Amiguita, que Dios te bendiga.

Sonando en mi cabeza: Tú, lo que tienes que hacer (Chico y Chica )

Tu/ lo que tienes que hacer

Es/ prepararte y salir/ Con gente moderna

Y bailar en una discoteca

Tu deberías tener/ El graduado escolar

O matricularte/ si quieres llegar a alguna parte

Tu lo que tienes que hacer/ es ponerte el abrigo al revés

Y tu lo que tienes que hacer/ es apuntarte a un curso de ingles

Tu/ lo que tienes que hacer

Tu/ lo que tienes que hacer

Lo que tenemos que hacer/ Es tener estilo propio

No dejar de hacer las cosas/ Por lo que digan de nosotros

La manera de pensar/ es cosa de cada cual

Y dile a quien te parezca/ En mi vida no me metas

Y estrechar al fin los lazos de amistad

Tu, lo que tienes que hacer/ Es abrir tu mente

Nuevas experiencias/ Es alucinante

Tu deberías llevar/ una vida sana/ Y buscarte un novio

Eso si que es alucinante

Tu, lo que tienes que hacer/ Es soltarte la melena

Y Tu/ lo que tienes que hacer/ Es cuidar tu cutis con avena

Tu/ lo que tienes que hacer

Tu/ lo que tienes que hacer

Lo que tenemos que hacer/ Es tener estilo propio

No dejar de hacer las cosas/ Por lo que digan de nosotros

La manera de pensar/ es cosa de cada cual

Y dile a quien te parezca/ En mi vida no me metas

Y estrechar al fin los lazos de amistad

Tus consejos no me sirven para nada

A mi los tuyos tampoco

Es mejor que sigamos como amigos

Alucino contigo, tio.

Ella es de Bilbao, nació en la ría y en la ría creció. De eso hace apenas unos dieciséis años, y entonces fue un hecho cotidiano al que nadie más que unas pocas personas dieron importancia. Por que ella no es infanta de España, ni fue elegida por un oráculo budista como sucesora de ninguna estirpe de dalais.

Y sin embargo, hoy el Moderno celebra esta efeméride como uno de los días claves de su particular calendario.

No nos confundamos. Ella no es más que una persona a la que cualquiera tomaría por convencional a primera vista. Una adolescente más, con sus cosas de adolescente. Qué no sabremos nosotros de cosas de adolescentes.

Y bueno, puede que después de todo, sea un individuo más en un planeta lleno de individuos.

Pero en este pequeño microcosmos que cada cual construye, en los microcosmos de quienes le rodean, ella no es un individuo más. Para nosotros es esa quinceañera perdida en su universo personal que cuenta con desparpajo sus dilemas filosóficos, en un tono propio casi de la tertulia de la Campos. Que nos sorprende con las fabulosas historias de sus vecinas fanfarronas, sus familiares de moralidad indecente o sus insulsas y despreocupadas compañeras de clase.

Por que yo diría que ella es un topo entre la maraña de quinceañeras de espíritu vulgar y barriobajero, una intrusa colocada a desmano en un lugar que no le corresponde. Y que hace de ello una burla constante, poseedora como es de ese envidiable punto sarcástico que convierte todo lo que pasa por su pluma en algo prescindible y merecedor de una leve sonrisa.

Definitivamente ella es adorable; lo sabe, y gusta de que todos lo sepamos. Insiste en glorificar a mitos urbanos de nuestros días como Chenoa o Isabel Gemio, por que ella es una chica muy kisch fan de los Chico y Chica.

Ella, sobretodo, lo que mejor hace es sacar punta a los pequeños rincones de sus desubicados pensamientos. Cuando parece caer en la trascendencia un pequeño giro en el espacio la descubre como la más ingeniosamente petarda de todas las quinceañeras que jamás escribieron un blog.

Por amenizar nuestros momentos de angustia delante del ordenador, y por hacerme merecedor de una dedicatoria suya, hoy voy a regalarte este post.

Enmárcalo bien en tu habitación.

La música en un día como hoy no puede ser sino de los Chico y Chica, ese grupo ultra-moderno consagrado y bendecido por Carlos Berlanga, que todos nosotros admiramos y adoramos.

Como ella también es un poco moderna, aunque la pese, es una de las máximas admiradoras de este duo de tecno-petardo-ñoñi- pop.

En su máximo éxito, co-firmado con Félix Daniel, los riojanos se desmarcan en un dialogo a modo de los Pimpinela del s. XXI. Una lucha de imposiciones donde gana la indiferencia y el pasotismo.

Ya sabeis, todos a ponerse el abrigo al revés.

Los comensales búlgaros

Sonando en mi cabeza: Times goes by con Loli (La Terremoto de Alcorcón )

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

Vámonos con Loli

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón

Y hoy estoy/ Aquí de promoción

Te vendo este video, nena, de Aerobic

Esta pensado/ mi vida, para ti

Niñas, todas listas/ vamos a calentar

Suelta el bocata ya.

Seis flexiones/ cuatro palmas y un abdominal

Y ahora a descansar

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

I don’t kwon what to Do

Vente a mi gimnasio/ No lo pienses más

Tranquila/ no vas a adelgazar

Y si sudas un poco/ luego hay que comer

que tu peso voy a mantener

Mosquera y la Campos/ vienen a mi Gim

Yo les doy/ nociones de aerobic

Cada vez que pagues la mensualidad

Te daré/ Fabada Litoral

Ring, ring, ring

Suena el telephone

Una de Upa Dance/ se quiere apuntar

Mira, bonita/ deja de molestar

Llámame/ con veinte kilos de más

Y enfundate el calentador

Ponte tus mallas/ te lo pido por favor

Yo quise ser/ Bimba Bosé

Y solo he conseguido ser/ Aramis Fuster

Viva el Michelín/ arriba el flotador

Los americanos han visto el filón

Tengo venta ya hasta en Nueva York

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón

Y hoy estoy/ Aquí de promoción

Y si sudas un poco/ luego hay que comer

que tu peso voy a mantener

Soy la Terremoto

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

La semana de regreso ha sido muy dura. Madrugones (para mi lo son, Nuka no me digas lo contrario) y horas muertas entre cuatro paredes, desquiciado ante miles de cifras descolocadas en la pantalla del ordenador. Un trabajo imposible que a última hora el grupo G hemos resumido en unos resultados sorprendentemente aparentes.

Después de un viernes con 10 horas en la facultad, el cuerpo merece un descanso, y la mente una desconexión total de las personas con que llevas viviendo en plena tensión dia tras dia y hora tras hora durante las últimas dos semanas.

Así que dejé a Nuka de camino al nuevo y céntrico piso de su último amor heterosexual, el ingeniero cementero, sin querer saber bien lo que iba a pasar allí.

Y me agarré a la encantadora Laura S, para disfrutar de unos apacibles momentos con ella, Cuqui y Marta V. Hacia meses que no nos juntábamos en exclusiva los cuatro, y yo me deshacía de ganas por pasar un rato ñoño delante de una cerveza en algún bar cutre, medio muertos en alguna silla acomodada a fuerza de costumbre a la anatomía humana.

Pero a pesar de lo predeciblemente apacibles que son mis amigas del centro, la noche empezó a complicarse con la búsqueda de entradas en un multicine de las afueras para la sesión sabatina de la última entrega del odioso Harry Potter. Y se complicó por que los centros comerciales ejercen sobre nosotros una perturbación invisible que nos marea y descoloca, y que desvía nuestros pasos de su camino natural.

Más de una hora recorriendo inútilmente pasillos espléndidamente iluminados y lagos artificiales, entre las abarrotadas taquillas y los abrevaderos de comida rápida llenos de inconscientes en busca de alimento sólido.

Ante mi insistencia por salir de aquel caos del capitalismo hiperbolizado, mis amigas cedieron abandonar la comida basura para acercarse al búlgaro que casualmente está a apenas cinco minutos de mi casa. Ellas nunca habían pisado un búlgaro, y mucho menos el búlgaro de mi barrio, que es un restaurante auténticamente autóctono.

Así que era inevitable cierta sorpresa al descubrir cómo es un verdadero restaurante en la Europa del Este, en que vosotros sois los únicos españoles del local. Algo que en Valladolid es muy difícil de conseguir.

Intimidadas ante los cerca de cincuenta búlgaros que llenaban el lugar, el resquemor inicial dio paso a una apacible desinhibición en que Cuqui nos informo en tono que yo diría apasionado las desventuras de su tio, el madrileño.

Y es que esta noche he aprendido que si al llegar a casa no encuentras las llaves, es muy tarde para avisar a ningún amigo y dispones únicamente de 20 €, lo mejor que puedes hacer es pasar la noche en una sauna. E incluso puede que entonces sientas que por primera vez follas por que no tienes nada mejor que hacer.

Este fin de semana bien vale ser celebrado con un gran tema. En vista de ello, ya tenia pensado rendirle mi propio homenaje a la reina del pop, merecedora como se ha convertido de tal honor tras firmar su último mega-éxito, Hung Up (el mejor de sus temas desde que comenzara a reinventarse constantemente a partir el casi-mítico Ray of Light)

Pero el homenaje de Madonna va a tener que esperar, por que el Moderno acaba de descubrir el ultimísimo hit de la Terremoto de Alcorcón, esa mujer que se atreve a versionar por igual a Kilie Minoge, a Michael Jackson, o a Madonna. Eso sí, siempre robando descaradamente la instrumentación cual productor de Operación Triunfo, para luego superponer su voz castiza en una letra completamente reinventada.

