Moderno de mierda

Madrid, tenemos un problema.

2007-12-05T00:37:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Tened piedad del ex-presidente (La Habitación Roja )

No recorro los medios de comunicación del país. No pongo empeño en leer, escuchar o contemplar. Leo el periódico, escucho la radio o veo el telediario sin directrices ni esquemas. No me propongo a indagar, ni recoger hechos o datos, ni valorar, ni intentar reducir al mínimo comprensible causas y consecuencias. No lo hago, pero es difícil dejar de ver el problema. E imposible no presentir que la solución no puede ser sino dolorosa.

Apartando el pan y el circo banales, la inofensiva (¿?) basura editorial, radiofónica y televisiva, encontramos con facilidad el problema: no existen ya en los medios ni en la sociedad el diálogo, la comprensión, ni la duda. Entre los prohombres y los paisanos del país solo existe la sabiduría infinita, casi divina. Vivimos en un perpetuo monólogo, envenenado por el odio y el rencor injustificados, en una sucia y rastrera guerra mediática en la que todo vale con tal de desbaratar al opuesto.

Y ése es solo el punto de partida. La irracionalidad es cada vez mayor, se alimenta a si misma y no conoce de límites. La diferencia da lugar a acusaciones siniestras y a afirmaciones perniciosas.

Tan solo uno es el objetivo: arrastrar en el odio al débil, al que no encuentre mejor ocupación que la de aborrecer al diferente. Se trata de compartir los sinsabores del no-pecar con la plebe, y odiar todos a una al enemigo rojo, maricón o nacionalista. Se hace con la infravaloración más cruel y dañina, con la acusación del pecado y del delito improbados. Con palabras vacías, con la nada hecha odio.

Ocurre que estas reflexiones nacen de una simple paseo de media hora por Internet, por Tele-Espe o por la radio de la Iglesia Católica Española. Ocurre que tan pronto acusan de connivencia asesina al gobierno legítimo del Estado, menosprecian al votante socialista por ignorante, denigran una lengua milenaria de la que muchos sienten merecido orgullo, o acusan al enfermo homosexual de tener mayor propensión a la intolerancia política, social y racial. Todo ello en apenas treinta minutos de desconcierto e incredulidad.

Así es el absurdo mediático de la derecha y el catolicismo español, tan bien avenidos en aquello de la mentira hiriente y populista.

Pero el cáncer que nos acecha no son los medios. El problema es que los medios son solo la expresión pública del verdadero problema: la de los políticos con acceso al poder ejecutivo y legislativo, la de jueces con doble moral y odio congénito, la de arzobispados ultraderechistas que prentenden (y consiguen) imbuirse en la vida social y política de un Estado No-Tan-Laico.

El problema no son los de siempre; el problema es que los de siempre consiguen su cuota de poder arrastrando hacia el odio a millones de infelices insatisfechos con sus míseras vidas (arruinadas, quizás, por la moral católica) El problema es que curas y caciques invaden el alma de nuestros conciudadanos.

Y temiendo que nunca podamos recuperarles, la solución solo puede pasar por el Dolor.

Sobre Patrias, Naciones y Estados: la Gran Mentira Española.

2007-10-12T20:46:00.000+02:00

Dice el líder de la derecha que España nació hace 500 años. No contento con esta barbaridad, afirma que el nuestro es el Estado más antiguo de Europa.

Ole con ole, y que viva el populismo ignorante: El Estado español no nace hasta el siglo XVIII, con la llegada de los Borbones, uno de los mayores cánceres que han padecido los pueblos españoles en los últimos siglos. Antes de ellos, nadie se hizo jamás llamar rey de España, independientes como eran las instituciones de las Coronas de Castilla y Aragón.

Por si alguien pudiera pensar que España nació del matrimonio de los Reyes Católicos, cosa incierta a todas luces, debería saber que por aquel entonces había en Europa cerca de una decena de Estados que se han conservado hasta hoy día, con sus fronteras prácticamente inalteradas.

El mismo líder derechista, inculto por convicción o por interés, es el que hace dos días grabó y publicó un video instando a sus conciudadanos a mostrar el orgullo y los símbolos españoles en el día de la Nación (¿?) española. De la que, al parecer, tan poco sabe.

Mucho se ha hablado del video en estos días. Apropiación exclusiva e indebida de símbolos patrios, oportunismo electoralista, exclusión ideológica, prematuro discurso de Navidad o emulación del NODO. A ojos de muchos, la salida de Rajoy y sus correligionarios es una patochada ridícula y hortera. El peligro, no obstante, es mayor cuando a la vista de muchos otros el significado es opuesto.

Del video se desprenden las claras intenciones del PP por convulsionar y encontrar confrontación. El objetivo es claro y conciso, perverso y digno de hienas carroñeras. Es difícil, sino imposible, asumir la España que nos vende Rajoy, ridículamente patriotera y excluyente. Él lo sabe, lo explota mirando de lejos como la bomba estalla en manos ajenas.

Y es que el ignorante y bisojo Rajoy es, además, un agitador. La mezcla es harto peligrosa y la Historia de la Humanidad lo ha demostrado con numerosos ejemplos.

La acción, claro, no es aislada, sino que forma parte de un modo integral de hacer política de inspiración fascista, herencia que siempre fue clara en los populares. El PP quiere encontrar en la confrontación violenta, muchas veces inspirada por sus líderes, un hueco para rebañar votos. Pretende Rajoy demostrar a la plebe del peligro de las Naciones y los nacionalismos del Estado, demonizar y criminalizar los conceptos de Euskal Herria, Catalunya o Galiza, y con ellos a todo quien se atreva a concederles crédito. Y a base de odio, rencor y confrontanción erigirse como libertador y Mesías del pueblo español.

Hoy, día de la Hispanidad, de la Raza, o de la Nación española, los líderes políticos deberían reflexionar sobre el mal que ha causadoesta España inventada, en vez de exaltar sus símbolos y significados, que tanto horror y daño han causado.

Hoy es un día de hipocresía, odio y enfrentamiento. Solo los necios pueden celebrar algo así.

Texto editado para Libertad 7.

Condenad, malditos. Condenad.

2007-10-10T11:57:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: I Turn My Camera On (Spoon )

I turn my camera on

I cut my fingers on the way

The way I'm slippin away

I turn my feelings off

They made me untouchable for life

And you wasn't polite

It hit me like a tom

You hit me like a tom

On on and on

When I turn my feelings on

I turn my feelings on inside

Feel like I'm gonna ignite

I saw them stars go off

I saw them stars go off at night

And they're looking alright

Keep on blowin up

Keep on blowin em off

Get up roll it out

Keep on showin em out

They hit me like a tom

It hit me like a tom

On and on a tom

I turn my camera on

I cut my fingers on the way

I feel me slippin away

I wipe my feelings off

They made me untouchable for life

And you wasn't polite

They hit me like a tom

I don't know where it's from

It hit me like a tom-tom

Ayer a mediodía los terroristas de E.T.A. intentaron acabar con la vida de un ciudadano en Bilbao. Todas las formaciones políticas democráticas y contrarias a la violencia se apresuraron a condenar el hecho y a sus autores. Comprendemos estas manifestaciones como elemento fundamental de una clase política implicada en la sociedad, aún a expensas de la carencia de otros elementos que deberían ser aún más básicos.

Debería la Iglesia Católica aprender a hacer lo mismo, no ya con los actos ajenos a ella misma (con los que no muestra ningún problema en censurar y reprimir brutalmente), sino con sus propias responsabilidades. Por si no fueran suficientes siglos de alienante manipulación moral y mental, la jerarquía católica viene mostrando desde sus comienzos una irracional y desmesurada tendencia a la autoprotección, aún cuando sus actos han sido del carácter más dedeznable y cruel de los que es capaz el hombre.

Cientos de pederastas, violadores y maltratadores han actuado dentro de la Santa Iglesia Católica sin cortapisas, sin condena. Más aún, con su apoyo moral y jurídico.

Leemos hoy en la prensa la condena a cadena perpétua de un sacerdote católico en Argentina, capellán de la policia bonaerense. Acusado de siete homicidios, treinta casos de tortura y hasta curenta y dos de secuestro, Christian Von Wernich empleó su condición de sacerdote católico para presionar a los presos políticos. En nombre de Cristo pidió confesiones a quienes iba, con sus cómplices, a matar o hacer desaparecer en el Atlántico. Una muestra más del afán de poder y del integrismo cruel e irracional que inunda la historia del catolicismo hasta nuestros mismos días.

Los familiares de las víctimas de Christian Von Wernich claman a la Iglesia Católica se vea repudiado de sus filas. Mientras la Iglesia Católica argentina tan solo se limita a desvicularse de los hechos: si algún miembro de la Iglesia hubiera avalado con su recomendación o complicidad algunos de estos hechos de represión, habría actuado bajo su responsabilidad personal. Después de todo, la Iglesia Católica ha estado siempre detrás y explícitamente a favor de todos y cada uno de los regímenes dictatoriales que en dos mil años han oprimido a los pueblos de esta confesión religiosa: desde los absolutismos regios, a las dictaduras fascistas sudamericanas, pasando con Franco y Mussolini.

En pleno siglo XXI cabe reflexionar si una institución que durante sus dos milenios de existencia no ha dejado de frenar el progreso de Occidente, violar los límites fundamentales de la moralidad (incluso la impuesta por ella) y reprimir espiritual y físicamente a millones de humanos pueda constituir algún día un elemento positivo de nuestra sociedad.

Yo estoy convencido que el mayor favor que el cristianismo puede hacer a la humanidad es desaparecer para siempre.

Titanic

2007-09-26T17:35:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: El miedo que tengo (Astrud )

El miedo que tengo no lo quieras saber.

Es peor si pienso, no me hagas pensar otra vez.

Siempre digo que me he acostumbrado,

pero no me acostumbro ni en broma,

me desacostumbra de golpe

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo.

Muchas veces mucho antes ya sé que va a pasar

y me agarro de la sábana listo para hiperventilar.

Pero el miedo sólo asoma un poco y se va.

Va a ser interesante cuando se decida de veras

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo ...

En el supermercado de pronto hay que salir corriendo.

Salta un skater a mi lado y, ¡chack!,

sé que tendré que estar muerto, muerto.

¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo?

El miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo.

¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo? ¿Cómo no tenerlo?

El miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo,

el miedo que tengo, el miedo que tengo.

Siempre es el mismo objeto el que sacude tus miedos. Unas palabras, un gesto y la confianza que habías tomado se desvanece. Caes entonces en la cuenta de que esa confianza era menos trivial y más frágil de lo que tu consciente podía pensar.

No era banal la dedicación que creías incondicional, ni tampoco lo era la importancia que le otorgabas.

Las máscaras que formaban la cotidianidad desaparecen y quedan expuestos unos miedos con que no contabas por que no quisiste creer en que la confianza se quebrase.

Entonces tienes miedo, ¿cómo no tenerlo si la incertidumbre te acecha y amenaza con darte una hostia en la cara?

La Primera revolución moderna: Los Comuneros (Joseph Pérez) Parte 2

2007-09-21T12:49:00.000+02:00

El valor de la obra de Pérez, más allá de la documentada y fluida narración de la Guerra de Las Comunidades, corresponde a su concienzudo estudio de la realidad comunera. En este sentido, la segunda mitad de la obra está destinada al análisis crítico de las motivaciones y el ideario socio-político de Las Comunidades.

El autor apoya, con sobradas pruebas de ello, la tesis según la cual Las Comunidades fue una insurrección popular, muy al contrario de la teoría que tradicionalmente ha defendido la rebelión comunera como un último intento de la nobleza por mantener el feudalismo medieval en Castilla.

Los Comuneros apoyaron las revueltas campesinas en contra de la nobleza media, en casos tan claros como el de Dueñas, y constituyeron en los municipios asambleas de representantes populares para el gobierno local. Se contrapusieron a la oligarquía caballeresca que hasta entonces había regido en las ciudades sin apoyo popular alguno. Ninguna de sus acciones fue favorecedora a la nobleza, que fue de hecho la que, a cambio de grandes concesiones, colaboró con el poder real en el campo de batalla.

Apoyaron Las Comunudides una primitiva industrialización castellana (especialmente textil) en un claro intento por la modernización de nuestra Nación. Lejos de las interpretaciones partidistas, procedentes históricamente de la derecha (monárquicos y falangistas) que hicieron ver a los Comuneros como restituidores del orden medieval, Pérez descubre la verdad encerrada en Las Comunidades. La de una revuelta popular, liderada por la naciente burguesía y apoyada en gran medida por las bases de la Iglesia, que quiso hacer de Castilla una Nación moderna e independiente de poderes ajenos, que quiso liberar al pueblo del poder absoluto del rey constituyendo instituciones de representación popular de competencias superiores a las regias.

En definitiva, un intento de dar al pueblo el destino de su Patria y modernizar su economía.

Todo ello para hacer de Castilla no el imperio absolutista y represor en que indefectiblemente se convertirá, sino en una Nación fuerte en sí misma y en sus gentes.

Un libro imprescindible para quienes, más allá de sentirse o no castellanos, quieran conocer la historia de su pueblo en un acontecimiento lleno de ilusión por hacer Patria. La ilusión por tomar un rumbo que nunca se materializó y que fue el comienzo del declive castellano.

Decandencia que hoy se revela en la visión reducida de nuestra Nación como corazón de una España insensible a sus realidades nacionales.

La Primera revolución moderna: Los Comuneros (Joseph Pérez) Parte 1

2007-09-18T15:46:00.001+02:00

De entrada y para marcar terreno, se ha de señalar a Los Comuneros, escrito por el francés Joseph Pérez en los albores del nuevo siglo, como el mejor y más afamado texto divulgativo acerca de la Guerra de Las Comunidades acaecida en la Castilla del siglo XVI. No en vano, su autor es una de las máximas autoridades académicas en el asunto.

Pródigo en datos y referencias documentales contemporáneas a los acontecimientos, la obra de Pérez se sumerge de forma fluida y apasionante en los hechos que pusieron en evidencia las ansias democráticas del pueblo castellano frente al naciente absolutismo monárquico.

Los primeros capítulos se concentran en la descripción detalla de la situación castellana que precede al conflicto comunero. La sucesión de datos históricos se acompaña de un acertado análisis socio-político de la situación real que adolecía la Castilla heredada de los Reyes Católicos. Una nación ésta sobre la que se abrían inmensas posibilidades de desarrollo económico y social, caracterizada por la lucha entre ganaderos y exportadores de lana de un lado, y pequeños burgueses –impulsores de una temprana industria textil- de otro.

De los precedentes, imprescindibles para la comprensión de la rebelión de Las Comunidades, se pasa a la narración de los hechos inmediatos que la provocan. Un jovencísimo Carlos de Gante, es autoproclamado rey de Castilla en un acto de tirano absolutismo, que muchos no dudan de calificar como primitivo Golpe de Estado. El joven flamenco va más allá: pretende tomar dinero de las arcas castellanas para financiar su coronación imperial en Alemania. Las instituciones, encabezadas por el regente Cisneros y las Cortes del Reino, permiten el exceso regio. Es entonces cuando el pueblo se levanta en guerra, y comienzan las primeras revueltas.

Los incidentes tienen lugar en prácticamente todas las ciudades con representación en las Cortes. Sus primigenios diputados fueron duramente castigados por su irresponsable y corrupto comportamiento. En Segovia la reprimenda es extremadamente dura, y conduce a la muerte pública de las máximas autoridades locales.

El representante en el Reino de Castilla del recién estrenado Carlos I emprende la represión. Para ello ha de ir en busca de las armas de que disponía el ejército real en Medina del Campo. La ciudad castellana entra en furia ante la entrada de los representantes flamencos e impide la toma de las armas. Para distraer la atención de la muchedumbre se da fuego a la ciudad. Medina quedará destruida en casi su totalidad por las llamas, ante la determinación de sus hombres y mujeres a no ceder las armas al poder real.

Los hechos de Medina son determinantes para el desarrollo de los hechos, detonan la explosión comunera. Las ciudades rebeldes (Burgos, Toledo, Valladolid, Murcia, Palencia, Medina, Ávila, León, Segovia…) se reúnen para buscar la solución, mientras constituyen gobiernos locales dados a sí mismos por sus respectivas Comunidades. Nace en Tordesillas, en torno a la reina Juana I, la Santa Junta Castellana, como agrupación de las ciudades rebeldes. La Junta constituye una suerte de Parlamento de representación popular que adopta el poder de la Nación Castellana. Recauda impuestos y realiza el gasto público, adopta para sí misma en la naciente situación de crisis los 3 poderes del Estado.

Comienza inevitablemente la guerra contra los revolucionarios. La alta nobleza se posiciona con el rey, tras nombrar éste como virreyes en Castilla a dos Grandes y prometer favores a los colaboradores. La nobleza organiza el ejército real y emprenden la toma de Tordesillas. Se pierde la batalla y con ella la primera capital comunera, que ahora pasa a la cercana Valladolid, capital de facto del norte castellano.

Maniobras políticas de la alta nobleza minan mientras la revolución comunera. Se pierde Burgos para la causa, pero no Valladolid, a pesar de los desmesurados esfuerzos reales.

El campo de batalla se constituye en Tierra de Campos, en el triángulo formado por Medina de Rioseco, Valladolid y Benavente. Los comuneros se pasean libremente ante el alborozo popular por este territorio apropiado, y llegan a ganar al ejército real la posición de Torrelobatón.

Poco más de un año se mantiene viva la Santa Junta Castellana. La definitiva derrota de Villalar desmantela a los rebeldes, cuyos cabecillas son ejecutados públicamente en esta localidad convertida hoy en símbolo de la lucha castellana.

María de Pacheco, viuda del héroe Padilla ejecutado en Villalar, hará resistir Toledo varios meses después de la derrota de Villamar. En Toledo muere el último suspiro de la lucha comunera.

It´s so nice to be back home where I belong.

2007-09-17T15:31:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Don´t let me be misunderstood (Animals )

Resulta evidente para los pocos -demasiados, a tenor de las circunstancias- que aún os paseáis por este blog, la decadencia que desde hace ya más de año y medio lo hace agonizar hacia una muerte irremediable.

El último suspiro aún no ha llegado; y la agonía, lejos del sufrimiento, no es más que una dulce sensación de indiferencia. Moderno de Mierda no ha fallecido, efectivamente, pero la situación de su alter ego ha virado hacia una nueva perspectiva, compuesta, no obstante, desde el mismo lugar. En esta nueva situación, es innegable, el espacio para esta web queda reducida a la anécdota y los momentos extremos de aburrimiento.

Negado aún a dar muerte a Moderno de Mierda, cambio por enésima vez su sentido y significado para iniciar, ahora sí, una nueva era. Una nueva vida inventada en la misma ciudad, el regreso cambiado a una casa que no cambia. Nada más que el traslado a la pantalla de la transformación personal.

