te devuelvan a Hungría

Vamos a casarnos

Vamos a impedir que te deporten a Hungría

Vamos a casarnos

Vente conmigo, me han dado una beca por un año a Estados Unidos

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Vamos a beneficiarnos del descuento de pareja en el cine, en el gimnasio y en la ruta

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Aunque solo sea por diez años

Solo tienes que ser fiel diez años

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Vamos a casarnos

Sí quiero

Vamos a casarnos

Es bueno

Casarme contigo

Va en serio

Cásate conmigo

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Te quiero

Cásate conmigo

Cásate conmigo

Vamos a casarnos.

Animalitos era uno de los discos más esperados del inicio de año. Y no solo por los tradicionales seguidores del tecno-pop underground, sino por una amplia representación de indies que ahora se dicen gustosos por las maneras de los proyectos nacidos bajo el amparo del sello de Genís Segarra y Carlos Ballesteros. Habrá que admitir, pues, que el Imperio Austrohúngaro ha retomado la fuerza perdida hace siglos y cada una de sus nuevas referencias se convierte en un hito histórico.

La posibilidad de decepción aumenta exponencialmente con las expectativas creadas, más aún cuando el producto ofertado tiene las claras limitaciones que ofrece Hidrogenesse. Esto, en realidad, no ha de ser una crítica negativa. Por que dentro de los límites en los que se mueve la música de Carlos Y Genís encontramos valores muy positivos. El mismo ingenio con toques de humor absurdo de siempre encerrado en unas bases más consistentes adornadas con una instrumentación que cimenta como nunca sus melodías. Más que suficiente para un trabajo sin pretensiones.

Estos valores, no obstante y dada su insistencia, actúan como un veneno de corto alcance. En pequeñas dosis puede provocar reacciones favorables, pero en grandes cantidades empacha más que un discurso atormentado.

Será por ello que han esperado hasta cinco años en editar un nuevo elepé.

viernes, marzo 02, 2007

Y con estas cosas se nos va pasando el tiempo

Sonando en mi cabeza: Torremolinos (Linda Guilala )

El final del invierno acostumbra a ser poco llevadero. Esperando el calor, los pantalones cortos, las cervezas en la yerba de la facultad y el Festival de Eurovisión no es posible encontrar tiempo para disfrutar de las últimas nieblas y mañanas de frío.

Así que febrero se convierte en el peor mes del año. Con suerte, al menos, es el más corto también.

A la monotonía invernal de la estepa castellana se une el costumbrismo siberiano de mi propia vida. Mucha cerveza, poco trabajo y depresiones matinales.

La vida de becario es interesante en los primeros meses, cuando aún no necesitas involucrarte en el trabajo y lo único que te preocupa es que por primera vez en tu vida cobras algo parecido a un sueldo Y que podrías independizarte si no te encantara que mamá te prepare la comida, te haga la cama y te pague la banda ancha.

Al pasar el tiempo y ser piedra angular de la investigación, al asignar a tu persona, ingeniero como eres, responsabilidades propias, pues se te quitan las ganas de salvar al planeta de la tiranía del petróleo.

Por que, siendo sinceros, y aún pudiendo ser mi propio futuro (y esto es mucho más transcendental a que sea el futuro de la humanidad) los biocostumbibles me producen aburrimiento e indiferencia.

Y con estas cosas, acabas por perder el interés en probetas y pipetas y lo encuentras en el Erasmus de turno, aunque sea francés, qué más da. Y es que tendrá novia, pero el francés del laboratorio es más maricón que yo, que mis amigas ya lo han determinado así y lo que ellas dicen va a Santa Misa (me haría yo al catolicismo si diesen misa ellas)

Descubro así, en febrero, que es un mes muy puto, que soy un obsesivo. Si no encuentro una distracción ajena a mi mente, me la invento. Y le puede tocar al francés o al nuevo disco de Parade. Me obsesiono, invento, y ya me veo en plan Tolkien creando un universo paralelo lleno de hobitts y elfos en perpetua orgía.

Y encuentras siempre algo mejor que hacer que irte a la cama, quizás escribir esto, quizás que alguien te pida matrimonio vía Messenger. Para luego no tener tiempo de día para llamar a María o contestar aquel amable SMS de tu compañera de CAP.

A lo mejor si fuera el hombre de mi vida quién escribiera en mi móvil, cambiaría de idea y me enamoraría del bioetanol, de Tolkien y de la Santa Misa.

miércoles, enero 31, 2007

Si te pillan meando aceite en vez de orina

Sonando en mi cabeza: Mi novia es un robot (Puntapié )
Mi novia es un robot
Un androide
Es lo peor
Imaginare
Mi novia es un robot
Imagina
Que todo lo que bebe es gasolina
Que todo lo que come son vinilos
Si se esnifa mi estéreo
Y se pone toda pedo
No se como lo puedo aguantar
Pero es que mi novia es especial
Mi novia es un robot
Un androide
Es lo peor
Imagínate
Mi novia es un robot
Estoy aburrido aquí metido
En el water de las chicas
Ella opina
Me critica
Que soy sobreprotector
Pero yo creo que es lo mejor
Uoo
Por que imagina
Si te pillan
Meando aceite en lugar de orina
Sabes que eso significa
Que te vas a otra nación
No imagino peor situación
Fastidiará nuestra relación
No imagino peor situación
Para los dos
Mi novia es un robot
Mi novia es un robot
Mi novia es un robot
Mi novia es un robot
Un androide
Es lo peor
Imagínate
Mi novia es un robot
Robot, robot, robot, robot...
Hacer estribillos fáciles es algo harto complicado. Si no lo fuera, este país estaría lleno de grupos como Ellos, Fangoria o La casa azul. Y bien sabemos todos que no lo está.
Cualquier fan del difícil conjuro mágico cocinado en la combinación de melodías simples y ritmos electrónicos machacones no puede dejar de rendirse a los pies de Puntapié. Letras insustanciales con temática mil veces repetida (novias robot, amores catódicos) forman el acompañamiento ideal a un dominio, muy poco habitual en la globalización shyntpop, de los tiempos y las composiciones tecno-pop.
Desde momentos cálidos y delicados a explosiones rompepistas, Puntapié editan su primer EP, Canapé. Esperemos que la suya no sea una inauguración del MUSAC, y después de los entrantes llegue un buen cordero asado. Quien sabe si, con un poco de suerte, estamos hablando de futuras estrellas del estribillo fácil.

