Historia de un fin de año inconexo

Sonando en mi cabeza: Bang Bang (Nancy Sinatra )

I was five and he was six

We rode on horses made of sticks

He wore black and I wore white

He would always win the fight

Bang bang

he shot me down

Bang bang

I hit the ground

Bang bang

that awful sound

Bang bang

my baby shot me down.

Seasons came/ and changed the time

When I grew up/ I called him mine

He would always laugh and say

"Remember when we used to play/

Bang bang?"

I shot you down

Bang bang

you hit the ground

Bang bang

that awful sound

Bang bang

I used to shoot you down.

Music played/ and people sang

Just for me/ the church bells rang.

Now he's gone/ I don't know why

And till this day sometimes I cry

He didn't even say goodbye

He didn't take the time to lie.

Bang bang

he shot me down Bang bang

I hit the ground

Bang bang that awful sound

Bang bang

my baby shot me down.

Un respiro, breve pero pausado. Todo el día en la cama y al despertar el mundo es un poco más amable.

Pero hay que comenzar con calma, tomar la historia de nuevo con prudencia y sin precipitaciones. El final es inminente y hay que tener mucho cuidado en estos últimos días.

Con esta filosofía para el fin de Era y en busca de los Nuevo Tiempos prometidos, estas Navidades nos dejamos llevar por las masas para tomar de la Nochevieja unas horas prestadas a la inmoralidad y la despreocupación más absoluta.

Y es que si estas Navidades han sido las más auténticamente no-Navidades, la Nochevieja fue sin duda la noche más jugosa del año. Un regalo para el fin de los Viejos Tiempos.

Después de un día extraño, la noche empieza con el absurdo rito de las uvas y los obligados e innecesarios besos y abrazos para todos.

Una ducha, una calmada sesión frente al espejo y una leve sensación de alegría, entre el alivio de evitar la sesión nocturna con elementos no deseados y la promesa del whisky sin límites.

La noche verdadera comenzaba a escasos 300 metros, en un cuasi-piso de estudiantes de la periferia. Pero en nochevieja nadie tiene prisa, y los dos elementos masculinos (digamos que lo somos, ingenuo yo) del grupo G nos vemos obligados a comenzar las celebraciones por nuestra cuenta.

Dos maricas encerrados en un Seat aparcado en los suburbios, con algún hit de los 40 de fondo y un botellín de agua reutilizado en la mano. Una impagable celebración del año nuevo para que McNamara encuentre nuevas inspiraciones.

Con un par de copas en nuestro organismo llegamos a la fiesta que aún no era tal, y que no podría serlo hasta nuestra llegada. Más elementos indeseables a los que esta vez no hay que besar ni abrazar, y muchos motivos para reírnos de todos. Así somos el grupo G y compañía, descaradamente maleducados. Pura trasgresión lo nuestro, diría yo.

El número de copas aumenta peligrosamente y la fiesta se desplaza del salón a la cocina, en busca de una mayor intimidad para la inmoralidad. El chico que se presentó como la prima de la tetuda de Natalia (tetuda no dijo, lo demás si) se sorprende al descubrir mi maquillaje a lo Liza-Minelli–hace millones-de-años-no-ahora-que-está-gorda-y-fea. Pero rápidamente mi compañero G le aclara la situación. Que rápido aprenden los maricas, así da gusto.

De las horas posteriores no se puede decir mucho por que el alcohol me nubla los recuerdos. Quizás algún cartel arrancado de unas obras, alguna leve discusión con neo-Christinas Aguileras (siempre con chascarrillos y malas intenciones) y algún chico increíblemente de los-que-gustan-a-mí del que tengo que huir por que uno es muy fiel, fíjate tu que cosa más impropia de mi.

Hubo, claro, quien tuvo incluso mejor noche que la mía, por ejemplo alguna bollito íntima del autor de este blog, que termino la noche bien acompañada por la bollo más popular de toda la Meseta Norte. Me pregunto yo que tendrán las activistas lesbianas para ser tan deseadas.

Hoy es un día para tirarse en el sofá y no moverse mas que para toquetear el mando. En estas circunstancias de inmovilidad lo mejor es enchufar un tema suave y pausado, que no invite al desplazamiento corpóreo.

En ese plan se encuentra esta genial canción, que además de formar parte de la banda sonora de mi vida, es más conocida por serlo de una de las más grandiosas películas de los últimos años, Kill Bill volumen 1. Un tema que no podía ser más perfecto para acompañar la sangrienta venganza de la maravillosa Uma Thurman.

Un par de acordes tocados con una guitarra y perfectamente ensamblados en una melodía inolvidable, y una letra absolutamente cautivadora. Una simple fórmula para una gran canción.

En navidad, como siempre, alcohol en tu vaso.

Sonando en mi cabeza: Remind me (Royksöpp )

It's only been a week/ The rush of being home in rapid fading.

Prevailing to recall/ What I was missing, all that time in England

Has sent me aimlessly/ On foot or by the help of transportation,

To knock on windows where/ A friend no longer live, I had forgotten.

And everywhere I go/ There's always something to remind me

Of another place and time/ Where love that travelled far had found me.

We stayed outside still two/ Waiting for the light to come back,

But hid in talk I knew/ Until you asked what I was thinking.

Until you asked what I was thinking.

Brave men tell the truth/ A wise man's tools are analogies and puzzles,

A woman holds her tongue/ Knowing silence will speak for her.

Brave men tell the truth/ A wise man's tools are analogies and puzzles,

A woman holds her tongue/ Knowing silence will speak for her.

will speak for her.

And everywhere I go/ There's always something to remind me

Of another place and time/ Where love that travelled far had found me.

Me entran los calores en pleno mes de diciembre y huyo de la cocina. Pobre cocina, ella que casi podría decir que me da comer, ella no tiene la culpa de mis sofocos invernales.

Llego a mi habitación y el ordenador sigue encendido con una espeluznante hoja de excel en la pantalla. Cierro rápidamente todo lo que me recuerde a mi proyecto, y abro el primer número del primero primera (recordad que aún podéis conseguirlo, chatos)

Un fantástico blog que descubrí esta tarde me lo recordó.

Repaso los inicios. No sé que pensar delante del verde esperanza, pero la dedicatoria de Gi consigue templarme el cuerpo (que ojos más preciosos tenemos, nena) La escena del saltador me hace meditar, y olvido por momentos. La teoría del vagón consigue como siempre hacerme sonreir. Y poco a poco, con tanta imagen cálida, olvido casi por completo por que salí de la cocina.

La Navidad avanza inexorable hacia su fin (siempre quise escribir esto, es divina esta expresión) Y claro, esto es un gran alivio para mí, deseando como estoy de pasar algún año las navidades lejos de casa a ver si soy capaz de sentir alguna añoranza.

Qué bonito y qué navideño debe ser pasar las Navidades lejos, en algún recóndito país ex-soviético y llorando por los tuyos.

Menos mal que la adorable Nuk ofrece siempre alternativas alcohólicas a todo mal momento, y ha encontrado para el grupo G una fantástica alternativa para la nochevieja.

Whisky, electro y mariconeo para celebrar el verde esperanza a cinco minutos de casa. Se puede pedir más al 2006?

Royksöpp es un grupo inclasificable. La verdad es que yo pensé que después de aquel inspirado Melody AM este grupo electrónico noruego, prácticamente desconocido en España, no iba a depararnos nuevas canciones, que Royksöpp era tan solo un producto fantasma más.

Pero no, resultó que detrás de este grupo de nombre tan maravillosamente simple, se esconden dos señores de nombre igualmente sencillo que este mismo año han sacado a la luz su segundo álbum, The Understanding. Tres años largos que han debido dar mucho de sí.

A pesar de que The Understanding aún no ha caído en mis manos y no puedo deciros nada de él (fijaos que poco a la última ando últimamente) si os diré que si se parece mínimamente al Melody AM, yo ya me atrevería a afirmar que estamos delante de uno de los mejores grupos europeos de electrónica melódica, con muy poco que envidiar a los ultra-idolatrados Air (que no me convence a mí que esta gente sea francesa, ya veis, el prejuicio anti-gabacho me consume)

Mientras consigo The Understanding, por métodos legales o no, repaso las canciones de su primer disco, del que Remind me fue uno de sus singles. Una magnífica pista electrónica, unos cuantos ritmos cusi-cósmicos, y una suave voz masculina para dar vida a una gran composición. Acompañada, como se ha convertido en norma para Royksöpp, de un alucinante clip rebosante de imaginación y creatividad visual.