Sin prometer frecuencias ni calidades, prometiendo solo reflejar los elementos que construyen mi espacio y cultura personales. Como un nuevo y definitivo modo de reflejarme a mí mismo, alternativa al absurdo de la autoexposición vacía, llega la definitiva versión de Moderno de Mierda.

Bueno, puede definitiva sea mucho decir.

2007-07-18T16:43:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Such greats heights (The Postal Service )

I am thinking it's a sign that the freckles

In our eyes are mirror images and when

We kiss they're perfectly aligned

And I have to speculate that God himself

Did make us into corresponding shapes like

Puzzle pieces from the clay

And true, it may seem like a stretch, but

Its thoughts like this that catch my troubled

Head when you're away when I am missing you to death

When you are out there on the road for

Several weeks of shows and when you scan

The radio, I hope this song will guide you home

They will see us waving from such great

Heights, 'come down now,' they'll say

But everything looks perfect from far away, 'come down now,' but we'll stay...

I tried my best to leave this all on your

Machine but the persistent beat it sounded

Thin upon listening

And that frankly will not fly. You will hear

The shrillest highs and lowest lows with

The windows down when this is guiding you home

Hay quién regresa, pero todo sigue igual. Nueve meses dan para muchos acontecimientos y son capaces de separar mundos.

La noche de ayer nació entre risas y sarcasmos malintencionados; nuevas caras, camino de un rápido olvido. Cena castellana para anunciar un viaje a África, encuentros fortuítos por la calle y algún reproche velado. Se escribe así una de nuestras mejores veladas.

A pesar de todo, una conversación electrónica insiste en rememorar la volatilidad de mis días, el constante cambio que me persigue.

Siempre fui demasiado cobarde para omitir la crisis. No soporto la estabilidad y así organizo un mundo en constante cambio, en que no dejan de aparecer a cada momentos nuevos amigos y escenarios, nuevas poses y gustos.

Mi Yo no existe, es solo un espejismo de cambiante forma y contenido. Y si quién mira por el objetivo solo puede ver borrones en movimiento, es dificil dejar fotografiar tu felicidad.

The Postal Service firmó hace unos años el que continúa siendo mejor álbum pop del nuevo milenio. Such great heights es el tema estrella de esta formación, que no deja de recordar por efímera y exclusiva (distancias guardadas) al donostiarra Family.

Poco hay que decir de esta canción que no diga por sí misma.

Lo mejor de una gran canción, pienso esta tarde, no son sus melodías o ritmos. Es el modo en que se inserta en tu vida, lo que de ti mismo cuenta. Deseos o realidades, Such greats heights me rememora como nada más podría hacerlo hoy.

Las piscinas son para el verano.

2007-07-14T13:41:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Me casaré cuando me enamore (Francisco Nixon )

Me casaré cuando me enamore

pero no por miedo

No por miedo

a quedarme solo

o sin dinero

Y si me engaña

sabré perdonar

Y si me cuida

podré enfermar

Si vienen niños

Dios proveerá

Si no hay dinero

pues no habrá dinero

Si es aburrido

yo lo haré divertido

Me entregaré cuando esté seguro

de que quiero hacerlo.

Quiero hacerlo

aunque esté cansado

de que pase tiempo

Y si me engaña

sabré perdonar

Y si me cuida

podré enfermar

Si vienen niños

Dios proveerá

Si no hay dinero

pues no habrá dinero

Si es aburrido

yo lo haré divertido

Y si me engaña

sabré perdonar

Y si me cuida

Podré enfermar

Si vienen niños

Dios proveerá

Y si no hay dinero

pues no habrá dinero

Si es aburrido.

Lo buscas desesperadamente; un indicio que anuncie que todo va a derrumbarse y que voverás al punto de donde sabes que no has acabado de salir.

Te empujas a la apatía y en el camino buscas resquicios de felicidad con que entretenerte.

Pero los tiempos han cambiado. Esta vez es cierto, y cansado de pesimismos, dibujo sonrisas en mis ojos. Y hago esfuerzos por reírme de lo que otro día pasó.

La piscina está llena de agua y ha llegado el momento de probar suerte. Hasta las últimas consecuencias. Ahora sí.

Quedan millones de canciones por descubrir. Y mucho tiempo para hacerlo.

Francisco Nixon es uno de esos nombres que sé indispensables pero del que nunca había parado a escuchar en su faceta solitaria. Algo imperdonable hace unos meses, y hoy naturalmente comprensible.

En una mañana de desbarajustes generalizados y ninguna gana de desayunar, le descubro en mi portatil entre las melodías naïf de Bel Diviolet y Linda Guilala.

Una letra sincera, disfrazada por momentos de burla, acompaña a guitarras y suaves percusiones que dibujan una melodía íntima de pegadizo traqueteo. Ella es perfecta, no cabe duda.

Al futuro por el revival.

2007-07-04T00:42:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Amarraditos (María Dolores Pradera )

Vamos amarraditos los dos,

espumas y terciopelo.

Yo con un recrujir de almidón,

y tú serio y altanero.

La gente nos mira

con envidia por la calle.

Murmuran los vecinos,

los amigos y el alcalde.

Dicen que no se estila ya más

Ni mi peinetón (¿?) ni mi pasador

Dicen que no se estila, no,no,

ni mi medallón ni tu cinturón.

Yo se que estilan tus ojazos y mi orgullo

cuando voy de tu brazo por el sol y sin apuro

Nos espera nuestro cochero

frente a la iglesia mayor.

A trotecito lento recorremos el paseo.

Tú saludas tocando el ala de tu sombrero mejor,

y yo agito con donaire mi pañuelo.

No se estila,

ya sé que no se estila

que te pongas para cenar

jazmines en el ojal

Desde luego,

parece un juego,

pero no hay nada mejor

que ser un señor de aquellos que vieron mis abuelos.

Nos espera nuestro cochero

frente a la iglesia mayor.

A trotecito lento recorremos el paseo.

Tú saludas tocando el ala de tu sombrero mejor,

y yo agito con donaire mi pañuelo.

No se estila,

ya sé que no se estila

que te pongas para cenar

jazmines en el ojal

Desde luego,

parece un juego,

pero no hay nada mejor

que ser un señor de aquellos que vieron mis abuelos.

A cada momento se escribe el futuro, que así se define como el resultado unívoco e inequívoco del conjunto de cada uno de nuestros movimientos. Grandes o pequeños, no hay calibre en realidad que cuantifique la influencia de nuestros actos sobre el destino.

Por mucho que intentemos predecirlo o estimarlo, el futuro se escapa a nuestro conocimiento. Y sin embargo, como un algoritmo irresoluble, no hay nada más cierto y preciso.

Nuka lo sabe tan bien como yo mismo. No hay miedo al futuro. De nada sirve el miedo ante lo desconocido.

Como pioneros aviadores, nos dejamos llevar por el viento que sopla más fuerte, y sólo pensamos en sentir cómo el aire golpea nuestras mejillas.

Mirando adelante, a veces es adecuado tomar referencias pasadas. Sonidos antiguos y chaquetas de muy pretéitas temporadas pueden ser buen complemento para lo que está por llegar.

Más aficionado al revival de lo que nunca fui, disfruto de los ritmos melosos que como ninguna dibuja María Dolores Pradera en su canto por las formas y modos de nuestros bisabuelos. Melodía de estudiado trayecto curvilíneo y cuerdas mejicanas para una noche de soledad e incipiente estío.

Podrán decir que no se estila, pero eso cada vez nos importa menos.

Con ese concepto tuyo para Los Nuevos Tiempos.

2007-06-24T15:24:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Tú en mí (Los Brincos )

Yo te quiero de verdad

Te lo voy a demostrar

Si confías tú en mí

Puedo hacerte muy feliz

Y si piensas tú en mí

Un cariño de verdad

Es sincero y nada más

Si lo puedes alcanzar

No lo dejes escapar

Si confías tú en mí

Puedo hacerte muy feliz

Y si piensas tú en mí

Si confías tú en mí

Puedo hacerte muy feliz

Y si piensas tú en mí

Yo te quiero de verdad

Te lo voy a demostrar

Sí.

A escasos minutos de coger un bus urbano que me lleve a la reciente área metropolitana de la Nueva Gran Valladolid, tumbo mi cuerpo sobre la cama. Procuro descansar y olvidar los últimos tiempos, abandonar la mente al vacío.

Pero mi cabeza, recelosa de los últimos cortes de pelo a los que la he sometido, obvia mis intenciones y se propone a recordar detalles y sombras de los últimos días y horas.

Vencido y con intención de escapar, levanto y preparo los accesorios de baño. La cena me espera en el frigorífico. Y los buenos amigos más allá de los límites municipales de la Gran Urbe, dispuestos, ellos sí, a bloquear mi memoria más reciente.

De entre los cuartetos que a imagen y semejanza de los Beatles aparecieron en España durante la década de los 1960´s, es generalmente admitido que Los Brincos fue el de mayor calado. Y posiblemente, el de mayor calidad.

Es imposible negar a estas alturas que la banda fue, como tantas otras, premeditadamente fabricada por visionarias cabezas empresariales. Cosas del pop, siempre lleno de artificios y verdades edulcoradas a medio contar.

Sea así o no, es difícil negar el particular legado musical de estos madrileños. Desde el beat más castizo y aflamencado, Los Brincos han dejado para el recuerdo de un puñado de generaciones temas tan brillantes e imborrables como Flamenco, Nadie te quiere ya, Mejor, Lola o Con un sorbito de Champagne. Fundamento todos ellos de un incipiente nacimiento, el del pop en castellano.

Comunicación electrónica.

2007-06-11T15:11:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Ich will deine Liebe nicht (Spunky )

Ich will deine Liebe nicht

ich brauche keinen Schermez

Ich will deine lügen nicht

ich brauche keine schande

ich brauche kein Vertrauen

ich brauche deine hilfe nicht

brauche deine Zärtlichkeiten nicht

Ich will deine Liebe nicht

ich kann weiter ohne

deine unendliche Spielerei

Ich will deine Liebe nicht

Ich will dein Sex nicht

gib mir mein Leben zurück

alles andere kannst du behalten

du weisst einfach nicht

wie ich mich fühle

Llega una carta de tu banco. Es el extracto mensual. Eres más pobre que nunca, y no hay explicaciones.

Alguien cobró doble un par de billetes de avión. Billetes que no eran especialmente baratos.

Paras, meditas, respiras.

En un hora estará todo solucionado. Pero el día pasa y nadie lo soluciona. Quieres matar a alguien, quemar sedes sociales y hacerte terrorista anarquista.

De vuelta a casa, cerca de treinta grados Celsius. Tomas el carril bici, por que el civismo así te lo indica. Olvidaste el anarquismo, y lo pagas.

Un aspirante a Latin King te replantea tus principios de tolerancia racial cuando para salvar su integridad física estampas la cara contra el asfalto verde. Maldices cuando después de recolocar la cadena y engrasar tus vaqueros descubres el manillar roto de tu bivivlet. Una rotura simple, certera e hiriente que te hace volver a pensar en el terrorismo activo.

Anarquista o no.

Con Jose te desquitas. Y él te recuerda que no hay dos sin tres. ¿Redefinimos el concepto de amigo?

La tercera no llega, y ya debería haberlo hecho. Amigo, sí, pero equivocado.

El día mejora exponencialmente hasta el último respiro. Una tarde de música, cafés y pornografía compartida con buenos amigos. Arriésgaré a decir que los mejores.

Hay quién coje un tren y se despide en medio de una barriada obrera, de esas en las que tan sinceramente a gusto me encuentro. Paseando por el foco del socialismo activo (el real) de la ciudad, siento una extraña sensación de placer en la identificación, en el sentimiento de pertenencia.

De pequeños talleres a grandes hipermercados, la tarde muere de paseo por el Casco Antiguo. Con el de la tercera que no llega.

Y de noche, sin poner la colada. ¿Me queda ropa interior?

Una cosa que recordar: Yo no soy actriz porno; pero será por la tripa, no por tetas. Los paseos nocturnos rebajan tripa, Jose. Ahora podrás comer frutos secos sin cortapisas.

Al llegar a casa esta tarde, pensé en el Kommunikation de Spunky como liberación a mis tensiones. Lo enchufo y la pista 1 salta. Saltan la 4 y 5. Y la 12. Miro escéptico el repoductor y pienso: ésta es la tercera.

Como no pienso desembolsar otros 15 € por él, no habrá más que darle al e-mule.

Ich will deine Liebe nicht es el único tema en alemán que, según mis conocimientos, haya editado Spunky. Un tema fuerte en lo lingüístico y en musical. Bases spunkianas como ninguna, desgarro y rencor vocal. Una conjunción perfecta para dar rienda suelta a mi odio universal.

Ingenuidad

2007-06-08T00:36:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Niña Imantada (Love of lesbian )

Y hace algunos siglos que he empezado a sospechar.

He caído sin quererlo en tu gravedad.

Es como si andara siempre en espiral.

Cuando aparece una salida, tú apareces.

Niña imantada.

Y ahora yo/ he de admitirlo.

Y ahora yo/ presiento que has vencido.

No hay/ manera humana de escapar.

Así que alégrate/ lo has conseguido.

Los días sin ti/ serian precipicios

No hay/ manera humana de escapar

Nadie, nunca nadie/ nadie excepto tú

Puede atarme hacia el espacio/ y devolverme/ hacia su cama

Y en las horas más ocsuras/ me harás levitar

En descuidos/ crearemos universos

Y ahora yo/ he de admitirlo.

Y ahora yo/ presiento que has vencido.

Te voy a contar/ este misterio/ simple y eficaz

El roce de mis dedos/ te ha magnetizado

y ahora tú

Y ahora tú

Así que alégrate

Lo has conseguido

Los días sin ti/ serian precipicios

No hay/ manera humana de escapar

Así que alégrate

Lo has conseguido

Los días sin ti/ serian precipicios

No hay/ manera humana de escapar

No es que sea utilizado. Sencillamente corrí muy rápido, y creí mucho más de lo que debía. Entregandome a quién no me lo ha pedido, estoy atrapado sin salida.

¿Es ingenuo girar en espiral alrededor de una mentira?

No sucederá más que me deje llevar por una falsa sensación de seguridad. O sí.

Aún pienso en ello...

Love of lesbian son abanderados de la nueva música indie estatal. Habrá quien no reconozca este hecho, pero yo me permito el lujo de exigirlo desde este rincón de privado acceso.

Herederos de hecho de mitos como Los Planetas o La Habitación Roja, Love of Lesbian lucen un estilo particular que les desvincula de sus insignes precedentes.

Love of Lesbian son la música por la música, sin adornos estéticos ni poses generacionales. Sentimientos encerrados en melodías de corte impecable, descritos en estudiados poemas siderales. Entre naves espaciales, leyes físicas y conflictos bélicos y familiares, Love of Lesbian definen con exquisita elegancia y desgarrada siceridad momentos cotidianos con los que es imposible no identificarse.

Cuentos chinos para niños del Japón es el nombre de su último y más redondo álbum. Nombre de doble filo, entre la comicidad y el drama de la impotencia, será seguro uno de los mejores discos del año.

ENTRE LA HEREJÍA Y EL EURODANCE

2007-05-12T19:50:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Por la ventana (Astrud )

A quién no le gusta

Claro que me gusta tu perfil

Contra la luz de la mañana

Pero hazte un lado

Pero al otro lado por favor

Voy a saltar por la ventana

Aunque me dé pereza

Rebotar contra la acera

Cierra la ventana,

Ciérrala, que así será mejor

Así al saltar podré romper los vidrios

Y mientras caigo

Brillaran a la luz del sol

Y todo va a quedar mucho más bonito

Aunque compadezco

A quien tendrá que recogerlos

Voy a saltar

Voy a saltar,

es lo más prudente

Voy a saltar

Voy a saltar,

nunca me sigues la corriente

Baja la persiana

y corre la cortina también

Y luego las contraventanas

A ver si me llevo todo por delante de una vez

Que es de lo que tengo ganas

No te lo crees

Que es de lo que tengo ganas

Ahora te da la risa

Pero tendremos que verte

Cuando me rodeen con tiza

Voy a saltar

Voy a saltar, es lo más prudente

Voy a saltar

Voy a saltar, nunca me sigues la corriente

El dilema está servido.

De un lado, el mayor acontecimiento mediático del año, a unos cientos de metros de mi habitación, en la mismísima capital de la Castilla del Norte.

De otro, la tradición más rancia y casposa, el evento por excelencia de cada mes de mayo, que no falla ni en la ciudad ni en el campo, ni en la Península Ibérica ni en los Balcanes.

La Pantoja, delicia de las marujas aburridas del país, personaje del que no se libran labradores ni modernos, llega recién salida del calabozo a la Plaza Mayor de Valladolid. Su primer concierto tras la detención, su primera humillación pública, su muerte figurada.

Un Mercado Medieval (o renacentista, ¿quién sabe de la diferencia?) a pocos metros recuerda que el estigma de las tradiciones castellanas aún persigue a los culpables. En la misma plaza dónde decenas de infieles, herejes, protestantes y traidores en general de la Santa Iglesia Católica dieran su vida para santificación del Estado se ajusticiará hoy a la nueva hereje folklórica del siglo XXI.

Cual moderno Torquemada (Valladolid, 1420) el nuevo alcalde de la Nueva Valladolid trae para deleite de sus conciudadanos (nada que ver con los nuevos tiempos democráticos y sus cercanos procesos electorales) una nueva víctima. Balcones de precio millonario, afluencia estimada en una población similar a la de Soria, tomates y hortalizas en general. Los tiempos cambian, pero no las esencias.

Pan y circo, mucho mejor si incluimos el escarnio público y nos sale gratuito el lote completo.

A pesar de la oportunidad histórica que se me presenta, yo nunca he sido proclive a seguir a la masa popular.

Así que todo me encamina a la comunión con el clásico primaveral por excelencia; alcohol barato al ritmo de una Europa decadente que esconde sus vergüenzas bajo tecno-pop post-soviético de última generación.

Astrud son un género en sí. Esta afirmación está manida como pocas, pero yo creo en ella más que en Cristo resucitado.

Y lo son cada vez más. En Tú no existes ahondan en particularidades y estigmas personales, se cierran más que nunca y ya no se asemejan ni a nada ni a nadie.

Letras y melodías que nadie más podría firmar, despreocupados de gustos ajenos y aconsejados por el más puro placer personal.

El hiperrealismo es rey, y con él se suceden momentos de descoordinada sonoridad. Vertederos que esconden tesoros y fetiches, palizas nocturnas, investigaciones a pie de barra, nuevos amigos freak, intelectuales enamorados en Levante e intentos suicidas. Ni un conato de universalidad, todo es propio y nada se puede extrapolar.

Esos son los Astrud hoy por hoy. Intentar comprenderlos en su totalidad es quimera. Conformémonos con deleitarnos en sus historias de telenovela futurista.