Y es que ya sabeis que a mi el rollo castizo me mola, y que siempre he defendido aquello de que el moderno no inventa, sino que es el primero en copiar. Así es la Terremoto, se mueve con los tiempos, y ya nos tiene preparada su propia reinterpretación del éxito disco del otoño.

Esta mujer, antigua componente de Diabéticas Aceleradas, es pura reivindicación de la caspa gay y predecesora de la reinvención de la periferia madrileña. Es por eso que la Terremoto es mucho más merecedora de mi reconocimiento de lo que nunca podrá serlo la mismísima Madonna.

Memorias de un viaje a la Capital.

Capítulo 3. El reencuentro. Sonando en mi cabeza: De viaje (Astrud & Fangoria versionan a Los Planetas)

Podemos irnos juntos/ Lejos de este mundo/ Tu y yo

En un viaje por galaxias infinitas hacia el sol

No queda nada/ que prolongue mi parada/ en este mundo

ni un solo minuto

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

que estar siempre juntos tu y yo

tu y yo

Puedes venir conmigo

Vámonos, no tenemos que salir

Por que este cielo/ lanza brazos invisibles/ hacia mi

Y si vinieras

En el centro de esa estrella/ pasaría el resto de mi vida

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

que estar siempre juntos tu y yo

Tu y yo/ de viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

Eran ya cerca de las tres de la mañana y desde la calle se podía ver encendida la luz del comedor del 1º 1ª.

Nuka pensó que sería buena idea llamar al telefonillo, ansiosa como estaba por ver de nuevo a Georgina. Nuka estaba borracha, yo no. Pero eso no fue impedimento para cumplir lealmente los deseos de mi lesbiana particular. Por que, lo admito, estoy realmente sometido al poder del Bollo.

Y ante la mirada atónita del tercer componente del grupo G, decidido y sin pensarlo mucho, timbré descaradamente en el 1º 2ª. El tercer componenete me miró, y me pregunto si estaba seguro de que fuera ese el piso, por que nadie contestaba.

Reparando en el error conseguí que Gi se asomara a la ventana, desde la que disfrutan ella y sus compañeras de una fabulosa vista a una diminuta plaza del Raval. Gi estaba en pijama y lucia legañas en los ojos. Gi estaba durmiendo unos instantes antes de nuestra impertinencia, provocada por alguna descuidada que se dejó la luz dada.

Nuk y yo sosteníamos una extravagante conversación con la chica del 1º desde la diminuta plaza del Raval, en tanto el tercer componente se distraía con los basureros aparcados en la esquina. Mientras esnifaban cocaína nos dirigieron una leve mirada para decir aquello de:

-Estos son maricones- sin desdén, tan solo cerciorando la realidad.

De verdad que los basureros de Barcelona serán drogadictos, pero tienen un ojo clínico que ya quisiera para su quema particular Jiménez Los Santos.

-Está húmeda.

-Mejor, así coloca más.

El tercer componente nos contaba admirado y casi feliz las conversaciones de los basureros cocainómanos mientras nos dirigíamos a aquel local donde una loca nos acosaba pidiendo drogas.

Al dia siguiente pudimos ver a Gi, ya perfectamente dispuesta a ser admirada por el mundo. Nos la llevamos de botellón al albergue, a una minúscula habitación ocupada por seis literas. Ropa de toda índole tirada por cualquier sitio, y apenas un par de metros cuadrados útiles para disfrutar de la compañía de otras seis personas. A pesar de ello, Gi repitió al día siguiente, despertando ya la curiosidad de alguna compañera de estudios que disimuladamente se colará en nuestra habitación a inspeccionar a la visitante.

En nuestras ultimas noches –prescindiré de los días, que son una cosa mucho menos interesante- el grupo G contó ya con su invitada de honor, que como buena anfitriona nos paseó por alguno de los garitos más inmundos del Raval, donde drogas, vírgenes coronadas y maricones formaban un escenario digno de alguna novela de la adorada Etxevarría.

Mariconeo y bollereo de toda clase y condición en apenas un par de calles. Madonna sonando constantemente , un chico de Ponferrada igualito al señor X se nos quiere agregar, bollos barriobajeras de pelea a la salida del Aire, disculpas aceptadas de de la bollo de SantaCo que no llamara para vernos, alguien que me pregunta si me llamo Edu y pienso que para él no, Gi obteniendo tabaco de contrabando con sucios negocios delante de máquinas expendedoras, una reconciliación con beso entre cientos de bolleras que no dejan de empujar motivadas ante la visión de un varón al que molestar.

Unos días memorables, esperemos que lo sean para todos.

Los tres protagonistas del momento musical de hoy son lo más del pop es este país, y lo son además bajo muy diferentes premisas y con conceptos musicales y estéticos bien distintos. Fangoria nace con y del electro-pop, con la herencia de la música más maravillosamente petarda de los 80, alcanzando por méritos propios una posición inédita y exclusiva en el panorama trendy y musical. Astrud son el surrealismo y la demencia de la música pop, poses y temas extravagantes que nunca se alejan del buen gusto y de un algo muy suyo que no sabe si es ironía o duda existencial. Los Planetas son el indie personificado, con sus virtudes y sus defectos, el grupo insignia del pop alternativo español.

Y de una canción de esas tan espléndidas que a lo largo de tantos años han dejado estos últimos, arreglada y reinterpretada por los primeros nacen tres minutos fantásticos, llenos de arreglos sonoros que abrazan con esplendidez a la inconfundible voz de Manolo y los coros de la Divina Alaska.

Memorias de un viaje a la Capital.

Capítulo 2. Falo en la ciudad. Sonando en mi cabeza: Chas! Y aparezco a tu lado (Alex y Cristina )

No soy mas que tu/ tu fantasía

Tan veces soñaste/ que se hizo realidad

Pero lo que tu/ tu no sabias

Es que los sueños no se pueden dominar

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Y yo soy capaz/ de entrar en tus sueños

De volar por el cielo/ caminar sobre el mar

Y de pronto hacerme de carne y hueso,

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Si tal vez/ tu traes alguna invitada

si se pone pesada/ y no te deja en paz

Una mano helada sobre la espalda

Un par de trucos y no vuelve más.

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Hay que admitir que la industria química es un mundo apasionante. Yo esto es algo que no comprendo, pero que deduzco del entusiasmo mostrado por la mayoría de mis compañeros de estudios en una cosa tan absurda como es una feria química.

Como no se puede juzgar sin conocer, y dado que soy un tipo muy jucioso, me acerqué con el resto de borregos universitarios a Fira Barcelona, ese inmenso lugar en el mundo, para admirar las maravillas de la tecnología química.

El entusiasmo de muchos, entre los que me incluyo abiertamente, se fue tornando en una inconmensurable avidez en busca de todo tipo de objetos publicitarios. En pleno síndrome del anciano del Inserso, buscábamos en nuestros compañeros toda novedad que mangonear en cualquier expositor de bombas neumáticas o filtración a vacío. No importaba que fueran bolígrafos, inservibles vasos de plástico, o absurdas pulseras de goma inscritas con eso de Cloro es vida. Algo mucho peor aún que aquello de Benedicto XVI. Concilio y tradición.

Tras una visita por Fira, y calmada nuestra fiebre de gratuidad, el entusiasmo de nuestro único día barcelonés con el rebaño se colmó con la visita a ese inmenso pene turquesa que surge de entre el perfil de Barcelona, La Torre Agbar.

Era la primera vez que entrábamos en un falo gigante, y eso se dejaba notar en la emoción de los visitantes. La primera impresión del rascacielos erecto fue que aquello era sobretodo una cosa inservible, carente de todo sentido pragmático. Pero con un halo de fabuloso prostíbulo futurista, iluminado con tenues luces rojas y con una sala de conferencias que podría ser perfectamente un sofisticado centro de proyección de cine pornográfico.

Por la noche Barcelona es una ciudad muy grande, tanto como por el día. Pero los bares cierran a las 3 de la mañana y eso es indigno e impropio de la capital del Mediterráneo. Sin saber muy bien cómo y con la ayuda de la guía de marzo de la Zero acabamos en uno de los muchos centros de ambiente de la ciudad dirigidos por ese gran Emporio del ocio invertido que es el Grupo Arena. Espectáculo drag, Madonna sin parar en cada una de sus etapas de reinado del pop, y mucho alcohol.

Con estos ingredientes no fue de extrañar que una loca drogadicta nos persiguiera a Nuka y a mí en nuestro viaje al baño en pos de la vomitona, creyendo sin duda que la urgencia era de índole bien diferente.

Nuka alcoholizada e indignada pregunta a los transeúntes del baño:

-Pero tengo yo cara de pasar drogas?

Esto a voz en grito nos ayudo a hacer nuevos amigos. No hay ningún sitio para conocer a gente nueva que los baños de una discoteca de ambiente. Aprended eso.

Estrechando lazos, el grupo G acabó la jornada pensando en prescindir en adelante de toda visita con el rebaño, y en dejarse guiar sin planes por el espíritu nocturno Barcelona. Aunque fuera sin la compañía esperada.

Como hay por ahí quien dice que Moderno de mierda no vivió infancia alguna, sin Caballeros del Zodíaco ni Chicas de Oro, el Moderno se desmarca con un tema de esos que marcan infancias y vidas enteras, para bien o para mal.

Alex y Cristina fue un grupo ñoño y nada trascendental, dentro de esa corriente pop ochentera con aspiraciones comerciales que surgió tras la Movida, que con chas! alcanzó su mayor éxito y de paso firmó una de esas canciones que se quedan grabadas durante años en la cabeza de varias generaciones. Y esto tiene mucho mérito, salvedad hecha de las carencias del un tema de melodía facilona como este.