La próxima descarga del moderneces.a.tope: Electro petardo cañí (volumen 1)

Tendreis que esperar hasta la conexión ultra-rápida del lunes.

Puro sentimiento nadiveño en vena.

Sonando en mi cabeza: Dancing Queen (Abba )

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

Friday night and the lights are low/ looking out for the place to go

where they play the right music/ getting in the swing

you come to look for a king

Anybody could be that guy/ night is young and the music’s high

with a bit of rock music/ everything is fine you’re in the mood for a dance/ and when you get the chance

You are the Dancing Queen/ young and sweet only seventeen

Dancing Queen/ feel the beat from the tambourine/ oh yeah

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

You’re a teaser/ you turn ’em on/ leave ’em burning and then you’re gone

looking out for another/ anyone will do

you’re in the mood for a dance/ and when you get the chance

You are the Dancing Queen/ young and sweet only seventeen

Dancing Queen/ feel the beat from the tambourine/ oh yeah

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

En estas felices y entrañables fiestas en que todos nosotros vivimos poseídos de amor al prójimo y deseos de felicidad para todo Dios (incluso para Jiménez Los Santos) inicio, como regalo a los lectores del Moderno, el moderneces.a.tope, compilatorio musical de todas las canciones que suenan, sonaron y sonarán en mi cabeza en la ardua tarea de escribir este blog.

Con ello atiendo de forma global las no muy numerosas peticiones de mis lectores de hacerles llegar alguno de los super-temazos que comento casi a diario en este rincón dedicado a los amantes del petardeo, el electro-ñoñi y todo tipo de basura pseudo-musical.

Mañana casi todos vosotros, comentaristas habituales del Moderno de mierda, podréis disfrutar de todas ellas en la dirección de correo que ya mismo os facilito en vuestros mails. Todo aquel que desee tener acceso al moderneces.a.tope no tiene más que mandarme un mail (mirad a vuestra derecha)

Por supuesto, se agradecerá toda participación externa, ya hay quien ha asegurado una sección propia. Claro está, todo dentro de la libertad más completa, ya sabéis que el Moderno es un ser infinitamente tolerante.

Todo esto, lo admito, no es más que un plagio de la idea de peer-to-mail que iniciase hace un tiempo mi apreciado Segmento, que ya ha evolucionado hacia un concepto mucho más sofisticado, como no podía ser de otra forma viniendo de él. Y es que el chico, además de very cute, es muy apañado.

Para inaugurarlo, nada mejor que un clásico temazo ultra-marica como el Dancing Queen de los eurovisivos (dato ultra-marica) Abba. Suecos cual Ikea, horteras y creadores de los sonidos con que Madonna y la Terremoto de Alcorcón (a partes casi iguales) nos martillean los sesos con sus últimos super-hits. Aunque no tengamos diecisiete años, ni seamos dulces, nadie nos quitará jamás el derecho de ser las reinas de las pistas.

Disfrutad de ello, y no dejéis de elaborar vuestros propios recopilatorios made in Moderno de Mierda. Que ilusión que me iba a hacer eso, chicos.

La imagen de hoy, por otro lado, corresponde a una captura de mi pantalla personal, en respuesta a una petición que me hizo crisis hace ya unos meses. Es una desvergüenza por mi parte no replicar hasta hoy, y más aún cuando ni siquiera me atrevo a mostrar mi fondo de windows. Eso es muy intimo para mi, chicos, demasiado personal. Os dejo una imagen del Samurgay a ver si os animais a entrar.

Aun así, bueno, sirva como homenaje a Crisis, que vuelve al blog, no dejeis de visitarla. Creo que esto era una cadena, así que se lo voy a mandar a Telita (puesto que no dejo de linkearte constantemente en mis entradas, como recompensa hacia mi)

Los Frikis también escuchan a Madonna.

Sonando en mi cabeza: Qué nos va a pasar (La buena vida )

Cada día trato de acertar/ por donde saldrás

eso es tanto como adivinar/ qué nos va a pasar

Has estado/ hace tiempo/ algo raro/ por momentos

me pregunto/ algo inquieta/ que nos va a pasar.

No recuerdo cuando decayó/ la conversación

ni el punto en que dices tú/ que algo cambió

Sin embargo/ mientras tanto/ yo me guardo/ la esperanza

y las cosas/ que en la plaza/ nos dijimos hoy

ahora que te vas/ pediré perdón/ y dirás que no

y estará muy bien/ ya sabes por que

yo me esconderé/ ahora que te vas/ ya no saldré más

dime para qué/ si no te voy a ver.

Sin embargo/ mientras tanto/ yo me guardo/ la esperanza

y las cosas/ que en la plaza/ nos dijimos hoy

ahora que te vas/ pediré perdón/ y dirás que no

y estará muy bien/ ya sabes por que

yo me esconderé/ ahora que te vas/ ya no saldré más

dime para qué/ si no te voy a ver.

Cuando pase el tiempo/ conocerás/ a alguien más

y me olvidarás/ y es que es lo normal,

aunque nos de rabia/ siempre ocurre igual

y nos esforzamos en disimular.

Ciertamente la Navidad no será nunca un tiempo de paz y armonía en el mundo, ni falta que hace que lo sea.

Puede haber algo más patéticamente pedante que el prefabricado y manoseado sentimiento navideño de felicidad y amor para todos? No puede haberlo, ya os anticipo la respuesta.

La Navidad para mí siempre fueron las comidas excesivas, los regalos innecesariamente prácticos y un tiempo para dejarme yacer durante todas las horas que creyera necesario en el sofá; sin más propósito que el de seguir respirando para llegar con vida a la siguiente comilona.

Esta fantástica visión mía de la Pascua Cristiana, carente por completo de toda implicación sentimental, se ha roto.

Chicos, se me ha roto la puta Navidad!! No puede haber nada más triste que esto.

Este año, que iba a ser mi año de relax y de perpetuo tocamiento-de-huevos (Que ingenuo que soy a veces) se han acabado las horas de inútil e improductivo esparcimiento de sofá.

Es más, obligado por circunstancias ajenas a mí mismo y a mi voluntad, en esta Navidad en que absurdamente tendré que desvivirme por asuntos no respiratorios, he tenido que asistir a una cena de frikis.

Yo no sé que pasa con mi entorno social que cada vez oscila más y más hacia los límites de la marginalidad social y cultural. Cualquier día me veo de cena con algún directivo de la COPE, o peor aún, con algún dirigente de ERC. Dadme tiempo y dejad que os sorprenda.

Yo no lo sabía, y me sorprendió. Los frikis, efectivamente, también escuchan a Madonna. Me sorprendió, por que los frikis con los que cené no son de esa clase de frikis elegantes en la forma y en el fondo que somos muchos de los que leemos esto. No, los frikis con los que cené son frikis auténticos, frikis que lo son por el simple gusto de serlo, frikis sin-sentido y sin-objetivo en la vida.

Estos frikis auténticos me sorprendieron en muchas cosas más, no os creáis, que aún tengo mucho que aprender. A pesar de sus bromas absurdas y sin gracia con las que autoexcluyen toda participación ajena a la conversación, de sus vestimentas de las que no diré nada por que hasta yo empiezo a dudar de las mías propias, y de esa visión del mundo distorsionada por el visionado de mil películas de ciencia-ficción, os diré que me reí mucho con los frikis.

Al principio pensé lo que hacia era reírme de ellos, y hasta me sentí culpable, fíjate. Pero no era cierto. En su visión deformada de la realidad (no digo yo que la mía no lo sea) los frikis auténticos aceptan ser foco de distracción ajena para hacer más humano un rato escuchando de fondo conversaciones eruditas sobre Star Wars y El Señor de los Anillos.

Y es que, aunque prefiera sin duda mis momentos de pérdida mental en el sofá, una cena con una pandilla de auténticos frikis no puede ser peor que cinco minutos con el señor Carod Robira.

La Buena Vida, ya lo dije hace un tiempo, inhiben en mi organismo la síntesis de neurotransmisores y me dejan en estado de coma mental. Y yo, que siempre pensé que esto no podía ser bueno, en este momento de ansiedad y desconcierto personal en que me hallo acepto sin más que no puede ser tan malo.

Claro, que nadie debería dudar de la calidad musical de estos vascuences que se hacen pasar por músicos amateur (algún día alguien debería explicarme que diferencia a los músicos amateur) Composiciones suaves, puramente melódicas y completamente depresivas para un conjunto pop sobrevalorado dentro el carro del Donosti Sound.

