Ave fénix. Ave Moderno.

Sonado en mi cabeza: Besos (El canto del loco)

Hey, atiende, por qué

has salido a la calle tú tan fresco.

Y dime por qué

te has tirado tres horas en el espejo

pa ponerte guapo pa ligar,

para ir a la calle y no piensa

sque eso ya da igual.

Que ya no vas a impresionar,

que lo bueno y lo que importa está en los besos.

Y eso es lo que quiero, besos.

Que todas las mañanas me despierten de esos,

que sea por la tarde y siga habiendo besos.

Y luego por la noche hoy me den más besos pa cenar.

Y dime por qué

tú hoy te echas mil cremas por el cuerpo,

si no se te ven.

Y se te han olvidado los sentimientos.

Tienes que empezar por resolver.

Lo que tienes dentro

y no piensas casi en los demás,

qué más dará si mal o bien.

Mucho metrosexual y faltan besos.

Y eso es lo que quiero, besos.

Que todas las mañanas me despierten de esos,

que sea por la tarde y siga habiendo besos.

Y luego por la noche hoy me den más besos pa cenar.

Y luego por la noche hoy me den más besos pa cenar.

Y párate a ver,

que los que ya te quieren no miran eso.

Sólo quieren ver ese guiño de ojos

sin complejos.

Después de medio año con el moderno abandonado, me voy a poner ñoño. Y lo voy a hacer con brevedad, como un paso necesario que dar a toda prisa. Para no caer luego en ese sentimentalismo vacío que siempre he detestado de la blogosfera.

Lo hago para dar las gracias. Gracias a quienes han mantenido en la distancia eso (fuera lo que fuere) que teníamos hace ya meses, que incluso lo han mejorado. Gracias a los que han llegado para quedarse, para hacer juntos pequeñas grandes cosas en nuestras humildes vidas. Y decir adiós a los que ya no van a participar de la mía.

Dicho esto, anunciaros la vuelta del Moderno, esperemos que mejorado, desde luego remodelado. Prometo no escribir nunca más una entrada como esta. Por que hay que ser absolutamente modernos, y para ser moderna hay que ser chaquetera.

La canción de hoy carece de cualquier excusa de la que pueda salir airoso. Solo puedo decir que si bien excusa hay, carece le toda lógica racional (que esa de la que yo también carezco) Siendo así, espero que sepáis perdonarme que alguna vez El canto del loco pueda sonar en mi cabeza. Yo no sé si prodría perdonaroslo a vosotros. Sed más generososos que yo, anda.

Prometo de nuevo. No volveré a caer nunca más en la radiofórmula barata.

Palabra de Moderno.

Viaje Alucinante al fondo de Eslovenia

Sonando en mi cabeza: Europa (Astrud )

Escribe cuando llegues/ No te lo pienses mucho

O me olvidarás/ Me olvidarás

Le pasa a todo el mundo

Y todos los veranos

Me da lo mismo/ Qué más me da

En un jardín de Luxemburgo/ ya se vio que todo era absurdo

Y según llegamos a Roma/ decidí tomármelo a broma

Un paso al norte/ En Europa

Un pasito hacia el sur/ En Europa

De este a oeste/ En Europa

Empiezo yo y sigues tú/ En Europa

Un paso al norte/ En Europa

Un pasito hacia el sur/ En Europa

De este a oeste/ En Europa

Empiezo yo y sigues tú/ En Europa

Apunta mi correo/ no pierdas mi teléfono

O me olvidarás/ me olvidarás

Y si vuelvo a verte/ Aunque no vuelva a verte

Me da lo mismo/ Qué más me da

Una terraza en Copenhague/ fue testigo de lo que tu sabes

Pero en el centro de Varsovia/ me recordaste que no eres mi novia

Un paso al norte/ En Europa

Un pasito hacia el sur/ En Europa

De este a oeste/ En Europa

Empiezo yo y sigues tú/ En Europa

En Europa/ En Europa/ En Europa/

Piensa en mi/ un paso al norte

Acuérdate de mi/ un pasito hacia el sur

Piensa en mi /de este a oeste

Acuérdate de mi /empiezo yo y sigues tu

No salíamos desde la Terminal 4, y todo el mundo admitió que era una gran suerte. Cuando finalmente llegamos a Maribor (donde me podréis encontrar durante los próximos seis meses) pensé que la Terminal 4 hubiera sido el menor de los males posibles.

El viaje empieza en un Barajas vacío, donde un par de italianos nos acosan para encontrar la puerta de embarque que nosotros mismos somos incapaces de ubicar. Uno de ellos, muy mono él con su bolsa de Lois como único equipaje de mano, no tiene el menor problema en reprender por el desbarajuste del aeropuerto a todo ser humano que encuentra.

Conseguimos llegar al avión y montamos algo apretados con la resignación propia de los pasajeros de los vuelos de bajo coste. Samu ameniza el trayecto hasta Venecia con las historias cruzadas y los giros increíbles de Perdidos, serie que me veo en la obligación de ver en cuanto regrese a España.

La noche en el aeropuerto de Venecia pasa rápidamente escuchando una cuidada selección de aventuras y desventuras de Boys Scauts magníficamente dramatizadas por mi compañero, uno de sus mayores baluartes. El mejor momento en Venecia, la visita a los baños, absolutamente maravillosos.

Los italianos no son el paradigma de la organización, y eso se hace patente cuando coges un bus o un tren. Sin señalización ni indicación alguna tomamos in-extremis el bus para la estación. Y allí, en apenas cuatro minutos y hablando un magnífico italo-inglés nos hacemos con los billetes de tren para dirigimos a Austria.

Los trenes en Austria, además de caros y tremendamente deprimentes, son muy lentos. Durante más de seis horas, y con un par de transbordos de por medio, por la ventanilla del tren no se distinguen más que felices familias austriacas patinando sobre lagos helados, preciosas construcciones tirolesas repetidas hasta a saciedad y nieve, mucha nieve. Un paisaje precioso cuando lo retienes en la retina un par de segundos, pero hastiante con quince horas de viaje a las espaldas y viajando a 40 Km/h.

Austria, además de monótonamente nevado, es un país en el que sus habitantes gustan de ser extremamente prepotentes y gastar maneras pro-nazis en sus actos.

Metro noventa de soldado austriaco baja preocupado de un tren en la vía 2 de la estación de Hoeben. Topa con un par de muchachos de ojos azules, metro ochenta y apariencia aria, y no duda en preguntarles por alguna indicación que nunca conoceremos. Nosotros le miramos absortos sin poder decir nada mientras emite inteligibles sonidos en un tomo desmesuradamente agresivo. Cuando finaliza nos mira con la esperanza de obtener cualquier respuesta diferente a la recibida:

-Sorry, we don´t speak German.

A lo que el soldado contesta con una expresión entre la desilusión y el asco, para acabar con un gesto despreciativo su conversación con falsos arios ibéricos. Abandonamos Austria, y no sabemos decir si es un alivio el momento en que, en medio de una estación con obsoletas pintadas y carteles soviéticos, construcciones derruídas y hombres vestidos con horrendos uniformes grises, nos piden el pasaporte paran acceder a la antigua Yugoslavia.

En apenas media hora llegamos a Maribor, ciudad de aparente fachada alpina y de climatología nada benevolente. Una joven eslovena nos recoge en la estación para acompañarnos al antiguo seminario desde el que ahora escribo.

Montamos en un viejo Renault con una capa de suciedad que no permite distinguir su color mientras la joven eslovena nos deleita, cigarrillo en mano, con sus aires de grandeza y un dudoso cosmopolismo.

La ciudad está desierta y todo en ella recuerda un reciente pasado de comunismo tomado a gran velocidad por el nuevo orden europeo.

Astrud se confirmaron hace ya unos cuantos años como grupo estrella del nuevo pop español. Melodías pegadizas y sencillas, cuidadas y arregladas hasta la perfección, y letras sinceras de temática abstracta. Así es el pop de Astrud.

Manolo y Genís son capaces de cantarle a todo lo imaginable, y con este tema me ofrecen un inmejorable comienzo para mi particular aventura europea.

Breve comunicado de confirmacion.

Aviso a todos aquellos lectores del moderno que aun no sepan de mi situacion geografica que ahora me hayo en la antigua Yugoslavia gozando (ya veremos hasta que punto) de una beca Erasmus con la que me dispongo a terminar mis estudios en Agosto.