Sus protagonistas se montaron la vida como pudieron desde entonces, bien alejados. Álex de la Nuez siguió con poca fortuna en el pop, y aún hoy pulula por ahí dejándose ver sin tener nada que decir ni que hacer. Yo os digo que este tipo es carne de Aventura en África.

Cristina Rosenvigne, que a mí me super-encanta mucho más que el pedante de su ex compañero musical, tuvo algo más de suerte con los Subterráneos primero y luego en solitario. Con aquellos firmó otro tema no menos memorable que del post, Voy en un coche, en una línea más roquera musical y estéticamente, y con su propio nombre ha grabado algún que otro disco sin intención ni actitud para entrar en el Star Symtem.

Memorias de un viaje a la Capital.

Capítulo 1. Abandono momentáneo del estado corpóreo. dfas gtf Sonando en mi cabeza: B-O-B-B-Y (CrashCats & Pinkglove )

B-O-B-B-Y

B-O-B-B-Y

Dejaré el ajedrez/ Seré cheer-leader, reina del baile por ti

Vestiré como Brenda, follaré como Celia/ Adoptaré el estilo 90 210

Si gane los concursos de deletrear/ no me será difícil animar

B-O-B-B-Y, Serás para mí

-Tu quiéreme, que yo cambiaré.

-Gafotas, déjame en paz/ llego tarde a entrenar

-Bobby hazme caso/ yo contigo es que me caso,

-Déjame ya niñata/ me estas dando mucha mucha mucha lata

-Ahora no me crees, pero todo saldrá bien

-Lárgate ya, fea/ Que nos van a ver

-Bobby bésame ya/ no aguanto más

-A ti con esos brackers/ quien coño te va a besar

-He consultado la bola ocho/ y no hay duda, seremos felices

-No seas pajera/ ya verás cuando se enteren los demás

-No seas cruel amor/ tía Aghata decorará el salón

-Mira tia/ ya te estas ganando un ostión

-Contigo no hace falta que fingas/ yo sé que me quieres

-Pero como se puede ser tan lerda

-Me han dicho que vas mal en álgebra/ te echo una mano después de clase

-A ver, imbécil/ ya te he dicho que te pudras

-Ay que ver como eres/ no te lo tendré en cuenta, por ahora

-Mira monstruo/ muérete.

Dejaré el ajedrez/ Seré cheer-leader, reina del baile por ti

Vestiré como Brenda, follaré como Celia/ Adoptaré el estilo 90 210

Si gane los concursos de deletrear/ no me será difícil animar

B-O-B-B-Y, Serás para mí

Serás para mí, B-O-B-B-Y.

A mí es que los viajes, como tantas otras cosas, me trastornan completamente el organismo; delicado que es uno. Así que en nuestra reciente y grandiosa visita a Barcelona, decidí olvidar mentalmente mi yo corpóreo en mi casita.

Y abandonado a mi sentido interior, debo comenzar por aclarar que nadie prescindió tanto de lo académico en un viaje de estudios como lo hemos hecho el Grupo G esta semana.

No hemos aprendido nada, no hemos visto nada especial digno de mención, no hemos visitado edificios modernistas ni instalaciones olímpicas, no hemos hecho nada más que dormir y disfrutar de la oscuridad mediterránea. Por que las instituciones públicas en Barcelona no se gastan el dinero en alumbrado público. Conclusión ecuánime.

Atravesar media España y parte de Cataluña en autobús no es una práctica recomendable en circunstancias normales, pero lo es mucho menos cuando a tu lado se sientan los catetos más despreciables de Castilla la Antigua, seres con una mente increíblemente infradesarrollada capaces de hablar únicamente de tetas, culos y fútbol mediante gritos y expresiones agrestes olvidadas ya por muchos en el Paleolítico Superior. Yo lo advierto, la España profunda no se acabará con las nuevas generaciones. Y menos mal que estaré yo para insultarla.

No se debe olvidar tampoco a las niñatas empollonas que dedican su tiempo no-empleado-en-estudiar-como-puercas a organizar timbas en medio del bus, en plan reunión del club de bridge, indignadas a cada momento con el imbécil de turno en un jueguecito de semi-seducción adolescente capaz de hacer vomitar de asco al mismísimo público del Diario de Patricia.

Los buses no fueron diseñados para ver películas, ni los autobuseros fueron seleccionados por su criterio cinematográfico, pero hasta un título como los Padres de él consiguió llamar mi atención bajo la atmósfera de cutrismo hispano que se respiraba en el bus.

Llegas a Barcelona y nunca te acostumbras a los grados de menos que se disfrutan en ese semi-paraíso. Sudada bajo las capas de abrigo, y la escena impactante de cien mesetarios traqueteando con sus trolers contra el pavimento de Las Ramblas, ante la que algunos no se abstiene de pedir sexo a las chicas de provincias recién llegadas.

Noche encantadoramente breve y sintética. Un pequeño susto a la llegada al albergue, que la emoción no está nunca de más, y una caña en el un local rabalero super-cool con muebles harapientos hablando a voz en grito sobre los Caballeros del Zodíaco, esa serie que nunca vi y que tanta falta de integración me ha provocado.

Como acompañamiento musical hoy me he hundido en lo más infernalmente profundo del electroclash patrio (ya sabéis que me gusta a mí hundirme) de la mano de alguno de los protagonistas más auténticos de este fascinante movimiento. La todopoderosa Pink Globe, mitad femenina de Alma X, se hace un nuevo dueto con mis adorados Gatos Maricas, los CrashCats. Y como resultado nace un tema hilarante y provocador, si bien falto de unos buenos ritmos, atesorador de una letra inigualable en la voz de la más puerca de nuestro electroclash.

Una repelente niñata se promete abandonar el club de ajedrez para convertirse en una animadora putona y poder así seducir al capitán del equipo de fútbol del instituto, Bobby. Una historia encantadoramente antiamericana, soez y repelenete.

Una historia para que alguien haga ya mismo un videoclip!

España me pone, pero mi novio más.

Chapter I: Antiamericano yo?

Sonando en mi cabeza: Tang de naranja (La Casa Azul )

Otra vez, en la Casa Azul/ viendo atardecer

Y el tocadiscos sonando/aquel disco que me regalaste ayer

que siempre nos gusto tanto.

Nos queremos divertir/bailando con el Hula-Hop,

no parar de sonreir/ y descubrir el amor.

Todo esta listo.

Esperar más no puedo/ no quiero/ no puedo parar.

Esta tarde te invito a mi fiesta/ te invito a mi fiesta

tendremos música, chicles, y luces technicolor.

Te espero sentado en la puerta de La Casa Azul

bebiendo tang de Naranja.

Otra vez, en la Casa Azul/ viendo atardecer.

Y el tocadiscos sonando/aquella canción de los Sweet ¿?

Que siempre nos gustó tanto.

No quisimos regresar/ verano del 86

y hoy volvemos a cantar/ y a bailar como ayer.

Todo esta listo.

Esperar más no puedo/ no quiero/ no puedo parar.

Esta tarde te invito a mi fiesta/ te invito a mi fiesta

tendremos música, chicles, y luces technicolor.

Te espero sentado en la puerta de La Casa Azul

bebiendo tang de Naranja.

No sé si os lo he dicho alguna vez, pero a mí, así en líneas generales, este país en el que vivo me mola mazo. No se trata ahora de ponerse en plan nacionalista, que es una cosa que me repele a tope y que sabéis que no va con mi estilo para nada.

Pero uno mira al resto del planeta y ve montones de cosas que nadie querría para si. Media humanidad pasa hambre y necesidades básicas, y pienso yo que si viviera en Gabón difícilmente tendría un reproductor de mp3. Pasando por alto esta situación y la de millones de personas sometidas a regímenes dictatoriales que viven en la más absoluta miseria, muchos de ellos reprimidos, juzgados, torturados e incluso muertos por actos para nosotros banales, llegamos a la situación del nuestro, el Primer Mundo.

Giras la cabeza y miras a los USA, ese país que cree ser el origen y la reserva de los valores de occidente.

Sería preocupante que esto fuera cierto, que el way of life de nuestra civilización naciese de un país en el que más de la mitad de la población acude a misa al menos una vez por semana; en que casi tres cuartas partes valora como imprescindible la faceta de creyente de su presidente; en que un 60 % de sus habitantes considera que se deben apoyar las acciones bélicas de su gobierno aunque no tengan justificación, solo por que su gobierno es sagrado y no importa tener la razón cuando se trata de apoyar a tu país hasta la muerte ; un pais donde aun existen estados en que está expresamente prohibida bajo penas de cárce la práctica de la sodomía; un pais laico(¿?) en que todos sus niños deben rezar cada día antes de entrar en clase; un país que habla de democracia y justicia con espuma en la boca y que luego se dedica a organizar golpes de estado en países bananeros (y no tan bananeros) por que sus gobiernos legítimos no convienen a sus intereses económicos, y a montar guerras en recónditos rincones del mundo para experimentar con su armamento o simplemente sentar en el poder a quien más les convenga; un país donde un error judicial puede llevarte a la silla eléctrica; un país donde el sistema social funciona poco o nada, sin sanidad ni apenas educación pública; un país donde, en concesión al fanatismo religioso y desde hace unos días, las escuelas públicas enseñan a sus alumnos a dudar de la teoría de la evolución natural en sus clases de ciencias; un país donde las grandes organizaciones Familiares y Religiosas que claman en contra del aborto, el matrimonio gay, el estudio con células madre y cualquier avance de la humanidad que choque con sus arcaicas ideas, controla el gobierno de Washington y tiene sus tentáculos metidos en todas las grandes Instituciones; un pais donde el color de tu piel marcará definitivamente tu destino; el país de las oportunidades de vivir en desigualdad y bajo una estrecha moral recalcitrante y castradora.