martes, enero 16, 2007

El folk de lo cotidiano. Parte 1: Derrotismo regional.

Sonando en mi cabeza: Shopper de una intelectual (L Kan)
Para que voy a estudiar
si puedo ser la shopper de una intelectual
Tú que vas tan mal vestida
ponte sexy y atrevida
Yo que soy tan animal
dame un barniz cultural Que si la globalización
no mola nada
pero pruébate este top
Y yo me leo a Baudrillard
Pero debes prometerme
que tú te vas a pintar
También lo hizo la Beauvoir Ahora ya se quien es Bourdieu
Pero yo insisto de leopardo vístete
pues gracias a nuestra amistad
hay otra clase social
Todos tendrán que estudiar
a la frívola intelectual.
La verdad es que tengo los ojos cansados. No importa por que aún no es hora de acostarse; no cuando sientes que hay algo mejor que hacer. Algo como encender el ordenador e imprimir a base de electrones pequeñas figuras sobre una pantalla blanca.
Lamentas entonces que el sentido de las figuras no tome la forma que quisieras. Hace mucho que carezco de esa libertad. La perdí cuando mi blog rompió las barreras del anonimato para convertirse en ese sitio donde entran amigos y conocidos cuando no encuentran actividad mejor para su ordenador. Y comentarte luego en persona, tomando un café o caminado con el gorro sobre la cabeza, el derrotismo que han adquirido tus mensajes.
El derrotismo está ahí y no podría negarlo. Es forma fundamental de una crisis que preferiría no dar a conocer, aunque nunca falte un toque de impersonal distancia con que disfrazarla. Nada de detalles, nada de nombres. Nada de nada.
Y así, con ridículos subterfugios, el mensaje derrotista resulta que es el fruto de una derrota personal. Adquiere un tono abstracto y lejano, el mismo que manifiestan ahora las figuras que veo multiplicarse sobre mi pantalla. Con estos rodeos y esta búsqueda infructuosa de conceptos primarios nunca conseguiré dar a mis textos el tono costumbrista de una canción de Chico y Chica. Lo mío tira más a Astrud, pero se queda en canción barata de cantautor. Derrotismo regional que aspira a ser imperial.
Hay quien piensa en un conato de literatura. Desde luego, se equivocan, por que mi mensaje no es más que una forma rápida de convertir el blog, ya de por sí agónico, en un ente caótico y amorfo. Incluyendo además referencias y contextos intencionadamente lejanos al lector que quisiera que no lo fuera, fascinado como estoy con engañarle y distraerle con palabras huecas que no lo son.
De nuevo, no seré yo quién rechace halagos y palmadas, que el alma folkclórica (la tengo, y quién bien me conoce bien lo sabe) es una de esas cosas que me niego a perder.
Adquiere lo que escribo, en fin, un tono entre lo impersonal y la más extrema intimidad. Es extraño, y debo reconocer que, a pesar del derrotismo, me gusta y me place. Y cada cual que lo valore cómo pueda y quiera.
Yo querría evitarlo. Hablar de L-kan, digo. Por que, desde mi pedestal de destrucción masiva, nunca pude soportarlos. Apracerieron en mi vida, como en la de la mayoría que los tienen hoy por grupo de cabecera, con aquel Superenserio con el que Subterfuge se encargó de elevarlos poco disimuladamente a la absurda categoría de redentores del tecno-pop español.
Con L Kan aparecía un nuevo modo de hacer electro-pop. Claro que sí.
Una revelación de humor barato fabricado con bases para las que otra calificación diferente a la de cutre sería injusta. Acompñado todo con una puesta en escena caótica con intenciones de transgresión que se dejaba lucir desde conciertos en Radio 3 a actuaciones imposibles en Tómbola o en aquel programa de Terelu tan incalificable (y que tanto añoramos algunos, la verdad)
Esto a cara vista, que no hay nada que produzca tanto placer en mi ser como criticar contra todo y todos. Mejor si es en acto público.
Lo malo de la crítica facil producto de una pose es que muchas veces se aleja de la realidad, y en realidad L Kan siempre me produjeron tanto placer como el de criticarles.
L Kan son elementales, burdos y toscos. Pero Moderno de mierda (ahora más conocido como Mierda de moderno) también lo es. Y no le es posible caer enganchado con letras tan deliciosamente contraculturales como la que acontece, tan poco a tono, por otro lado, con la entrada.
Nunca la contracultura fue tan anticultural, por mucha Beavuoir que metas en tus canciones (Otra zorra de cuidado, la Simone)
Ahora que con Discazo introdujeron en sus composiciones bases mucho más cimentadas y melodías sorprendentemente pegadizas, Moderno de mierda puede admitir con claridad su admiración por el surrealismo de todo a 100 de estos madrileños.
Ahora tengo que enterarme si la Bourdieu era tan puta como la Beavoir, que no tiene pinta. Que ser frívola intelectual requiere de ciertos esfuerzos.