Sinónimos

2007-05-11T02:00:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Altas horas (Entre ríos )

Son altas horas

y vuelvo a bajar

tantas cosas

vuelven a empezar

Tu alma, viste temprano

mi cuerpo, has despertado

Y aún, ni toda oscuridad me detendrá

yo solo seguiré tu voluntad

espero, que alumbres, quiero que me des la luz

tan sólo quiero verte una vez más

Buscando sinónimos ingleses para maricón salta un destello parpadeante en la barra de Windows. Alguien me habla desde cientos de kilómetros.

Y necesito los sinónimos más que nunca.

Que la dicha de Queer as Folk esté con conosotros.

Tenemos toda la noche

2007-04-28T15:04:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Plan B (Anzej Dezan )

Ti, v prazen zid strmiš

Slutim, da bežiš

Nemir drhti v tebi

Ti, lahko me zdaj izdaš

A reci, da priznaš

Ne najdeš me v sebi

Vsaj malo, vsaj malo začuti me

Reci, me boš kdaj iskala

V srcu za menoj jokala

Reci, se boš kdaj vrnila

Mogoče sem plan B

Rezerva, ko ne gre

Alarm zazvoni, ko drug te zapusti

Kot judov je poljub

Poln vseh obljub

Ta dotik med nama

Vsaj malo, vsaj malo začuti me

Reci, me boš kdaj iskala

V srcu za menoj jokala

Reci, se boš kdaj vrnila

Mogoče sem plan B

Rezerva, ko ne gre

Alarm zazvoni, ko drug te zapusti

Reci, me boš kdaj iskala

V srcu za menoj jokala

Reci, se boš kdaj vrnila

Mogoče sem plan B

Rezerva, ko ne gre

Alarm zazvoni, ko drug te zapusti

Te remueves en la cama y disfrutas del rumor de los coches y camiones que circulan por la Ronda Este. Hace unas pocas horas era nuestro coche el que superaba los límites de velocidad por esa misma carretera.

Corríamos entre grúas y esqueletos pétreos mientras sonaban viejas y no tan viejas canciones electro-dance, camino del autolavado que hay junto a la fábrica de Coca-Cola.

Las ventanillas bajadas, compartiendo a los Pet Shop Boys en los semáforos, las sensaciones eran de constante deja vú. Los recuerdos de la Ronda Norte, del autolavado y de los botellones en casa de la Srita Del Ser regresan sin perdón cada primavera.

Los días desperdiciados en el pasado resucitan a cada momento. Lo hacen en la autovía, en las cervezas nocturnas enfrente de la universidad e incluso en sueños. Sueños que invitan a recordar premoniciones muertas hace ya tiempo.

Poca vida es también la que encierran los viejos álbumes de fotos del tercer cajón de la mesilla, contenedores últimos de la plaza de los héroes de Budapest, del eurovisión de 2002 y de días de nervioso estudio en la Facultad de Medicina.

Sus protagonistas invaden Europa y descubren nuevas sensaciones mientras unos pocos resistimos en el mismo escenario, recordando a cada paso el tiempo en que la felicidad se encontraba en la segunda planta de un viejo edificio.

En apenas dos semanas se celebrará una nueva edición de Eurovisión. En épocas en que me siento adherido al pasado, resultan agradables estos acontecimientos de reincidente ocurrencia.

Por eso no dejo de sumergirme en canciones nunca olvidadas, cantadas en indescifrables lenguas por muñecas y chulos de toda Europa.

La de hoy fue la decepcionante última participación de Eslovenia. Ni aún el mejor estilista de todo el país con sus ropas del Zara y su espuma pro-volumen pudo convencer a Europa de las posibilidades que yo siempre vi a Anzej Dezan.

Una nada especial canción tecno-pop con infructuosos cambios de tiempo, fiel todo ello a los nuevos tiempos eurovisivos. Esto es Plan B, ampliamente criticada en Eslovenia por ahondar en la imagen gayfriendly de un país que aún dista mucho de vanagloriarse con tal adjetivo, lleno como está de camorristas y niñas pijas.

En proceso

2007-04-20T00:39:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Oh! La Inercia (Parade )

-¿Cuántos meses han pasado desde entonces?

-Pues casi medio año, fíjate.

-Es que no es normal, cariño. Vete ya de ahí.

-La inercia, que es muy mala. Te agarra y no te suelta. Te quieres ir, pero no te deja. Y acabas en la mierda hasta el cuello.

-Tú lo que eres es un vago de mierda.

-Eso también, chica.

Y con estas cosas se nos va pasando el tiempo.

La eternidad de cada día

2007-04-15T19:37:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Gloria (Nosoträsh)

Pensaba en escribirte unas cuantas cartas,

contarte lo que hace tiempo nunca me pasa.

Sería tan aburrido

y muy poco interesante.

Hoy tengo mil y una ideas para esta tarde:

hacerme un vestido con mapas de los lugares

que he visitado desde que me dejaste,

plantar flores de maría

o perderme por las calles,

cenar con el camarero de nuestro restaurante,

bailar por este pasillo que esta tan frío,

mezclar chocolate y leche para un batido,

pegar saltos en la cama,

mejor si es acompañada,

acostarme los domingos

ya muy de madrugada.

Mientras comentaba hace un tiempo con un buen amigo teorías sobre el espacio y el tiempo, recordé la teoría del eterno retorno que el nihilismo robó a los antiguos griegos. La belleza que encierra esa teoría es brutal; por certera y simple, por compleja y verdadera.

Hablábamos de Matrioskas y de mundos infinitamente encerrados en otros mayores. De escenas y secuencias que repiten existencias cíclicas en la Historia y en nuestra vida, de cómo el concepto de tamaño y de eternidad se pierden cuando las referencias nos son desconocidas.

Nada es mucho ni poco cuando no hay nada que sea mayor o menor.

La física, las matemáticas, se confunden con la metafísica. Con muchas más limitaciones pero al igual que ella, no tendrían sentido sin la presencia de coordenadas. El problema sobreviene cuando descubrimos que las coordenadas no son reales, que los puntos absolutos e inamovibles nunca han existido fuera de nuestra mente.

Así en el día a día nos vemos obligados, como investigadores teóricos de nuestra propia existencia, a imaginar nuestras propias coordenadas. Puntos y líneas que proponemos como absolutos cuando en realidad no dejan de cambiar y moverse dentro de una verdad universal de la que tenemos que resignarnos a no conocer ni siquiera de su existencia.

Si la carencia de referencias impide reconocer lo grande y lo mínimo, es admisible pensar que en nuestra vida esta carencia nos aleje del discernimiento entre el bien y el mal. Entre el ridículo y la grandeza.

Con esta incapacidad es fácil cometer sin-sentidos en busca de una teoría personal que puede o no ser cierta.

En estos días la realidad se ha cernido sobre mis propias cábalas, y ha acabado por aniquilar una magia que pudo haber sido nada más que un truco invisible a mis ojos miopes.

Egoísta o nihilista, no importa. Voy al futuro, y aún temiendo la inevitable repetición de dramas y comedias, voy sin miedo.

Por que nada es mayor o menor, mejor o peor, si la coordenada eres tú.

En momentos de inútil trascendencia vital, como en un ciclo cerrado al exterior, el pensamiento revuelve canciones que puedan aportar razones o explicaciones. Con la revuelta, los clásicos son los ganadores.

Nosoträsh es el grupo fetiche de muchos y muchas. Razones sobradas hay para ello. A unas composiciones pop brillantemente concebidas y ejecutadas, se suma la delicadeza de limitadas historias universales. Pequeñas verdades que de tanto repetidas en nuestras vidas, construyen la historia de nuestra existencia.

Con cuatro años de vida, Gloria es posiblemente la mejor canción de las asturianas. Ritmos percusionados animan el giro del drama a la diversión. Nunca hay que escribir cartas al pasado, por que si todo retorna, es mucho mejor esperar cenando en restaurantes caros.

Por el poder del tecno-pop

2007-03-07T20:30:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Vamos a casarnos (Hidrogenesse )

Vamos a evitar que te devuelvan a Hungría

Vamos a casarnos

Vamos a impedir que te deporten a Hungría

Vamos a casarnos

Vente conmigo, me han dado una beca por un año a Estados Unidos

Vamos a casarnos

Vamos a beneficiarnos del descuento de pareja en el cine, en el gimnasio y en la ruta

Vamos a casarnos

Aunque solo sea por diez años

Solo tienes que ser fiel diez años

Vamos a casarnos

Sí quiero

Vamos a casarnos

Es bueno

Casarme contigo

Va en serio

Cásate conmigo

Te quiero

Cásate conmigo

Vamos a casarnos.

Animalitos era uno de los discos más esperados del inicio de año. Y no solo por los tradicionales seguidores del tecno-pop underground, sino por una amplia representación de indies que ahora se dicen gustosos por las maneras de los proyectos nacidos bajo el amparo del sello de Genís Segarra y Carlos Ballesteros. Habrá que admitir, pues, que el Imperio Austrohúngaro ha retomado la fuerza perdida hace siglos y cada una de sus nuevas referencias se convierte en un hito histórico.

La posibilidad de decepción aumenta exponencialmente con las expectativas creadas, más aún cuando el producto ofertado tiene las claras limitaciones que ofrece Hidrogenesse. Esto, en realidad, no ha de ser una crítica negativa. Por que dentro de los límites en los que se mueve la música de Carlos Y Genís encontramos valores muy positivos. El mismo ingenio con toques de humor absurdo de siempre encerrado en unas bases más consistentes adornadas con una instrumentación que cimenta como nunca sus melodías. Más que suficiente para un trabajo sin pretensiones.

Estos valores, no obstante y dada su insistencia, actúan como un veneno de corto alcance. En pequeñas dosis puede provocar reacciones favorables, pero en grandes cantidades empacha más que un discurso atormentado.

Será por ello que han esperado hasta cinco años en editar un nuevo elepé.

Y con estas cosas se nos va pasando el tiempo

2007-03-02T00:59:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Torremolinos (Linda Guilala )

El final del invierno acostumbra a ser poco llevadero. Esperando el calor, los pantalones cortos, las cervezas en la yerba de la facultad y el Festival de Eurovisión no es posible encontrar tiempo para disfrutar de las últimas nieblas y mañanas de frío.

Así que febrero se convierte en el peor mes del año. Con suerte, al menos, es el más corto también.

A la monotonía invernal de la estepa castellana se une el costumbrismo siberiano de mi propia vida. Mucha cerveza, poco trabajo y depresiones matinales.

La vida de becario es interesante en los primeros meses, cuando aún no necesitas involucrarte en el trabajo y lo único que te preocupa es que por primera vez en tu vida cobras algo parecido a un sueldo Y que podrías independizarte si no te encantara que mamá te prepare la comida, te haga la cama y te pague la banda ancha.

Al pasar el tiempo y ser piedra angular de la investigación, al asignar a tu persona, ingeniero como eres, responsabilidades propias, pues se te quitan las ganas de salvar al planeta de la tiranía del petróleo.

Por que, siendo sinceros, y aún pudiendo ser mi propio futuro (y esto es mucho más transcendental a que sea el futuro de la humanidad) los biocostumbibles me producen aburrimiento e indiferencia.

Y con estas cosas, acabas por perder el interés en probetas y pipetas y lo encuentras en el Erasmus de turno, aunque sea francés, qué más da. Y es que tendrá novia, pero el francés del laboratorio es más maricón que yo, que mis amigas ya lo han determinado así y lo que ellas dicen va a Santa Misa (me haría yo al catolicismo si diesen misa ellas)

Descubro así, en febrero, que es un mes muy puto, que soy un obsesivo. Si no encuentro una distracción ajena a mi mente, me la invento. Y le puede tocar al francés o al nuevo disco de Parade. Me obsesiono, invento, y ya me veo en plan Tolkien creando un universo paralelo lleno de hobitts y elfos en perpetua orgía.

Y encuentras siempre algo mejor que hacer que irte a la cama, quizás escribir esto, quizás que alguien te pida matrimonio vía Messenger. Para luego no tener tiempo de día para llamar a María o contestar aquel amable SMS de tu compañera de CAP.

A lo mejor si fuera el hombre de mi vida quién escribiera en mi móvil, cambiaría de idea y me enamoraría del bioetanol, de Tolkien y de la Santa Misa.

Si te pillan meando aceite en vez de orina

2007-01-31T20:19:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Mi novia es un robot (Puntapié )

Mi novia es un robot

Un androide

Es lo peor

Imaginare

Mi novia es un robot

Imagina

Que todo lo que bebe es gasolina

Que todo lo que come son vinilos

Si se esnifa mi estéreo

Y se pone toda pedo

No se como lo puedo aguantar

Pero es que mi novia es especial

Mi novia es un robot

Un androide

Es lo peor

Imagínate

Mi novia es un robot

Estoy aburrido aquí metido

En el water de las chicas

Ella opina

Me critica

Que soy sobreprotector

Pero yo creo que es lo mejor

Uoo

Por que imagina

Si te pillan

Meando aceite en lugar de orina

Sabes que eso significa

Que te vas a otra nación

No imagino peor situación

Fastidiará nuestra relación

No imagino peor situación

Para los dos

Mi novia es un robot

Un androide

Es lo peor

Imagínate

Mi novia es un robot

Robot, robot, robot, robot...

Hacer estribillos fáciles es algo harto complicado. Si no lo fuera, este país estaría lleno de grupos como Ellos, Fangoria o La casa azul. Y bien sabemos todos que no lo está.

Cualquier fan del difícil conjuro mágico cocinado en la combinación de melodías simples y ritmos electrónicos machacones no puede dejar de rendirse a los pies de Puntapié. Letras insustanciales con temática mil veces repetida (novias robot, amores catódicos) forman el acompañamiento ideal a un dominio, muy poco habitual en la globalización shyntpop, de los tiempos y las composiciones tecno-pop.

Desde momentos cálidos y delicados a explosiones rompepistas, Puntapié editan su primer EP, Canapé. Esperemos que la suya no sea una inauguración del MUSAC, y después de los entrantes llegue un buen cordero asado. Quien sabe si, con un poco de suerte, estamos hablando de futuras estrellas del estribillo fácil.

El folk de lo cotidiano. Parte 2: Practicar nihilismo con el bigote sucio.

2007-01-20T20:10:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Nunca conocí a Liberace (Los Intronautas)

No va con mi carácter

mentir y engañar

Sabes no es lo mío

inventar por inventar

Solo una vez lo hice

No volverá a pasar

Ahora me confieso

y te digo la verdad:

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

He viajado a Las Vegas

Pero él ya no vive ahí

Pero a pesar de todo

no puedo evitar

soñar con que algún día

él me viene a visitar

Es una fantasía

difícil de cumplir

Ya llegará algún día

Hoy por hoy he de admitir:

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

Nunca conocí a Liberace

Oh, no.

He viajado a Las Vegas

Pero él ya no estaba ahí

Ahí (x3)

La crisis existe. Existe siempre aunque no siempre se haga notar. Cuando no lo hace vivo en falsa armonía, inconsciente en mi conciencia de su presencia. Cuando lo hace, veo inevitable el pesimismo. Causa última de mi querencia por los momentos estáticos, los equilibrios y los puntos fijos.

Y es que no podría concebir una habitación propia sin tonos azules ni imitaciones picasianas, o la ausencia de un cedé de Ellos cerca de mi reproductor. El mío es un carácter conservador, cobarde, incapaz de asumir cambios sin traumas. Puede ser lamentable, casi más aún dejar constancia de ello. Pero cierta y desconocida trama mental me impide dejar de hacerlo.

De todos modos esto es solo filosofía, y alguien que conoce mucho de la vida real me dijo en su día que la filosofía apesta. Seguro que Nietzsche no se duchó en la vida, decía. Y nos convertimos a la Ciencia, asustados por el bigote grasiento del señor aquel que decían quería acabar con los judíos del mundo.

Yo prefiero pensar que así es, que las mías no son otra cosa que divagaciones baratas que invento para emborronar los buenos amigos, los buenos momentos que suceden a cada paso, las locuras en fin de semana y el tecno-pop casero.

Así, aunque no pueda relatar en términos propios las impresiones del último fin de semana, de la última cerveza o del último encuentro fortuito, me resisto a hacer morir Moderno de mierda. El blog y el personaje, que aún siguen siendo yo mismo. Aunque sea en un trasfondo que resucitará cualquier día.

Los Intronautas estaban liderados por dos eminencias: los hermanos Canut, Nacho y Mauro. Bajo un punk de nuevo corte, con bases programadas y letras con ánimos irónicos e incendiarios, Intronautas compusieron temas rápidos (en la línea de sus máximos referentes, Los Ramones) y de sonido sucio, distorsionado por mil guitarras, bajos y baterías. Composiciones nada adornadas, nada estudiadas, como nacidas de escasa media hora de inspiración.

Desconocidos para el gran público, Intronautas apenas publicaron un álbum como acompañamiento para un fanzine musical y alguna canción en el extraordinario (en muchos sentidos) sello Spicnic.

Hace apenas dos años, Susurrando, reeditó aquel Nunca conocí a Los Intronaútas, contenedora de esta pequeña joya del pop-punk hispano, Nunca conocí a Liberace

Seguro que a FanMa le apasionan.

El folk de lo cotidiano. Parte 1: Derrotismo regional.

2007-01-16T23:12:00.002+01:00

Sonando en mi cabeza: Shopper de una intelectual (L Kan)

Para que voy a estudiar

si puedo ser la shopper de una intelectual

Tú que vas tan mal vestida

ponte sexy y atrevida

Yo que soy tan animal

dame un barniz cultural Que si la globalización

no mola nada

pero pruébate este top

Y yo me leo a Baudrillard

Pero debes prometerme

que tú te vas a pintar

También lo hizo la Beauvoir Ahora ya se quien es Bourdieu

Pero yo insisto de leopardo vístete

pues gracias a nuestra amistad

hay otra clase social

Todos tendrán que estudiar

a la frívola intelectual.

La verdad es que tengo los ojos cansados. No importa por que aún no es hora de acostarse; no cuando sientes que hay algo mejor que hacer. Algo como encender el ordenador e imprimir a base de electrones pequeñas figuras sobre una pantalla blanca.

Lamentas entonces que el sentido de las figuras no tome la forma que quisieras. Hace mucho que carezco de esa libertad. La perdí cuando mi blog rompió las barreras del anonimato para convertirse en ese sitio donde entran amigos y conocidos cuando no encuentran actividad mejor para su ordenador. Y comentarte luego en persona, tomando un café o caminado con el gorro sobre la cabeza, el derrotismo que han adquirido tus mensajes.

El derrotismo está ahí y no podría negarlo. Es forma fundamental de una crisis que preferiría no dar a conocer, aunque nunca falte un toque de impersonal distancia con que disfrazarla. Nada de detalles, nada de nombres. Nada de nada.

Y así, con ridículos subterfugios, el mensaje derrotista resulta que es el fruto de una derrota personal. Adquiere un tono abstracto y lejano, el mismo que manifiestan ahora las figuras que veo multiplicarse sobre mi pantalla. Con estos rodeos y esta búsqueda infructuosa de conceptos primarios nunca conseguiré dar a mis textos el tono costumbrista de una canción de Chico y Chica. Lo mío tira más a Astrud, pero se queda en canción barata de cantautor. Derrotismo regional que aspira a ser imperial.