Qué nos va a pasar es un tema que lleva años rondando mi cabeza, que vuelve en ciertos momentos para demostrar aquello de que siempre habrá alguna canción para recordar. La Buena Vida lo consiguen con este tema, recordar la dificultad de un momento difícilmente compresible, y la crudeza que traspasa a veces las canciones para instalarse en la realidad.

Todo esto fue un error. Parte 2.

Sonando en mi cabeza: Un día perfecto (La habitación roja )

Hoy es un día perfecto/ lo ha dicho en la tele el hombre del tiempo

También lo dice el gobierno/ días perfectos para gente perfecta

Hoy un día perfecto/ la gente perfecta va salvar el mundo

Y su mundo es tan pequeño/ mucho me temo que tu y yo no cabemos

Hoy es un día perfecto (bis)

Hoy es un día perfecto/ para olvidar lo que duele un verano

Así que apaga esa radio/ gracias a Dios eso esta en nuestras manos

Hoy es un día perfecto/ para decir que te quiero sin miedo

Para salir del armario/ te llames Rita o Juana de Arco

Hoy es un día perfecto (bis)

Las palabras se han gastado/ los hechos se han oxidado

Y los cielos han de dejado de compadecernos/ se han secado

Aunque ya no queden sombras/ seguiremos avanzando

El futuro será nuestro/ aunque no haya futuro

Hoy es un día perfecto/ Hoy es un día perfecto/

Hoy es un día perfecto/ Hoy es un día perfecto/

Perfecto/ Perfecto/ Perfecto

Años de vida perfectamente controlada, y con escasos dos meses de margen para llegar a la salvación final, todas las variables salen de sus límites para que el descontrol se apodere de la situación.

La monotonía llega a su fin y hoy parece ser un día perfecto para complicarme la vida.

Tengo que admitirlo. Si contra todo pronóstico Federer no pudo ganar el Master de tenis, yo tampoco pude ganar la partida del sábado (referencia deportiva inclasificable, impropia e incomprensible) El fin de semana me ganó. Me descubrió el patetismo de indecisión que llevo dentro, pero milagrosamente no impidió que tomase las decisiones acertadas.

Nuestro desahogo alcohólico, que se paso factura (no daré nombres) no ayudó mucho, en mi caso más bien por defecto que por exceso. Tengo que aprender de otros. Y me dejó abandonado a mi enfrentamiento particular en clara desventaja.

Aunque aún no sé muy bien decir no, todo positivismo que soy, logré hacerlo en el momento justo. Y bien orgulloso que estoy de mí mismo, chicos. Como me encanto.

De postre, Evo Morales gana las elecciones en Bolivia, y ya tengo mi hecho histórico de la semana para reírme de los Estados Unidos de América. Encantado estoy, ya os digo.

Escucho mis antiguos discos de La Habitación Roja y me doy cuenta que podría postear todos los días con una canción suya, que se adapte a la perfección a mis sentimientos más inmediatos.

Descubridores de la melancolía que encierra la vida cotidiana y siempre cercanos a una desesperanza un poco desmedida, estos valencianos saben dar a sus canciones un toque final de vitalidad in-extremis, de última esperanza, que hacen de sus creaciones poseedoras de una Denominación de Origen única.

Poesía pura en lucha con los sinsabores de la monotonía.

Hoy es un día perfecto fue uno de los primeros mini-éxitos de estos chicos, que nunca consiguieron llegar al gran público. Aunque, lo sabemos todos, llegar a las listas de super-ventas en este país no es precisamente garantía de calidad.

Supondremos, pues, que La Habitación Roja siempre ocupará un lugar, a mi juicio desmerecidamente pequeño, dentro del indie nacional. Mientras tanto, generosos ellos, nos regalarán temas como este. Para borrar nuestros propios padecimientos diarios.

Todo esto fue un error. Parte 1.

Sonando en mi cabeza: Te recuerdo, Amanda (Víctor Jara )

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

La sonrisa ancha/ la lluvia en el pelo,

no importaba nada/ ibas a encontrarte con él.

Con él, con él, con él, con él/ Son cinco minutos.

La vida es eterna en cinco minutos

Suena la sirena/ De vuelta al trabajo

y tu caminando lo iluminas todo

los cinco minutos te hacen florecer.

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

La sonrisa ancha/ la lluvia en el pelo,

no importaba nada/ ibas a encontrarte con él.

Con él, con él, con él, con él/ que partió a la sierra,

que nunca hizo daño/ Que partió a la sierra,

y en cinco minutos quedó destrozado.

Suena la sirena/ de vuelta al trabajo

muchos no volvieron/ tampoco Manuel.

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

Hay cosas que suceden solo una vez. Eso piensas tú por que lo dice alguna canción de Erasure; así que te convences de ello. Pero no, ahí está la realidad para negar tus convicciones y tirar al fango las letras de los Erasure.

Mientras se hunden, piensas otra vez en ello y te consuelas con aquello de que el destino así lo quiso. Qué poco amable es el destino a veces.

Por la noche el chico al que cualquiera querría tener como novio me comenta que los 4400 no continúan la semana que viene y me deja desolado. El destino, que se ceba.

Claro, que en los 4400 fue todo un sin parar de tópicos y recursos facilones, plagio a Contact incluido. Os dije alguna vez que odio Contact? Pues si, lo hago. Odio esa película y odio a Jodie Foster, que definitivamente es una mierda de actriz, y una mierda de estrella mediática.

Nuka, que deduzco de su buen gusto que también debe tenerle mucha rabia a la Foster (ella no es de odiar a nadie, la pobre, amable bollera de barrio como es) propone un fin de semana de desahogo y alcohol. Yo me apunto, a ver que dice el destino de todo esto.

Creo que lo que ocurra este sábado me lo jugaré al piedra papel o tijera. Ahí el destino no puede conmigo. O si?

Te recuerdo Amanda es una preciosa canción que consigue arrancar el llanto a cualquiera. Más aún traída de la mano de Víctor Jara, protagonista de uno de los más vergonzosos capítulos de la historia reciente de la humanidad.

La brutal y desalmada represión del General Pinochet en Chile surgió y se mantuvo con la connivencia del Vaticano (ese estado tan fantásticamente demoníaco) y con el interesado apoyo de los Estados Unidos de América, siempre tan dispuestos a liberar de la opresión a los pueblos del mundo.

De vez en cuando alguna frustrada petición de extradición del asesino chileno devuelve a la opinión pública la rabia y el convencimiento de que la impunidad aún salva a muchos como él.

Quizá algún día la humanidad se levante en contra de los intereses de los que nos oprimen y consiga deshacer terribles injusticias como la de este monstruo.

Quédate en el centro de la Tierra.

Sonando en mi cabeza: 60 miles an hour (New Order )

I don't know if I told you/ but I'm seeking sanctuary

You'll never guess/ the things that I do

I'll have the devil round for tea

Don't you know that I'm here beside you

Can't you see that I can't relax

When I saw you in my rearview

You could've stopped me in my tracks

I'll be there for you when you want me to

I'll stand by your side like I always do

In the dead of night it'll be alright

'Cos I'll be there for you when you want me to

You can take me to an island/ ride across the stormy sea

We can worship pagan idols/ there together you and me

Why don't you run over here and rescue me?

You can drive down in your car

Why don't we both take a ride and turn that key

We'll drive at 60 miles an hour

El calentamiento global no mola nada. Eso dicen por todas partes; en el telediario de Prats y en el de Gabilondo, en la tertulia de la Campos y en la de Ana Rosa. Lo dice el País y lo dice la Razón, el gobierno de China y el de España.

Yo de vosotros me apuntaba ya mismo a decir no al calentamiento global.

Claro que yo no lo pienso hacer, por que hoy estoy frívolo y no me importan en absoluto los icebergs fundentes del Ártico, ni el protocolo de Kyoto, ni la desaparición de la costa valenciana.

Con este constipado perpetuo en el que vivo, me defeco yo en el control de emisiones gaseosas, invoco al calentamiento global y espero sentado en mi sofá viendo los 4400 a que llegue ya el prometido verano eterno.

Lo admito. Esto me convierte en un ciudadano incívico y peligroso, pero confesaré que no me preocupa ser tal cosa. Reivindico mi derecho a ser irresponsable y exigir la muerte del planeta para mi propio beneficio.

Cierto que esto no será una innovación, ya sabéis que el moderno es el primero en copiar. Yo ya ando tarde, estando plagado esto desde hace ya mucho tiempo de criminales con vidas ejemplarmente fabulosas a los que siempre quise imitar.

Hablo de multimillonarios despóticos que hunden países enteros en la miseria, a veces hasta debajo de nubes tóxicas o perpetuas radiaciones; de dirigentes obsesionados en fabricar peligrosas quimeras, que no dudan en masacrar pueblos enteros y reprimir con armas cualquier conato de abolición de su pensamiento único.