Un asco de país en el que nadie debería tener deseos de vivir. Y que debemos negarnos a que se imponga como modelo moral, cultural o social de nada y de nadie.

Para animar la cosa, enchufo una de esas misteriosas canciones de La Casa Azul que uno no sabe muy bien de donde han salido, supongo que de alguna maqueta, y nunca grabadas para una edición oficial.

Tang de naranja es el arquetipo por excelencia de la música de este grupo sweet-pop. Ritmo marcado por sonidos mellotrónicos y una suave batería, miles de arreglos instrumentales, melodía vocal y una letra deliciosa sin pretensiones que habla de hula-hops, tangs de naranja y luces technicolor.

Música chicle para montarse coreagrafías a lo Parchís.

Arde Paris, arde.

Sonando en mi cabeza : Interferencias (Fangoria + Heroica versionan a Radio Futura )

Conozco la física muy bien y sé que hay cosas que se atraen y otras no.

Algunas se rozan al pasar y otras dan vueltas todo el tiempo alrededor.

En mi cabeza hay un error, en mis circuitos no entras tu.

Solo algo nuevo es la razón para vivir.

Debes dejar de producir interferencias en mi corazón.

Que se puede pensar cuando de pronto y sin aviso cientos jóvenes de todo un país se ponen de acuerdo para sembrar de violencia y fuego los suburbios en los que viven?

Se puede pensar que es una acción coordinada de algún grupo de desquiciados; y no lo es. Tampoco es una huelga ni un sitio de guerra. Lo cierto es que es una fenómeno casi natural, que surge espontáneamente con toda su fuerza en un momento que no parece el más indicado, sin un motivo concreto para el que no quiere comprender.

En realidad es tan simple como una reacción química ingenuamente no prevista. Mezclas en tu frasco sustancias peligrosas, ácidos y explosivos, y de momento parece que tornan en un equilibrio y una serenidad inauditas.

Te confías de ello y sigues enseñando tus lujos a quienes has condenado a vivir en un rincón pestilente, sigues construyendo el futuro en las desigualdades que te hacen más rico y poderoso, sigues engañando a tus votantes, sigues añadiendo más mierda al frasco.

Después de todo parece que nunca ocurre nada, que impunemente puedes aprovecharte de todo y de todos para vivir neciamente entre tus amigos, los banqueros y comerciantes de la nueva era neoliberal que tanto te gusta.

Pero el mundo de la física a veces nos da sorpresas, por que nunca sabemos medir bien ese último punto de calor que va a hacer estallar la bomba que hemos almacenado en el frasco. En ocasiones unas pequeñas gotas del catalizador adecuado pueden hacer explotar toneladas de combustible almacenado, y no hay mentiras ni inhibidores que puedan pararlo.

Y nace la nueva infanta, gorda y redonda. Ahora la veremos crecer felizmente en su alcoba de ensueño, en el pequeño palacio que sus padres ganaron con el sudor de sus frentes. Mientras se encamina a ser nuestra nueva reina.

O puede que no, quien puede saber cuando estallará definitivamente la bomba hedionda en que vivimos.

A la espera de que estalle por completo el frasco, me pregunto por que me habrá salido un titulo tan vulgar a este post.

Excursion campestre II: En la ciudad perdida.

Sonado en mi cabeza: Algo está cambiando (Julieta Venegas )

Me hablas/preguntas/si nos podemos ver después

Razones/me sobran/pero aunque quiera no lo se

Siempre hay algo mas/que a simple vista no se ve

Será que hay algo mas/que a simple vista no

Te asusta la idea/de lo que puede suceder

Decirte quisiera/algo que te haga sentir bien

Pero es que hay algo más/que a simple vista no se ve

Será que hay algo más/que a simple vista no se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No pienses/que olvido/lo que me ha dado tu querer

Lo llevo conmigo/así me puedo sentir bien

Pero es que hay algo más/que a simple vista no se ve

Será que hay algo más/que a simple vista no se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

Que mas quisiera yo/que ser feliz y darte amor, amor

Que mas quisiera yo/vivir feliz y darte amor, amor

Siempre hay algo más/que a simple vista no se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

Rumbo al Norte, entre las famosas lagunas de encinares y robledales de los Torozos, acabamos en una minúscula aldea al sur del Sequillo (nunca un río tuvo un nombre tan apropiado)

Infructuosa búsqueda de setas y comida copiosa, cosas que no deben faltar nunca en una buena salida campestre. La primera media tarde la pasamos entre mantas y garrapatas (sí, garrapatas; no todo va a ser idílicamente fantástico en las salidas campestres) viendo una absurda película de alguna estrella holliwoodiense caída en la desdicha de los telefilmes de Antena 3. Todo formando una escena muy propia de alguna película del primer Amenábar.

Lo mejor siempre llega a la noche, es una ley no escrita hasta hoy. Y no podía ser de otra forma ni en un día de campo y lluvia.

Sin saber cómo acabar el día Nuka conduce más al norte aún, alejándonos definitivamente de los Torozos, y camino de las dársenas del canal de Castilla. Paradas de embarcaciones sin un cometido claro en medio de la nada, en las que Eva aprovecha la oscuridad para hacer correr al personal.

Como las noches de frío incitan a la aventura, y los arrebatos asustadizos de Eva no nos parecen suficientes a casi nadie, Nuka recuerda la existencia de un pueblo abandonado en la estepa castellana.

Y allí vamos, claro, donde sino.

Una joven nos indica en Medina de Rioseco como llegar. Nuka nunca se olvidará de maldecirla en sus oraciones. La carretera, con todo el aspecto de recién asfaltada, se torna espectral en cuanto abandonamos Medina. Sin arcenes, sin señales, sin nada más que lo que se adivinan como infinitos campos cerealísticos como única compañía.

Eso mientras se mantiene la carretera, por que sin previo aviso el asfalto desaparece para dar paso a un camino embarrado. Digo embarrado por que desconozco un adjetivo que sea fiel a cómo estaba aquel camino, en que había más agua que barro, y en el que barro era tan liviano que parecía que si te hundías en él nunca volverías a salir al mundo de los vivos.

Nuka se caga constantemente en nuestra suerte, mientras el barro vuela alrededor de la carrocería y las ventanas sin que apenas subamos de los 15 Km/h. En un par de ocasiones el resto de viajeros nos vemos obligados a bajar del vehículo, en plena oscuridad mesetaria, para evitar hundirnos definitivamente en la corteza terrestre.

Una mezcla entre terror a no saber en donde andamos, figurándonos a cada momento que un cadáver desquiciado saldrá a nuestro paso, y miedo a quedarnos estancados en uno de los mares barrosos del camino, invade a la expedición.

Las luces que cruzan perpendicularmente nuestra trayectoria unos minutos más adelante indican la presencia de una verdadera carretera. Según nos acercamos descubrimos que en el cruce se encuentra el maldito pueblo abandonado, que ni siquiera es tal.

En la última curva de entrada al pueblo el camino desaparece por completo; si el asfalto dio paso al barro, ahora el barro deja su lugar a una inmensa charca de profundidad desconocida. Eva y yo aventuramos que será imposible que el coche pase por allí, pero Laura desde el coche nos avisa que nos apartemos por que Nuka va a tomar carrerilla para atravesarlo.

Mientras, nosotros aguantamos la respiración en unos segundos eternos en que damos por seguro que el coche abandonará su existencia por encima de la tierra. Pero Nuka es una conductora sensacional, ya veis, y milagrosamente el coche pasa para entrar en el pueblo donde solo habita una familia.

Nuka es tan precisa que aparca el coche delante de la única casa habitada del pueblo, de modo que toda una familia se abalanza sobre la ventana del salón para averiguar qué nuevos humanos se acercan a aquel sitio perdido de la civilización.

El pueblo, pues nada, cuatro casas; tiradas algunas, otras en plena ruina.

Caminando hacia el final de pueblo la luz de la linterna topa con una superficie horizontal inesperada. Nos acercamos y resulta ser la pared de un enorme campanario. Al lado, la iglesia abandona, alegoría de la extinción del catolicismo en aquel rincón del mundo.

Nuka defiende que somos como los adolescentes de las películas norteamericanas, que nos acercamos irracionalmente al peligro pidiendo a gritos que alguien desde ultratumba nos degolle. Así que nos acercamos a la entrada lateral del templo, en la mas absoluta oscuridad, rota únicamente por una pobre linterna de 100 vatios.

Al final, claro, salimos todos corriendo como locos hacia el coche ante la visión de mil sombras en la iglesia.

Por que en el fondo, admitámoslo, somos unos cobardes. Y que?

Julieta es una chica encantadora. Eso lo primero, que escuchar a esta mexicana es una auténtica delicia capaz de reconciliar a cualquiera con el mundo.

La Venegas es además una músico y cantante fabulosa, entregada a erizar los pelillos con canciones como esta, cabalgando entre la felicidad y la melancolía de lo que ha de llegar o de lo que se fue.

Y todo con composiciones que poco tiene de épicas, canciones cotidianas construidas con melodías lo suficientemente resultonas como para insertarse toda una tarde en tu cabeza.

Canciones básicas, simples, de letras que a primera vista no transcienden más allá, pero es que siempre hay algo más que a simple vista no se ve. Y esa es la magia de la Venegas.