Hay quien piensa en un conato de literatura. Desde luego, se equivocan, por que mi mensaje no es más que una forma rápida de convertir el blog, ya de por sí agónico, en un ente caótico y amorfo. Incluyendo además referencias y contextos intencionadamente lejanos al lector que quisiera que no lo fuera, fascinado como estoy con engañarle y distraerle con palabras huecas que no lo son.

De nuevo, no seré yo quién rechace halagos y palmadas, que el alma folkclórica (la tengo, y quién bien me conoce bien lo sabe) es una de esas cosas que me niego a perder.

Adquiere lo que escribo, en fin, un tono entre lo impersonal y la más extrema intimidad. Es extraño, y debo reconocer que, a pesar del derrotismo, me gusta y me place. Y cada cual que lo valore cómo pueda y quiera.

Yo querría evitarlo. Hablar de L-kan, digo. Por que, desde mi pedestal de destrucción masiva, nunca pude soportarlos. Apracerieron en mi vida, como en la de la mayoría que los tienen hoy por grupo de cabecera, con aquel Superenserio con el que Subterfuge se encargó de elevarlos poco disimuladamente a la absurda categoría de redentores del tecno-pop español.

Con L Kan aparecía un nuevo modo de hacer electro-pop. Claro que sí.

Una revelación de humor barato fabricado con bases para las que otra calificación diferente a la de cutre sería injusta. Acompñado todo con una puesta en escena caótica con intenciones de transgresión que se dejaba lucir desde conciertos en Radio 3 a actuaciones imposibles en Tómbola o en aquel programa de Terelu tan incalificable (y que tanto añoramos algunos, la verdad)

Esto a cara vista, que no hay nada que produzca tanto placer en mi ser como criticar contra todo y todos. Mejor si es en acto público.

Lo malo de la crítica facil producto de una pose es que muchas veces se aleja de la realidad, y en realidad L Kan siempre me produjeron tanto placer como el de criticarles.

L Kan son elementales, burdos y toscos. Pero Moderno de mierda (ahora más conocido como Mierda de moderno) también lo es. Y no le es posible caer enganchado con letras tan deliciosamente contraculturales como la que acontece, tan poco a tono, por otro lado, con la entrada.

Nunca la contracultura fue tan anticultural, por mucha Beavuoir que metas en tus canciones (Otra zorra de cuidado, la Simone)

Ahora que con Discazo introdujeron en sus composiciones bases mucho más cimentadas y melodías sorprendentemente pegadizas, Moderno de mierda puede admitir con claridad su admiración por el surrealismo de todo a 100 de estos madrileños.

Ahora tengo que enterarme si la Bourdieu era tan puta como la Beavoir, que no tiene pinta. Que ser frívola intelectual requiere de ciertos esfuerzos.

¿Dónde estabas tú aquella tarde?

2007-01-05T21:18:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Buscando en el baúl de los recuerdos (Karina )

Seis horas, de cinco de la tarde a once de la noche, de compras. Incluyendo tiempos de transporte, eso sí.

Dos vehículos, varios kilómetros, tres jugueterías, una librería, una feria de artesanía, y las infinitas tiendas de dos centros comerciales. Este es el fabulosos despliegue navideño que nos montamos el día de ayer en busca de la felicidad ajena. Nosotros somos así de católicos, romanos y apostólicos; no salimos de una y ya estamos poniendo la otra mejilla a ver si podemos arrebañar un poco más la tarjeta de crédito.

Seis horas dan para muchas historias y confidencias cuando transcurren en los escenarios más frecuentados de una ciudad tomada por ordas de libre-compradores que compran las mismas horteradas (me incluyo, que soy muy del pueblo yo) con un dinero que debiéramos desperdiciar en vicios malsanos.

J ha sido en esta bonita misión mi acompañante y chófer. Entre un ponme ese cedé de Karina que bajamos las ventanas y la peña lo flipa, y un sácame el móvil un momento que parece que no hay policía por aquí, J ha compartido secretos que ya conocía y ha sentenciado con ellos a más de uno y de una. Además de hacerme descubrir que los juguetes de mayor éxito son los tienen la mayor cantidad de plástico de colores mal-combinados, de movimientos más crueles, de luces intermitentes, de sonidos estridentes y acentos robóticos, de sonrisas artificiales y, sobretodo, de mayores envoltorios.

He de reconocer, y reconozco por tanto, que la de hoy ha sido una tarde reconfortante y reconstituyente. Por que uno es el primer fanático de ése hobbie, deporte u enfermedad que es la de comprar lo más bonito y más grande al mejor precio. Mejor si te llevas el ultimo y jodes la Navidad al que viene detrás. Por que los consumistas del tercer milenio somos así, nuevos matamoros sin escrúpulos y llenos de odio hacia el prójimo.

Yo nos llamo Los perfectos católicos.

En la imagen, J y moderno de mierda de cena navideña rememorando tiempos mejores en algún pueblo perdido del valle del Cerrato. En su desenfreno nocturno habitual, J ha pedido la práctica totalidad de sus complementos. Moderno de mierda, perfecto siempre, conserva peluca, gafas, pendientes y abrigo pro-Jackie. Amén de una boca innegablemente sugerente.

Vidas de santas como ejemplo de dolor

2006-12-27T19:18:00.001+01:00

Sonando en mi cabeza: Cebras (Dinarama )

Los hechos, los actos más sencillos toman una complejidad mayor por momentos. Y si todo empieza a agitarse sin que yo pueda seguirlo, prefiero mirar desde mi ventana como cae poco a poco la niebla. Borrando las imágenes del parque en una espesa y tranquilizadora blancura.

Mientras Ana Obregón declara no relevar el nombre de su hombre, yo continúo mi estado hibernante en el sofá. Así nunca conseguiré un hombre como el de Ana, y eso es lo único que lamento.

Han sido ya varias las llamadas telefónicas, alguna más contabilizando las que no quise atender en momentos bajos de mi estado polar. Las horas y lugares de encuentro se definen claramente y estrecho el cerco en un único encuentro. Delante del Corte Inglés, claro está. Que si cierra a las nueve habrá que ir antes, a ver si vemos algo.

Sigo aturdido y ya casi no importa acudir en plena Navidad al Corte Inglés para encontrarme allí con otros cientos de congéneres alienados.

Lo mío no tiene nombre. A veces me encuentro cierto paralelismo con algún concursante de Gran Hermano; y aún sabiendo que esto debería producirme escalofríos, no me inmuto y hasta casi me hace gracia. Es como una canción antigua de Fangoria, de aquellas que conseguían paralizarme como una revelación. Entre la conciencia y el pasotismo. La insensibilidad o la criogenia.

El invierno es lo que tiene, que deja frío y produce ojeras.

Imagen: V.P. y D.M. en la palza de la Universidad (Valladolid) a 26 de septiembre de 2005. Algunas cosas no cambiaron con el clima ni con los lugares. Mantengo la esperanza de que nunca lo hagan.

All I ever wanted

2006-12-23T03:20:00.001+01:00

Sonando en mi cabeza: Enjoy the silence (Depeche mode )

Antes de encender el ordenador me pongo unas gafas de sol, unas de esas de patilla enorme que cubren por completo mi campo visual.

Y lo hago por que no puedo evitar dejar constancia de mi pasión por el drama. Dos días sin televisión, ordenador y literatura; no más de dos días para comprender que no sé vivir sin algún elemento desestabilizador que le ponga pimienta a mi vulgar vida de becario post-graduado.

Tanto esfuerzo para llegar a comprender mi amor por la entropía vital puede ser debido a su carácter eminentemente subconsciente. Por que el mío no es un drama al uso, ningún ordinario guión de teleserie. El mío, no podía ser de otro modo, es un drama nada comercial, fabricado a base de malentendidos, desencuentros y encuentros. Más o menos fugaces, más o menos sinceros.

Como en pos del desequilibrio mi inconsciente ordena actuar en desacuerdo con mi razón, me emborracho cuándo no debo y con quién no debo para no abandonar mi cama en supuestos buenos momentos de reencuentros y felicidad invernal.

Y huyo de la ciudad en el más crucial de ellos, a abandonarme en plan travesti radical por el poder de las pelucas y las faldas de corte francés.

Quién sabe que encontraré cuándo vuelva, si el drama habrá conquistado ya mi vida real y me veré obligado a construir otra vida en la misma ciudad.

De momento, y aunque sea solo de modo figurado y poco honesto, se me ocurre pedir perdón por no ser quién debí ser. Por que nunca lo seré.

¿Dónde quedaría sino el drama?

Lemon boy

2006-12-16T01:23:00.000+01:00

Si busco en los espacios muertos, muertos en el momento y en el lugar, encuentro los cadáveres de la víctima y el verdugo.

A veces soy yo mismo uno de ellos. Y no tengo razones para arrepentirme o suplicar perdón.

Después de todo, el espacio está congelado en mi mente. Y en condiciones de criogenia poco importan súplicas y rencores.

Al fin del camino

2006-12-12T00:52:00.000+01:00

Hoy tenía pensado escribir sobre un tema bien diferente. Algo comprometido y trascendente.

Pero en el plan intimista y emocionalmente pragmático en que me hallo inmerso, he decidido prescindir de toda discusión y alegato de algo que, en definitiva, queda muy alejado de mis circunstancias.

Y es que esta noche he acabado solo a medianoche, sentado en medio del sofá, rodeado de cojines en plan jaima y dejando caer un par de lágrimas por mi cara. Esto sí que son circunstancias propias.

Ha resultado una escena tremendamente patética, soy consciente. Pero así es moderno de mierda, sincero y transparente como una vajilla real de La Granja. Y más caro aún, por si os lo preguntabais.

Yo, que no soy nada presuntuoso, creo que lo que ocurre es que soy de un sensible que tiro para atrás y no me puedo resistir a un buen final feliz.

Esta noche acababa mujeres, quizás la mejor serie de ficción que haya dado la televisión de este país. Que yo recuerde, claro, que uno aún no tiene edad suficiente.

Sus responsables, Dunia Ayuso y Félix Sabroso, y esto no es ningún descubrimiento, construyen una pareja artística demoledora. Desde sus comienzos frívolos (Perdona bonita......) hasta el toque maduro y comprometido de Mujeres, estos dos no han perdido nada de su interés por la humanidad de los personajes y lo entrañable de las relaciones que les unen.

Mujeres es un retrato hecho con humor y cariño de una parte importante de la sociedad española. En una familia matriarcal, de clase media, caracterizada por un estilo de vida con el que no podemos dejar de identificarnos, surge el drama. El drama entendido como un nudo argumental plagado de situaciones familiares, cercanas y fácilmente imaginables a nuestro alrededor. Contadas y sentidas con una ternura de la que nuestra percepción real adolece.

Esto de entender la vida cotidiana como un motivo entre cómico y entrañable es todo un descubrimiento. Lo es al menos en el modo que Dunia y Félix (amigos míos de toda la vida) crean Mujeres. La honestidad es el mejor camino para reflejar una realidad. Y en eso, Mujeres sale ganando.

Como mierda de gallina estreñida

2006-11-24T00:06:00.000+01:00

A mí esta señora me ha producido escalofríos desde que tengo conocimiento de su existencia.

Bueno, no. La verdad es que en el momento en que se convirtiera en Ministra de Cultura del Glorioso Gobierno de Jose María Aznar me producía hasta simpatía, de lela y pava que parecía ser la mujer. Una suerte de nueva integrante de ese grupo de ministras-objeto, maternalistas y entrañablemete familiares de las que Celia Villalobos fue máxima exponente.

Los escalofríos con Esperanza comenzaron más tarde, cuando se afianzó como semblante indispensable del sector más rancio y post-fascista de la derecha mayoritaria española. Cuando se reveló tan racista, clasista y homófoba como sus congéneres Zaplana o Acebes. Nada que ver con mi querida Celia, que resultó ser una pava de corazón, entrañable y blandita como la mierda de gallina descompuesta.

Populista es la mejor palabra que define a la Señora Aguirre, poseedora de muchas más cosas en común con Chávez (el de Venezuela) de lo que podamos reconocer a simple vista. Lo demuestra a diario en su parcela de poder madrileña: televisión incendiaria cada día más cercana al talante de la COPE, contra-leyes autonómicas sin mayor intención que la de llamar la atención de medios y necios, discursos grandilocuentes y vacíos, rencores fingidos y demás retahíla merecedora de sainete post-moderno.

Ahora nos cuenta que no llega a fin de mes, con sus 98.000 € anuales de sueldo (más de 16 millones de pesetas) Sin contar con beneficios añadidos que servidor no duda que existan. Esperanza es así, hace de la política un show descarado, algo transgresor incluso, de necedades y sinsentidos.

Yo, de todos modos, llamo a todos los católicos de buena intención a que ayuden a Esperanza, y me sumo a la campaña iniciada por mi adorada Eva Hache. Por que seguro que la mujer no puede ahorrar para un plan de pensiones dignos.

Para evitar que se pague la anciandad castigándonos con conferencias en universidades ajenas, apotemos Un Euro por la Esperanza. Poner la otra mejilla nunca fue tan molón.

Apuntes de reflexión vital.

2006-11-22T01:30:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Dragón de Comodo (Ultraplayback )

¿Habéis visto en la tele al tío ése

de los documentales de animales?

Juega con arañas,

se enrolla con serpientes

y caza cocodrilos y caimanes colosales.

Se pierde por al selva

con un grupo de monos,

y corre como un loco

tras un dragón de Comodo.

¿No se da cuenta el muy bobo?

Un dragón de Comodo

No es un gato ni es un loro. Perdona nena, estás equivocada.

Pues es buena persona,

y nunca mata nada

Nació en la sabana australiana,

creció con aborígenes

y bichos, y ranas,

lejos de Occidente

Por eso la gente no lo entiende.

Si se cuenta el muy loco.

Un dragón de Comodo

se deja ver muy poco

Un dragón no es un animal doméstico.

Un dragón de Comodo es un dinosaurio.

Como tú,

que eres un dinosaurio del electro-punk

Hoy tengo 4 cosas que decir. Lo haré en orden inverso de preferencia, por aquello de crear clímax:

1. Las campañas publicitarias del cine norteamericano me tienen fascinado. Más allá de las presentaciones, de los anuncios ordinarios y de la presencia masiva en los medios, Hollywood reinventa fenómenos sociales para seguir haciendo caja.

Hoy medio departamento hablaba del nuevo James Bond (“es que, claro, rubio, pues queda raro”) y el otro medio de Borat (“qué crítica más buena a los USA, tía”)

Y es que si el agente 007 ha pasado de instrumento propagandístico a bodrio desfasado cuyo mayor interés es el peinado del protagonista, esto de introducir conceptos de la más auténtica telebasura como elementos de crítica hueca y efectista es absolutamente penoso.

Será molarlo demasiado, pero yo es que soy impermeable a la basura norteamericana. Más Sofia Coppola y menos Shyamalan (qué apellido, el muy joputa)

2. Julio José Iglesias es mi nuevo ídolo televisivo. Es tan imbécil que se ha convertido en el monologuista perfecto.

3. Ramalazo sale mañana a la calle. Ya podéis ir corriendo a encontrar el vuestro, que ya sabéis todas que se ha convertido en objeto de culto.

4. Me indigno al oír debatir a todas horas, en los medios y fuera de ellos, acerca del puto proceso paz vasco cuando miles de trabajadores de FASA van a degradar sus contratos a convenios de desempleo parcial.

Nuestra posición socio-económica está cada vez más devaluada. En poco tiempo tendremos que ver como nos convertiremos en meros objetos de producción económica, extinguida como está toda lucha social por nuestros derechos e intereses reales. Mientras, nos dejamos distraer por debates ajenos e insustanciales, mucho más interesantes para ser defendidos o repudiados.

La verdad, prefiero que sea Hollywood quien me engañe.

Ultraplayback son pioneros dentro de esa generación de músicos (¿?) que han hecho uso de Internet para dar a conocer sus creaciones pro-musicales, mucho antes del fenómeno myspace.

Compañeros de aventuras internaúticas y performativas de grupos tan carismáticos como Focomelos, La Rubia Montoya, Crashcats o MiniPiernaExtra, forman junto a todos ellos una particular corriente musical, combinación entre el electroclash, el tecno-pop guitarrero (ese de que ahora Fangoria quiere convertirse en baluarte) y cierto terrorismo musical, más provocador que peligroso.

Todos ellos mantienen sus propios blogs y fotoblogs (sigan los vínculos de la derecha para conocerlos) Y lo hacen de una forma mucho más que digna, puede que con más talento aún con que fabrican sus artefactos sonoros.

Portadores y exportadores de una sub-cultura frikista, en lo musical son herederos de cierta corriente, entre lo incorrecto y lo absurdo, de la primera movida madrileña. No es posible negar su relación con Glutamato ye-yé o con Almodóvar y McNamara, con los que comparten un mismo concepto de absurdo provocador.

Preocupados especialmente en la provocación inteligente e incisiva a base de un humor políticamente incorrecto, títulos como Viva la anorexia, Me molo o Prefiero Dixie Chicks a las Chicks on Speed dan buena idea de ello.

Bases puramente electrónicas, fabricadas con escasos pero efectivos medios, voces dignas del making-off de los castings de OT, ritmos desenfadados y conceptos egocéntricos definen la música de Ultraplayback.

Podéis encontrar todo ello en minifalda scratch, único largo del grupo a día de hoy (y que podeis bajaros de gratis en su web). Ellos lo reconocen: puede que no sepan cocinar, pero calientan como nadie.

Tócatelo con la trompa.

2006-10-31T20:52:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Zerbina (Le Mans )

Papapapa

Papapapapa

Papapa

Papapapapa

Vivo en una ciudad

tengo pocos amigos.

Solo soy

una más.

Sé que no voy a sorprender,

y no sé

qué pensar

cuándo otros opinan.

Solo sé

si algo

me sienta bien

o no.

Cosas fáciles de entender,

También.

Una vez,

cada mes,

compro un periódico.

Nunca voy

más allá

de la cartelera, y

no avanzo más.

No merece el esfuerzo.

A alguien le puede interesar,

no a mí

Todos saben lo que anda mal,

yo no.

Todos saben lo que anda mal,

yo no.

No te disgustes,

eso me

da igual.

Solo sé

si algo

me sienta mal

o bien (x4)

Hay momentos en el laboratorio en que no tengo otra ocupación más allá de esperar a que algún liquido bulla o que algún otro liquido empiece a tomar color amarillento. En esos momentos, con M80 de fondo obligándome a desear la muerte a Brian Ferry, cojo, voy y me pongo a leer el País.

Delante de mis liquiditos, claro, que uno les siente como carne de su carne, y es muy responsable con ellos.

Yo formo parte de esa gran mayoría de la población que empieza los periódicos por la contraportada, partidario total como soy de las partes traseras, tantas veces mucho mejores que las delanteras.