Me pregunto yo si mi irresponsabilidad no me convierte en realidad en un ser ejemplar frente a aquellos que disfrutan destruyendo millones de vidas ajenas. Hay cosas que ni un moderno puede copiar.

Hoy, frívolo como ando, he tenido el descaro de poner de fondo a esta entrada a uno de los grandes grupos electrónicos de todos los tiempos. Esto puede ser muy discutido, claro. Tanto que New Order sea uno de los grandes, como que su música pueda llamarse electrónica. Discutidlo si queréis, pero yo opto por asumir ambas cosas.

Hace ya muchos años que estos británicos andan fabricando auténticos bombazos pop, melodías fuertes y pegadizas y letras que hablan del amor y la vida. Pop en estado puro, los New Order.

Hubo un tiempo en que cantosas disgregaciones internas hicieron desaparecer al grupo para convertirlo en un conjunto legendario. Quizá el regreso fue un error, eso es lo que opinan muchos críticos y criticones de profesión. Los mismos que dan su beneplácito a desgastados e insoportables cincuentones del rock.

Solo alegaré en defensa del regreso de los New Order (salpicado de continuos y repetitivos recopilatorios) que bajo ese nombre es difícil que lleguen a construirse temas mediocres, que solo es posible que se den a luz temas fabulosos como este, de hace ya unos años, eso sí.

Y es que 60 miles an hour lo tiene todo para ser una perfecta melodía pop, ritmo, melodía y letra.

Yo me descubro ante New Order. Alabados sean.

Viviendo en la nueva era

Sonando en mi cabeza: Me gusta ser una zorra (Las Vulpess )

Si tu me vienes hablando de amor

Que dura es la vida, cual caballo me guía

Permíteme que te dé mi opinión

Mira, imbécil, que te den por el culo

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Prefiero masturbarme yo sola en mi cama

Antes que acostarme con quien me hable del mañana

Prefiero joder con ejecutivos

Que me dan la pasta y luego paso al olvida

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Dejando ahora mi profesión

Zorra!

Te pido un deseo de todo corazón

Quiero meter un pico en la polla

a un cerdo carroza llamado Lou Reed

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Te levantas por la mañana. Tu crees que es por la mañana, pero no lo es. Es media tarde y tienes un terrible dolor de cabeza. En unos minutos deberías llegar a la facultad, pero eres incapaz de llegar hasta la ducha.

No hay otro remedio más que quedarse sentado en la cama, pensando.

Y te das cuenta. No lo recuerdas, no tan claro cómo quisieras. No comprendes cómo ocurrió aquello. Y no sabrías decir si fue para bien o para mal, pero no te arrepientes.

Dejas de pensar, por que pensar tanto no te va a llevar a ninguna conclusión deseable, lo presientes. Y disfrutas del momento. Está claro, lo volverías a hacer una y otra vez.

Te descuidas y dejas en la chaqueta la chapa Soy una zorra facilona. Tus compañeros miran sin demasiada sorpresa, con cara de claro-que-podias-esperar?. E incluso hay quien lo comenta.

-So-y-u-na-zo-rra-fa-ci-lo-na. Pone eso?

-Si, nena. Ya ves.

Con punzadas en la tripa, aguantas el tipo por puro pundonor.

Llegas a casa, y alcanzas el sofá. Hoy no, hoy no vas a atender los mensajes del móvil. Hay cosas que no se pueden alargar más de una noche, y esta noche es para abrazarte a tu almohada.

Los días pasan, siempre en el mismo escenario. Y no es monotonía, todo tiene un halo de familiaridad que asegura tus actos, que hace que todo encaje en su lugar. Te gusta arroparte en los escenarios de tu vida.

Y aún así, siempre quedará un drama. Ya se lo decía a la chica del hoyuelo. Pon un drama en tu vida.

Las Vulpess (zorras, en latín) fueron un fenómeno tan efímero como necesario. En un momento en que nuestro país se liberaba poco a poco de un pasado de opresión, era previsible la aparición de sucesos más o menos extremos, desencajados a destiempo, y con más actitud que talento.

Nadie estaba preparado para escuchar letras como esta, que hoy pasarían casi inadvertidas fuera del ciertos corpúsculos. Y claro, la reacción fue completamente desmesurada cuando las Vulpess aparecen en la televisión pública, sin haber grabado ningún tema en su vida, con apenas un par de mini-conciertos a sus espaldas.

La situación política no era precisamente favorable para estas jóvenes bilbaínas, con los socialistas en el poder, y muchos recelos de la derecha. La dirección del ABC inicia una campaña destructiva y salta el escándalo.

Nadie permanece callado, todos opinan y pocos bien. La atención de la opinión pública española se vuelca hacia estas punkis, que se erigen en prototipo de una juventud deseada por algunos y despreciada por demasiados.

Así las cosas, Me gusta ser una zorra es ya un tema mítico, más que de la historia de la música española, de la propia historia del país.

Agradecimientos :

Hoy tengo que felicitar a dos de mis blogueros favoritos, por su bondad y buen gusto.

Telita, la chica no ubicada, se acordó de mi cumpleaños y me ha hecho llegar un favuloso regalo, ideal para mis noches de desenfreno. Todo postizo, eso si, pero es que a mi me chiflan los postizos casi tanto como a Cher.

El murciano, por su parte, ha tenido el gran honor de convertirse en mi diseñador particular y es el responsable máximo de mi nueva imagen en blogger (en la imagen de arriba). El dice que ha intentado darme un toque lobezno, en los apenas 5 minutos que tardó en concebir su creación. Yo no sé si tanto como lobezno, pero un poco loba siempre he sido.

España me pone, pero mi novio más.

Capítulo 2. El odio en España.

Sonando en mi cabeza: Tengo Miedo (Mastretta & Alaska )

Tengo miedo/ mucho miedo

Miedo al conductor/ miedo del articulista/ y del agricultor

Miedo del general/ miedo del cantautor

Miedo cuando me acuesto/ Y cuando me levanto/ tengo miedo

Tengo miedo del alcalde/ miedo al concejal

Miedo a la policía/ y a la guardia civil

Miedo al diseñador/ Miedo del rock & Roll

Miedo a las catedrales

Y de los banqueros tengo miedo

Tengo miedo a las comedias/ miedo del humor

Miedo a los deportistas/ del televisor

Miedo a comer yogurt/ miedo del champiñón

Miedo del camarero/ y del cocinero/ tengo miedo

Miedo a beber de más/ Miedo a decir de más/ Miedo a quedarme corta

Y miedo al mismo miedo

Tengo miedo

Pues si, chatos, a mi España es que me encanta. Me maravillan la comida, los paisajes, la tolerancia, la vida en la calle, la fiesta, el sentido de la vida pausado y despreocupado.

En todo caso, y aunque España tenga un puntazo fascinante, siempre hay cuatro puercos desagradecidos encargados de poner en el pastel su trocito de mierda. Para dar un toque personal.

Los hay que, en todo su derecho, manifiestan un desorbitado e incomprensible odio personal hacia España; y que, en su camino por desvincularse del país en el que les tocó nacer, pretender arrastrar a millones de personas y cientos de hectáreas con ellos.

Yo a estos señores y señoras les recomiendo que si nos les gusta vivir en España, si tanto ascazo le tienen, pues que se las piren, que gracias a Dios nadie se lo va a impedir. Es más, si desean construir su propia Nación, y pasar a la historia como los liberadores de algún pueblo oprimido, pues que migren a Cuba o a Indonesia e intenten allí sus milagros salvadores. Si deciden hacerlo, solo puedo desearles suerte.

Claro, yo admito que aunque sea menos efectista, es mucho más sencillo hacerse nacionalista e intentar la salvación imaginaria de tu pueblo imaginariamente oprimido. Que se me ocurre a mí, que tratándose de echarle imaginación, podían dejar de tocarnos los huevos al resto del personal, y ponerse a escribir alguna novela sobre pueblos tiranizados en que sus alter-egos sean los héroes libertadores.

Pero dejando a un lado a estos personajes que hacen tan insistentemente recalcitrantes nuestros telediarios, nos encontramos también con otro tipo de basura típicamente española. Una basura radicalmente enfrentada, al menos en apariencia, a los odiadores profesionales de España.

Por que este otro tipo de desperdicio entiende España como un objeto sagrado al que deben defender de toda ofensa moral y territorial. Son gente que tiene serios problemas mentales, viven llenos de obsesiones y descubren mil males en cada gesto, en cada movimiento.