Contestando cosas indecentes

El mundo bloguero ha perdido la cabeza y ahora me veo obligado a contestar, lo mas ambiguamente que pueda, a ese fabuloso test que anda rondando la red en busca de nuevas presas.

Y todo por Mara, chica, esto no lo haria por cualquiera. Asi que siéntete valorada.

1. ¿Cuál ha sido el mejor polvo de tu vida?

Pues el primero, no, claro. Ni el segundo. El ultimo, que es el más recordado. Y el mas añorado.

2. ¿Cuál es el sitio más original donde has echado un polvo?

Uy, que vergüenza. Que vergüenza por que aqui donde me veis, soy muy tradicional para esats cosas. Yo soy muy de cama y/o sofa.

3. ¿Qué es lo que más te gusta en el momento de un polvo?

Que es lo que mas me gusta? Alguien se ha dado cuenta de lo absurda que es esta pregunta?

4. ¿Y lo que menos te gusta?

Mira, esto no puedo responderlo, me niego. Alguien puede decirlo por mi?

5. ¿Qué fantasía sexual te queda por cumplir?

Muchas, claro, Mas bien todas. Vale acostarse con Spunky? Pues eso, follarme al Spunky.

6. ¿Con qué personaje masculino o femenino de la blogosfera te darías un revolcón sin dudar?

Esta pregunta es muy controvertida, chicos. Lo comprendeis, no? En todo caso, diré que con muchos, a mi es que me encanta esto de formicar. Claro, muchos no se dejarian. Empezaria con Marsónico, seguiría con Segmento, luego con la Marrana.......y ya casi paro por que casi todos mis contactos son mujeres; muchas de ellas bollos, para complicar aún mas la cosa.

Un dia en el campo I: El monasterio de los Montes Torozos.

Sonando en mi cabeza: Por que te vas (Iluminados versionan a Jeanette )

Hoy en mi ventana brilla el sol

y el corazon se pone triste contemplando la ciudad

por que te vas?

Como cada noche desperte/ pensando en ti

y en mi reloj/ todas las horas vi pasar

por que te vas?

todas las promesas de mi amor se iran contido

Me olvidaras, me olvidaras

junto a la estacion yo llorare igual que un niño

por que te vas?

Bajo la penunbra de un farol/ se dormiran

todas las cosas que queadaron por decir/ se dormiran

Junto a las manillas de un reloj esperaran

todas las horas que quedaron por vivir

esperaran

todas las promesas de mia mor se iran contido

Me olvidaras, me olvidaras

junto a la estacion yo llorae igual que un niño

por que te vas?

todas las promesas de mia mor se iran contido

Me olvidaras, me olvidaras

junto a la estacion yo llorae igual que un niño

por que te vas?

Nosotros somos muy inteligentes. Mis amigas y yo, digo. Pero no nos gusta hacer alarde de ello, claro está. Así que nos comportamos como individuos de coeficiente medio-bajo. Y optamos por salir de ruta campestre cuando toda la península está cubierta por una inmensa borrasca. Para disimular nuestro sumo grado intelectual.

Ni siquiera sabemos muy bien que vamos a hacer, lo nuestro son los planes incontrolados e inconscientes. Así nos va a en la vida.

Cojemos el coche y nos dirigimos hacia los Montes Torozos, que es un sitio precioso para cualquier individuo que no haya salido de una ciudad en su vida, pero un poco vulgar para un día campestre de calidad. Con la borrasca sobre nuestras cabezas casi que ya no nos importa que el dia sea de calidad, nos conformamos con que no sea una mierda aburrida. Y viniendo Eva a mí se me hace muy dificil que la cosa torne aburrida. Puede ser espectacularmente divertido o terrorificamente horroroso todo, pero nunca aburrido.

Así es Eva, un poco yonqui y una ninfómana frustrada, pero nada aburrida.

En la carretera vemos un letrero indicando algo que parece importante. Y seguimos la direccion del letrero por que es nuestra única guia en ese momento. Llegamos a un monasterio cisterciense del siglo XII. Eso dice el cartel de la entrada, pero el edificio no tiene pinta de tal cosa.

Apenas hay nadie, y rodeamos el monasterio con una ligera impresión de estar cometiendo alguna infracción. La cometemos cuando me cuelo con Eva a robar unas guindillas de lo que tiene todo el aspecto de ser el huerto de los monjes. Yo estas cosas no las hago de motu propio, lo prometo, pero la Eva consigue sacar de mi el delincuente que llevo dentro. Me encanta esta chica.

Un letrero reza claramente Prohibido pasar ante la entrada a un pequeño jardín. Eso a nosotros no nos importa una mierda, y entramos dentro.

-Mirad. Hay patitos!

Laura, que en las salidas campestres adopta una adtitud infantil que asusta, se emociona con las aves acuáticas de un pequeño estanque en el jardín. A mi todo me parece maravillosamente bucólico bajo la borrasca.

Eva y yo tiramos delante, ya os digo que esta chica me empuja a la inconsciencia. Descubrimos un encantador puente que lleva a un islote en el estanque, un islote que apenas da cabida a una mesa con asientos de piedra a su alrededor. En realidad no es una mesa, sino una especie de artefacto litúrgico, una mesa de sacrificios con una ligera pendiente hacia una salida lateral. Todo previsto para recojer pulcramente la sangre en un recipiente.

Eva empieza a fabular sobre los ritos que deben practicar allí los monjes, mientras a mi me extraña que aún no haya aparecido ninguno. En el colmo de su estado transgresor y macabro, Eva se tiende muerta sobre la mesa litúrgica. Nuka y yo la fotografiamos en mil poses y ángulos diferentes, en una escena asquerosamente tétrica.

Salimos aliviados de allí (yo al menos) y otro cartel avisa que allí se ecuentra una de las espinas de la corona de Cristo. Ya veis que mal gusto guardar una cosa así, como son de agoreros y desagradables los católicos. Conseguimos entrar al claustro del monasterio, pero no vemos ninguna espina sagrada. A cambio Nuka descubre escenarios ideales para sus oníricas fiestas en ambientes románicos. Imaginando aún a Miss Kittin resonar en el comedor monacal salimos de allí rumbo al norte.

Los jóvenes de hoy no tienen memoria histórica. A ver quien se acuerda de Jeanette, la pobre, con esos temazos que cantaba ella. A decir verdad, aún hay quien recuerda a esta mujer que nunca llegó a hablar bien el castellano. Alagada por el adorable Miki Puig, e imitada por Silvia Niza con excelentes resultados sonoros, las canciones de Jeanette han disfrutado y sufrido de múltiples versiones, algunas totalmente indies. Tal es el caso de la versión que Iluminados incluyeron hace ya años en su Afrodita B. Iluminados, auténticos baluartes del indie en castellano de nuestro país (o Estado o como querais llamarlo) desaparecieron del panorama musical hace ya unos cuantos años, tras más de una década viviendo en una de las peores posiciones del pop en España. Aunque disfrutaron de la bendición de algunos de los grandes, véase Fangoria, no encontraron su sitio entre el público indie.

Eso a pesar de ser una de las referencias indiscutibles de muchos de los grupos que surgirian, más o menos efímeramente, años más tarde: Fresones, Vacaciones......

Voz femenina, un tanto desgarrada y puede que un poco desagradable al oido no acostumbrado, dando vida a unas letras que viven del desasosiego y el pesimismo.

Nunca está de más urgar en la discoteca y redescubrir a los mártires del indie.

Lars von Trier o la historia yanqui como reflejo de la miseria humana.

Como cierre a la Seminci de este año se proyectaba fuera de concurso Feliz Navidad, un film de esos que uno de sus propios protagonistas denominó en rueda de prensa como europudding, de compleja y poco satisfactoria producción plurinacional.

Como un título tan ñoño y poco prometedor no convenció a nadie, optamos por deleitarnos con la última de las películas a concurso, posiblemente la mejor de todas ellas, Manderlay de Lars von Trier.

Manderlay se enmarca en el proyecto del danés dirigido a mostrarnos a la sociedad norteamericana a través de su breve historia, como un compendio de frustraciones y estrecheces mentales, fiel reflejo de la naturaleza humana.

Grace, después de huir de la espantosa ciudad de Dogville con su padre y su ejército de gansters, recala por casualidad en la finca de Manderlay. El espectador, claro, recorre sobre el mapa americano el viaje hacia el estado de Texas en que se encuentra Manderlay, para comenzar a acostumbrarse a lo que será el escenario carente de decorados en que va a transcurrir la historia.

En Manderlay Grace descubre un micro-cosmos en que la esclavitud aun se practica con total impunidad, más o menos consentida por blancos y negros. Y la muchacha no está dispuesta a ello.

Así que se dispone, sobre la gran superficie plana que es el escenario que representa Manderlay, a liberar primero a los negros y luego, a la vista del desmadre general, educarles en la democracia y la justicia.

Así, durante más de dos horas, el espectador presencia una admirablemente estudiada evolución de la situación en Marderlay. Del caos a un prometedor compromiso de trabajo, de ahí a la desgracia natural y a una ficticia consolidación de los buenos modos en que von Trier engaña míseramente al espectador.

Todo ello con momentos épicos de muerte y sexo, compulsiones claves del ser humano, para introducir personalmente al espectador en la desventura de Grace.

Final trágico y espeluznante, metáfora de la esclavitud y la libertad como medios enfrentados en que nunca nada es lo que parece. Por que un grito de libertad desesperada frente al sol puede ser tremendamente doloroso.