En las partes traseras de los periódicos, por ejemplo, siempre aparece alguna de esas noticias candidatas a curiosa, de las que ponen en cabecera en el informativo de Antena 3. Hoy he descubierto en la parte trasera del periódico que los elefantes tienen autoconsciencia. Sentencia destacada en el artículo: “Happy (que es el absurdo nombre de una elefanta) se tocó 47 veces con la trompa una marca que le habían hecho en la ceja”. ¿Se puede hacer algún comentario a esto? Felicidades a Happy. Y que cumpla muchos más.

Yo, por mi parte, opto por mirar un poco a mis liquiditos, no sea que les dé por montarse una fiesta de burbujas y color a mis espaldas.

Pero continúo, por que la sección televisiva es mi favorita. Yo prácticamente nunca veo la tele, y en ocasiones lo lamento, por que siempre he sido muy partidario de la cultura alienante de masas. Para compensar leo con avidez las sipnosis de cada película y programa. Esta noche he decidido pasar un rato de sufrimiento social con Ken Loach en La 2. Definitivamente me es imposible integrarme en la cultura de masas, con esta inquietud cultural que llevo dentro.

Las noticias radiotelevisivas suelen ser tanto o más ponzoñosas que las de contraportada. Día si, día no, engrandecimiento de PRISA. No voy a hablar mucho, por que uno, humilde como es, tiene mucho miedo del señor Polanco.

Mi alma es demasiado etérea como para preocuparse de las noticias de Economía, y el deporte es cosa de hombres, que os voy a decir que no sepáis. Además, sus exitosos protagonistas tienen una edad peligrosamente similar a la mía. Y eso me frustra, y me hace odiar un poco a mis progenitores por no anular mi infancia metiéndome en un club de tenis a los cuatro años. Soy pura envidia, lo admito y no lo lamento.

En las necrológicas no aparece nadie interesante. Si quiero leer una biografía siempre me queda la Wikipedia. La sección de Sociedad del País (Gente se llama, que gente no somos todos, solo algunos, especialmente ciertas modelos anoréxicas y cocainómanas) no merece nada la pena. Para conocer lo que le ocurre a la Gente, yo soy mucho más partidario del tomate. Ya ves, un acceso de asimilación en la vulgaridad de las masas.

La sección cultural habla de una cultura que siento muy ajena, y que sospecho que la gran mayoría siente como tal. Casi tanto como la sección de Economía. Libros de tirada irrisoria, conciertos de muy escaso aforo, todo muy de minoría selecta. La cultura no fue hecha para las masas. Y yo a estas alturas del periódico me siento más masa que nunca.

Un central ingente sobre los últimos avances médicos me hace pasar sin pausa hacia el meollo de la actualidad informativa. De la que solo leo los titulares, la verdad. Por que la actualidad nacional e internacional, la justa.

Conclusión final: la elefanta Happy es máxima protagonista de la actualidad. Lo sentimos, ZP.

Mi devoción incondicional por Le Mans se fundamenta en una discografía consistente pero, sobre todo, honesta.

Fundadadores del Donosti sound (movimiento fundamental en el indie español) bajo el nombre de Las Aventuras de Kirilan, Zerbina es una canción más de desesperanza, de ese pasotismo vital con el que tan identificado me siento. Un fondo musical perfecto para una tarde de otoño sin nada más que hacer que escuchar música y ensuciar el tiempo delante del ordenador.

Felicidad ferial

2006-10-19T20:46:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Alguien voló (La habitación roja )

Hace un par de horas que llegué a casa. No había nadie. Después de cambiarme de ropa y merendar media bolsa de Lays (¿cobraré algún día por los servicios publicitarios prestados?) abrí la mochila que llevo usando desde hace más de cinco años.

La pobre estaba, y en estos momentos aún continúa, manchada de aceite. Consecuencias del accidente ciclista que provocó un catalán anormal (era catalán, yo que quieres que le haga) cuando hablaba por el móvil en catalán (recalco esto por que fue la clave que me dió a conocer su nacionalidad)

El catalán, como yo mismo junto con el resto de integrantes de mi grupo de investigación sobre Biocostumbles, se dirigía al recinto ferial. Allí nos esperaban acreditaciones para acceder a Expo Bioenergía´06. Acreditaciones que nos abrían las puertas además a Vivienda´06.

De la mochila, además de unas cinco bolsas de esas de plástico buenorro, y alguna incluso con cordones a modo de agarraderas, han salido:

- Ocho bolígrafos. Escriben todos, y uno además en cuatro colores. Los diseños son de los más variopintos. Les hay gorditos, con forma ortopédica, estilizados. Hay uno incluso que, de lejos, parece formar parte de un conjunto de boli y pluma de los que se relagaban a los niños antiguos el día de su Primera Comunión.

-Cuatro lapiceros, tres de ellos con goma en la parte posterior. Ideales todos para suspender mi certificado Cambridge de inglés.

-Una lapicera (o portaminas, si has nacido en Palencia) con mina incluída.

-Un balón de playa hinchable. Azul y blanco. Superveraniego, superpop y superdesenfadado.

-Dos bolas antiestress. Una de ellas es una burda representación planeta tierra; el otro no es una bola. Es una casa cutre unifamiliar de pueblo castellano. Si un día me compro una casa no acudiré a la inmoviliaria de que hace propaganda. Yo no quiero vivir en una casa tan espantosa.

-Dos globitos blancos. De los alargaditos, no de los redondos.

-Un mechero. Para cuando me pidan fuego.

-Cuatro llaveros. Tres de ellos son semitransparetes y moderadamente discretos. Uno de ellos tiene la forma elemental de una casa. El cuarto es el llavero más feo del mundo.

-Una cinta de esas tan espantosas para colgarse el móvil o las llaves, o las dos cosas, al cuello. A los inmigrantes de mi barrio les encantan. A lo mejor se la regalo a uno.

-Unos cordones amarillos para zapatillas deportivas. Kill Bill de economato.

-Una bolsita con unos cuántos pelets combustibles para estufas ecológicas (¿?) El eslogan, literal: ¿Te imaginas? Pellets. ¿No os dan ganas de ir a compraros pellets ya mismo?. Y yo que iba a comérmelos.

-Un cedé sobre la Feria Forestal Internacional Asturiana (AsturForesta) de 2007. En la imagen superior, AsturForesta 2006, fotografía incluida en el cedé (para que veáis que comparto) Mensaje: Talemos árboles para fabricar más pellets. Es genial ser ecológico.

-Tres entradas de Expo Bioenergía´06 para este fin de semana. Se las regalaré a quien sepa va a dar buen uso de ellas.

-Un par de revistas sobre energías renovables, y la guía de Expo Bioenergía´06. El resto de papeles fueron extraídos de la mochila y debidamente abandonados antes de salir del recinto ferial.

-Una argolla profesional para obreros de la construcción. Para conseguirla tuve que acertar una pregunta seleccionada al azar por mi mismo en una ruleta. Os pongo en conocimiento: las escaleras de mano no pueden utilizarse en un andamiaje si no lo indica el protocolo pertinente. O algo así. La argolla es ligerísima y plateadísima. Creo que me la voy a colgar del vaquero. Lujo obrero.

-Una piruleta.

-Un Sugus (la siguiente, cobro publicidad)

-Caramelos. No voy a contarlos. Hay unos cuantos Solanos (Solano, te ha tocado)

Después de que estos tesoros abandonaran mi mochila, olvidé que estaba llena de aceite. ¿A quién le importan los accidentes provocados por gilipollas catalanes cuando sacas de tu mochila este cargamento de útiles publicitarios?

Nota pos-post: Moderno de mierda ha encontrado lugar propio en fotolog. Solo para avanzados.

Samurgays sigue funcionando, que Nuka y yo seguimos amándonos.

Modernos y vacíos.

2006-10-18T01:43:00.001+02:00

Sonando en mi cabeza: Tan modernos y sintéticos (Parabólica )

Por que sigo sediento por mucho que sienta dentro

Siempre hay excusas para un poco más

Encontramos la forma de autoengañarnos

Perdiendo el dinero y la identidad

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Convencido de lo insano que resulta ser mi cuerpo

Siento que tiemblo si te tengo lejos

Dejándolo todo por viajar un momento

Aunque siempre termine tirado por el suelo

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Hoy, por vez primera, el Moderno de mierda va a acallar sus

pensamientos. Acaso no haya nada que decir.

Volverán las palabras un día. Estad atentos a vuestro ordenador.

Parábolica ha sido la última de las formaciones que ha creado Juani Mister Fly para deleite de los fanáticos del electro-pop en español. Lemon^fly y Postura 69 fueron sus proyectos más conocidos, basados en conceptos bien diferentes; desde el pop electrónico, melódico y con toques fangorianos, al electro-chochi petardo.

Yo, que me declaro admirador sin paliativos del tecnopop cuidado y algo ingenuo de Lemon^fly, nunca comprendí el paso a ese proyecto de electro-pop desfasado y con aspiraciones truncadas a electroclash que fue Postura 69. Con Parabólica se intentó un proyecto más comercial, cercano a esa nueva Fangoria (guardando distancias) que tan lejos está ya de aquellas maravillosas composiciones infernales.

Tan modernos y sintéticos lo demuestra. Single máximo del único album de Parabólica, esta canción mama del electro-pop más puro. Melodías claras, bases sencillas y pirulas de por medio. Incluso un leve pero claro plagio a Depeche Mode.

Alegato en definitiva a una modernidad vacía. Puede que la modernidad siempre estuviese hueca y nunca quisimos verlo.

Modernos y vacíos.

2006-10-18T01:43:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Tan modernos y sintéticos (Parabólica )

Por que sigo sediento por mucho que sienta dentro

Siempre hay excusas para un poco más

Encontramos la forma de autoengañarnos

Perdiendo el dinero y la identidad

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Convencido de lo insano que resulta ser mi cuerpo

Siento que tiemblo si te tengo lejos

Dejándolo todo por viajar un momento

Aunque siempre termine tirado por el suelo

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Somos los primeros en las puertas del deseo

Atrapamos el momento

Tan modernos y sintéticos

Hoy, por vez primera el Moderno de mierda va a acallar sus

pensamientos. Acaso no haya nada que decir.

Volverán las palabras un día. Estad atentos a vuestro ordenador.

Alegato en definitiva a una modernidad vacía. Puede que la modernidad siempre estuviese hueca y nunca quisimos verlo.

Con bata y a cuatro patas.

2006-10-04T00:57:00.000+02:00

Parte I. Los Preludes. Sonando en mi cabeza: Dicen que te vas (Ellos )

Me aburre ya

Tanta literatura

Dicen que te vas

Por que no tienes cura

No es la primera vez

Que intentas esto

Ya lo sé

Siempre has vuelto suplicando

Adivina que estoy escuchando

Mi contestador tiene tu voz

grabada diciéndome adiós

Me dicen que quieres irte de esta ciudad

decidir un nuevo rumbo

y olvidarme por un segundo

Me han contado que te han visto andando

Por el aeropuerto facturando

Y no se si será verdad

me lo han dicho tantas veces

que lo mismo no me convence

Se que hay algo que se te olvida

cada ves la pista de salida

Cuando te instales allí

al menos piensa mas en mí

Por que ya sabes que me tienes aquí

Quieres volar

Pero te asaltan dudas

Te encanta quejarte y pensar

Que tu situación es dura

Y ya no se que decir

Si mis bromas no te hacen reír

Ahora vas y luego vienes

Y no soy yo esta vez quien te detiene

Mi contestador tiene tu voz grabada pidiendo perdón

Me dicen que quieres irte

de esta ciudad

decidir un nuevo rumbo

y olvidarme por un segundo

Me han contado que te han visto andando

por el aeropuerto facturando

Y no se si será verdad

me lo han dicho tantas veces

que lo mismo no me convence

Se que hay algo que se te olvida

Cada vez que ves la pista de salida

Cuando te instales allí

al menos piensa mas en mi

Por que ya sabes que me tienes aquí

Pásate otra semana

sin salir de la cama

Me dicen que quieres irte

de esta ciudad

decidir un nuevo rumbo

y olvidarme por un segundo

Me han contado que te han visto andando

por el aeropuerto facturando

Cuando te instales allí al menos piensa mas en mi

Por que ya sabes que me tienes aquí

Si en el fondo te vas a ir

Llévate dinero por si haces escala en Medellín

Para salir pulse cero

Yo estaba mucho más dispuesto, con esto del mal tiempo que por fin llega y con aquello de estar en el paro cual protagonista de una peli de Ken Loach, a escribir casi a diario en el Moderno. Pero chico, Valladolid me esperaba con los brazos abiertos, con el cielo soleado y dispuesta a cancelar mi trabajo con Loach para meterme la vulgar película de Miguel Bardem en la que vivo.

Ingeniero químico y becado en un fantástico proyecto de investigación para la producción de biocombustibles a partir de residuos agrícolas, admito vivir fascinado y maravillado con mi vida insustancial.

Después de todo, uno siempre tuvo alma de vecina de escalera y no hay sitio mejor para desarrollar esa faceta que el laboratorio de Ingeniería química de la Universidad de Valladolid. Después de seis (seis!!) años estudiando para ser el ingeniero que os recuerdo ya soy, es ahora cuando más horas paso en la facultad. Incentivado sin duda por eso de recibir dinero en vez de darlo.

Nunca estuvo más en duda aquello de que el dinero no es nuestro Dios.

Ellos han marcado a toda una generación de maricas y modernas.

Su primera maqueta, Deberías cambiar de opinión, contenía los que serían mayores hits de aquel álbum revolucionario que fue Lo tuyo no nombre. Ellos convencieron a Subterfuge y a miles de adolescentes necesitados de una alternativa al rancio del Ubago y a la gorda chillona de La Oreja de Van Gogh.

Un primer éxito, Diferentes, es a día hoy, y seguirá siéndolo por mucho tiempo, el mayor himno gay que nos ha dejado el nuevo siglo. Un himno lleno de ese rencor adolescente que todos hemos sentido.

Un debut algo inocente y poco arreglado dio paso a un segundo album, autoproducido esta vez, en el que si bien las letras siguen siendo pilar fundamental, los arreglos y guitarreos construyen canciones más sólidas y creíbles.

Dicen que te vas es claro ejemplo de esta evolución. Cifrando una historia banal con fondo aeroportuario, referencia cocainómana incluida, la clave electro-pop eterniza una letra sin fin.

Ellos ha marcado nuestra generación e inevitablemente forman parte de la banda sonora de nuestras vidas (lícito parafraseo a Los Sencillos)

Me encanta esto de sudar.

2006-09-11T23:23:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Desde Pedralbes hasta el mar (TCR )

Ya no puedo disimular

Esa afición tan singular

Utilizar furgoneta a modo de ascensor

Desde Pedralbes hasta el mar

Tengo muy clara mi misión

Que solo es dar conversación

Y no dejarte escuchar

Las noticias en tu transistor

De copiloto por la ciudad

Desde Pedralbes hasta el mar

Se acabarán las calles tirada en el sofá

Puesto que esto es lo que quiero

Me parece muy honrado y muy sincero

Coger y hacerlo sin más

Vestida de repartidor

Asida por el calor

Bajaré la ventana para respirar

Desde Pedralbes hasta el mar

-¿No sales hoy?

-Creo que no.

-¿Cómo es eso?

-¿Cómo es que?

-Que no salgas.

-Pues no sé, que no me apetece. ¿Quieres que me vaya o algo?

-No, hijo. Es solo que me parece raro.

Raro no sé, pero lo que es, es un coñazo.

Llevaba toda la semana esperando un día de paz, y ahora en casa, solo y escuchando Nosoträsh descubro que pasar tantas horas sin hacer nada ni hablar con nadie me aburre mazo (sí, ahora hablo como la gente de la calle)

Primera medida de emergencia naranja: voy a quitar a las costras estas y a ponerme a los Fischerspooner.

Era yo el que odiaba las Ferias y Fiestas de la Virgen de San Lorenzo, es cierto. Pero admito, aún a riesgo de contradecir mi entrada anterior y como buena chaquetera que siempre he sido, que estas fiestas han sido mucho menos espantosas de lo esperado. Aunque solo fuera por las malas compañías.

Noches que no acababan nunca antes de la madrugada y días entregados al arte de dormir ignorando el teléfono; de lunes a viernes sin tiempo a pensar, reuniéndonos los de siempre (quien sabe si por última vez) consagrados a devorar pinchos castellanos y a beber más y más cerveza.

El colmo de la vulgaridad todo.

Rota, eso es cierto, por algún acto casi-reivindicativo, que queda siempre muy total la pose inconformista de todos-los-que-gobernais-sois-una-mierda-y-si-nos-dejasen-nosotros-arreglaríamos-el-mundo-en-un-tris-megatrix. Pose profunda y con mensaje, claro que sí.

Ya lo dice el Ser Punk, que insiste en ello siempre que puede ella, que soy un superficial y un banal. Y me lo dice como con asco la muy perra, totalmente sesuda y concienciada como es ella.

Yo me reivindico, solo faltaba, como tal. Por eso amo tanto al Ser Punk, y por eso tiene ella privilegios que tantas otras desearían. Por descerebrada y por que me discute como nadie esas pequeñas nimiedades que son la salsa de nuestras necias y superfluas vidas.

Menos mal que ha entrado en ellas (en nuestras vidas, digo) la Activista Total, que se ha convertido en luz y guía de nuestros actos. La Activista Total es adorable, chicos. Bollera, Feminista, Rojaza, lo tiene todo, oiga. Yo, con todos estos atributos, me he hecho Super-fan Total de ella. No podía ser de otro modo.

Nuka, otro de las luces que ilumina la obscuridad de mi vida, nos regaló su presencia para luego dejarnos tiradazos otra vez por las diyeis holandesas. Le atrae el poder de los platos una barbaridad a esta chica. Igual le da que sean altas, bajas, grasosas o feas, con tal de que le pinchen un ratito a Miss Kittin. Yo no le puedo reprochar nada, pobrecita mía, con este amor mutuo que nos profesamos. La recuerdo ahora, en los momentos en que la espalda me chorrea de sudor, y pienso que ella estaría encantada de morirse de calor. Chica, que añoranza que me entra.

Hubo muchos más estos días. Otra cena-botellón con las eternas Amigas del Centro, viendo porno malo acompañado de unas maravillosas pechugas al roquefort, máxima cumbre de mi saber gastronómico. Con ellas aprendí a distinguir la silicona en pechos ajenos y descubrí el poder hipnótico de una penetración mil veces repetida.

Una visita-relámpago de la embajada arandina trajo recuerdos agridulces y secuestró a mi amada L.S. para la causa del alcoholismo.

La no menos amada M. Montero volvió también para recordar días de cachis en la plaza de Cantarranas y para secuestrar también al Amante Ingeniero. El señor Sedano llegó un día más tarde, en el peor momento posible. No tuvo descanso; menos mal que fue siempre muy aficionado a patearse Valladolid, sobretodo con alcohol y comida de por medio.