Llenos de odio, más descarados aún que los anteriores a la hora de mostrar su rabia, en los últimos tiempos han decidido congregar en las calles de nuestro país a miles de personas en absurdas manifestaciones contra la nada existencial de sus vidas.

O eso, o en una manipulación deliberadamente perversa pretenden envenenar los ánimos de los ciudadanos. Como yo siempre he sido un chico tremendamente inocente, voy a pensar que esto no es posible, que se trata tan solo de una pandilla de discapacitados mentales inauditamente capaces de arrastrar consigo a millones de españoles en su cruzada fascista y homófoba.

Mastretta es uno de los genios de la música pop en este país, lo dice Nacho Canut y sabéis que lo sale de la boca de ese hombre es sagrado para mí.

Mastretta se dio a conocer en 1998 con sus melodías de rayos-X, un título explícito que iba a marcar las pautas a seguir por el barcelonés: un pop melódico e instrumental, relajado y lleno de giros y ritmos evocadores. Un album que merecidamente cosechó grandes halagos de la crítica.

Desde entonces, un par de bandas sonoras, una de ellas en colaboración con los tristemente desaparecidos NajwaJean, más de una colaboración para famosos anuncios televisivos, e incluso para un desfile de Jesús del Pozo.

Y entre todo ello, un fabuloso disco, Luna de miel, en colaboración con algunas de las mas esplendorosas voces femeninas del panorama hispano, como la mismisima Alaska o la tremenda Julieta Venegas. Preciosas melodías envolviendo historias delirantes, como esta hiperbolización de los miedos cotidianos maravillosamente interpretada por la eterna Alaska.

Notas de fin de post:

-Samurgay, el fotolog que comparto con la adorable Nuk, se muda y ahora lo podéis visitar aquí.

- En un acto de cursilería inaudito, ya adopté mi propia mascota. Es el pequeño cerdo verde de la derecha; dice mi amigo el marsónico que mi cerdo verde es realmente tonto: sigue el cursor y salta alegremente cuando pinchas sobre él. Lo que más me encanta de mi cerdo es que se revuelca en la mierda si le atosigas mucho. Olé por mi cerdo.

Amiguita, que Dios te bendiga.

Sonando en mi cabeza: Tú, lo que tienes que hacer (Chico y Chica )

Tu/ lo que tienes que hacer

Es/ prepararte y salir/ Con gente moderna

Y bailar en una discoteca

Tu deberías tener/ El graduado escolar

O matricularte/ si quieres llegar a alguna parte

Tu lo que tienes que hacer/ es ponerte el abrigo al revés

Y tu lo que tienes que hacer/ es apuntarte a un curso de ingles

Tu/ lo que tienes que hacer

Tu/ lo que tienes que hacer

Lo que tenemos que hacer/ Es tener estilo propio

No dejar de hacer las cosas/ Por lo que digan de nosotros

La manera de pensar/ es cosa de cada cual

Y dile a quien te parezca/ En mi vida no me metas

Y estrechar al fin los lazos de amistad

Tu, lo que tienes que hacer/ Es abrir tu mente

Nuevas experiencias/ Es alucinante

Tu deberías llevar/ una vida sana/ Y buscarte un novio

Eso si que es alucinante

Tu, lo que tienes que hacer/ Es soltarte la melena

Y Tu/ lo que tienes que hacer/ Es cuidar tu cutis con avena

Tu/ lo que tienes que hacer

Tu/ lo que tienes que hacer

Lo que tenemos que hacer/ Es tener estilo propio

No dejar de hacer las cosas/ Por lo que digan de nosotros

La manera de pensar/ es cosa de cada cual

Y dile a quien te parezca/ En mi vida no me metas

Y estrechar al fin los lazos de amistad

Tus consejos no me sirven para nada

A mi los tuyos tampoco

Es mejor que sigamos como amigos

Alucino contigo, tio.

Ella es de Bilbao, nació en la ría y en la ría creció. De eso hace apenas unos dieciséis años, y entonces fue un hecho cotidiano al que nadie más que unas pocas personas dieron importancia. Por que ella no es infanta de España, ni fue elegida por un oráculo budista como sucesora de ninguna estirpe de dalais.

Y sin embargo, hoy el Moderno celebra esta efeméride como uno de los días claves de su particular calendario.

No nos confundamos. Ella no es más que una persona a la que cualquiera tomaría por convencional a primera vista. Una adolescente más, con sus cosas de adolescente. Qué no sabremos nosotros de cosas de adolescentes.

Y bueno, puede que después de todo, sea un individuo más en un planeta lleno de individuos.

Pero en este pequeño microcosmos que cada cual construye, en los microcosmos de quienes le rodean, ella no es un individuo más. Para nosotros es esa quinceañera perdida en su universo personal que cuenta con desparpajo sus dilemas filosóficos, en un tono propio casi de la tertulia de la Campos. Que nos sorprende con las fabulosas historias de sus vecinas fanfarronas, sus familiares de moralidad indecente o sus insulsas y despreocupadas compañeras de clase.

Por que yo diría que ella es un topo entre la maraña de quinceañeras de espíritu vulgar y barriobajero, una intrusa colocada a desmano en un lugar que no le corresponde. Y que hace de ello una burla constante, poseedora como es de ese envidiable punto sarcástico que convierte todo lo que pasa por su pluma en algo prescindible y merecedor de una leve sonrisa.

Definitivamente ella es adorable; lo sabe, y gusta de que todos lo sepamos. Insiste en glorificar a mitos urbanos de nuestros días como Chenoa o Isabel Gemio, por que ella es una chica muy kisch fan de los Chico y Chica.

Ella, sobretodo, lo que mejor hace es sacar punta a los pequeños rincones de sus desubicados pensamientos. Cuando parece caer en la trascendencia un pequeño giro en el espacio la descubre como la más ingeniosamente petarda de todas las quinceañeras que jamás escribieron un blog.

Por amenizar nuestros momentos de angustia delante del ordenador, y por hacerme merecedor de una dedicatoria suya, hoy voy a regalarte este post.

Enmárcalo bien en tu habitación.

La música en un día como hoy no puede ser sino de los Chico y Chica, ese grupo ultra-moderno consagrado y bendecido por Carlos Berlanga, que todos nosotros admiramos y adoramos.

Como ella también es un poco moderna, aunque la pese, es una de las máximas admiradoras de este duo de tecno-petardo-ñoñi- pop.

En su máximo éxito, co-firmado con Félix Daniel, los riojanos se desmarcan en un dialogo a modo de los Pimpinela del s. XXI. Una lucha de imposiciones donde gana la indiferencia y el pasotismo.

Ya sabeis, todos a ponerse el abrigo al revés.

Los comensales búlgaros

Sonando en mi cabeza: Times goes by con Loli (La Terremoto de Alcorcón )

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

Vámonos con Loli

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón

Y hoy estoy/ Aquí de promoción

Te vendo este video, nena, de Aerobic

Esta pensado/ mi vida, para ti

Niñas, todas listas/ vamos a calentar

Suelta el bocata ya.

Seis flexiones/ cuatro palmas y un abdominal

Y ahora a descansar

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

I don’t kwon what to Do

Vente a mi gimnasio/ No lo pienses más

Tranquila/ no vas a adelgazar

Y si sudas un poco/ luego hay que comer

que tu peso voy a mantener

Mosquera y la Campos/ vienen a mi Gim

Yo les doy/ nociones de aerobic

Cada vez que pagues la mensualidad

Te daré/ Fabada Litoral

Ring, ring, ring

Suena el telephone

Una de Upa Dance/ se quiere apuntar

Mira, bonita/ deja de molestar

Llámame/ con veinte kilos de más

Y enfundate el calentador

Ponte tus mallas/ te lo pido por favor

Yo quise ser/ Bimba Bosé

Y solo he conseguido ser/ Aramis Fuster

Viva el Michelín/ arriba el flotador

Los americanos han visto el filón

Tengo venta ya hasta en Nueva York

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón

Y hoy estoy/ Aquí de promoción

Y si sudas un poco/ luego hay que comer

que tu peso voy a mantener

Soy la Terremoto

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

La semana de regreso ha sido muy dura. Madrugones (para mi lo son, Nuka no me digas lo contrario) y horas muertas entre cuatro paredes, desquiciado ante miles de cifras descolocadas en la pantalla del ordenador. Un trabajo imposible que a última hora el grupo G hemos resumido en unos resultados sorprendentemente aparentes.

Después de un viernes con 10 horas en la facultad, el cuerpo merece un descanso, y la mente una desconexión total de las personas con que llevas viviendo en plena tensión dia tras dia y hora tras hora durante las últimas dos semanas.