No puedo contaros mucho aun, este es un misero post de circunstancias para avisar que intentare en la medida de lo posible seguir en el mundo blogueril, sin egnes ni acentos, eso si. Y sin conexion a Internet en la habitacion (ya veis, que tercermundistas estan los balcanes)

No hay que preocuparse de momento por mi integridad fisica, aunque la mental esta en peligro rodeado de este heterocentrismo hormonado en el que me he encerrado. Quien me diria a mi que me disgustaria vivir rodeado de hombres hormonados? No contaba con que la mayoria de la poblacion es heterosexual. Alguien deberia cambiar eso, chicos.

En las siguientes entregas os contare como es el seminario (si!) en el que vivo, mis incursiones en el ingles y demas hazagnas carentes de cualquier heroicidad. Nada mas de momento, ahora suenan los Depeche mode y me estoy emociando. Hoy no habra cancion ni imagen, pero prometo mejorar esto en el futuro.

Cuando sale el sol en Wyoming

Parte 1. Los preludes.

Sonando en mi cabeza: Don´t tell me (Madonna )

Don't tell me to stop/ Tell the rain not to drop

Tell the wind not to blow/ 'Cause you said so.

Tell the sun not to shine/ Not to get up this time

Let it fall by the way/ But don't leave me where I lay down

Tell me love isn't true

It's just something that we do

Tell me everything I'm not

But please don't tell me to stop

Tell the leaves not to turn

But don't ever tell me I'll learn

Take the black off a crow

But don't tell me I have to go

Tell the bed not to lay

Like the open mouth of a grave

Not to stare up at me

Like a calf down on its knees

Tell me love isn't true

It's just something that we do

Tell me everything I'm not

But don't ever tell me to stop

Please don't/ Please don't

Please don't tell me to stop

Don't you ever

Don't ever tell me to stop

Tell the bed not to lay

Like a open mouth of a grave

Not to stare up at me

Like a calf down on its knees

No es que me guste quejarme, que puede que algo de eso haya, pero esta ha sido una semana horrible. Fatal todo.

No voy a dar explicaciones por que tengo pensado un post lo suficiente aburrido como para empeorarlo contando mis penas. Solo diré que Cris B, siempre atenta a cualquier oportunidad de ocio gratuito (nos encantan las cosas gratis a nosotros) consiguió salvarlo con unas invitaciones para el preestreno de Brokeback Mountain. Y lo hizo cuando pensó en mi, en el mejor amigo marica que jamás podrá tener, para acompañarla.

Así que, muy a su pesar, abandone al grupo G emborrachándose en un self-service cerveceril después nuestra gran actuación final. Y es lo que yo les digo, que deben acostumbrarse a mi ausencia ahora que el grupo G está oficialmente disuelto tras cumplir su objetivo con gran satisfacción. Será duro, pero espero que puedan asumirlo, los pobres.

Llegamos al cine y ahí estaba toda la pandilla de niños pro-indies de Cris B. He de decir que, sin que esto cree precedentes, me encantan sus amigos, tan socialistas y tan de ir a bares popis ellos. Especialmente su hermano, que desde que ha cumplido la mayoría de edad se ha desarrollado el muchacho que da gusto verle. Con sus ojos azules, su metro noventa y su pelo rizado dice Cris B que él se llevo los genes buenos de la familia. Y yo no pienso discutírselo, que es mi amiga, y a los amigos hay que apoyarlos.

Entramos, y la sala apareció abarrotada de gente que de no haber sido las invitaciones gratuitas nunca hubiese entrado a ver la película. Sinceramente no creo que el grupo de palurdos que llenaban la sala entren al cine mas que para entretener sus hipotróficos cerebros con maravillas como Doce fuera de casa.

Algo que quedo muy patente con las risas que sonaban en la sala en los momentos más absolutamente dramáticos de la película, que no diré cuales son por si alguno de ustedes ha cometido el terrible error de haber ido aún a ver la película. Una lástima que aun haya tanto paleto en la Meseta Norte.

Antes de apagarse las luces y a medida que se llena la sala, algún visionario enchufa el Status de Chico y Chica. Cris B y yo nos miramos, perplejos ante tanto buen gusto. Su novio, en el otro extremo, se gira para preguntarnos por la música tan petarda que esta sonando. El chico es listo a pesar de todo (....) y sabe que solo nosotros podemos decirle quienes son, y de paso, sin haberlo pedido, darle nuestra particular interpretación de qué hacen chico y chica sonando en el preestreno de Brokeback.

Y es que no se podía pedir un comienzo mejor a la película que aderezar la espera escuchando Vaquero, ese tremendo análisis socio-cultural del USA más profundo en clave de electro-pop.

Un detalle de buen gusto aún mayor que los Ferrero Rocher de la Preysler.

Después de que nuestra querida Terremoto de Alcorcón haya conseguido eclipsar el ultimo hit de la algo menos querida Madonna, me he decidido a redimir el Moderno de la ausencia de homenaje alguno para la reina del pop. Y como la cosa va de Vaqueros, nada mas apropiado que este tema de tenue inspiración country del ultra-vendido Music, álbum de esencia y estética completamente pro-estadounidense.

La canción es simplona, a la vista está, pero encierra un encanto especial que no sabría yo definir muy bien. Quizás la gracia de una canción sencilla pero fantásticamente arreglada y producida. Aderezada por un clip lleno de aguerridos vaqueros que ya quisiera yo haber nacido en la América más profunda para encontrarme con ellos en alguna montaña perdida de Wyoming.

A los leones

Sonando en mi cabeza: Ese pedazo de onda (Les biscuits Salés )

Cuatro meses dos años y un día después de ti (3x)

No me importa ser la 1º si llego la ultima dos horas y media

Cuatro meses dos años y un día después de ti

Quien se va a acordar de ti?

Cuando yo llego todo parece nuevo

y la gente se acuerda mas de la salida que de la llegada,

y se ríe de tu aspecto de muñeca rota y de tonta

Estas ridícula.

Nada que ver con mis orquillas heredadas

y mis bambas que brillan

Ese es mi estilo

Lujo deportivo

Ese pedazo de onda (8x)

No intentes seguirme, tu ibas delante

Te acuerdas?

Tu estas delante en todos los conciertos

Tu tienes a todos los chicos detrás

Puedes quedártelos

Esos empollones sin estudios

Esos enanos

Esos cutres

Con sus camisetas cutres

Con sus pantalones cutres

Con esa pinta

Maricones!

Con gafas o sin gafas

Mirones

no me veis?

Cutre!

Se os cae la baba con una niña de esas

que bailan como retrasadas mentales y cuando hablan son peor?

Te haces pajas pensando en alguien que se disfraza de Heidi?

Seguro que no

Pierdes el tiempo

Ese pedazo de onda (8x) Que pasa?

No te gusta como hablo

lo que digo

Te gustaría mas suave?

más despacio?

más así?

como si te estuviera comiendo la polla?

Moviendo la lengua así?

cojiendo el micrófono así?

Fuerte

Te esta gustando?

Estas soñando

No me pongas tu capullo delante por que lo arranco

Capullo!

Con los dientes

No soy tan fácil

Dime algo que me guste

Tampoco es tan difícil

Enséñame tu lado oscuro, anda

Dime algo que me guste

Y sino se te ocurre nada,

pon esa lengua torpe entre mis piernas

y hazme sonreír.

Ese pedazo de onda (8x)

Esta es mi voz (2x)

Mi voz esta bien (2x)

Pero no creas que va a malgastarla contigo,

lo diré una sola vez

Atiende bien a lo que te esta diciendo

Lo diré una sola vez

Por que no voy a repetirlo (2x)

Lo diré una sola vez (2x)

Voy a decirlo. Dilo!! (3x)

Escudo suizo (¿?)

Dilo otra vez

Lo digo?

Dilo otra vez

No sé

Dilo otra vez

Lo digo?

Dilo otra vez

Voy a decirlo

Ese pedazo de onda (8x)

La habitación, tras la invasión de esta tarde, ha quedado hecha un desastre. La cama recubierta de camisetas, guantes, bolsos, y hasta una bomba de bici; la mesa completamente cubierta de todo tipo de papeles y accesorios electrónicos, casi lo mismo que el suelo.