El tercer miembro G también estuvo con nosotros, a punto de huir a por diyeis holandeses, siguiendo la estela de nuestra Gran Maestra G. Y muchos otros, más bien otras, siempre otras, conmigo ya se sabe. Así no vuelvo a probar churro en la vida.

Ahora todo eso se esfuma entre exámenes y la obligada diáspora de los que por fin se hayan licenciados y en posesión de un contrato de trabajo, más o menos maloliente.

Los únicos sucesores de los Fresones Rebeldes merecedores de ser tomados por tal fueron los efímeros TCR. Con varios componentes de la banda näif más popular que jamás vio España, TCR firmaron una excelente carrera de post-punk con toques de power-pop en dos elepés publicados por Subterfuge.

Rápidas, pegajosas y con un mucho más carácter punk del que jamás tuvieron los Fresones. Así son las canciones de estos barceloneses que sucumbieron como muchos otros a la precariedad del mal llamado chicle-pop.

En Desde Perdalbes hasta el mar TCR utilizan guitarreos sucios, baterías machaconas, bases pegadizas y una melodía tan simple y deliciosa como un paseo en furgoneta por Barcelona.

La modernez elitista

2006-09-05T21:25:00.000+02:00

Sonando en mi cabeza: Odio las fiestas populares (Alpino )

Odio las fiestas populares

Las discotecas y los bares

Y el infierno en la Tierra es para mí

Como Sevilla en la Feria de Abril

Y en los carnavales

Me dan los siete males

Pero es mucho peor

En un festival de rock

Odio las fiestas de cumpleaños

Las nocheviejas y aniversarios

Y el Vietnam es jauja para mi

Si lo comparo con Pamplona en San Fermín

Y en los carnavales

Me dan los siete males

Pero es mucho peor

En un festival de rock

Odio las fiestas (x 6)

Una noche sin apenas dormir y residuos de cerveza en mis venas. Acabábamos de estrenar Septiembre y era uno de los días más calurosos de las últimas semanas.

En pleno mediodía y con un volumen de tráfico que se multiplica por momentos, recorría yo con La Isa (mi anciana bici roja) el extrarradio de un Valladolid que empezaba a llenarse de indeseables borrachos, sudorosos y con un fatal sentido de la estética.

Nuka regresaba, y hacía coincidir su estancia con los días de mayor gloria de la ciudad.

(Decidme que no os encanta este comienzo digno de novela barata)

Y es que en una época rebosante de felicidad, en que dormir y beber cerveza sin control se imponen como nuestras principales ocupaciones, las Ferias y Fiestas de la Virgen de San Lorenzo (nombre que da idea del carácter rancio que las imprime) han llegado para perturbar nuestros sentidos con multitudes ebrias, camisetas sucias y un incesante hedor a orín y vino barato del Carrefour.

Rodeados de chorizos fritos y multitudes ansiosas de grasas saturadas, el viernes noche buscamos refugio en algún bar popero del centro. A la salida, jovenzuelos conduciendo jovenzuelas montadas en carritos del Día en un extravagante rito de cortejo adolescente y las mismas horrorosas camisetas sucias de calimocho hacen que Valladolid deje de ser una idílica capital de provincias para convertirla en Infierno terrenal.

Por todo esto y mucho más, por que las Fiestas populares son la máxima expresión del cutrerío nacional, de la falta de civismo y única salida para concursantes de Operación Triunfo, hoy me quedo en casa.

Que aquí el único borracho antisocial soy yo.

Alpino nace, vive y muere bajo el auspicio de Spicnic, discográfica albaceteña de inspiración underground (¿habrán descubierto ya Las Kepchup el significado de esta palabra?)

Compañeros de proyectos claves del electro-indie patrio más auténtico (Intronautas, Parade o Calígula 200) Alpino apenas publica un par de elepés, apenas vende unos centenares de discos al elitismo modernil nacional (nunca español, Rax, recuerda), y no es hoy más que un vago recuerdo en la mente de muy pocos.

Con un sonido sucio y anárquico, y canciones fabricadas en cadena de montaje, este cuarteto ha dejado para el recuerdo más de una letra digna de ser compilada en el Moderno. Si bien aquella versión del No sucederá más, cantada a dúo con Alaska fue el mayor éxito de estos herederos de Terry IV, Odio las fiestas populares es el mejor ejemplo de sus letras petardas e hiladas con absurda ironía.

Tiene que ser horroso Pamplona en San Fermín, oyes. No quiero ni pensarlo.

Ave fénix. Ave Moderno.

2006-08-31T19:40:00.001+02:00

Sonado en mi cabeza: Besos (El canto del loco)

Hey, atiende, por qué

has salido a la calle tú tan fresco.

Y dime por qué

te has tirado tres horas en el espejo

pa ponerte guapo pa ligar,

para ir a la calle y no piensa

sque eso ya da igual.

Que ya no vas a impresionar,

que lo bueno y lo que importa está en los besos.

Y eso es lo que quiero, besos.

Que todas las mañanas me despierten de esos,

que sea por la tarde y siga habiendo besos.

Y luego por la noche hoy me den más besos pa cenar.

Y dime por qué

tú hoy te echas mil cremas por el cuerpo,

si no se te ven.

Y se te han olvidado los sentimientos.

Tienes que empezar por resolver.

Lo que tienes dentro

y no piensas casi en los demás,

qué más dará si mal o bien.

Mucho metrosexual y faltan besos.

Y eso es lo que quiero, besos.

Que todas las mañanas me despierten de esos,

que sea por la tarde y siga habiendo besos.

Y luego por la noche hoy me den más besos pa cenar.

Y párate a ver,

que los que ya te quieren no miran eso.

Sólo quieren ver ese guiño de ojos

sin complejos.

Después de medio año con el moderno abandonado, me voy a poner ñoño. Y lo voy a hacer con brevedad, como un paso necesario que dar a toda prisa. Para no caer luego en ese sentimentalismo vacío que siempre he detestado de la blogosfera.

Lo hago para dar las gracias. Gracias a quienes han mantenido en la distancia eso (fuera lo que fuere) que teníamos hace ya meses, que incluso lo han mejorado. Gracias a los que han llegado para quedarse, para hacer juntos pequeñas grandes cosas en nuestras humildes vidas. Y decir adiós a los que ya no van a participar de la mía.

Dicho esto, anunciaros la vuelta del Moderno, esperemos que mejorado, desde luego remodelado. Prometo no escribir nunca más una entrada como esta. Por que hay que ser absolutamente modernos, y para ser moderna hay que ser chaquetera.

La canción de hoy carece de cualquier excusa de la que pueda salir airoso. Solo puedo decir que si bien excusa hay, carece le toda lógica racional (que esa de la que yo también carezco) Siendo así, espero que sepáis perdonarme que alguna vez El canto del loco pueda sonar en mi cabeza. Yo no sé si prodría perdonaroslo a vosotros. Sed más generososos que yo, anda.

Prometo de nuevo. No volveré a caer nunca más en la radiofórmula barata.

Palabra de Moderno.

Viaje Alucinante al fondo de Eslovenia

2006-02-14T16:43:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Europa (Astrud )

Escribe cuando llegues/ No te lo pienses mucho

O me olvidarás/ Me olvidarás

Le pasa a todo el mundo

Y todos los veranos

Me da lo mismo/ Qué más me da

En un jardín de Luxemburgo/ ya se vio que todo era absurdo

Y según llegamos a Roma/ decidí tomármelo a broma

Un paso al norte/ En Europa

Un pasito hacia el sur/ En Europa

De este a oeste/ En Europa

Empiezo yo y sigues tú/ En Europa

Un paso al norte/ En Europa

Un pasito hacia el sur/ En Europa

De este a oeste/ En Europa

Empiezo yo y sigues tú/ En Europa

Apunta mi correo/ no pierdas mi teléfono

O me olvidarás/ me olvidarás

Y si vuelvo a verte/ Aunque no vuelva a verte

Me da lo mismo/ Qué más me da

Una terraza en Copenhague/ fue testigo de lo que tu sabes

Pero en el centro de Varsovia/ me recordaste que no eres mi novia

Un paso al norte/ En Europa

Un pasito hacia el sur/ En Europa

De este a oeste/ En Europa

Empiezo yo y sigues tú/ En Europa

En Europa/ En Europa/ En Europa/

Piensa en mi/ un paso al norte

Acuérdate de mi/ un pasito hacia el sur

Piensa en mi /de este a oeste

Acuérdate de mi /empiezo yo y sigues tu

No salíamos desde la Terminal 4, y todo el mundo admitió que era una gran suerte. Cuando finalmente llegamos a Maribor (donde me podréis encontrar durante los próximos seis meses) pensé que la Terminal 4 hubiera sido el menor de los males posibles.

El viaje empieza en un Barajas vacío, donde un par de italianos nos acosan para encontrar la puerta de embarque que nosotros mismos somos incapaces de ubicar. Uno de ellos, muy mono él con su bolsa de Lois como único equipaje de mano, no tiene el menor problema en reprender por el desbarajuste del aeropuerto a todo ser humano que encuentra.

Conseguimos llegar al avión y montamos algo apretados con la resignación propia de los pasajeros de los vuelos de bajo coste. Samu ameniza el trayecto hasta Venecia con las historias cruzadas y los giros increíbles de Perdidos, serie que me veo en la obligación de ver en cuanto regrese a España.

La noche en el aeropuerto de Venecia pasa rápidamente escuchando una cuidada selección de aventuras y desventuras de Boys Scauts magníficamente dramatizadas por mi compañero, uno de sus mayores baluartes. El mejor momento en Venecia, la visita a los baños, absolutamente maravillosos.

Los italianos no son el paradigma de la organización, y eso se hace patente cuando coges un bus o un tren. Sin señalización ni indicación alguna tomamos in-extremis el bus para la estación. Y allí, en apenas cuatro minutos y hablando un magnífico italo-inglés nos hacemos con los billetes de tren para dirigimos a Austria.

Los trenes en Austria, además de caros y tremendamente deprimentes, son muy lentos. Durante más de seis horas, y con un par de transbordos de por medio, por la ventanilla del tren no se distinguen más que felices familias austriacas patinando sobre lagos helados, preciosas construcciones tirolesas repetidas hasta a saciedad y nieve, mucha nieve. Un paisaje precioso cuando lo retienes en la retina un par de segundos, pero hastiante con quince horas de viaje a las espaldas y viajando a 40 Km/h.

Austria, además de monótonamente nevado, es un país en el que sus habitantes gustan de ser extremamente prepotentes y gastar maneras pro-nazis en sus actos.

Metro noventa de soldado austriaco baja preocupado de un tren en la vía 2 de la estación de Hoeben. Topa con un par de muchachos de ojos azules, metro ochenta y apariencia aria, y no duda en preguntarles por alguna indicación que nunca conoceremos. Nosotros le miramos absortos sin poder decir nada mientras emite inteligibles sonidos en un tomo desmesuradamente agresivo. Cuando finaliza nos mira con la esperanza de obtener cualquier respuesta diferente a la recibida:

-Sorry, we don´t speak German.

A lo que el soldado contesta con una expresión entre la desilusión y el asco, para acabar con un gesto despreciativo su conversación con falsos arios ibéricos. Abandonamos Austria, y no sabemos decir si es un alivio el momento en que, en medio de una estación con obsoletas pintadas y carteles soviéticos, construcciones derruídas y hombres vestidos con horrendos uniformes grises, nos piden el pasaporte paran acceder a la antigua Yugoslavia.

En apenas media hora llegamos a Maribor, ciudad de aparente fachada alpina y de climatología nada benevolente. Una joven eslovena nos recoge en la estación para acompañarnos al antiguo seminario desde el que ahora escribo.

Montamos en un viejo Renault con una capa de suciedad que no permite distinguir su color mientras la joven eslovena nos deleita, cigarrillo en mano, con sus aires de grandeza y un dudoso cosmopolismo.

La ciudad está desierta y todo en ella recuerda un reciente pasado de comunismo tomado a gran velocidad por el nuevo orden europeo.

Astrud se confirmaron hace ya unos cuantos años como grupo estrella del nuevo pop español. Melodías pegadizas y sencillas, cuidadas y arregladas hasta la perfección, y letras sinceras de temática abstracta. Así es el pop de Astrud.

Manolo y Genís son capaces de cantarle a todo lo imaginable, y con este tema me ofrecen un inmejorable comienzo para mi particular aventura europea.

Breve comunicado de confirmacion.

2006-02-12T18:24:00.000+01:00

Aviso a todos aquellos lectores del moderno que aun no sepan de mi situacion geografica que ahora me hayo en la antigua Yugoslavia gozando (ya veremos hasta que punto) de una beca Erasmus con la que me dispongo a terminar mis estudios en Agosto.

No puedo contaros mucho aun, este es un misero post de circunstancias para avisar que intentare en la medida de lo posible seguir en el mundo blogueril, sin egnes ni acentos, eso si. Y sin conexion a Internet en la habitacion (ya veis, que tercermundistas estan los balcanes)

No hay que preocuparse de momento por mi integridad fisica, aunque la mental esta en peligro rodeado de este heterocentrismo hormonado en el que me he encerrado. Quien me diria a mi que me disgustaria vivir rodeado de hombres hormonados? No contaba con que la mayoria de la poblacion es heterosexual. Alguien deberia cambiar eso, chicos.

En las siguientes entregas os contare como es el seminario (si!) en el que vivo, mis incursiones en el ingles y demas hazagnas carentes de cualquier heroicidad. Nada mas de momento, ahora suenan los Depeche mode y me estoy emociando. Hoy no habra cancion ni imagen, pero prometo mejorar esto en el futuro.

Cuando sale el sol en Wyoming

2006-01-23T00:35:00.000+01:00

Parte 1. Los preludes.

Sonando en mi cabeza: Don´t tell me (Madonna )

Don't tell me to stop/ Tell the rain not to drop

Tell the wind not to blow/ 'Cause you said so.

Tell the sun not to shine/ Not to get up this time

Let it fall by the way/ But don't leave me where I lay down

Tell me love isn't true

It's just something that we do

Tell me everything I'm not

But please don't tell me to stop

Tell the leaves not to turn

But don't ever tell me I'll learn

Take the black off a crow

But don't tell me I have to go

Tell the bed not to lay

Like the open mouth of a grave

Not to stare up at me

Like a calf down on its knees

Tell me love isn't true

It's just something that we do

Tell me everything I'm not

But don't ever tell me to stop

Please don't/ Please don't

Please don't tell me to stop

Don't you ever

Don't ever tell me to stop

Tell the bed not to lay

Like a open mouth of a grave

Not to stare up at me

Like a calf down on its knees

No es que me guste quejarme, que puede que algo de eso haya, pero esta ha sido una semana horrible. Fatal todo.

No voy a dar explicaciones por que tengo pensado un post lo suficiente aburrido como para empeorarlo contando mis penas. Solo diré que Cris B, siempre atenta a cualquier oportunidad de ocio gratuito (nos encantan las cosas gratis a nosotros) consiguió salvarlo con unas invitaciones para el preestreno de Brokeback Mountain. Y lo hizo cuando pensó en mi, en el mejor amigo marica que jamás podrá tener, para acompañarla.

Así que, muy a su pesar, abandone al grupo G emborrachándose en un self-service cerveceril después nuestra gran actuación final. Y es lo que yo les digo, que deben acostumbrarse a mi ausencia ahora que el grupo G está oficialmente disuelto tras cumplir su objetivo con gran satisfacción. Será duro, pero espero que puedan asumirlo, los pobres.

Llegamos al cine y ahí estaba toda la pandilla de niños pro-indies de Cris B. He de decir que, sin que esto cree precedentes, me encantan sus amigos, tan socialistas y tan de ir a bares popis ellos. Especialmente su hermano, que desde que ha cumplido la mayoría de edad se ha desarrollado el muchacho que da gusto verle. Con sus ojos azules, su metro noventa y su pelo rizado dice Cris B que él se llevo los genes buenos de la familia. Y yo no pienso discutírselo, que es mi amiga, y a los amigos hay que apoyarlos.

Entramos, y la sala apareció abarrotada de gente que de no haber sido las invitaciones gratuitas nunca hubiese entrado a ver la película. Sinceramente no creo que el grupo de palurdos que llenaban la sala entren al cine mas que para entretener sus hipotróficos cerebros con maravillas como Doce fuera de casa.

Algo que quedo muy patente con las risas que sonaban en la sala en los momentos más absolutamente dramáticos de la película, que no diré cuales son por si alguno de ustedes ha cometido el terrible error de haber ido aún a ver la película. Una lástima que aun haya tanto paleto en la Meseta Norte.

Antes de apagarse las luces y a medida que se llena la sala, algún visionario enchufa el Status de Chico y Chica. Cris B y yo nos miramos, perplejos ante tanto buen gusto. Su novio, en el otro extremo, se gira para preguntarnos por la música tan petarda que esta sonando. El chico es listo a pesar de todo (....) y sabe que solo nosotros podemos decirle quienes son, y de paso, sin haberlo pedido, darle nuestra particular interpretación de qué hacen chico y chica sonando en el preestreno de Brokeback.

Y es que no se podía pedir un comienzo mejor a la película que aderezar la espera escuchando Vaquero, ese tremendo análisis socio-cultural del USA más profundo en clave de electro-pop.

Un detalle de buen gusto aún mayor que los Ferrero Rocher de la Preysler.

Después de que nuestra querida Terremoto de Alcorcón haya conseguido eclipsar el ultimo hit de la algo menos querida Madonna, me he decidido a redimir el Moderno de la ausencia de homenaje alguno para la reina del pop. Y como la cosa va de Vaqueros, nada mas apropiado que este tema de tenue inspiración country del ultra-vendido Music, álbum de esencia y estética completamente pro-estadounidense.

La canción es simplona, a la vista está, pero encierra un encanto especial que no sabría yo definir muy bien. Quizás la gracia de una canción sencilla pero fantásticamente arreglada y producida. Aderezada por un clip lleno de aguerridos vaqueros que ya quisiera yo haber nacido en la América más profunda para encontrarme con ellos en alguna montaña perdida de Wyoming.

A los leones

2006-01-16T01:49:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Ese pedazo de onda (Les biscuits Salés )

Cuatro meses dos años y un día después de ti (3x)

No me importa ser la 1º si llego la ultima dos horas y media

Cuatro meses dos años y un día después de ti

Quien se va a acordar de ti?

Cuando yo llego todo parece nuevo

y la gente se acuerda mas de la salida que de la llegada,

y se ríe de tu aspecto de muñeca rota y de tonta

Estas ridícula.

Nada que ver con mis orquillas heredadas

y mis bambas que brillan

Ese es mi estilo

Lujo deportivo

Ese pedazo de onda (8x)

No intentes seguirme, tu ibas delante

Te acuerdas?