Así que dejé a Nuka de camino al nuevo y céntrico piso de su último amor heterosexual, el ingeniero cementero, sin querer saber bien lo que iba a pasar allí.

Y me agarré a la encantadora Laura S, para disfrutar de unos apacibles momentos con ella, Cuqui y Marta V. Hacia meses que no nos juntábamos en exclusiva los cuatro, y yo me deshacía de ganas por pasar un rato ñoño delante de una cerveza en algún bar cutre, medio muertos en alguna silla acomodada a fuerza de costumbre a la anatomía humana.

Pero a pesar de lo predeciblemente apacibles que son mis amigas del centro, la noche empezó a complicarse con la búsqueda de entradas en un multicine de las afueras para la sesión sabatina de la última entrega del odioso Harry Potter. Y se complicó por que los centros comerciales ejercen sobre nosotros una perturbación invisible que nos marea y descoloca, y que desvía nuestros pasos de su camino natural.

Más de una hora recorriendo inútilmente pasillos espléndidamente iluminados y lagos artificiales, entre las abarrotadas taquillas y los abrevaderos de comida rápida llenos de inconscientes en busca de alimento sólido.

Ante mi insistencia por salir de aquel caos del capitalismo hiperbolizado, mis amigas cedieron abandonar la comida basura para acercarse al búlgaro que casualmente está a apenas cinco minutos de mi casa. Ellas nunca habían pisado un búlgaro, y mucho menos el búlgaro de mi barrio, que es un restaurante auténticamente autóctono.

Así que era inevitable cierta sorpresa al descubrir cómo es un verdadero restaurante en la Europa del Este, en que vosotros sois los únicos españoles del local. Algo que en Valladolid es muy difícil de conseguir.

Intimidadas ante los cerca de cincuenta búlgaros que llenaban el lugar, el resquemor inicial dio paso a una apacible desinhibición en que Cuqui nos informo en tono que yo diría apasionado las desventuras de su tio, el madrileño.

Y es que esta noche he aprendido que si al llegar a casa no encuentras las llaves, es muy tarde para avisar a ningún amigo y dispones únicamente de 20 €, lo mejor que puedes hacer es pasar la noche en una sauna. E incluso puede que entonces sientas que por primera vez follas por que no tienes nada mejor que hacer.

Este fin de semana bien vale ser celebrado con un gran tema. En vista de ello, ya tenia pensado rendirle mi propio homenaje a la reina del pop, merecedora como se ha convertido de tal honor tras firmar su último mega-éxito, Hung Up (el mejor de sus temas desde que comenzara a reinventarse constantemente a partir el casi-mítico Ray of Light)

Pero el homenaje de Madonna va a tener que esperar, por que el Moderno acaba de descubrir el ultimísimo hit de la Terremoto de Alcorcón, esa mujer que se atreve a versionar por igual a Kilie Minoge, a Michael Jackson, o a Madonna. Eso sí, siempre robando descaradamente la instrumentación cual productor de Operación Triunfo, para luego superponer su voz castiza en una letra completamente reinventada.

Y es que ya sabeis que a mi el rollo castizo me mola, y que siempre he defendido aquello de que el moderno no inventa, sino que es el primero en copiar. Así es la Terremoto, se mueve con los tiempos, y ya nos tiene preparada su propia reinterpretación del éxito disco del otoño.

Esta mujer, antigua componente de Diabéticas Aceleradas, es pura reivindicación de la caspa gay y predecesora de la reinvención de la periferia madrileña. Es por eso que la Terremoto es mucho más merecedora de mi reconocimiento de lo que nunca podrá serlo la mismísima Madonna.

Memorias de un viaje a la Capital.

Capítulo 3. El reencuentro. Sonando en mi cabeza: De viaje (Astrud & Fangoria versionan a Los Planetas)

Podemos irnos juntos/ Lejos de este mundo/ Tu y yo

En un viaje por galaxias infinitas hacia el sol

No queda nada/ que prolongue mi parada/ en este mundo

ni un solo minuto

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

que estar siempre juntos tu y yo

tu y yo

Puedes venir conmigo

Vámonos, no tenemos que salir

Por que este cielo/ lanza brazos invisibles/ hacia mi

Y si vinieras

En el centro de esa estrella/ pasaría el resto de mi vida

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

que estar siempre juntos tu y yo

Tu y yo/ de viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

Eran ya cerca de las tres de la mañana y desde la calle se podía ver encendida la luz del comedor del 1º 1ª.

Nuka pensó que sería buena idea llamar al telefonillo, ansiosa como estaba por ver de nuevo a Georgina. Nuka estaba borracha, yo no. Pero eso no fue impedimento para cumplir lealmente los deseos de mi lesbiana particular. Por que, lo admito, estoy realmente sometido al poder del Bollo.

Y ante la mirada atónita del tercer componente del grupo G, decidido y sin pensarlo mucho, timbré descaradamente en el 1º 2ª. El tercer componenete me miró, y me pregunto si estaba seguro de que fuera ese el piso, por que nadie contestaba.

Reparando en el error conseguí que Gi se asomara a la ventana, desde la que disfrutan ella y sus compañeras de una fabulosa vista a una diminuta plaza del Raval. Gi estaba en pijama y lucia legañas en los ojos. Gi estaba durmiendo unos instantes antes de nuestra impertinencia, provocada por alguna descuidada que se dejó la luz dada.

Nuk y yo sosteníamos una extravagante conversación con la chica del 1º desde la diminuta plaza del Raval, en tanto el tercer componente se distraía con los basureros aparcados en la esquina. Mientras esnifaban cocaína nos dirigieron una leve mirada para decir aquello de:

-Estos son maricones- sin desdén, tan solo cerciorando la realidad.

De verdad que los basureros de Barcelona serán drogadictos, pero tienen un ojo clínico que ya quisiera para su quema particular Jiménez Los Santos.

-Está húmeda.

-Mejor, así coloca más.

El tercer componente nos contaba admirado y casi feliz las conversaciones de los basureros cocainómanos mientras nos dirigíamos a aquel local donde una loca nos acosaba pidiendo drogas.

Al dia siguiente pudimos ver a Gi, ya perfectamente dispuesta a ser admirada por el mundo. Nos la llevamos de botellón al albergue, a una minúscula habitación ocupada por seis literas. Ropa de toda índole tirada por cualquier sitio, y apenas un par de metros cuadrados útiles para disfrutar de la compañía de otras seis personas. A pesar de ello, Gi repitió al día siguiente, despertando ya la curiosidad de alguna compañera de estudios que disimuladamente se colará en nuestra habitación a inspeccionar a la visitante.

En nuestras ultimas noches –prescindiré de los días, que son una cosa mucho menos interesante- el grupo G contó ya con su invitada de honor, que como buena anfitriona nos paseó por alguno de los garitos más inmundos del Raval, donde drogas, vírgenes coronadas y maricones formaban un escenario digno de alguna novela de la adorada Etxevarría.

Mariconeo y bollereo de toda clase y condición en apenas un par de calles. Madonna sonando constantemente , un chico de Ponferrada igualito al señor X se nos quiere agregar, bollos barriobajeras de pelea a la salida del Aire, disculpas aceptadas de de la bollo de SantaCo que no llamara para vernos, alguien que me pregunta si me llamo Edu y pienso que para él no, Gi obteniendo tabaco de contrabando con sucios negocios delante de máquinas expendedoras, una reconciliación con beso entre cientos de bolleras que no dejan de empujar motivadas ante la visión de un varón al que molestar.

Unos días memorables, esperemos que lo sean para todos.

Los tres protagonistas del momento musical de hoy son lo más del pop es este país, y lo son además bajo muy diferentes premisas y con conceptos musicales y estéticos bien distintos. Fangoria nace con y del electro-pop, con la herencia de la música más maravillosamente petarda de los 80, alcanzando por méritos propios una posición inédita y exclusiva en el panorama trendy y musical. Astrud son el surrealismo y la demencia de la música pop, poses y temas extravagantes que nunca se alejan del buen gusto y de un algo muy suyo que no sabe si es ironía o duda existencial. Los Planetas son el indie personificado, con sus virtudes y sus defectos, el grupo insignia del pop alternativo español.

Y de una canción de esas tan espléndidas que a lo largo de tantos años han dejado estos últimos, arreglada y reinterpretada por los primeros nacen tres minutos fantásticos, llenos de arreglos sonoros que abrazan con esplendidez a la inconfundible voz de Manolo y los coros de la Divina Alaska.

Memorias de un viaje a la Capital.