No es que hayan llegado a mi casa los atracadores del anuncio de TNT, la explicación es mucho más sencilla y menos temible.

Yo estaba pensando en pasar una tarde tranquila, leyendo algún tratado anticuado sobre macroeconomía. En lo que he decido, inconsciente, invitar a J a pasarse por mi casa después del trabajo. Por que la macroeconomía no es tan interesante como el puñado de cotilleos de toda índole que siempre trae J a mi casa.

J vino justo antes de mi ducha, cuando aun todo parecía envuelto en armonía. Su visita prometía durar apenas unos minutos. Pero hace ya unas tres horas de su llegada, y apenas media hora de su ida.

No sé que pasa cuando viene J a mi casa que nos da por buscar mil objetos absurdos, conatos de recuerdos escondidos en algún lugar profundo de mi habitación. Y como las cosas aquí no están exactamente clasificadas bajo algún orden lógico, y nosotros gustamos de desechar hacia cualquier punto de nuestro alrededor todo lo que no nos interese, esto esta ahora como está. Fabulosamente caótico.

Con J, además, vino P. Por que no se pueden ni ver y necesitan de presencias externas para atestiguar y dar fe de sus notadas discusiones. En el fondo, claro, J y P se encantan, se maravillan y se adoran. Pero ese juego suyo da mucha vida a su relación, y a ellos les encanta que todo rezume vida y movimiento.

Hoy decidieron discutir sobre el último rollo de P, íntimo amigo de J. J empieza a interrogar a P sobre los últimos movimientos del nuevo proyecto de pareja. Yo tampoco confío mucho en la inverosímil unión, pero J mas que incrédulo se muestra indignado. Por que J es muy buen muchacho y con mucho estilo (mi mejor pareja de compras) pero un poco receloso de las parejas que surgen tras la estela de sus amigos.

Yo les dejo discutir, resignado a dejar la macroeconomía para otro día, contradiciéndome constantemente en las afirmaciones sin sentido que hago a uno y otro bando.

Aparto un par de folios y el tubo de dibujo y dejo de estar no disponible en el Messenger para iniciar conversación con Marta M, mi adorada Marta M (dime que vas a leer esto, que sino esta postilla carecería de sentido)

Mientras la narro en directo la discusión entre J y P, ellos deciden darle un nuevo giro. J que rechazan a una camarera guapísima de cierto antro ultra-pijo, y P que le reprocha, en defensa de la ultra-pija, el pie que J le dio a la camarera a pensar que la pobre podría tener alguna oportunidad.

La historia de nuestra vida en los escasos diez metros cuadrados de un cuarto lleno de basura.

La letra de la canción de hoy es extremadamente larga, pero os recomiendo encarecidamente que la leáis entera, deleitándoos en todos los detalles y giros literarios. Por que si la base rítmica de este fascinante tema es toda una conjunción de sonidos electrónicos creados con la fuerza y el desorden mas auténticamente punk, la letra es lo más descaradamente irreverente y maleducado que se ha cantado jamás en castellano.

Por eso Lés Biscuits Salés, conjunto de brevísima vida musical, han pasado ya al imaginario de cierta colectividad española. Colectividad que adora este tema por sus malas formas, y sobretodo, por el estilo barriobajeril de su vocabulario.

Estas chicas ya no firman con su primigenio nombre de inspiración gala (que viene a significar algo así como las galletas sucias) y ahora, reducidas en número, han sido capatadas por el poderoso imperio austrohúngaro de Carlos, Genís y compañía bajo el inspirado (¿?) nombre de Feria.Y es que las cosas cambian de nombre, o de forma, pero afortunadamente (en algunos casos) nunca mueren.

Mañana Lunes la siguiente descarga del moderneces a tope, con lés biscuit salés, y muchas cosas más.

Te voy a decir secretos que quieras oír

Sonando en mi cabeza: Hoy voy a salir a por ti (Tamara )

Me miro en el espejo/ Sonrío mientras pienso

Que voy a salir/ Dispuesta a que mueras por mi

Un poco mas de rimmel/ Colores increíbles

Hoy voy a sentir/ Que tu te derrites por mi

Armas de mujer/ Para hacerte enloquecer

Zapatos de tacón/ Medias negras y sin ropa interior

Hoy voy a salir a por ti

Los labios rojo intenso/ Perfume en el cuello

Te voy a decir secretos que quieras oír

Camisa transparente/ Peligro en el ambiente

Hoy voy a salir/ dispuesta a que mueras por mi

Armas de mujer/ Para hacerte enloquecer

Zapatos de tacón/ Medias negras y sin ropa interior

Hoy voy a salir a por ti

Hoy voy a salir sin ropa interior/ Para hacerte enloquecer

Dispuesta a que mueras por mi/ Hoy voy a salir a por ti

Peligro en el ambiente/ Hoy voy a salir a por ti

Camisa transparente/ A por ti

Después de un día horrible en que me he manchado mis pantalones favoritos de Bershka con la cadena de la bici (no se puede ser tan total de ir en bici a la facultad y no sufrir ningún contrapié a cambio) me meto en el comedor para una sesión nocturna de intensidad televisiva. Dice el murciano que eso de ver la tele ya no es nada cool, y mucho menos Gran Hermano, que es el colmo del patetismo telebasuril.

Pero hoy yo me he tragado enterita la gala (¿?) del Big Brother. Y me he quedado super-relajado, chicos. Por que confieso que me encanta Mercedes Milá, me encantan sus ojeras, sus absurdas chaquetas y su pelo de alambre, me fascina ese modo tan natural que tiene esta mujer de insultar al concursante histérico de turno, de llamar enfermos a los fumadores y mandar callar el más leve murmullo del plató.

Yo adoro a Mercedes Milá, y de mayor me pido ser como ella, pero en marica y con algo más de estilo en las vestimentas.

Confesado: la telebasura es mi debilidad. Y siendo así, y tras unas semanas tan poco gratificantes como las que llevo viviendo, debéis comprender que ya necesitaba un momento de des-estress, que llamar putas a todas y cada una de las concursantes de un reallity es una terapia fantástica para esto.

La guinda a este fatídico principio de año la han puesto tres de mis blogo-bollos favoritas. Cris, Poto y Telita dejan la blogoesfera. En ese orden han ido cayendo de una en una, con un firme propósito de año nuevo. Debe ser que las bollo tienen mejores que hacer que escribir cada día una parrafada para sus fieles.

Desconozco motivos personales que puedan haber llevado a estas chicas a dejar su puesto vacante. Y de conocerlos no os lo voy a contar aquí, claro, que uno es muy discreto.

A pesar de todo no puedo dejar de pensar que esta espantada generalizada es un mal pasajero, y que alguna, sino todas, volverán con ánimos renovados y con productos literarios mejorados. Y es que esto ya ocurrió antes, y ya tenemos de vuelta a la más famosa (al menos por estos lares) de las bollos blogueriles. Por si alguno aun anda despistado, que sepáis que la madrina del Moderno sigue regalando su talento en un nuevo espacio renovado. Gi, te quiero, nena.

A todas ellas, a mis tres chicas, va dirigido y dedicado este post.

No cambiéis (Absoluta memez para este fin de entrada, necesitaba decirlo)

A tono con mi fin de entrada, Tamara encuentra su merecida dedicatoria en el Moderno. Y lo hace con su mejor canción, con el himno del electro más petardo que jamás se haya escuchado en Occidente. Tamara, que se ha visto la pobre relegada a convertirse en Yurena (a ver que va a hacer la chica con ese nombre) nos ha aportado la mejor excusa posible para insultar y criticar a espuertas a Tamara-la-mala, esa ñoña ridícula con cara de come-pililas.

Lo dijo una vez un crítico musical, de no ser Tamara el producto mediático que fue, lo más cool del país hablaría del advenimiento de una nueva estrella del electro-pop. Algunos se dieron cuenta de que lo era: Alaska, Spunky, Miguélez y algún otro de nuestros ídolos confesables mostraron su admiración por la actitud y el descaro de esta señorita de Bilbao.

Tamara lo que más quería en el mundo era ser una cantante famosa, y lo consiguió (fue durante un mes numero uno de ventas de maxis). Admiraba a Alaska y Alaska la admiró a ella. No me digáis que no es todo para que algún director atrevido haga una película. Albaladejo, anímate, anda.