Y unos créditos casi dolorosos, con imágenes estáticas de la historia negra estadounidense de fondo a una animada y contrapuesta canción con coros de espirituales negros.

A la espera del cierre de la trilogía de von Trier sobre esa América profunda y escalofriante que no ha pisado en su vida (en parte para alimentar el mito) hay que quitarse el sombrero ante tla majestuosa historia que presenta en Manderlay. Contada además sobre un fondo blanco sin elementos verticales ni artificios a modo de decorado y con una visión espacial de los planos que le aleja ya definitivamente del Dogma que le tuviera como fundador.

Lo importante en el cine de von Trier es la historia, así que cambia sin ningún pudor a los actores que dieran vida a Dogville en Manderlay, como abstracción para hacer del cine el protagonista de sus películas.

Manderlay es una esas películas que herirán al espectador norteamericano por el modo en que toca directamente los más deleznables puntos oscuros de su Nación, pero que debería herirnos a todos por que la de Manderlay es la historia de la miseria humana.

Cine francés: Jugando con el espectador.

Estas dos últimas jornadas en la Sección Oficial de la Seminci han estado protagonizadas por el cine francés, serio aspirante a llevarse la espiga de Oro.

A concurso dos películas indiscutiblemente francesas por las tramas, los planos y los ritmos (lentos, muy lentos)

Caché (Escondido), en realidad no es una película francesa, aunque nada podría indicar lo contrario a la vista del resultado final: ambientada en París, narrada en francés y poblada de pedantes y engreídos gabachos.

Dirigida por el denostado austriaco Michael Haneke y de producción plurinacional, Daniel Auteuil y Juliette Binoche (recordada por la horrorosa e incompresiblemente aplaudida Azul) protagonizan este drama oscilante entre los géneros de suspense y de terror psicológico.

Primeros minutos de la proyección: plano perfectamente angulado e iluminado de una calle residencial parisina. Durante un lapso de tiempo vemos transcurrir una mañana cualquiera en la fachada de la residencia de los protagonistas.

De repente el espectador descubre que la imagen esta siendo visionada por el matrimonio en la televisión de su casa, perplejos y confundidos. Alguien ha dejado una cassete con la grabación en la puerta.

Georges es un acomodado periodista de relativa fama, con un programa cultural televisivo equivalente al Blanco sobre negro de La 2. Casado y con un hijo de 12 años, cierto día comienza a recibir grabaciones de la fachada de su casa, en la se distinguen a sus familiares y a si mismo entrando y saliendo de la misma.

Cuando consiguen inquietar y atrapar en el juego a la pareja, la temática de las cintas cambia, mostrando nuevos escenarios más o menos cercanos a la vida de Georges. El autor de las cintas consigue guiar los movimientos del protagonista hacia el destino buscado.

Un destino que no es más que la revelación de un dramático pasado infantil, que se entremezcla con la vergüenza histórica que supuso la independencia argelina.

Hay quien ya apuesta por que Caché sea la nueva ganadora de la Seminci, más allá de las razones meramente artísticas del film. Al fin y al cabo, hace muchos años que una película europea no gana la espiga, y ésta es la ideal para devolver el premio a Europa. Con un controvertido director que repite presencia en Valladolid, coproducida por medio continente y no-del-todo-francesa, es una candidata ideal.

Premios aparte, Caché será posiblemente la mejor película vista en sección oficial. Construida a partir de una historia que toca a lo personal y lo social y sin caer en fáciles tópicos repetidos hasta el infinito en la Seminci, Caché además tiene una personalidad propia, singular, enmarcada en la del propio director.

Trasgresor desde el clasismo, Haneke construye esta inquietante historia a base de planos largos y abiertos en las que el espectador busca y espera desesperadamente aquello que pueda resolver el enigma, sin saber nunca muy bien si son grabaciones o planos reales del film.

Aunque hay voces que se alzan abiertamente en contra de Haneke, que ya revolvió tripas y conciencias en la Seminci hace años con Funny Games (llena de violencia gratuita como estaba) yo me veo en la obligación de defender el cine de este señor, diferente y con gancho. Caché cuenta con una trama excelente, una manera muy discutible de llevarla a escena (que a mi me parece hipnotizante y brillante) y momentos inesperados de terror que ponen la carne de gallina.

Y un final desbordante de imaginación y sutileza, tanto que si uno se descuida puede salir de la sala sin resolver el macabro juego.

El tiempo que queda prometía grandes momentos en la butaca, más aun que Caché aun siendo mucho más profundamente francesa en sus planteamientos.

Puede que precisamente por esto último casi todo en esta película es decepción. Ozon, autor de la maravillosa 8 mujeres, nos presenta a un joven homosexual, fotógrafo de moda, al que le diagnostican un cáncer terminal. Romain rechaza la quimioterapia y supuestamente decide encontrarse a si mismo en los meses que le restan de vida. Para ello cree necesarios los desencuentros con su familia, martirio incluido a su única hermana, y su novio, que es feo donde los haya.

Abandonado por si mismo y tras una fugaz visita a su abuela, única a la que confiesa su estado por estar tan cerca de la muerte de él, un encuentro casual le conduce finalmente la cama con un joven matrimonio, con buena causa de por medio, eso sí.

Poca más historia tiene esta película, larga y tediosa en tan solo 90 minutos de metraje.

Puede que Ozon pretendiera hacer de Romaine un moderno antihéroe, egoísta y egocéntrico, al que la muerte no hace sino ahondar más aún en tan excelsas virtudes. Eso si, redimido finalmente y postrado ante el altar del último perdón, a la vida y a sí mismo.

Si El tiempo que queda pretendía no caer en la cursilería o la lágrima fácil en una historia que empujaba a ello, el resultado final ha sido una historia insulsa y sin alicientes.

Dos reseñas cinematográficas: La revisión asiática del Amor.

Esta edición del festival de la Seminci, con motivo de su cincuenta aniversario, reemite alguna de las películas que de algún modo marcaron la historia de la semana y de la propia ciudad. En ese ámbito se enmarca la proyección de Hierro 3, Bin-Jip, del surcoreano Kim Ki-duk, que ganó la espiga de oro en la edición pasada.

Un joven motorista, aparentemente normal, distribuye propaganda de puerta en puerta, pegándola con celofán en los pomos de las puertas (costumbre habitual en Corea, al parecer)

De este modo averigua cada noche que casas están libres por vacaciones de sus inquilinos, aquellas que aún mantienen la propaganda. Se instala cómodamente, y se dedica en la ausencia de los propietarios a hacer la colada (a mano, fijaos que tercermundista) y a arreglar todas esas cosas que en cualquier casa no funcionan: básculas, relojes...... Al final de su estancia, abandona el lugar dejándolo todo reluciente, por que el chaval es muy apañado.

Así empieza Hierro 3, con una visión tan práctica como romántica del allanamiento de morada.

En uno de esas incursiones en casa ajena, aparece en las sombras la figura de una mujer con el rostro golpeado. El intruso no averigua su presencia, ni ella parece muy asustada de que haya invadido su casa. Si el protagonista y sus incursiones parecen ya cosa poco ortodoxa, hay que decir que la mujer es una tía muy rara, y eso se nota desde el principio.

En el preciso momento en que él se masturba mirando las fotos de ella, la mujer se asoma a la puerta, inmutable, casi curiosa; y el chico huye despavoridamente, claro. Pero ella es una mujer maltratada, y el chaval que es todo corazón y buenas intenciones vuelve para rescatarla, y llevársela consigo a allanar más moradas ajenas.

De casa en casa, y en el más absoluto silencio (ninguno de los dos protagonistas menciona una sola palabra hasta los últimos minutos en que de la boca de ella salen unos pocos fonemas) hasta que finalmente son detenidos por la policía.

Ella es devuelta a casa con su marido, que promete vengarse del presunto secuestrador, mientras él va a parar a una cárcel donde desarrolla unas curiosas dotes de ocultismo.

Final extraño, reencuentro frustrante que no frustrado, con el cabrón del marido de por medio. Y una sentencia final: Es difícil saber si el mundo en que vivimos es sueño o realidad.

Una extraña y onírica historia, narrada en el mutismo de los amantes, unos seres solitarios pero dispuestos a vivir la vida y sus sentimientos sin el artificio de la palabra. El venerado Kin Ki-Dur nos enseña que el amor puede ser vivido desde la completa entrega mutua, superando las adversidades externas volviéndose invisible ante ellas.

Una merecida, por una vez, Espiga de oro.

Ange Lee vino a Valladolid a estrenar, por tercera vez en el mundo (Tras Venecia y Toronto, esos dos festivales preotoñales que anteceden a la Seminci y que tantos estrenos mundiales nos han arrebatado) la muy esperada Brokeback Mountain.

El taiwanés se dio a conocer en el mundo con la hiper-oscarizada Tigre y Dragón, en un momento en que muchos empezaban a creer ilusamente en la mundialización (que no globalización) del séptimo arte. Aquel insufrible film, lleno de absurdas peleas aéreas, de historia tan confusa como poco trascendental y que algunos consideran el inicio de un nuevo género (el western asiático) permitió a ese chinito tan majo (como le define nuestra idolatrada Marta M) insertarse en el star system de Hollywood. Y a partir de ahí, listo que es el hombre, mover los hilos a su antojo.

A diferencia de otros grandes autores de Hollywood envenenados con el éxito de taquilla y anquilosados en los mismos estereotipos que hacen que tanto odiemos al cine comercial norteamericano, Ang Lee se permite el lujazo de cambiar de formas y contenidos en cada film. Pasa así de Sentido y sensibilidad o tormenta de hielo a rodar Hulk, para ahorrar y poder darse el capricho de dirigir la tremenda película que estos días han podido ver cientos de afortunados en Valladolid.