Tu estas delante en todos los conciertos

Tu tienes a todos los chicos detrás

Puedes quedártelos

Esos empollones sin estudios

Esos enanos

Esos cutres

Con sus camisetas cutres

Con sus pantalones cutres

Con esa pinta

Maricones!

Con gafas o sin gafas

Mirones

no me veis?

Cutre!

Se os cae la baba con una niña de esas

que bailan como retrasadas mentales y cuando hablan son peor?

Te haces pajas pensando en alguien que se disfraza de Heidi?

Seguro que no

Pierdes el tiempo

Ese pedazo de onda (8x) Que pasa?

No te gusta como hablo

lo que digo

Te gustaría mas suave?

más despacio?

más así?

como si te estuviera comiendo la polla?

Moviendo la lengua así?

cojiendo el micrófono así?

Fuerte

Te esta gustando?

Estas soñando

No me pongas tu capullo delante por que lo arranco

Capullo!

Con los dientes

No soy tan fácil

Dime algo que me guste

Tampoco es tan difícil

Enséñame tu lado oscuro, anda

Dime algo que me guste

Y sino se te ocurre nada,

pon esa lengua torpe entre mis piernas

y hazme sonreír.

Ese pedazo de onda (8x)

Esta es mi voz (2x)

Mi voz esta bien (2x)

Pero no creas que va a malgastarla contigo,

lo diré una sola vez

Atiende bien a lo que te esta diciendo

Lo diré una sola vez

Por que no voy a repetirlo (2x)

Lo diré una sola vez (2x)

Voy a decirlo. Dilo!! (3x)

Escudo suizo (¿?)

Dilo otra vez

Lo digo?

Dilo otra vez

No sé

Dilo otra vez

Lo digo?

Dilo otra vez

Voy a decirlo

Ese pedazo de onda (8x)

La habitación, tras la invasión de esta tarde, ha quedado hecha un desastre. La cama recubierta de camisetas, guantes, bolsos, y hasta una bomba de bici; la mesa completamente cubierta de todo tipo de papeles y accesorios electrónicos, casi lo mismo que el suelo.

No es que hayan llegado a mi casa los atracadores del anuncio de TNT, la explicación es mucho más sencilla y menos temible.

Yo estaba pensando en pasar una tarde tranquila, leyendo algún tratado anticuado sobre macroeconomía. En lo que he decido, inconsciente, invitar a J a pasarse por mi casa después del trabajo. Por que la macroeconomía no es tan interesante como el puñado de cotilleos de toda índole que siempre trae J a mi casa.

J vino justo antes de mi ducha, cuando aun todo parecía envuelto en armonía. Su visita prometía durar apenas unos minutos. Pero hace ya unas tres horas de su llegada, y apenas media hora de su ida.

No sé que pasa cuando viene J a mi casa que nos da por buscar mil objetos absurdos, conatos de recuerdos escondidos en algún lugar profundo de mi habitación. Y como las cosas aquí no están exactamente clasificadas bajo algún orden lógico, y nosotros gustamos de desechar hacia cualquier punto de nuestro alrededor todo lo que no nos interese, esto esta ahora como está. Fabulosamente caótico.

Con J, además, vino P. Por que no se pueden ni ver y necesitan de presencias externas para atestiguar y dar fe de sus notadas discusiones. En el fondo, claro, J y P se encantan, se maravillan y se adoran. Pero ese juego suyo da mucha vida a su relación, y a ellos les encanta que todo rezume vida y movimiento.

Hoy decidieron discutir sobre el último rollo de P, íntimo amigo de J. J empieza a interrogar a P sobre los últimos movimientos del nuevo proyecto de pareja. Yo tampoco confío mucho en la inverosímil unión, pero J mas que incrédulo se muestra indignado. Por que J es muy buen muchacho y con mucho estilo (mi mejor pareja de compras) pero un poco receloso de las parejas que surgen tras la estela de sus amigos.

Yo les dejo discutir, resignado a dejar la macroeconomía para otro día, contradiciéndome constantemente en las afirmaciones sin sentido que hago a uno y otro bando.

Aparto un par de folios y el tubo de dibujo y dejo de estar no disponible en el Messenger para iniciar conversación con Marta M, mi adorada Marta M (dime que vas a leer esto, que sino esta postilla carecería de sentido)

Mientras la narro en directo la discusión entre J y P, ellos deciden darle un nuevo giro. J que rechazan a una camarera guapísima de cierto antro ultra-pijo, y P que le reprocha, en defensa de la ultra-pija, el pie que J le dio a la camarera a pensar que la pobre podría tener alguna oportunidad.

La historia de nuestra vida en los escasos diez metros cuadrados de un cuarto lleno de basura.

La letra de la canción de hoy es extremadamente larga, pero os recomiendo encarecidamente que la leáis entera, deleitándoos en todos los detalles y giros literarios. Por que si la base rítmica de este fascinante tema es toda una conjunción de sonidos electrónicos creados con la fuerza y el desorden mas auténticamente punk, la letra es lo más descaradamente irreverente y maleducado que se ha cantado jamás en castellano.

Por eso Lés Biscuits Salés, conjunto de brevísima vida musical, han pasado ya al imaginario de cierta colectividad española. Colectividad que adora este tema por sus malas formas, y sobretodo, por el estilo barriobajeril de su vocabulario.

Estas chicas ya no firman con su primigenio nombre de inspiración gala (que viene a significar algo así como las galletas sucias) y ahora, reducidas en número, han sido capatadas por el poderoso imperio austrohúngaro de Carlos, Genís y compañía bajo el inspirado (¿?) nombre de Feria.Y es que las cosas cambian de nombre, o de forma, pero afortunadamente (en algunos casos) nunca mueren.

Mañana Lunes la siguiente descarga del moderneces a tope, con lés biscuit salés, y muchas cosas más.

Te voy a decir secretos que quieras oír

2006-01-13T02:24:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Hoy voy a salir a por ti (Tamara )

Me miro en el espejo/ Sonrío mientras pienso

Que voy a salir/ Dispuesta a que mueras por mi

Un poco mas de rimmel/ Colores increíbles

Hoy voy a sentir/ Que tu te derrites por mi

Armas de mujer/ Para hacerte enloquecer

Zapatos de tacón/ Medias negras y sin ropa interior

Hoy voy a salir a por ti

Los labios rojo intenso/ Perfume en el cuello

Te voy a decir secretos que quieras oír

Camisa transparente/ Peligro en el ambiente

Hoy voy a salir/ dispuesta a que mueras por mi

Armas de mujer/ Para hacerte enloquecer

Zapatos de tacón/ Medias negras y sin ropa interior

Hoy voy a salir a por ti

Hoy voy a salir sin ropa interior/ Para hacerte enloquecer

Dispuesta a que mueras por mi/ Hoy voy a salir a por ti

Peligro en el ambiente/ Hoy voy a salir a por ti

Camisa transparente/ A por ti

Después de un día horrible en que me he manchado mis pantalones favoritos de Bershka con la cadena de la bici (no se puede ser tan total de ir en bici a la facultad y no sufrir ningún contrapié a cambio) me meto en el comedor para una sesión nocturna de intensidad televisiva. Dice el murciano que eso de ver la tele ya no es nada cool, y mucho menos Gran Hermano, que es el colmo del patetismo telebasuril.

Pero hoy yo me he tragado enterita la gala (¿?) del Big Brother. Y me he quedado super-relajado, chicos. Por que confieso que me encanta Mercedes Milá, me encantan sus ojeras, sus absurdas chaquetas y su pelo de alambre, me fascina ese modo tan natural que tiene esta mujer de insultar al concursante histérico de turno, de llamar enfermos a los fumadores y mandar callar el más leve murmullo del plató.

Yo adoro a Mercedes Milá, y de mayor me pido ser como ella, pero en marica y con algo más de estilo en las vestimentas.

Confesado: la telebasura es mi debilidad. Y siendo así, y tras unas semanas tan poco gratificantes como las que llevo viviendo, debéis comprender que ya necesitaba un momento de des-estress, que llamar putas a todas y cada una de las concursantes de un reallity es una terapia fantástica para esto.

La guinda a este fatídico principio de año la han puesto tres de mis blogo-bollos favoritas. Cris, Poto y Telita dejan la blogoesfera. En ese orden han ido cayendo de una en una, con un firme propósito de año nuevo. Debe ser que las bollo tienen mejores que hacer que escribir cada día una parrafada para sus fieles.

Desconozco motivos personales que puedan haber llevado a estas chicas a dejar su puesto vacante. Y de conocerlos no os lo voy a contar aquí, claro, que uno es muy discreto.

A pesar de todo no puedo dejar de pensar que esta espantada generalizada es un mal pasajero, y que alguna, sino todas, volverán con ánimos renovados y con productos literarios mejorados. Y es que esto ya ocurrió antes, y ya tenemos de vuelta a la más famosa (al menos por estos lares) de las bollos blogueriles. Por si alguno aun anda despistado, que sepáis que la madrina del Moderno sigue regalando su talento en un nuevo espacio renovado. Gi, te quiero, nena.

A todas ellas, a mis tres chicas, va dirigido y dedicado este post.

No cambiéis (Absoluta memez para este fin de entrada, necesitaba decirlo)

A tono con mi fin de entrada, Tamara encuentra su merecida dedicatoria en el Moderno. Y lo hace con su mejor canción, con el himno del electro más petardo que jamás se haya escuchado en Occidente. Tamara, que se ha visto la pobre relegada a convertirse en Yurena (a ver que va a hacer la chica con ese nombre) nos ha aportado la mejor excusa posible para insultar y criticar a espuertas a Tamara-la-mala, esa ñoña ridícula con cara de come-pililas.

Lo dijo una vez un crítico musical, de no ser Tamara el producto mediático que fue, lo más cool del país hablaría del advenimiento de una nueva estrella del electro-pop. Algunos se dieron cuenta de que lo era: Alaska, Spunky, Miguélez y algún otro de nuestros ídolos confesables mostraron su admiración por la actitud y el descaro de esta señorita de Bilbao.

Tamara lo que más quería en el mundo era ser una cantante famosa, y lo consiguió (fue durante un mes numero uno de ventas de maxis). Admiraba a Alaska y Alaska la admiró a ella. No me digáis que no es todo para que algún director atrevido haga una película. Albaladejo, anímate, anda.

Yo también quiero decirlo: Jiménez Los Santos, eres un puto cabronazo.

2006-01-12T01:40:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Ahora si! (Vacaciones )

Aqui estoy yo/ diciendote que no otra vez

Que me da igual/ que nada va a cambiar

Que esto es el fin/ que si, que yo me quiero ir

Que ahora no lo voy a soportar

Que nunca mas voy a poder

Que nunca mas me olvidare

Del miedo/ que siento por mi

Que nunca mas voy a poder

Que nunca mas me olvidare

Del miedo/ que siento por mi

Y no es mi estilo hoy/ pero al decir que no

Sabes que estoy diciendo que si

Otro paso más/ y si sabre volver

tengo todo el tiempo para mi.

Que ahora si/ me vais a ver

por que ahora si/ yo soy el rey

Sonrio/ yo vuelo por ti

Que ahora si/ me vais a ver

por que ahora si/ yo soy el rey

Sonrio/ yo vuelo por ti

aqui estoy yo diciendote que si otra vez

En estas estamos, que hoy a todo el mundo le ha dado por reflexionar sobre el producto estrella de la Radio de la Iglesia Católica española. Lo pongo todo en mayúsculas por que ya sabéis que yo siento gran respeto por todas las opciones y creencias. Lo cual no me impide, claro, insultar y vilipendiar contra todo el que me plazca.

En el fondo este concepto mío de respeto es muy parecido al que tiene la cúpula de la propia Iglesia Católica, que lo manifiesta abiertamente hacia los homosexuales hablando de desviaciones mentales y carencias afectivas, o hacia los socialistas comentando su ineptitud mandataria y sus deseos de convertir su Sagrada España en un nido de pervertidos sodomitas. Todo con mucho respeto, siempre respeto. Aunque se sienta añoranza de esa España Grande y Libre que era la Reserva Espiritual de Occidente. Qué lástima todo, que Occidente se ha quedado sin Reserva Espiritual.

Paradigma de ese respeto infinito del catolicismo es el protagonista de hoy en media blogosfera. Y es que Jiménez Los Santos no deja indiferente a nadie.

Uno lo piensa, reflexiona y llega a la conclusión de que no deberíamos pararnos a mostrar interés por las mamarrachadas que salen de la boca de este individuo, por su odio reconcentrado y sus castrantes ideas arcaicas. Por que haciéndolo conseguimos precisamente lo que este cabroncete pretende conseguir, en nombre de la Iglesia Católica Romana y de la Derecha rancia y asquerosamente fascista que nos ha tocado soportar en este país (existiendo el PP, quien espera que nazca ningún partido de ultraderecha?)

Toda esta basura que no conseguimos despegarnos del cuerpo no pretende más que tocarnos lo huevos y ponernos nerviosos con sus salidas populistas sobre cualquier mamarrachada. Y de paso provocar alguna salida desmedida que les ponga en la tesitura de juzgar y manipular a la opinión pública para seguir haciendo lo que tanto les ha gustado siempre. Jugar con la vida y los derechos de los demás para conseguir su preciada cuota de poder.

Claro, la Iglesia Católica siempre fue así, lo lleva siendo más de dos milenios y lo raro sería que en el punto al que ha conseguido llegar con sus infamias y manipulaciones dejase de serlo. Es lo que tiene esconderse detrás de la bandera de la Fe y de la Verdad Suprema y Divina. Que te vuelves un Grandísimo Hijo de Puta (esto también se merece sus mayúsculas) en nombre de Dios.

Y puestos a seguir siendo unos Hijos de Puta aún en este último siglo, tras consentir el exterminio de millones de judios, aliarse con el último régimen fascista de Europa y con alguno que otro de los regímenes más sangrientos del Cono Sur sin pedir nunca perdón por ello (aunque lo pidan, volverían a hacerlo, que hipocresía no les falta) eso de montarse una cadena de radio para provocar la ira desatada entre la población española o invertir en bolsa el dinero estafado a miles de españoles no parece más que una inocentada.

Saldrán ahora decirnos que es todo una broma?

Una secuela más del power pop que desde hace unos años (y cada vez con menos insistencia) salpica el indie del país, Vacaciones no se diferencia en mucho de Juniper Moon, Los Fresones, Galáctica, Cola Jet Set o de muchos otros grupos nacidos para alegrarnos la vida de tres en tres minutos.

Aunque sea fácil y políticamente correcto maltratar a estas bandas que muchas veces no llegan al año de vida, este blog es defensor a ultranza del power pop patrio. Y lo es por que su autor no encuentra mejor fórmula como fuente de frenesí diario que enchufar algún disco construido a base de las mismas fórmulas melódicas construidas con pocos acordes, una insistente batería y algún guitarreo apasionado.

Letra sencilla y de escaso contenido metafísico (que venga Chenoa a hablarnos de eso) puesta en una voz femenina un poco ronca y algo pueril, sonando como acompañamiento a una melodía machacona y contundente, pero tocada con entusiasmo por una clásica formación rock.Esto es pop y a quien no le guste, que escuche la Oreja de Van Gogh.

Historia de un fin de año inconexo

2006-01-11T02:51:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Bang Bang (Nancy Sinatra )

I was five and he was six

We rode on horses made of sticks

He wore black and I wore white

He would always win the fight

Bang bang

he shot me down

Bang bang

I hit the ground

Bang bang

that awful sound

Bang bang

my baby shot me down.

Seasons came/ and changed the time

When I grew up/ I called him mine

He would always laugh and say

"Remember when we used to play/

Bang bang?"

I shot you down

Bang bang

you hit the ground

Bang bang

that awful sound

Bang bang

I used to shoot you down.

Music played/ and people sang

Just for me/ the church bells rang.

Now he's gone/ I don't know why

And till this day sometimes I cry

He didn't even say goodbye

He didn't take the time to lie.

Bang bang

he shot me down Bang bang

I hit the ground

Bang bang that awful sound

Bang bang

my baby shot me down.

Un respiro, breve pero pausado. Todo el día en la cama y al despertar el mundo es un poco más amable.

Pero hay que comenzar con calma, tomar la historia de nuevo con prudencia y sin precipitaciones. El final es inminente y hay que tener mucho cuidado en estos últimos días.

Con esta filosofía para el fin de Era y en busca de los Nuevo Tiempos prometidos, estas Navidades nos dejamos llevar por las masas para tomar de la Nochevieja unas horas prestadas a la inmoralidad y la despreocupación más absoluta.

Y es que si estas Navidades han sido las más auténticamente no-Navidades, la Nochevieja fue sin duda la noche más jugosa del año. Un regalo para el fin de los Viejos Tiempos.

Después de un día extraño, la noche empieza con el absurdo rito de las uvas y los obligados e innecesarios besos y abrazos para todos.

Una ducha, una calmada sesión frente al espejo y una leve sensación de alegría, entre el alivio de evitar la sesión nocturna con elementos no deseados y la promesa del whisky sin límites.

La noche verdadera comenzaba a escasos 300 metros, en un cuasi-piso de estudiantes de la periferia. Pero en nochevieja nadie tiene prisa, y los dos elementos masculinos (digamos que lo somos, ingenuo yo) del grupo G nos vemos obligados a comenzar las celebraciones por nuestra cuenta.

Dos maricas encerrados en un Seat aparcado en los suburbios, con algún hit de los 40 de fondo y un botellín de agua reutilizado en la mano. Una impagable celebración del año nuevo para que McNamara encuentre nuevas inspiraciones.

Con un par de copas en nuestro organismo llegamos a la fiesta que aún no era tal, y que no podría serlo hasta nuestra llegada. Más elementos indeseables a los que esta vez no hay que besar ni abrazar, y muchos motivos para reírnos de todos. Así somos el grupo G y compañía, descaradamente maleducados. Pura trasgresión lo nuestro, diría yo.

El número de copas aumenta peligrosamente y la fiesta se desplaza del salón a la cocina, en busca de una mayor intimidad para la inmoralidad. El chico que se presentó como la prima de la tetuda de Natalia (tetuda no dijo, lo demás si) se sorprende al descubrir mi maquillaje a lo Liza-Minelli–hace millones-de-años-no-ahora-que-está-gorda-y-fea. Pero rápidamente mi compañero G le aclara la situación. Que rápido aprenden los maricas, así da gusto.

De las horas posteriores no se puede decir mucho por que el alcohol me nubla los recuerdos. Quizás algún cartel arrancado de unas obras, alguna leve discusión con neo-Christinas Aguileras (siempre con chascarrillos y malas intenciones) y algún chico increíblemente de los-que-gustan-a-mí del que tengo que huir por que uno es muy fiel, fíjate tu que cosa más impropia de mi.

Hubo, claro, quien tuvo incluso mejor noche que la mía, por ejemplo alguna bollito íntima del autor de este blog, que termino la noche bien acompañada por la bollo más popular de toda la Meseta Norte. Me pregunto yo que tendrán las activistas lesbianas para ser tan deseadas.