Yo también quiero decirlo: Jiménez Los Santos, eres un puto cabronazo.

Sonando en mi cabeza: Ahora si! (Vacaciones )

Aqui estoy yo/ diciendote que no otra vez

Que me da igual/ que nada va a cambiar

Que esto es el fin/ que si, que yo me quiero ir

Que ahora no lo voy a soportar

Que nunca mas voy a poder

Que nunca mas me olvidare

Del miedo/ que siento por mi

Que nunca mas voy a poder

Que nunca mas me olvidare

Del miedo/ que siento por mi

Y no es mi estilo hoy/ pero al decir que no

Sabes que estoy diciendo que si

Otro paso más/ y si sabre volver

tengo todo el tiempo para mi.

Que ahora si/ me vais a ver

por que ahora si/ yo soy el rey

Sonrio/ yo vuelo por ti

Que ahora si/ me vais a ver

por que ahora si/ yo soy el rey

Sonrio/ yo vuelo por ti

aqui estoy yo diciendote que si otra vez

En estas estamos, que hoy a todo el mundo le ha dado por reflexionar sobre el producto estrella de la Radio de la Iglesia Católica española. Lo pongo todo en mayúsculas por que ya sabéis que yo siento gran respeto por todas las opciones y creencias. Lo cual no me impide, claro, insultar y vilipendiar contra todo el que me plazca.

En el fondo este concepto mío de respeto es muy parecido al que tiene la cúpula de la propia Iglesia Católica, que lo manifiesta abiertamente hacia los homosexuales hablando de desviaciones mentales y carencias afectivas, o hacia los socialistas comentando su ineptitud mandataria y sus deseos de convertir su Sagrada España en un nido de pervertidos sodomitas. Todo con mucho respeto, siempre respeto. Aunque se sienta añoranza de esa España Grande y Libre que era la Reserva Espiritual de Occidente. Qué lástima todo, que Occidente se ha quedado sin Reserva Espiritual.

Paradigma de ese respeto infinito del catolicismo es el protagonista de hoy en media blogosfera. Y es que Jiménez Los Santos no deja indiferente a nadie.

Uno lo piensa, reflexiona y llega a la conclusión de que no deberíamos pararnos a mostrar interés por las mamarrachadas que salen de la boca de este individuo, por su odio reconcentrado y sus castrantes ideas arcaicas. Por que haciéndolo conseguimos precisamente lo que este cabroncete pretende conseguir, en nombre de la Iglesia Católica Romana y de la Derecha rancia y asquerosamente fascista que nos ha tocado soportar en este país (existiendo el PP, quien espera que nazca ningún partido de ultraderecha?)

Toda esta basura que no conseguimos despegarnos del cuerpo no pretende más que tocarnos lo huevos y ponernos nerviosos con sus salidas populistas sobre cualquier mamarrachada. Y de paso provocar alguna salida desmedida que les ponga en la tesitura de juzgar y manipular a la opinión pública para seguir haciendo lo que tanto les ha gustado siempre. Jugar con la vida y los derechos de los demás para conseguir su preciada cuota de poder.

Claro, la Iglesia Católica siempre fue así, lo lleva siendo más de dos milenios y lo raro sería que en el punto al que ha conseguido llegar con sus infamias y manipulaciones dejase de serlo. Es lo que tiene esconderse detrás de la bandera de la Fe y de la Verdad Suprema y Divina. Que te vuelves un Grandísimo Hijo de Puta (esto también se merece sus mayúsculas) en nombre de Dios.

Y puestos a seguir siendo unos Hijos de Puta aún en este último siglo, tras consentir el exterminio de millones de judios, aliarse con el último régimen fascista de Europa y con alguno que otro de los regímenes más sangrientos del Cono Sur sin pedir nunca perdón por ello (aunque lo pidan, volverían a hacerlo, que hipocresía no les falta) eso de montarse una cadena de radio para provocar la ira desatada entre la población española o invertir en bolsa el dinero estafado a miles de españoles no parece más que una inocentada.

Saldrán ahora decirnos que es todo una broma?

Una secuela más del power pop que desde hace unos años (y cada vez con menos insistencia) salpica el indie del país, Vacaciones no se diferencia en mucho de Juniper Moon, Los Fresones, Galáctica, Cola Jet Set o de muchos otros grupos nacidos para alegrarnos la vida de tres en tres minutos.

Aunque sea fácil y políticamente correcto maltratar a estas bandas que muchas veces no llegan al año de vida, este blog es defensor a ultranza del power pop patrio. Y lo es por que su autor no encuentra mejor fórmula como fuente de frenesí diario que enchufar algún disco construido a base de las mismas fórmulas melódicas construidas con pocos acordes, una insistente batería y algún guitarreo apasionado.

Letra sencilla y de escaso contenido metafísico (que venga Chenoa a hablarnos de eso) puesta en una voz femenina un poco ronca y algo pueril, sonando como acompañamiento a una melodía machacona y contundente, pero tocada con entusiasmo por una clásica formación rock.Esto es pop y a quien no le guste, que escuche la Oreja de Van Gogh.

Historia de un fin de año inconexo

Sonando en mi cabeza: Bang Bang (Nancy Sinatra )

I was five and he was six

We rode on horses made of sticks

He wore black and I wore white

He would always win the fight

Bang bang

he shot me down

Bang bang

I hit the ground

Bang bang

that awful sound

Bang bang

my baby shot me down.

Seasons came/ and changed the time

When I grew up/ I called him mine

He would always laugh and say

"Remember when we used to play/

Bang bang?"

I shot you down

Bang bang

you hit the ground

Bang bang

that awful sound

Bang bang

I used to shoot you down.

Music played/ and people sang

Just for me/ the church bells rang.

Now he's gone/ I don't know why

And till this day sometimes I cry

He didn't even say goodbye

He didn't take the time to lie.

Bang bang

he shot me down Bang bang

I hit the ground

Bang bang that awful sound

Bang bang

my baby shot me down.

Un respiro, breve pero pausado. Todo el día en la cama y al despertar el mundo es un poco más amable.

Pero hay que comenzar con calma, tomar la historia de nuevo con prudencia y sin precipitaciones. El final es inminente y hay que tener mucho cuidado en estos últimos días.

Con esta filosofía para el fin de Era y en busca de los Nuevo Tiempos prometidos, estas Navidades nos dejamos llevar por las masas para tomar de la Nochevieja unas horas prestadas a la inmoralidad y la despreocupación más absoluta.

Y es que si estas Navidades han sido las más auténticamente no-Navidades, la Nochevieja fue sin duda la noche más jugosa del año. Un regalo para el fin de los Viejos Tiempos.

Después de un día extraño, la noche empieza con el absurdo rito de las uvas y los obligados e innecesarios besos y abrazos para todos.

Una ducha, una calmada sesión frente al espejo y una leve sensación de alegría, entre el alivio de evitar la sesión nocturna con elementos no deseados y la promesa del whisky sin límites.

La noche verdadera comenzaba a escasos 300 metros, en un cuasi-piso de estudiantes de la periferia. Pero en nochevieja nadie tiene prisa, y los dos elementos masculinos (digamos que lo somos, ingenuo yo) del grupo G nos vemos obligados a comenzar las celebraciones por nuestra cuenta.

Dos maricas encerrados en un Seat aparcado en los suburbios, con algún hit de los 40 de fondo y un botellín de agua reutilizado en la mano. Una impagable celebración del año nuevo para que McNamara encuentre nuevas inspiraciones.

Con un par de copas en nuestro organismo llegamos a la fiesta que aún no era tal, y que no podría serlo hasta nuestra llegada. Más elementos indeseables a los que esta vez no hay que besar ni abrazar, y muchos motivos para reírnos de todos. Así somos el grupo G y compañía, descaradamente maleducados. Pura trasgresión lo nuestro, diría yo.

El número de copas aumenta peligrosamente y la fiesta se desplaza del salón a la cocina, en busca de una mayor intimidad para la inmoralidad. El chico que se presentó como la prima de la tetuda de Natalia (tetuda no dijo, lo demás si) se sorprende al descubrir mi maquillaje a lo Liza-Minelli–hace millones-de-años-no-ahora-que-está-gorda-y-fea. Pero rápidamente mi compañero G le aclara la situación. Que rápido aprenden los maricas, así da gusto.