Brokeback Mountain es una película singular, una historia que marca al espectador tanto por su propio peso como por el tono en que hábilmente está narrada, rodeada de los paisajes imposibles de las Rocosas. Un inusitado western con historia de amor incluida.

Hay quien dice que es el primer western gay de la historia, y esto ya es un aliciente más que suficiente para hacer lo imposible por verla. Yo, sin embargo, discrepo por que BB Mountain puede ser un western, pero no es lo que entendemos por una película gay; es la historia de dos hombres que viven maniatados por las circunstancias de su mundo, y que han sufrido el infortunio de tener que esconderse para sobrevivir. BB Mountain es una historia de intolerancia, de encubiertos y de miedos, disfrazada de Amor entre dos vaqueros americanos.

Ennis y Jack son dos jóvenes en busca de sustento y de sí mismos cuando llegan a Bokeback Mountain. Contratados para pasar meses en el monte al cuidado del ganado, espantando coyotes y osos, el aislamiento y la rudeza son el germen de una camaradería que da paso a un Amor que difícilmente se podía intuir en los primeros minutos de la cinta. Desde el sexo desesperado, hasta las primeras caricias (en ese lógico orden) Ennis, un ser mucho más cerrado e introvertido, se muestra primero perturbado y luego rendido al amor de Jack, el verdadero icono gay de la historia de Anni Proulx.

Tras años separados, con bodas e hijos de por medio, Jack y Ennis comienzan furtivas escapadas enmascaradas en una amistad que es mucho más que eso. Los encuentros esporádicos, entusiastas a veces, a veces frustrados desencuentros, se mantendrán a lo largo de sus vidas, siempre al margen de sus mujeres e hijos.

En el fondo, BB Mountain es una historia que enfrenta sutilmente cobardía y rebelión en cada uno de sus personajes y en el modo en que asumen su sexualidad como problema vital; uno (Jack) mucho más consciente y dispuesto a vivir su felicidad, y otro (Ennis) encerrado en retrógradas ideas sureñas y mucho menos capaz de romper moralmente con sus circunstancias.

Es la lucha de un amor verdadero contra los prejuicios de sus protagonistas. Como dice el director, la película no muestra el amor en sí, sino la ilusión del amor.

Hay sitios a los que no se regresa

Sonando en mi cabeza: BSO Good bye, Lennin ( Yann Tiersen )

Una semana al año Valladolid, esa ciudad que cierta guía turística británica califica de sucia y fea, se transforma en un apasionante foco cultural en que propios y foráneos se desviven por averiguar en que sala se proyecta tal o cual o película, en que se forman espontáneos corrillos de debate sobre el último film de Costa-Gravras y en donde en ocasiones no se da abasto para ver tanto cine como uno quisiera.

Es la magia de la Seminci, la Semana Internacional de Cine de Valladolid, que cumple ya 50 ediciones desde que comenzará en plena dictadura con el poco halagüeño nombre de Semana de Cine Religioso. Gracias a Dios, mucho ha cambiado este país, y con él el festival en este medio siglo, y poco hay ya de religioso en sus películas.

En Valladolid, al contrario que en otros festivales españoles de renombre, lo importante no son las estrellas ni las alfombras rojas. Lo importante es que los espectadores vivan historias diferentes, inusuales, o simplemente cotidianas a través de películas que el sistema de la industria del cine impide que lleguen a ser proyectadas en salas comerciales.

Lo importante no es el glamour, las multitudes a la espera de alguna estrella o la atención mediática, lo trascendental en esta semana es la cultura. Por eso no es de extrañar que pase desapercibida frente a festivales históricos como el de San Sebastián, u otros prefabricados a medida de los intereses comerciales de unos cuantos, como los de Málaga o Huelva.

Ahora habrá quien piense que lo de la Seminci son tostones iraníes o serbocroatas. Y es cierto, en parte.

La otra parte de la verdad es que las 12 salas del festival, con una media de tres películas diarias en cada una, han visto pasar maravillosos films más o menos alternativos del viejo y del nuevo continente, de la mano de autores fetiches del festival como Costa Gavras, Ken Loach, Won Kar Wide, Berlanga o Wolfrang Becker.

Gracias a la Seminci llegaron a proyectarse por primera vez en España, y en ocasiones en el mundo, inolvidables films como Missing, Good bye Lennin, El Apartamento, Un pez llamado Wanda, Thelma y Louise, El crimen de Cuenca, La estrategia del caracol, Charada, Familia, Bonnye and Clide, Mi nombre es Joe, Wilburg se quiere suicidar, Cosas que dejé en La Habana, Hola, estás sola?, La Naranja Mecánica o El Hijo de la novia. Todas ellas varios meses antes de estrenarse, y al alcance de cualquier amante de las buenas historias y del buen cine que decidiese pasar una semana dedicada a la apasionante búsqueda de entradas, críticas y eruditos comentarios en la entrada del cine.

Y esto, claro, en cuanto a aquellas películas que encontraron su sitio en las salas comerciales. La lista sería inmensa si se enumeraran todas aquellas pequeñas obras de arte que marcaron el corazón y el recuerdo de miles de espectadores.

Por que cada año en la Seminci se pueden ver auténticos bodrios si te equivocas de momento y lugar, es cierto, y eso forma parte también de la magia. Pero solo en Valladolid el espectador puede darse el gustazo de que Becker le comente en persona los avatares e Good Bye Lennin, Gavras le presente Amén o Ang Lee le dé su propio punto de vista sobre Breakback Mountain.

Vosotros lo que necesetais es que os quemen a todos en una pira humana

Sonando en mi cabeza: Magic (Chucho )

Si preguntáis por mi/me encontrareis aqui

disfrutando del tiempo/que me queda por vivir

Siempre procure beber/la vida intensamente

disfrutando cada trago/que me queda por vivir

Respiré la vida/como nadie mas

aprovechando el tiempo/que me queda por vivir

que lo mejor de nuestra vida/aun esta por ocurrir

Todo el amor del amor del mundo/lo derrocharemos tu y yo

cada segundo del tiempo/que nos queda por vivir

que lo mejor de nuestra vida aun esta por ocurrir

que lo mejor de nuestra vida aun esta por ocurrir

Son los cambios de estación, que me descolocan y perturban aún más mi inestable equilibrio mental.

Y empiezo así, con esta declaración de principios, para que nadie piense luego que soy un gurú o un inefable sentenciador de juicios de valor. Yo lo que soy es un prejuicioso de mierda, entre muchas otras virtudes que no voy a detallar ahora y que todos vosotros conocéis perfectamente.

Pues eso, hoy de nuevo la climatología no ha acompañado a que el día fuera espléndidamente maravilloso: aquí siempre llueve cuando ya no sirve para nada. Ahora ya no van a nacer nuestras setas. Para que queremos la lluvia si ya no van a nacer nuestras amanitas (no Palloides, nenes)? Sin la perspectiva de excursiones otoñales por los prados de Castilla a la busca de setas todo es mucho más gris y más perversamente depresivo.

En todo caso la llovizna jodiendera que nos acompaña en estos últimos días, esa lluvia asquerosa que ni es lluvia ni es nada, que no merece la pena plantarse debajo de un paraguas por que es de un ridículo tremendo zafarse en un paraguas con estas cuatro gotas de mierda que caen, pero que te acaba empapando sin que te des cuenta en cinco minutos, no es lo peor que puede ocurrirte.

Lo peor que puede ocurrirte en un día como ayer es que la facultad de medicina celebre su fiesta. A los ajenos al mundo universitario en general, y al de esta ciudad en concreto, les diré que cuando un facultad celebra su fiesta se dedica a joder la vida a los estudiantes de las demás facultades. Y para ello acuden en masa, como esas hormigas depredadoras hijas de puta de La 2, a cada facultad a interrumpir toda actividad académica lanzando calimotxo por todos lados.

Esto esta previsto, claro, y ante los actos de vandalismo de los futuros médicos (vaya hijos de puta) las facultades cierran sus puertas. Conclusión, si vas con prisa a una clase, te jodes y te aguantas, y rodeas la facultad cuantas veces haga falta empapado en sudor, corriendo como andas, y en lluvia jodendera. Cuando intentas entrar o salir por una puerta, está cerrada, y debes rodear toda la facultad y sus preciosísimos jardines adyacentes para llegar a la otra; momento en el cual los alumnos hijos de puta de medicina la han alcanzado ya por el otro lado y te obligan a deshacer tu precioso recorrido.

Y esto por tres veces, en apenas una hora, no sé si jode a cualquiera, pero a mí me hierve la sangre y provoca necesarios enfrentamientos con los hijos de puta causantes de mi estado de enajenación, palabras cruzadas como

-Que me pasa? Que no soporto a los subnormales como tú.

Por que una cosa os digo, hace falta tener alguna disfunción cerebral para meterse a estudiar seis años de medicina, más dos años de especialización, más el MIR, más que todo esto salga bien y no se te alargue más.

Bajo unas condiciones de entusiasmo nulo como las que se derivan de mi post, me enchufo a Chucho, que tampoco es la mayor alegría de la huerta el chico, pero a veces nos sale con canciones como este Magic, que te animan un poco.

De Chucho no voy a comentaros nada especial, por que tampoco me encandila el muchacho. Solo os diré que, aunque en ocasiones me parezcan excesivas su aparición en portadas y otras vanaglorias varias en su honor, no se puede negar que sale buena música de entre sus manos. Encima, en castellano.