Capítulo 2. Falo en la ciudad. Sonando en mi cabeza: Chas! Y aparezco a tu lado (Alex y Cristina )

No soy mas que tu/ tu fantasía

Tan veces soñaste/ que se hizo realidad

Pero lo que tu/ tu no sabias

Es que los sueños no se pueden dominar

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Y yo soy capaz/ de entrar en tus sueños

De volar por el cielo/ caminar sobre el mar

Y de pronto hacerme de carne y hueso,

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Si tal vez/ tu traes alguna invitada

si se pone pesada/ y no te deja en paz

Una mano helada sobre la espalda

Un par de trucos y no vuelve más.

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Hay que admitir que la industria química es un mundo apasionante. Yo esto es algo que no comprendo, pero que deduzco del entusiasmo mostrado por la mayoría de mis compañeros de estudios en una cosa tan absurda como es una feria química.

Como no se puede juzgar sin conocer, y dado que soy un tipo muy jucioso, me acerqué con el resto de borregos universitarios a Fira Barcelona, ese inmenso lugar en el mundo, para admirar las maravillas de la tecnología química.

El entusiasmo de muchos, entre los que me incluyo abiertamente, se fue tornando en una inconmensurable avidez en busca de todo tipo de objetos publicitarios. En pleno síndrome del anciano del Inserso, buscábamos en nuestros compañeros toda novedad que mangonear en cualquier expositor de bombas neumáticas o filtración a vacío. No importaba que fueran bolígrafos, inservibles vasos de plástico, o absurdas pulseras de goma inscritas con eso de Cloro es vida. Algo mucho peor aún que aquello de Benedicto XVI. Concilio y tradición.

Tras una visita por Fira, y calmada nuestra fiebre de gratuidad, el entusiasmo de nuestro único día barcelonés con el rebaño se colmó con la visita a ese inmenso pene turquesa que surge de entre el perfil de Barcelona, La Torre Agbar.

Era la primera vez que entrábamos en un falo gigante, y eso se dejaba notar en la emoción de los visitantes. La primera impresión del rascacielos erecto fue que aquello era sobretodo una cosa inservible, carente de todo sentido pragmático. Pero con un halo de fabuloso prostíbulo futurista, iluminado con tenues luces rojas y con una sala de conferencias que podría ser perfectamente un sofisticado centro de proyección de cine pornográfico.

Por la noche Barcelona es una ciudad muy grande, tanto como por el día. Pero los bares cierran a las 3 de la mañana y eso es indigno e impropio de la capital del Mediterráneo. Sin saber muy bien cómo y con la ayuda de la guía de marzo de la Zero acabamos en uno de los muchos centros de ambiente de la ciudad dirigidos por ese gran Emporio del ocio invertido que es el Grupo Arena. Espectáculo drag, Madonna sin parar en cada una de sus etapas de reinado del pop, y mucho alcohol.

Con estos ingredientes no fue de extrañar que una loca drogadicta nos persiguiera a Nuka y a mí en nuestro viaje al baño en pos de la vomitona, creyendo sin duda que la urgencia era de índole bien diferente.

Nuka alcoholizada e indignada pregunta a los transeúntes del baño:

-Pero tengo yo cara de pasar drogas?

Esto a voz en grito nos ayudo a hacer nuevos amigos. No hay ningún sitio para conocer a gente nueva que los baños de una discoteca de ambiente. Aprended eso.

Estrechando lazos, el grupo G acabó la jornada pensando en prescindir en adelante de toda visita con el rebaño, y en dejarse guiar sin planes por el espíritu nocturno Barcelona. Aunque fuera sin la compañía esperada.

Como hay por ahí quien dice que Moderno de mierda no vivió infancia alguna, sin Caballeros del Zodíaco ni Chicas de Oro, el Moderno se desmarca con un tema de esos que marcan infancias y vidas enteras, para bien o para mal.

Alex y Cristina fue un grupo ñoño y nada trascendental, dentro de esa corriente pop ochentera con aspiraciones comerciales que surgió tras la Movida, que con chas! alcanzó su mayor éxito y de paso firmó una de esas canciones que se quedan grabadas durante años en la cabeza de varias generaciones. Y esto tiene mucho mérito, salvedad hecha de las carencias del un tema de melodía facilona como este.

Sus protagonistas se montaron la vida como pudieron desde entonces, bien alejados. Álex de la Nuez siguió con poca fortuna en el pop, y aún hoy pulula por ahí dejándose ver sin tener nada que decir ni que hacer. Yo os digo que este tipo es carne de Aventura en África.

Cristina Rosenvigne, que a mí me super-encanta mucho más que el pedante de su ex compañero musical, tuvo algo más de suerte con los Subterráneos primero y luego en solitario. Con aquellos firmó otro tema no menos memorable que del post, Voy en un coche, en una línea más roquera musical y estéticamente, y con su propio nombre ha grabado algún que otro disco sin intención ni actitud para entrar en el Star Symtem.

Memorias de un viaje a la Capital.

Capítulo 1. Abandono momentáneo del estado corpóreo. dfas gtf Sonando en mi cabeza: B-O-B-B-Y (CrashCats & Pinkglove )

B-O-B-B-Y

B-O-B-B-Y

Dejaré el ajedrez/ Seré cheer-leader, reina del baile por ti

Vestiré como Brenda, follaré como Celia/ Adoptaré el estilo 90 210

Si gane los concursos de deletrear/ no me será difícil animar

B-O-B-B-Y, Serás para mí

-Tu quiéreme, que yo cambiaré.

-Gafotas, déjame en paz/ llego tarde a entrenar

-Bobby hazme caso/ yo contigo es que me caso,

-Déjame ya niñata/ me estas dando mucha mucha mucha lata

-Ahora no me crees, pero todo saldrá bien

-Lárgate ya, fea/ Que nos van a ver

-Bobby bésame ya/ no aguanto más

-A ti con esos brackers/ quien coño te va a besar

-He consultado la bola ocho/ y no hay duda, seremos felices

-No seas pajera/ ya verás cuando se enteren los demás

-No seas cruel amor/ tía Aghata decorará el salón

-Mira tia/ ya te estas ganando un ostión

-Contigo no hace falta que fingas/ yo sé que me quieres

-Pero como se puede ser tan lerda

-Me han dicho que vas mal en álgebra/ te echo una mano después de clase

-A ver, imbécil/ ya te he dicho que te pudras

-Ay que ver como eres/ no te lo tendré en cuenta, por ahora

-Mira monstruo/ muérete.

Dejaré el ajedrez/ Seré cheer-leader, reina del baile por ti

Vestiré como Brenda, follaré como Celia/ Adoptaré el estilo 90 210

Si gane los concursos de deletrear/ no me será difícil animar

B-O-B-B-Y, Serás para mí

Serás para mí, B-O-B-B-Y.

A mí es que los viajes, como tantas otras cosas, me trastornan completamente el organismo; delicado que es uno. Así que en nuestra reciente y grandiosa visita a Barcelona, decidí olvidar mentalmente mi yo corpóreo en mi casita.

Y abandonado a mi sentido interior, debo comenzar por aclarar que nadie prescindió tanto de lo académico en un viaje de estudios como lo hemos hecho el Grupo G esta semana.

No hemos aprendido nada, no hemos visto nada especial digno de mención, no hemos visitado edificios modernistas ni instalaciones olímpicas, no hemos hecho nada más que dormir y disfrutar de la oscuridad mediterránea. Por que las instituciones públicas en Barcelona no se gastan el dinero en alumbrado público. Conclusión ecuánime.

Atravesar media España y parte de Cataluña en autobús no es una práctica recomendable en circunstancias normales, pero lo es mucho menos cuando a tu lado se sientan los catetos más despreciables de Castilla la Antigua, seres con una mente increíblemente infradesarrollada capaces de hablar únicamente de tetas, culos y fútbol mediante gritos y expresiones agrestes olvidadas ya por muchos en el Paleolítico Superior. Yo lo advierto, la España profunda no se acabará con las nuevas generaciones. Y menos mal que estaré yo para insultarla.

No se debe olvidar tampoco a las niñatas empollonas que dedican su tiempo no-empleado-en-estudiar-como-puercas a organizar timbas en medio del bus, en plan reunión del club de bridge, indignadas a cada momento con el imbécil de turno en un jueguecito de semi-seducción adolescente capaz de hacer vomitar de asco al mismísimo público del Diario de Patricia.

Los buses no fueron diseñados para ver películas, ni los autobuseros fueron seleccionados por su criterio cinematográfico, pero hasta un título como los Padres de él consiguió llamar mi atención bajo la atmósfera de cutrismo hispano que se respiraba en el bus.