De las horas posteriores no se puede decir mucho por que el alcohol me nubla los recuerdos. Quizás algún cartel arrancado de unas obras, alguna leve discusión con neo-Christinas Aguileras (siempre con chascarrillos y malas intenciones) y algún chico increíblemente de los-que-gustan-a-mí del que tengo que huir por que uno es muy fiel, fíjate tu que cosa más impropia de mi.

Hubo, claro, quien tuvo incluso mejor noche que la mía, por ejemplo alguna bollito íntima del autor de este blog, que termino la noche bien acompañada por la bollo más popular de toda la Meseta Norte. Me pregunto yo que tendrán las activistas lesbianas para ser tan deseadas.

Hoy es un día para tirarse en el sofá y no moverse mas que para toquetear el mando. En estas circunstancias de inmovilidad lo mejor es enchufar un tema suave y pausado, que no invite al desplazamiento corpóreo.

En ese plan se encuentra esta genial canción, que además de formar parte de la banda sonora de mi vida, es más conocida por serlo de una de las más grandiosas películas de los últimos años, Kill Bill volumen 1. Un tema que no podía ser más perfecto para acompañar la sangrienta venganza de la maravillosa Uma Thurman.

Un par de acordes tocados con una guitarra y perfectamente ensamblados en una melodía inolvidable, y una letra absolutamente cautivadora. Una simple fórmula para una gran canción.

En navidad, como siempre, alcohol en tu vaso.

Sonando en mi cabeza: Remind me (Royksöpp )

It's only been a week/ The rush of being home in rapid fading.

Prevailing to recall/ What I was missing, all that time in England

Has sent me aimlessly/ On foot or by the help of transportation,

To knock on windows where/ A friend no longer live, I had forgotten.

And everywhere I go/ There's always something to remind me

Of another place and time/ Where love that travelled far had found me.

We stayed outside still two/ Waiting for the light to come back,

But hid in talk I knew/ Until you asked what I was thinking.

Until you asked what I was thinking.

Brave men tell the truth/ A wise man's tools are analogies and puzzles,

A woman holds her tongue/ Knowing silence will speak for her.

Brave men tell the truth/ A wise man's tools are analogies and puzzles,

A woman holds her tongue/ Knowing silence will speak for her.

will speak for her.

And everywhere I go/ There's always something to remind me

Of another place and time/ Where love that travelled far had found me.

Me entran los calores en pleno mes de diciembre y huyo de la cocina. Pobre cocina, ella que casi podría decir que me da comer, ella no tiene la culpa de mis sofocos invernales.

Llego a mi habitación y el ordenador sigue encendido con una espeluznante hoja de excel en la pantalla. Cierro rápidamente todo lo que me recuerde a mi proyecto, y abro el primer número del primero primera (recordad que aún podéis conseguirlo, chatos)

Un fantástico blog que descubrí esta tarde me lo recordó.

Repaso los inicios. No sé que pensar delante del verde esperanza, pero la dedicatoria de Gi consigue templarme el cuerpo (que ojos más preciosos tenemos, nena) La escena del saltador me hace meditar, y olvido por momentos. La teoría del vagón consigue como siempre hacerme sonreir. Y poco a poco, con tanta imagen cálida, olvido casi por completo por que salí de la cocina.

La Navidad avanza inexorable hacia su fin (siempre quise escribir esto, es divina esta expresión) Y claro, esto es un gran alivio para mí, deseando como estoy de pasar algún año las navidades lejos de casa a ver si soy capaz de sentir alguna añoranza.

Qué bonito y qué navideño debe ser pasar las Navidades lejos, en algún recóndito país ex-soviético y llorando por los tuyos.

Menos mal que la adorable Nuk ofrece siempre alternativas alcohólicas a todo mal momento, y ha encontrado para el grupo G una fantástica alternativa para la nochevieja.

Whisky, electro y mariconeo para celebrar el verde esperanza a cinco minutos de casa. Se puede pedir más al 2006?

Royksöpp es un grupo inclasificable. La verdad es que yo pensé que después de aquel inspirado Melody AM este grupo electrónico noruego, prácticamente desconocido en España, no iba a depararnos nuevas canciones, que Royksöpp era tan solo un producto fantasma más.

Pero no, resultó que detrás de este grupo de nombre tan maravillosamente simple, se esconden dos señores de nombre igualmente sencillo que este mismo año han sacado a la luz su segundo álbum, The Understanding. Tres años largos que han debido dar mucho de sí.

A pesar de que The Understanding aún no ha caído en mis manos y no puedo deciros nada de él (fijaos que poco a la última ando últimamente) si os diré que si se parece mínimamente al Melody AM, yo ya me atrevería a afirmar que estamos delante de uno de los mejores grupos europeos de electrónica melódica, con muy poco que envidiar a los ultra-idolatrados Air (que no me convence a mí que esta gente sea francesa, ya veis, el prejuicio anti-gabacho me consume)

Mientras consigo The Understanding, por métodos legales o no, repaso las canciones de su primer disco, del que Remind me fue uno de sus singles. Una magnífica pista electrónica, unos cuantos ritmos cusi-cósmicos, y una suave voz masculina para dar vida a una gran composición. Acompañada, como se ha convertido en norma para Royksöpp, de un alucinante clip rebosante de imaginación y creatividad visual.

La próxima descarga del moderneces.a.tope: Electro petardo cañí (volumen 1)

Tendreis que esperar hasta la conexión ultra-rápida del lunes.

Puro sentimiento nadiveño en vena.

Sonando en mi cabeza: Dancing Queen (Abba )

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

Friday night and the lights are low/ looking out for the place to go

where they play the right music/ getting in the swing

you come to look for a king

Anybody could be that guy/ night is young and the music’s high

with a bit of rock music/ everything is fine you’re in the mood for a dance/ and when you get the chance

You are the Dancing Queen/ young and sweet only seventeen

Dancing Queen/ feel the beat from the tambourine/ oh yeah

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

You’re a teaser/ you turn ’em on/ leave ’em burning and then you’re gone

looking out for another/ anyone will do

you’re in the mood for a dance/ and when you get the chance

You are the Dancing Queen/ young and sweet only seventeen

Dancing Queen/ feel the beat from the tambourine/ oh yeah

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

En estas felices y entrañables fiestas en que todos nosotros vivimos poseídos de amor al prójimo y deseos de felicidad para todo Dios (incluso para Jiménez Los Santos) inicio, como regalo a los lectores del Moderno, el moderneces.a.tope, compilatorio musical de todas las canciones que suenan, sonaron y sonarán en mi cabeza en la ardua tarea de escribir este blog.

Con ello atiendo de forma global las no muy numerosas peticiones de mis lectores de hacerles llegar alguno de los super-temazos que comento casi a diario en este rincón dedicado a los amantes del petardeo, el electro-ñoñi y todo tipo de basura pseudo-musical.

Mañana casi todos vosotros, comentaristas habituales del Moderno de mierda, podréis disfrutar de todas ellas en la dirección de correo que ya mismo os facilito en vuestros mails. Todo aquel que desee tener acceso al moderneces.a.tope no tiene más que mandarme un mail (mirad a vuestra derecha)

Por supuesto, se agradecerá toda participación externa, ya hay quien ha asegurado una sección propia. Claro está, todo dentro de la libertad más completa, ya sabéis que el Moderno es un ser infinitamente tolerante.

Todo esto, lo admito, no es más que un plagio de la idea de peer-to-mail que iniciase hace un tiempo mi apreciado Segmento, que ya ha evolucionado hacia un concepto mucho más sofisticado, como no podía ser de otra forma viniendo de él. Y es que el chico, además de very cute, es muy apañado.

Para inaugurarlo, nada mejor que un clásico temazo ultra-marica como el Dancing Queen de los eurovisivos (dato ultra-marica) Abba. Suecos cual Ikea, horteras y creadores de los sonidos con que Madonna y la Terremoto de Alcorcón (a partes casi iguales) nos martillean los sesos con sus últimos super-hits. Aunque no tengamos diecisiete años, ni seamos dulces, nadie nos quitará jamás el derecho de ser las reinas de las pistas.

Disfrutad de ello, y no dejéis de elaborar vuestros propios recopilatorios made in Moderno de Mierda. Que ilusión que me iba a hacer eso, chicos.