Y nunca de los jamases podré comprender por que el Señor Alfaro compartió formación con los abominables (que no se ofendan sus seguidores, que sé que los hay) Mercromina.

1º 1ª (primero primera)

Sonando en mi cabeza: El hombre que confundía los sentidos (Los Flechazos versionados por Cecilia Ann )

Hace dos meses que me ocurrió

Y desde aquella vez no he vuelto a ser el mismo

Jamás pensé que pudiera pasar/ Que llegara a cambiar

Confundir los sentidos

Poder oler la televisión/ Saber el gusto de una canción

Poder oír tus ojos llorando /Poder tocar lo que estas pensando

Las noticias no quiero escuchar

me da miedo estallar de dolor y de rabia

veo sin gafas de dimensión/ acercarse a King Kong en la puerta de casa

y tu sonrisa me suena gris / cuando te estas riendo de mi

ahora tengo toda la certeza /de que algo falla en mi cabeza

Si pudiera lograr/ Que sintieras así

Te sabría explicar/ Por que soy feliz

En vez de disfrutar el sabor/ De las chicas robot en cines fonorama

Cierro con llave mi habitación/ y me escondo del sol

Y me meto en mi cama

Y allí no siento la distorsión/ Creada por tanta sensación

Y sueño con que veo en tus ojos/ Y con que beso tus labios rojos

Si pudiera lograr/ Que sintieras así

Te sabría explicar/ Por que soy feliz

Una cosa os digo: la gente no sabe vestir, ni comer, ni beber, ni hablar, ni desarrollar actividades diarias con un mínimo de buen gusto.

Como bien le decía yo a mi amigo el murciano, si en la ESO se atreven a estudiar asignaturas como conocimiento del medio, que me pregunto yo que contarán en esas clases (se lo dejo a Telita), me parece justo y necesario que se impartan también clases de Buen gusto en la vida cotidiana. Y así de paso mejorar un poco la formación de la población española, que está envenenada con tanta cultura basura.

Aunque ellas puede que no opinen lo mismo por que son chicas mucho más simpáticas y preparadas para las relaciones sociales de nuestros tiempos de lo que yo nunca llegaré a serlo, el grupo más cool de todo BCN han agarrado y se han dicho a sí mismas: vamos a desrruralizar y desembrutecer a la población hispana.

Y para ello, la mismísima reina bollo del blog, junto con su estilosa y querida (por ella y por todos) novia y la desconocida e indescifrable compañera de caballitos ponny y de sesiones cinéfilas han creado 1º 1ª (léase primero primera)

1º 1ª va ser un fancine, de fabricación casera (ergo, completamente independiente) que comenzará por repartirse en Barcelona, estando como está el corazón del proyecto en pleno Raval.

La publicación, según informan sus propias creadoras (fotógrafa, diseñadora gráfica y amante del arte y el mundo pop en general) está en pleno desarrollo logístico y artístico.

De momento poco se puede adelantar (ya estoy en plan periodista de tercera total) Pero sabiendo quienes son sus creadoras, y habiéndonos deleitado tantos en tantas ocasiones con sus fantásticas creaciones literarias, fotográficas y conceptuales, seguro que nos esperan páginas repletas de fantásticos contenidos. Yo por mi parte espero que den una avanzadilla de esa Biblia de la Bollera que con tanto ansia esperamos algunos.

Ya sabes, Gi, folckloreo, pero sincero.

Los interesados en recibir en vuestro correo la versión electrónica de 1º 1ª deberéis poneros en contacto con Gi (canicas de colores) entrando en su blog o escribiéndola un mail.

Yo desde aquí, entusiasmado como estoy con el asunto, prometo manteneros informados.

Como fondo a este post sobre el 1º 1ª debería sonar Hidrogennese, pero a mí no me gusta reiterarme. Aunque ellos se lo merezcan.

Así que me desvinculo del contenido y os deleito con una canción de los desparecidos Flechazos. Los Flechazos, que fueron el grupo mod por excelencia de los noventa en España, dejaron para la posteridad del pop español cientos de canciones de factura casi idéntica, es lo que tiene el mod, que si te pones en plan purista, no hay mucha vuelta de tuerca.

Desaparecieron y llegó su líder y cantante se montó su propia banda, Cooper. Ellos dicen que para hacer algo diferente, pero eso es algo que yo nunca llegue a creerme.

De todos modos, hay que alegar en su favor toda una carrera dedicada a la buena música, fieles a un ideal completamente imperturbable.

Y si suenan versionados por mis adorados e invisibles Cecila Ann, en un merecido y sentido homenaje, mucho mejor.

En otoño, insulta a tus amigas.

Sonando en mi cabeza: Corrientes circulares en el tiempo (Los planetas )

Una vez/ Si mal no recuerdo/ Me tenias en la punta de los dedos.

Las secuelas de los viejos días/ Estarán conmigo el resto de mi vida.

Me quedé dormido un momento/ Y los valles se cambiaron por desiertos.

Por obra y gracia de/ El que controla el firmamento.

El que decide que/ Ande perdido en corrientes circulares en el tiempo.

El que transforma los diamantes en quejidos y lamentos.

El que se encarga de que salgas y que yo me quede dentro.

Asustado/ Sintiéndome enfermo/ Como una temporada en el infierno.

Intentando ver una salida/ Encontrando mas problemas todavía.

Todo esto que jamás podré comprender,

Lo que obtuve a cambio de intentar hacerlo bien.

Eso no es para mi/ Quiero mi parte de lo bueno/ Quiero que estés aquí

Quiero tenerte dando vueltas a mi lado todo el tiempo,

Girar en el orbitas concéntricas y yo estar en el centro.

Será mucho pedir,

Pero es lo menos que merezco

Esta tarde llovía. Y con el ronroneo de la lluvia es muy difícil concentrarse para encaminar tus actos a hacia otro sitio que no sea el sofá. Y eso, chicos, reduce hasta límites peligrosos mi productividad académica.

Yo siempre he pensado que los días así son un asco, no te puedes poner las zapatillas que quieres por que se te llenan de mierda y hay que montarse bajo un paraguas, que es una cosa que queda fatal y estorba a tope.

La gente anda por la calle mirando al suelo para evitar los charcos, y van enfundados en abrigos e impermeables aun más horrendos que sus paraguas. Esto, en contrate con las camisetas y pantalones cortos que se veían hace unos días por la calles de nuestro país, le llena a uno de tristeza.

En cuanto a la vestimenta chubascosa, hay excepciones. Como el maravilloso chubasquero ochenteno que nos lucia la otra tarde Marta M, recién rescatado del armario de su padre (muy del fondo del armario de su padre) Azul marino, algo ceñido y con bandas blancas de algodón en los brazos, una maravilla donada por la historia de la moda pop.

Marta M, mira que os lo tengo dicho, es un ejemplo a seguir por todo moderno que se precie. Lo de esta chica es un escándalo, como diría nuestro querido murciano. Ella no es moderna, no, ni falta que la hace. Pero el moderno debe beber de fuentes de sabiduría como las de Marta M para mejorar y avanzar en su visión estética del mundo y de si mismo. Yo desde luego, bebo de ella. En sentido metafórico, claro, en el físico se lo dejo a otros.

En todo caso esta semana, en que mis acérrimos admiradores no han podido gozar con mis entradas blogueras por falta de tiempo e interés, ha sido una sucesión de vulgaridades y sin sentidos (salvedades hechas de ciertos hechos abrumadores acaecidos en las últimas noches) que poco o nada merecen aparecer en un sitio tan espectacularmente glamuroso como es esta web.

Así que una cosa os digo, pupilos míos, en estos días asquerosos de otoño, de lluvia y frio, plantaros un abrigo de cuero amarillo, un paraguas color arco-iris y salid con vuestras amigas a vilipendiar a quien mejor os plazca.

Por que para combatir la melancolía otoñal no hay nada como difamar. Yo es que lo que pienso hacer esta noche: comer, beber litros y litros de vino búlgaro e insultar a todo Dios.

Con la lluvia tras los muros me es inevitable inundar la habitación con los sonidos de la última Era de Los Planetas. Yo nunca he sido defensor de estos músicos granadinos (que sí de Granada, que es una ciudad maravillosa donde te ponen tapas tipo cena-unifamiliar con cada caña) Más bien, en mi plan de inundar todo con mi mierda dialéctica, he sentido en muchas ocasiones arrebatos de poner pringando a estos muchachos.

Más que nada por que encarnan esa parte del Indie prepotente que dice hacer música con seriedad y pretende innovar en cada nuevo álbum. Yo ese plan es que no lo soporto.

Y encima son considerados como el paradigma nacional del pop alternativo.

Aunque me desvinculo por completo de tales ideas, debo reconocer humildemente que estos muchachos han facturado canciones absolutamente memorables, al menos en los últimos tiempos.

Canciones oscuras, claro, poco precisas y difícilmente encasillables, eso tiene su parte de mérito. Aunque a veces sea imposible descifrar alguna de esas letras, que sin duda, son lo mejor que nos ofrecen Los Planetas.

Corrientes circulares en el tiempo es mi canción más admirada de los Planetas, con una letra fantástica, y una melodía turbia que engrandece aún más su significado. Quizás sea ésta mi canción favorita por que aun no he ahondado mucho en su discografía, pero es que siempre ha habido prioridades para todo.

Una indicación de última línea, una dedicatoria (fíjate tu que cosa más de quinceañera ñoña) A quien ya sabe, para que decir más si le debo mis salvedades nocturnas.