Llegas a Barcelona y nunca te acostumbras a los grados de menos que se disfrutan en ese semi-paraíso. Sudada bajo las capas de abrigo, y la escena impactante de cien mesetarios traqueteando con sus trolers contra el pavimento de Las Ramblas, ante la que algunos no se abstiene de pedir sexo a las chicas de provincias recién llegadas.

Noche encantadoramente breve y sintética. Un pequeño susto a la llegada al albergue, que la emoción no está nunca de más, y una caña en el un local rabalero super-cool con muebles harapientos hablando a voz en grito sobre los Caballeros del Zodíaco, esa serie que nunca vi y que tanta falta de integración me ha provocado.

Como acompañamiento musical hoy me he hundido en lo más infernalmente profundo del electroclash patrio (ya sabéis que me gusta a mí hundirme) de la mano de alguno de los protagonistas más auténticos de este fascinante movimiento. La todopoderosa Pink Globe, mitad femenina de Alma X, se hace un nuevo dueto con mis adorados Gatos Maricas, los CrashCats. Y como resultado nace un tema hilarante y provocador, si bien falto de unos buenos ritmos, atesorador de una letra inigualable en la voz de la más puerca de nuestro electroclash.

Una repelente niñata se promete abandonar el club de ajedrez para convertirse en una animadora putona y poder así seducir al capitán del equipo de fútbol del instituto, Bobby. Una historia encantadoramente antiamericana, soez y repelenete.

Una historia para que alguien haga ya mismo un videoclip!

España me pone, pero mi novio más.

Chapter I: Antiamericano yo?

Sonando en mi cabeza: Tang de naranja (La Casa Azul )

Otra vez, en la Casa Azul/ viendo atardecer

Y el tocadiscos sonando/aquel disco que me regalaste ayer

que siempre nos gusto tanto.

Nos queremos divertir/bailando con el Hula-Hop,

no parar de sonreir/ y descubrir el amor.

Todo esta listo.

Esperar más no puedo/ no quiero/ no puedo parar.

Esta tarde te invito a mi fiesta/ te invito a mi fiesta

tendremos música, chicles, y luces technicolor.

Te espero sentado en la puerta de La Casa Azul

bebiendo tang de Naranja.

Otra vez, en la Casa Azul/ viendo atardecer.

Y el tocadiscos sonando/aquella canción de los Sweet ¿?

Que siempre nos gustó tanto.

No quisimos regresar/ verano del 86

y hoy volvemos a cantar/ y a bailar como ayer.

Todo esta listo.

Esperar más no puedo/ no quiero/ no puedo parar.

Esta tarde te invito a mi fiesta/ te invito a mi fiesta

tendremos música, chicles, y luces technicolor.

Te espero sentado en la puerta de La Casa Azul

bebiendo tang de Naranja.

No sé si os lo he dicho alguna vez, pero a mí, así en líneas generales, este país en el que vivo me mola mazo. No se trata ahora de ponerse en plan nacionalista, que es una cosa que me repele a tope y que sabéis que no va con mi estilo para nada.

Pero uno mira al resto del planeta y ve montones de cosas que nadie querría para si. Media humanidad pasa hambre y necesidades básicas, y pienso yo que si viviera en Gabón difícilmente tendría un reproductor de mp3. Pasando por alto esta situación y la de millones de personas sometidas a regímenes dictatoriales que viven en la más absoluta miseria, muchos de ellos reprimidos, juzgados, torturados e incluso muertos por actos para nosotros banales, llegamos a la situación del nuestro, el Primer Mundo.

Giras la cabeza y miras a los USA, ese país que cree ser el origen y la reserva de los valores de occidente.

Sería preocupante que esto fuera cierto, que el way of life de nuestra civilización naciese de un país en el que más de la mitad de la población acude a misa al menos una vez por semana; en que casi tres cuartas partes valora como imprescindible la faceta de creyente de su presidente; en que un 60 % de sus habitantes considera que se deben apoyar las acciones bélicas de su gobierno aunque no tengan justificación, solo por que su gobierno es sagrado y no importa tener la razón cuando se trata de apoyar a tu país hasta la muerte ; un pais donde aun existen estados en que está expresamente prohibida bajo penas de cárce la práctica de la sodomía; un pais laico(¿?) en que todos sus niños deben rezar cada día antes de entrar en clase; un país que habla de democracia y justicia con espuma en la boca y que luego se dedica a organizar golpes de estado en países bananeros (y no tan bananeros) por que sus gobiernos legítimos no convienen a sus intereses económicos, y a montar guerras en recónditos rincones del mundo para experimentar con su armamento o simplemente sentar en el poder a quien más les convenga; un país donde un error judicial puede llevarte a la silla eléctrica; un país donde el sistema social funciona poco o nada, sin sanidad ni apenas educación pública; un país donde, en concesión al fanatismo religioso y desde hace unos días, las escuelas públicas enseñan a sus alumnos a dudar de la teoría de la evolución natural en sus clases de ciencias; un país donde las grandes organizaciones Familiares y Religiosas que claman en contra del aborto, el matrimonio gay, el estudio con células madre y cualquier avance de la humanidad que choque con sus arcaicas ideas, controla el gobierno de Washington y tiene sus tentáculos metidos en todas las grandes Instituciones; un pais donde el color de tu piel marcará definitivamente tu destino; el país de las oportunidades de vivir en desigualdad y bajo una estrecha moral recalcitrante y castradora.

Un asco de país en el que nadie debería tener deseos de vivir. Y que debemos negarnos a que se imponga como modelo moral, cultural o social de nada y de nadie.

Para animar la cosa, enchufo una de esas misteriosas canciones de La Casa Azul que uno no sabe muy bien de donde han salido, supongo que de alguna maqueta, y nunca grabadas para una edición oficial.

Tang de naranja es el arquetipo por excelencia de la música de este grupo sweet-pop. Ritmo marcado por sonidos mellotrónicos y una suave batería, miles de arreglos instrumentales, melodía vocal y una letra deliciosa sin pretensiones que habla de hula-hops, tangs de naranja y luces technicolor.

Música chicle para montarse coreagrafías a lo Parchís.

Arde Paris, arde.

Sonando en mi cabeza : Interferencias (Fangoria + Heroica versionan a Radio Futura )

Conozco la física muy bien y sé que hay cosas que se atraen y otras no.

Algunas se rozan al pasar y otras dan vueltas todo el tiempo alrededor.

En mi cabeza hay un error, en mis circuitos no entras tu.

Solo algo nuevo es la razón para vivir.

Debes dejar de producir interferencias en mi corazón.

Que se puede pensar cuando de pronto y sin aviso cientos jóvenes de todo un país se ponen de acuerdo para sembrar de violencia y fuego los suburbios en los que viven?

Se puede pensar que es una acción coordinada de algún grupo de desquiciados; y no lo es. Tampoco es una huelga ni un sitio de guerra. Lo cierto es que es una fenómeno casi natural, que surge espontáneamente con toda su fuerza en un momento que no parece el más indicado, sin un motivo concreto para el que no quiere comprender.

En realidad es tan simple como una reacción química ingenuamente no prevista. Mezclas en tu frasco sustancias peligrosas, ácidos y explosivos, y de momento parece que tornan en un equilibrio y una serenidad inauditas.

Te confías de ello y sigues enseñando tus lujos a quienes has condenado a vivir en un rincón pestilente, sigues construyendo el futuro en las desigualdades que te hacen más rico y poderoso, sigues engañando a tus votantes, sigues añadiendo más mierda al frasco.

Después de todo parece que nunca ocurre nada, que impunemente puedes aprovecharte de todo y de todos para vivir neciamente entre tus amigos, los banqueros y comerciantes de la nueva era neoliberal que tanto te gusta.

Pero el mundo de la física a veces nos da sorpresas, por que nunca sabemos medir bien ese último punto de calor que va a hacer estallar la bomba que hemos almacenado en el frasco. En ocasiones unas pequeñas gotas del catalizador adecuado pueden hacer explotar toneladas de combustible almacenado, y no hay mentiras ni inhibidores que puedan pararlo.

Y nace la nueva infanta, gorda y redonda. Ahora la veremos crecer felizmente en su alcoba de ensueño, en el pequeño palacio que sus padres ganaron con el sudor de sus frentes. Mientras se encamina a ser nuestra nueva reina.

O puede que no, quien puede saber cuando estallará definitivamente la bomba hedionda en que vivimos.

A la espera de que estalle por completo el frasco, me pregunto por que me habrá salido un titulo tan vulgar a este post.