La imagen de hoy, por otro lado, corresponde a una captura de mi pantalla personal, en respuesta a una petición que me hizo crisis hace ya unos meses. Es una desvergüenza por mi parte no replicar hasta hoy, y más aún cuando ni siquiera me atrevo a mostrar mi fondo de windows. Eso es muy intimo para mi, chicos, demasiado personal. Os dejo una imagen del Samurgay a ver si os animais a entrar.

Aun así, bueno, sirva como homenaje a Crisis, que vuelve al blog, no dejeis de visitarla. Creo que esto era una cadena, así que se lo voy a mandar a Telita (puesto que no dejo de linkearte constantemente en mis entradas, como recompensa hacia mi)

Los Frikis también escuchan a Madonna.

Sonando en mi cabeza: Qué nos va a pasar (La buena vida )

Cada día trato de acertar/ por donde saldrás

eso es tanto como adivinar/ qué nos va a pasar

Has estado/ hace tiempo/ algo raro/ por momentos

me pregunto/ algo inquieta/ que nos va a pasar.

No recuerdo cuando decayó/ la conversación

ni el punto en que dices tú/ que algo cambió

Sin embargo/ mientras tanto/ yo me guardo/ la esperanza

y las cosas/ que en la plaza/ nos dijimos hoy

ahora que te vas/ pediré perdón/ y dirás que no

y estará muy bien/ ya sabes por que

yo me esconderé/ ahora que te vas/ ya no saldré más

dime para qué/ si no te voy a ver.

Sin embargo/ mientras tanto/ yo me guardo/ la esperanza

y las cosas/ que en la plaza/ nos dijimos hoy

ahora que te vas/ pediré perdón/ y dirás que no

y estará muy bien/ ya sabes por que

yo me esconderé/ ahora que te vas/ ya no saldré más

dime para qué/ si no te voy a ver.

Cuando pase el tiempo/ conocerás/ a alguien más

y me olvidarás/ y es que es lo normal,

aunque nos de rabia/ siempre ocurre igual

y nos esforzamos en disimular.

Ciertamente la Navidad no será nunca un tiempo de paz y armonía en el mundo, ni falta que hace que lo sea.

Puede haber algo más patéticamente pedante que el prefabricado y manoseado sentimiento navideño de felicidad y amor para todos? No puede haberlo, ya os anticipo la respuesta.

La Navidad para mí siempre fueron las comidas excesivas, los regalos innecesariamente prácticos y un tiempo para dejarme yacer durante todas las horas que creyera necesario en el sofá; sin más propósito que el de seguir respirando para llegar con vida a la siguiente comilona.

Esta fantástica visión mía de la Pascua Cristiana, carente por completo de toda implicación sentimental, se ha roto.

Chicos, se me ha roto la puta Navidad!! No puede haber nada más triste que esto.

Este año, que iba a ser mi año de relax y de perpetuo tocamiento-de-huevos (Que ingenuo que soy a veces) se han acabado las horas de inútil e improductivo esparcimiento de sofá.

Es más, obligado por circunstancias ajenas a mí mismo y a mi voluntad, en esta Navidad en que absurdamente tendré que desvivirme por asuntos no respiratorios, he tenido que asistir a una cena de frikis.

Yo no sé que pasa con mi entorno social que cada vez oscila más y más hacia los límites de la marginalidad social y cultural. Cualquier día me veo de cena con algún directivo de la COPE, o peor aún, con algún dirigente de ERC. Dadme tiempo y dejad que os sorprenda.

Yo no lo sabía, y me sorprendió. Los frikis, efectivamente, también escuchan a Madonna. Me sorprendió, por que los frikis con los que cené no son de esa clase de frikis elegantes en la forma y en el fondo que somos muchos de los que leemos esto. No, los frikis con los que cené son frikis auténticos, frikis que lo son por el simple gusto de serlo, frikis sin-sentido y sin-objetivo en la vida.

Estos frikis auténticos me sorprendieron en muchas cosas más, no os creáis, que aún tengo mucho que aprender. A pesar de sus bromas absurdas y sin gracia con las que autoexcluyen toda participación ajena a la conversación, de sus vestimentas de las que no diré nada por que hasta yo empiezo a dudar de las mías propias, y de esa visión del mundo distorsionada por el visionado de mil películas de ciencia-ficción, os diré que me reí mucho con los frikis.

Al principio pensé lo que hacia era reírme de ellos, y hasta me sentí culpable, fíjate. Pero no era cierto. En su visión deformada de la realidad (no digo yo que la mía no lo sea) los frikis auténticos aceptan ser foco de distracción ajena para hacer más humano un rato escuchando de fondo conversaciones eruditas sobre Star Wars y El Señor de los Anillos.

Y es que, aunque prefiera sin duda mis momentos de pérdida mental en el sofá, una cena con una pandilla de auténticos frikis no puede ser peor que cinco minutos con el señor Carod Robira.

La Buena Vida, ya lo dije hace un tiempo, inhiben en mi organismo la síntesis de neurotransmisores y me dejan en estado de coma mental. Y yo, que siempre pensé que esto no podía ser bueno, en este momento de ansiedad y desconcierto personal en que me hallo acepto sin más que no puede ser tan malo.

Claro, que nadie debería dudar de la calidad musical de estos vascuences que se hacen pasar por músicos amateur (algún día alguien debería explicarme que diferencia a los músicos amateur) Composiciones suaves, puramente melódicas y completamente depresivas para un conjunto pop sobrevalorado dentro el carro del Donosti Sound.

Qué nos va a pasar es un tema que lleva años rondando mi cabeza, que vuelve en ciertos momentos para demostrar aquello de que siempre habrá alguna canción para recordar. La Buena Vida lo consiguen con este tema, recordar la dificultad de un momento difícilmente compresible, y la crudeza que traspasa a veces las canciones para instalarse en la realidad.

Todo esto fue un error. Parte 2.

Sonando en mi cabeza: Un día perfecto (La habitación roja )

Hoy es un día perfecto/ lo ha dicho en la tele el hombre del tiempo

También lo dice el gobierno/ días perfectos para gente perfecta

Hoy un día perfecto/ la gente perfecta va salvar el mundo

Y su mundo es tan pequeño/ mucho me temo que tu y yo no cabemos

Hoy es un día perfecto (bis)

Hoy es un día perfecto/ para olvidar lo que duele un verano

Así que apaga esa radio/ gracias a Dios eso esta en nuestras manos

Hoy es un día perfecto/ para decir que te quiero sin miedo

Para salir del armario/ te llames Rita o Juana de Arco

Hoy es un día perfecto (bis)

Las palabras se han gastado/ los hechos se han oxidado

Y los cielos han de dejado de compadecernos/ se han secado

Aunque ya no queden sombras/ seguiremos avanzando

El futuro será nuestro/ aunque no haya futuro

Hoy es un día perfecto/ Hoy es un día perfecto/

Hoy es un día perfecto/ Hoy es un día perfecto/

Perfecto/ Perfecto/ Perfecto

Años de vida perfectamente controlada, y con escasos dos meses de margen para llegar a la salvación final, todas las variables salen de sus límites para que el descontrol se apodere de la situación.

La monotonía llega a su fin y hoy parece ser un día perfecto para complicarme la vida.

Tengo que admitirlo. Si contra todo pronóstico Federer no pudo ganar el Master de tenis, yo tampoco pude ganar la partida del sábado (referencia deportiva inclasificable, impropia e incomprensible) El fin de semana me ganó. Me descubrió el patetismo de indecisión que llevo dentro, pero milagrosamente no impidió que tomase las decisiones acertadas.

Nuestro desahogo alcohólico, que se paso factura (no daré nombres) no ayudó mucho, en mi caso más bien por defecto que por exceso. Tengo que aprender de otros. Y me dejó abandonado a mi enfrentamiento particular en clara desventaja.

Aunque aún no sé muy bien decir no, todo positivismo que soy, logré hacerlo en el momento justo. Y bien orgulloso que estoy de mí mismo, chicos. Como me encanto.

De postre, Evo Morales gana las elecciones en Bolivia, y ya tengo mi hecho histórico de la semana para reírme de los Estados Unidos de América. Encantado estoy, ya os digo.

Escucho mis antiguos discos de La Habitación Roja y me doy cuenta que podría postear todos los días con una canción suya, que se adapte a la perfección a mis sentimientos más inmediatos.

Descubridores de la melancolía que encierra la vida cotidiana y siempre cercanos a una desesperanza un poco desmedida, estos valencianos saben dar a sus canciones un toque final de vitalidad in-extremis, de última esperanza, que hacen de sus creaciones poseedoras de una Denominación de Origen única.

Poesía pura en lucha con los sinsabores de la monotonía.

Hoy es un día perfecto fue uno de los primeros mini-éxitos de estos chicos, que nunca consiguieron llegar al gran público. Aunque, lo sabemos todos, llegar a las listas de super-ventas en este país no es precisamente garantía de calidad.

Supondremos, pues, que La Habitación Roja siempre ocupará un lugar, a mi juicio desmerecidamente pequeño, dentro del indie nacional. Mientras tanto, generosos ellos, nos regalarán temas como este. Para borrar nuestros propios padecimientos diarios.

Todo esto fue un error. Parte 1.

Sonando en mi cabeza: Te recuerdo, Amanda (Víctor Jara )

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

La sonrisa ancha/ la lluvia en el pelo,

no importaba nada/ ibas a encontrarte con él.

Con él, con él, con él, con él/ Son cinco minutos.

La vida es eterna en cinco minutos

Suena la sirena/ De vuelta al trabajo

y tu caminando lo iluminas todo

los cinco minutos te hacen florecer.

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

La sonrisa ancha/ la lluvia en el pelo,

no importaba nada/ ibas a encontrarte con él.

Con él, con él, con él, con él/ que partió a la sierra,

que nunca hizo daño/ Que partió a la sierra,

y en cinco minutos quedó destrozado.

Suena la sirena/ de vuelta al trabajo

muchos no volvieron/ tampoco Manuel.

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

Hay cosas que suceden solo una vez. Eso piensas tú por que lo dice alguna canción de Erasure; así que te convences de ello. Pero no, ahí está la realidad para negar tus convicciones y tirar al fango las letras de los Erasure.

Mientras se hunden, piensas otra vez en ello y te consuelas con aquello de que el destino así lo quiso. Qué poco amable es el destino a veces.

Por la noche el chico al que cualquiera querría tener como novio me comenta que los 4400 no continúan la semana que viene y me deja desolado. El destino, que se ceba.

Claro, que en los 4400 fue todo un sin parar de tópicos y recursos facilones, plagio a Contact incluido. Os dije alguna vez que odio Contact? Pues si, lo hago. Odio esa película y odio a Jodie Foster, que definitivamente es una mierda de actriz, y una mierda de estrella mediática.

Nuka, que deduzco de su buen gusto que también debe tenerle mucha rabia a la Foster (ella no es de odiar a nadie, la pobre, amable bollera de barrio como es) propone un fin de semana de desahogo y alcohol. Yo me apunto, a ver que dice el destino de todo esto.

Creo que lo que ocurra este sábado me lo jugaré al piedra papel o tijera. Ahí el destino no puede conmigo. O si?

Te recuerdo Amanda es una preciosa canción que consigue arrancar el llanto a cualquiera. Más aún traída de la mano de Víctor Jara, protagonista de uno de los más vergonzosos capítulos de la historia reciente de la humanidad.

La brutal y desalmada represión del General Pinochet en Chile surgió y se mantuvo con la connivencia del Vaticano (ese estado tan fantásticamente demoníaco) y con el interesado apoyo de los Estados Unidos de América, siempre tan dispuestos a liberar de la opresión a los pueblos del mundo.

De vez en cuando alguna frustrada petición de extradición del asesino chileno devuelve a la opinión pública la rabia y el convencimiento de que la impunidad aún salva a muchos como él.

Quizá algún día la humanidad se levante en contra de los intereses de los que nos oprimen y consiga deshacer terribles injusticias como la de este monstruo.

Quédate en el centro de la Tierra.

Sonando en mi cabeza: 60 miles an hour (New Order )

I don't know if I told you/ but I'm seeking sanctuary

You'll never guess/ the things that I do

I'll have the devil round for tea

Don't you know that I'm here beside you

Can't you see that I can't relax

When I saw you in my rearview

You could've stopped me in my tracks

I'll be there for you when you want me to

I'll stand by your side like I always do

In the dead of night it'll be alright

'Cos I'll be there for you when you want me to

You can take me to an island/ ride across the stormy sea

We can worship pagan idols/ there together you and me

Why don't you run over here and rescue me?

You can drive down in your car

Why don't we both take a ride and turn that key

We'll drive at 60 miles an hour

El calentamiento global no mola nada. Eso dicen por todas partes; en el telediario de Prats y en el de Gabilondo, en la tertulia de la Campos y en la de Ana Rosa. Lo dice el País y lo dice la Razón, el gobierno de China y el de España.

Yo de vosotros me apuntaba ya mismo a decir no al calentamiento global.

Claro que yo no lo pienso hacer, por que hoy estoy frívolo y no me importan en absoluto los icebergs fundentes del Ártico, ni el protocolo de Kyoto, ni la desaparición de la costa valenciana.

Con este constipado perpetuo en el que vivo, me defeco yo en el control de emisiones gaseosas, invoco al calentamiento global y espero sentado en mi sofá viendo los 4400 a que llegue ya el prometido verano eterno.

Lo admito. Esto me convierte en un ciudadano incívico y peligroso, pero confesaré que no me preocupa ser tal cosa. Reivindico mi derecho a ser irresponsable y exigir la muerte del planeta para mi propio beneficio.

Cierto que esto no será una innovación, ya sabéis que el moderno es el primero en copiar. Yo ya ando tarde, estando plagado esto desde hace ya mucho tiempo de criminales con vidas ejemplarmente fabulosas a los que siempre quise imitar.

Hablo de multimillonarios despóticos que hunden países enteros en la miseria, a veces hasta debajo de nubes tóxicas o perpetuas radiaciones; de dirigentes obsesionados en fabricar peligrosas quimeras, que no dudan en masacrar pueblos enteros y reprimir con armas cualquier conato de abolición de su pensamiento único.

Me pregunto yo si mi irresponsabilidad no me convierte en realidad en un ser ejemplar frente a aquellos que disfrutan destruyendo millones de vidas ajenas. Hay cosas que ni un moderno puede copiar.

Hoy, frívolo como ando, he tenido el descaro de poner de fondo a esta entrada a uno de los grandes grupos electrónicos de todos los tiempos. Esto puede ser muy discutido, claro. Tanto que New Order sea uno de los grandes, como que su música pueda llamarse electrónica. Discutidlo si queréis, pero yo opto por asumir ambas cosas.

Hace ya muchos años que estos británicos andan fabricando auténticos bombazos pop, melodías fuertes y pegadizas y letras que hablan del amor y la vida. Pop en estado puro, los New Order.

Hubo un tiempo en que cantosas disgregaciones internas hicieron desaparecer al grupo para convertirlo en un conjunto legendario. Quizá el regreso fue un error, eso es lo que opinan muchos críticos y criticones de profesión. Los mismos que dan su beneplácito a desgastados e insoportables cincuentones del rock.

Solo alegaré en defensa del regreso de los New Order (salpicado de continuos y repetitivos recopilatorios) que bajo ese nombre es difícil que lleguen a construirse temas mediocres, que solo es posible que se den a luz temas fabulosos como este, de hace ya unos años, eso sí.

Y es que 60 miles an hour lo tiene todo para ser una perfecta melodía pop, ritmo, melodía y letra.

Yo me descubro ante New Order. Alabados sean.

Viviendo en la nueva era

Sonando en mi cabeza: Me gusta ser una zorra (Las Vulpess )

Si tu me vienes hablando de amor

Que dura es la vida, cual caballo me guía

Permíteme que te dé mi opinión

Mira, imbécil, que te den por el culo

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Prefiero masturbarme yo sola en mi cama

Antes que acostarme con quien me hable del mañana

Prefiero joder con ejecutivos

Que me dan la pasta y luego paso al olvida

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Dejando ahora mi profesión

Zorra!

Te pido un deseo de todo corazón

Quiero meter un pico en la polla

a un cerdo carroza llamado Lou Reed

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Te levantas por la mañana. Tu crees que es por la mañana, pero no lo es. Es media tarde y tienes un terrible dolor de cabeza. En unos minutos deberías llegar a la facultad, pero eres incapaz de llegar hasta la ducha.

No hay otro remedio más que quedarse sentado en la cama, pensando.

Y te das cuenta. No lo recuerdas, no tan claro cómo quisieras. No comprendes cómo ocurrió aquello. Y no sabrías decir si fue para bien o para mal, pero no te arrepientes.

Dejas de pensar, por que pensar tanto no te va a llevar a ninguna conclusión deseable, lo presientes. Y disfrutas del momento. Está claro, lo volverías a hacer una y otra vez.

Te descuidas y dejas en la chaqueta la chapa Soy una zorra facilona. Tus compañeros miran sin demasiada sorpresa, con cara de claro-que-podias-esperar?. E incluso hay quien lo comenta.

-So-y-u-na-zo-rra-fa-ci-lo-na. Pone eso?

-Si, nena. Ya ves.

Con punzadas en la tripa, aguantas el tipo por puro pundonor.

Llegas a casa, y alcanzas el sofá. Hoy no, hoy no vas a atender los mensajes del móvil. Hay cosas que no se pueden alargar más de una noche, y esta noche es para abrazarte a tu almohada.

Los días pasan, siempre en el mismo escenario. Y no es monotonía, todo tiene un halo de familiaridad que asegura tus actos, que hace que todo encaje en su lugar. Te gusta arroparte en los escenarios de tu vida.

Y aún así, siempre quedará un drama. Ya se lo decía a la chica del hoyuelo. Pon un drama en tu vida.

Las Vulpess (zorras, en latín) fueron un fenómeno tan efímero como necesario. En un momento en que nuestro país se liberaba poco a poco de un pasado de opresión, era previsible la aparición de sucesos más o menos extremos, desencajados a destiempo, y con más actitud que talento.

Nadie estaba preparado para escuchar letras como esta, que hoy pasarían casi inadvertidas fuera del ciertos corpúsculos. Y claro, la reacción fue completamente desmesurada cuando las Vulpess aparecen en la televisión pública, sin haber grabado ningún tema en su vida, con apenas un par de mini-conciertos a sus espaldas.

La situación política no era precisamente favorable para estas jóvenes bilbaínas, con los socialistas en el poder, y muchos recelos de la derecha. La dirección del ABC inicia una campaña destructiva y salta el escándalo.

Nadie permanece callado, todos opinan y pocos bien. La atención de la opinión pública española se vuelca hacia estas punkis, que se erigen en prototipo de una juventud deseada por algunos y despreciada por demasiados.

Así las cosas, Me gusta ser una zorra es ya un tema mítico, más que de la historia de la música española, de la propia historia del país.

Agradecimientos :

Hoy tengo que felicitar a dos de mis blogueros favoritos, por su bondad y buen gusto.

Telita, la chica no ubicada, se acordó de mi cumpleaños y me ha hecho llegar un favuloso regalo, ideal para mis noches de desenfreno. Todo postizo, eso si, pero es que a mi me chiflan los postizos casi tanto como a Cher.

El murciano, por su parte, ha tenido el gran honor de convertirse en mi diseñador particular y es el responsable máximo de mi nueva imagen en blogger (en la imagen de arriba). El dice que ha intentado darme un toque lobezno, en los apenas 5 minutos que tardó en concebir su creación. Yo no sé si tanto como lobezno, pero un poco loba siempre he sido.

España me pone, pero mi novio más.

Capítulo 2. El odio en España.

Sonando en mi cabeza: Tengo Miedo (Mastretta & Alaska )

Tengo miedo/ mucho miedo

Miedo al conductor/ miedo del articulista/ y del agricultor

Miedo del general/ miedo del cantautor

Miedo cuando me acuesto/ Y cuando me levanto/ tengo miedo

Tengo miedo del alcalde/ miedo al concejal

Miedo a la policía/ y a la guardia civil

Miedo al diseñador/ Miedo del rock & Roll

Miedo a las catedrales

Y de los banqueros tengo miedo

Tengo miedo a las comedias/ miedo del humor

Miedo a los deportistas/ del televisor

Miedo a comer yogurt/ miedo del champiñón

Miedo del camarero/ y del cocinero/ tengo miedo

Miedo a beber de más/ Miedo a decir de más/ Miedo a quedarme corta

Y miedo al mismo miedo

Tengo miedo

Pues si, chatos, a mi España es que me encanta. Me maravillan la comida, los paisajes, la tolerancia, la vida en la calle, la fiesta, el sentido de la vida pausado y despreocupado.

En todo caso, y aunque España tenga un puntazo fascinante, siempre hay cuatro puercos desagradecidos encargados de poner en el pastel su trocito de mierda. Para dar un toque personal.

Los hay que, en todo su derecho, manifiestan un desorbitado e incomprensible odio personal hacia España; y que, en su camino por desvincularse del país en el que les tocó nacer, pretender arrastrar a millones de personas y cientos de hectáreas con ellos.

Yo a estos señores y señoras les recomiendo que si nos les gusta vivir en España, si tanto ascazo le tienen, pues que se las piren, que gracias a Dios nadie se lo va a impedir. Es más, si desean construir su propia Nación, y pasar a la historia como los liberadores de algún pueblo oprimido, pues que migren a Cuba o a Indonesia e intenten allí sus milagros salvadores. Si deciden hacerlo, solo puedo desearles suerte.

Claro, yo admito que aunque sea menos efectista, es mucho más sencillo hacerse nacionalista e intentar la salvación imaginaria de tu pueblo imaginariamente oprimido. Que se me ocurre a mí, que tratándose de echarle imaginación, podían dejar de tocarnos los huevos al resto del personal, y ponerse a escribir alguna novela sobre pueblos tiranizados en que sus alter-egos sean los héroes libertadores.

Pero dejando a un lado a estos personajes que hacen tan insistentemente recalcitrantes nuestros telediarios, nos encontramos también con otro tipo de basura típicamente española. Una basura radicalmente enfrentada, al menos en apariencia, a los odiadores profesionales de España.

Por que este otro tipo de desperdicio entiende España como un objeto sagrado al que deben defender de toda ofensa moral y territorial. Son gente que tiene serios problemas mentales, viven llenos de obsesiones y descubren mil males en cada gesto, en cada movimiento.

Llenos de odio, más descarados aún que los anteriores a la hora de mostrar su rabia, en los últimos tiempos han decidido congregar en las calles de nuestro país a miles de personas en absurdas manifestaciones contra la nada existencial de sus vidas.

O eso, o en una manipulación deliberadamente perversa pretenden envenenar los ánimos de los ciudadanos. Como yo siempre he sido un chico tremendamente inocente, voy a pensar que esto no es posible, que se trata tan solo de una pandilla de discapacitados mentales inauditamente capaces de arrastrar consigo a millones de españoles en su cruzada fascista y homófoba.

Mastretta es uno de los genios de la música pop en este país, lo dice Nacho Canut y sabéis que lo sale de la boca de ese hombre es sagrado para mí.

Mastretta se dio a conocer en 1998 con sus melodías de rayos-X, un título explícito que iba a marcar las pautas a seguir por el barcelonés: un pop melódico e instrumental, relajado y lleno de giros y ritmos evocadores. Un album que merecidamente cosechó grandes halagos de la crítica.

Desde entonces, un par de bandas sonoras, una de ellas en colaboración con los tristemente desaparecidos NajwaJean, más de una colaboración para famosos anuncios televisivos, e incluso para un desfile de Jesús del Pozo.

Y entre todo ello, un fabuloso disco, Luna de miel, en colaboración con algunas de las mas esplendorosas voces femeninas del panorama hispano, como la mismisima Alaska o la tremenda Julieta Venegas. Preciosas melodías envolviendo historias delirantes, como esta hiperbolización de los miedos cotidianos maravillosamente interpretada por la eterna Alaska.

Notas de fin de post:

-Samurgay, el fotolog que comparto con la adorable Nuk, se muda y ahora lo podéis visitar aquí.

- En un acto de cursilería inaudito, ya adopté mi propia mascota. Es el pequeño cerdo verde de la derecha; dice mi amigo el marsónico que mi cerdo verde es realmente tonto: sigue el cursor y salta alegremente cuando pinchas sobre él. Lo que más me encanta de mi cerdo es que se revuelca en la mierda si le atosigas mucho. Olé por mi cerdo.