Hoy es un día para tirarse en el sofá y no moverse mas que para toquetear el mando. En estas circunstancias de inmovilidad lo mejor es enchufar un tema suave y pausado, que no invite al desplazamiento corpóreo.

En ese plan se encuentra esta genial canción, que además de formar parte de la banda sonora de mi vida, es más conocida por serlo de una de las más grandiosas películas de los últimos años, Kill Bill volumen 1. Un tema que no podía ser más perfecto para acompañar la sangrienta venganza de la maravillosa Uma Thurman.

Un par de acordes tocados con una guitarra y perfectamente ensamblados en una melodía inolvidable, y una letra absolutamente cautivadora. Una simple fórmula para una gran canción.

En navidad, como siempre, alcohol en tu vaso.

2005-12-31T01:29:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Remind me (Royksöpp )

It's only been a week/ The rush of being home in rapid fading.

Prevailing to recall/ What I was missing, all that time in England

Has sent me aimlessly/ On foot or by the help of transportation,

To knock on windows where/ A friend no longer live, I had forgotten.

And everywhere I go/ There's always something to remind me

Of another place and time/ Where love that travelled far had found me.

We stayed outside still two/ Waiting for the light to come back,

But hid in talk I knew/ Until you asked what I was thinking.

Until you asked what I was thinking.

Brave men tell the truth/ A wise man's tools are analogies and puzzles,

A woman holds her tongue/ Knowing silence will speak for her.

Brave men tell the truth/ A wise man's tools are analogies and puzzles,

A woman holds her tongue/ Knowing silence will speak for her.

will speak for her.

And everywhere I go/ There's always something to remind me

Of another place and time/ Where love that travelled far had found me.

Me entran los calores en pleno mes de diciembre y huyo de la cocina. Pobre cocina, ella que casi podría decir que me da comer, ella no tiene la culpa de mis sofocos invernales.

Llego a mi habitación y el ordenador sigue encendido con una espeluznante hoja de excel en la pantalla. Cierro rápidamente todo lo que me recuerde a mi proyecto, y abro el primer número del primero primera (recordad que aún podéis conseguirlo, chatos)

Un fantástico blog que descubrí esta tarde me lo recordó.

Repaso los inicios. No sé que pensar delante del verde esperanza, pero la dedicatoria de Gi consigue templarme el cuerpo (que ojos más preciosos tenemos, nena) La escena del saltador me hace meditar, y olvido por momentos. La teoría del vagón consigue como siempre hacerme sonreir. Y poco a poco, con tanta imagen cálida, olvido casi por completo por que salí de la cocina.

La Navidad avanza inexorable hacia su fin (siempre quise escribir esto, es divina esta expresión) Y claro, esto es un gran alivio para mí, deseando como estoy de pasar algún año las navidades lejos de casa a ver si soy capaz de sentir alguna añoranza.

Qué bonito y qué navideño debe ser pasar las Navidades lejos, en algún recóndito país ex-soviético y llorando por los tuyos.

Menos mal que la adorable Nuk ofrece siempre alternativas alcohólicas a todo mal momento, y ha encontrado para el grupo G una fantástica alternativa para la nochevieja.

Whisky, electro y mariconeo para celebrar el verde esperanza a cinco minutos de casa. Se puede pedir más al 2006?

Royksöpp es un grupo inclasificable. La verdad es que yo pensé que después de aquel inspirado Melody AM este grupo electrónico noruego, prácticamente desconocido en España, no iba a depararnos nuevas canciones, que Royksöpp era tan solo un producto fantasma más.

Pero no, resultó que detrás de este grupo de nombre tan maravillosamente simple, se esconden dos señores de nombre igualmente sencillo que este mismo año han sacado a la luz su segundo álbum, The Understanding. Tres años largos que han debido dar mucho de sí.

A pesar de que The Understanding aún no ha caído en mis manos y no puedo deciros nada de él (fijaos que poco a la última ando últimamente) si os diré que si se parece mínimamente al Melody AM, yo ya me atrevería a afirmar que estamos delante de uno de los mejores grupos europeos de electrónica melódica, con muy poco que envidiar a los ultra-idolatrados Air (que no me convence a mí que esta gente sea francesa, ya veis, el prejuicio anti-gabacho me consume)

Mientras consigo The Understanding, por métodos legales o no, repaso las canciones de su primer disco, del que Remind me fue uno de sus singles. Una magnífica pista electrónica, unos cuantos ritmos cusi-cósmicos, y una suave voz masculina para dar vida a una gran composición. Acompañada, como se ha convertido en norma para Royksöpp, de un alucinante clip rebosante de imaginación y creatividad visual.

La próxima descarga del moderneces.a.tope: Electro petardo cañí (volumen 1)

Tendreis que esperar hasta la conexión ultra-rápida del lunes.

Puro sentimiento nadiveño en vena.

2005-12-29T18:23:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Dancing Queen (Abba )

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

Friday night and the lights are low/ looking out for the place to go

where they play the right music/ getting in the swing

you come to look for a king

Anybody could be that guy/ night is young and the music’s high

with a bit of rock music/ everything is fine you’re in the mood for a dance/ and when you get the chance

You are the Dancing Queen/ young and sweet only seventeen

Dancing Queen/ feel the beat from the tambourine/ oh yeah

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

You’re a teaser/ you turn ’em on/ leave ’em burning and then you’re gone

looking out for another/ anyone will do

you’re in the mood for a dance/ and when you get the chance

You are the Dancing Queen/ young and sweet only seventeen

Dancing Queen/ feel the beat from the tambourine/ oh yeah

You can dance/ you can jive/ having the time of your life

see that girl/ watch that scene/ dig in the Dancing Queen

En estas felices y entrañables fiestas en que todos nosotros vivimos poseídos de amor al prójimo y deseos de felicidad para todo Dios (incluso para Jiménez Los Santos) inicio, como regalo a los lectores del Moderno, el moderneces.a.tope, compilatorio musical de todas las canciones que suenan, sonaron y sonarán en mi cabeza en la ardua tarea de escribir este blog.

Con ello atiendo de forma global las no muy numerosas peticiones de mis lectores de hacerles llegar alguno de los super-temazos que comento casi a diario en este rincón dedicado a los amantes del petardeo, el electro-ñoñi y todo tipo de basura pseudo-musical.

Mañana casi todos vosotros, comentaristas habituales del Moderno de mierda, podréis disfrutar de todas ellas en la dirección de correo que ya mismo os facilito en vuestros mails. Todo aquel que desee tener acceso al moderneces.a.tope no tiene más que mandarme un mail (mirad a vuestra derecha)

Por supuesto, se agradecerá toda participación externa, ya hay quien ha asegurado una sección propia. Claro está, todo dentro de la libertad más completa, ya sabéis que el Moderno es un ser infinitamente tolerante.

Todo esto, lo admito, no es más que un plagio de la idea de peer-to-mail que iniciase hace un tiempo mi apreciado Segmento, que ya ha evolucionado hacia un concepto mucho más sofisticado, como no podía ser de otra forma viniendo de él. Y es que el chico, además de very cute, es muy apañado.

Para inaugurarlo, nada mejor que un clásico temazo ultra-marica como el Dancing Queen de los eurovisivos (dato ultra-marica) Abba. Suecos cual Ikea, horteras y creadores de los sonidos con que Madonna y la Terremoto de Alcorcón (a partes casi iguales) nos martillean los sesos con sus últimos super-hits. Aunque no tengamos diecisiete años, ni seamos dulces, nadie nos quitará jamás el derecho de ser las reinas de las pistas.

Disfrutad de ello, y no dejéis de elaborar vuestros propios recopilatorios made in Moderno de Mierda. Que ilusión que me iba a hacer eso, chicos.

La imagen de hoy, por otro lado, corresponde a una captura de mi pantalla personal, en respuesta a una petición que me hizo crisis hace ya unos meses. Es una desvergüenza por mi parte no replicar hasta hoy, y más aún cuando ni siquiera me atrevo a mostrar mi fondo de windows. Eso es muy intimo para mi, chicos, demasiado personal. Os dejo una imagen del Samurgay a ver si os animais a entrar.

Aun así, bueno, sirva como homenaje a Crisis, que vuelve al blog, no dejeis de visitarla. Creo que esto era una cadena, así que se lo voy a mandar a Telita (puesto que no dejo de linkearte constantemente en mis entradas, como recompensa hacia mi)

Los Frikis también escuchan a Madonna.

2005-12-24T16:44:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Qué nos va a pasar (La buena vida )

Cada día trato de acertar/ por donde saldrás

eso es tanto como adivinar/ qué nos va a pasar

Has estado/ hace tiempo/ algo raro/ por momentos

me pregunto/ algo inquieta/ que nos va a pasar.

No recuerdo cuando decayó/ la conversación

ni el punto en que dices tú/ que algo cambió

Sin embargo/ mientras tanto/ yo me guardo/ la esperanza

y las cosas/ que en la plaza/ nos dijimos hoy

ahora que te vas/ pediré perdón/ y dirás que no

y estará muy bien/ ya sabes por que

yo me esconderé/ ahora que te vas/ ya no saldré más

dime para qué/ si no te voy a ver.

Sin embargo/ mientras tanto/ yo me guardo/ la esperanza

y las cosas/ que en la plaza/ nos dijimos hoy

ahora que te vas/ pediré perdón/ y dirás que no

y estará muy bien/ ya sabes por que

yo me esconderé/ ahora que te vas/ ya no saldré más

dime para qué/ si no te voy a ver.

Cuando pase el tiempo/ conocerás/ a alguien más

y me olvidarás/ y es que es lo normal,

aunque nos de rabia/ siempre ocurre igual

y nos esforzamos en disimular.

Ciertamente la Navidad no será nunca un tiempo de paz y armonía en el mundo, ni falta que hace que lo sea.

Puede haber algo más patéticamente pedante que el prefabricado y manoseado sentimiento navideño de felicidad y amor para todos? No puede haberlo, ya os anticipo la respuesta.

La Navidad para mí siempre fueron las comidas excesivas, los regalos innecesariamente prácticos y un tiempo para dejarme yacer durante todas las horas que creyera necesario en el sofá; sin más propósito que el de seguir respirando para llegar con vida a la siguiente comilona.

Esta fantástica visión mía de la Pascua Cristiana, carente por completo de toda implicación sentimental, se ha roto.

Chicos, se me ha roto la puta Navidad!! No puede haber nada más triste que esto.

Este año, que iba a ser mi año de relax y de perpetuo tocamiento-de-huevos (Que ingenuo que soy a veces) se han acabado las horas de inútil e improductivo esparcimiento de sofá.

Es más, obligado por circunstancias ajenas a mí mismo y a mi voluntad, en esta Navidad en que absurdamente tendré que desvivirme por asuntos no respiratorios, he tenido que asistir a una cena de frikis.

Yo no sé que pasa con mi entorno social que cada vez oscila más y más hacia los límites de la marginalidad social y cultural. Cualquier día me veo de cena con algún directivo de la COPE, o peor aún, con algún dirigente de ERC. Dadme tiempo y dejad que os sorprenda.

Yo no lo sabía, y me sorprendió. Los frikis, efectivamente, también escuchan a Madonna. Me sorprendió, por que los frikis con los que cené no son de esa clase de frikis elegantes en la forma y en el fondo que somos muchos de los que leemos esto. No, los frikis con los que cené son frikis auténticos, frikis que lo son por el simple gusto de serlo, frikis sin-sentido y sin-objetivo en la vida.

Estos frikis auténticos me sorprendieron en muchas cosas más, no os creáis, que aún tengo mucho que aprender. A pesar de sus bromas absurdas y sin gracia con las que autoexcluyen toda participación ajena a la conversación, de sus vestimentas de las que no diré nada por que hasta yo empiezo a dudar de las mías propias, y de esa visión del mundo distorsionada por el visionado de mil películas de ciencia-ficción, os diré que me reí mucho con los frikis.

Al principio pensé lo que hacia era reírme de ellos, y hasta me sentí culpable, fíjate. Pero no era cierto. En su visión deformada de la realidad (no digo yo que la mía no lo sea) los frikis auténticos aceptan ser foco de distracción ajena para hacer más humano un rato escuchando de fondo conversaciones eruditas sobre Star Wars y El Señor de los Anillos.

Y es que, aunque prefiera sin duda mis momentos de pérdida mental en el sofá, una cena con una pandilla de auténticos frikis no puede ser peor que cinco minutos con el señor Carod Robira.

La Buena Vida, ya lo dije hace un tiempo, inhiben en mi organismo la síntesis de neurotransmisores y me dejan en estado de coma mental. Y yo, que siempre pensé que esto no podía ser bueno, en este momento de ansiedad y desconcierto personal en que me hallo acepto sin más que no puede ser tan malo.

Claro, que nadie debería dudar de la calidad musical de estos vascuences que se hacen pasar por músicos amateur (algún día alguien debería explicarme que diferencia a los músicos amateur) Composiciones suaves, puramente melódicas y completamente depresivas para un conjunto pop sobrevalorado dentro el carro del Donosti Sound.

Qué nos va a pasar es un tema que lleva años rondando mi cabeza, que vuelve en ciertos momentos para demostrar aquello de que siempre habrá alguna canción para recordar. La Buena Vida lo consiguen con este tema, recordar la dificultad de un momento difícilmente compresible, y la crudeza que traspasa a veces las canciones para instalarse en la realidad.

Todo esto fue un error. Parte 2.

2005-12-21T00:32:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Un día perfecto (La habitación roja )

Hoy es un día perfecto/ lo ha dicho en la tele el hombre del tiempo

También lo dice el gobierno/ días perfectos para gente perfecta

Hoy un día perfecto/ la gente perfecta va salvar el mundo

Y su mundo es tan pequeño/ mucho me temo que tu y yo no cabemos

Hoy es un día perfecto (bis)

Hoy es un día perfecto/ para olvidar lo que duele un verano

Así que apaga esa radio/ gracias a Dios eso esta en nuestras manos

Hoy es un día perfecto/ para decir que te quiero sin miedo

Para salir del armario/ te llames Rita o Juana de Arco

Hoy es un día perfecto (bis)

Las palabras se han gastado/ los hechos se han oxidado

Y los cielos han de dejado de compadecernos/ se han secado

Aunque ya no queden sombras/ seguiremos avanzando

El futuro será nuestro/ aunque no haya futuro

Hoy es un día perfecto/ Hoy es un día perfecto/

Perfecto/ Perfecto/ Perfecto

Años de vida perfectamente controlada, y con escasos dos meses de margen para llegar a la salvación final, todas las variables salen de sus límites para que el descontrol se apodere de la situación.

La monotonía llega a su fin y hoy parece ser un día perfecto para complicarme la vida.

Tengo que admitirlo. Si contra todo pronóstico Federer no pudo ganar el Master de tenis, yo tampoco pude ganar la partida del sábado (referencia deportiva inclasificable, impropia e incomprensible) El fin de semana me ganó. Me descubrió el patetismo de indecisión que llevo dentro, pero milagrosamente no impidió que tomase las decisiones acertadas.

Nuestro desahogo alcohólico, que se paso factura (no daré nombres) no ayudó mucho, en mi caso más bien por defecto que por exceso. Tengo que aprender de otros. Y me dejó abandonado a mi enfrentamiento particular en clara desventaja.

Aunque aún no sé muy bien decir no, todo positivismo que soy, logré hacerlo en el momento justo. Y bien orgulloso que estoy de mí mismo, chicos. Como me encanto.

De postre, Evo Morales gana las elecciones en Bolivia, y ya tengo mi hecho histórico de la semana para reírme de los Estados Unidos de América. Encantado estoy, ya os digo.

Escucho mis antiguos discos de La Habitación Roja y me doy cuenta que podría postear todos los días con una canción suya, que se adapte a la perfección a mis sentimientos más inmediatos.

Descubridores de la melancolía que encierra la vida cotidiana y siempre cercanos a una desesperanza un poco desmedida, estos valencianos saben dar a sus canciones un toque final de vitalidad in-extremis, de última esperanza, que hacen de sus creaciones poseedoras de una Denominación de Origen única.

Poesía pura en lucha con los sinsabores de la monotonía.

Hoy es un día perfecto fue uno de los primeros mini-éxitos de estos chicos, que nunca consiguieron llegar al gran público. Aunque, lo sabemos todos, llegar a las listas de super-ventas en este país no es precisamente garantía de calidad.

Supondremos, pues, que La Habitación Roja siempre ocupará un lugar, a mi juicio desmerecidamente pequeño, dentro del indie nacional. Mientras tanto, generosos ellos, nos regalarán temas como este. Para borrar nuestros propios padecimientos diarios.

Todo esto fue un error. Parte 1.

2005-12-18T15:38:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Te recuerdo, Amanda (Víctor Jara )

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

La sonrisa ancha/ la lluvia en el pelo,

no importaba nada/ ibas a encontrarte con él.

Con él, con él, con él, con él/ Son cinco minutos.

La vida es eterna en cinco minutos

Suena la sirena/ De vuelta al trabajo

y tu caminando lo iluminas todo

los cinco minutos te hacen florecer.

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

La sonrisa ancha/ la lluvia en el pelo,

no importaba nada/ ibas a encontrarte con él.

Con él, con él, con él, con él/ que partió a la sierra,

que nunca hizo daño/ Que partió a la sierra,

y en cinco minutos quedó destrozado.

Suena la sirena/ de vuelta al trabajo

muchos no volvieron/ tampoco Manuel.

Te recuerdo, Amanda/ la calle mojada,

corriendo a la fábrica/ donde trabajaba Manuel.

Hay cosas que suceden solo una vez. Eso piensas tú por que lo dice alguna canción de Erasure; así que te convences de ello. Pero no, ahí está la realidad para negar tus convicciones y tirar al fango las letras de los Erasure.

Mientras se hunden, piensas otra vez en ello y te consuelas con aquello de que el destino así lo quiso. Qué poco amable es el destino a veces.

Por la noche el chico al que cualquiera querría tener como novio me comenta que los 4400 no continúan la semana que viene y me deja desolado. El destino, que se ceba.

Claro, que en los 4400 fue todo un sin parar de tópicos y recursos facilones, plagio a Contact incluido. Os dije alguna vez que odio Contact? Pues si, lo hago. Odio esa película y odio a Jodie Foster, que definitivamente es una mierda de actriz, y una mierda de estrella mediática.

Nuka, que deduzco de su buen gusto que también debe tenerle mucha rabia a la Foster (ella no es de odiar a nadie, la pobre, amable bollera de barrio como es) propone un fin de semana de desahogo y alcohol. Yo me apunto, a ver que dice el destino de todo esto.

Creo que lo que ocurra este sábado me lo jugaré al piedra papel o tijera. Ahí el destino no puede conmigo. O si?

Te recuerdo Amanda es una preciosa canción que consigue arrancar el llanto a cualquiera. Más aún traída de la mano de Víctor Jara, protagonista de uno de los más vergonzosos capítulos de la historia reciente de la humanidad.

La brutal y desalmada represión del General Pinochet en Chile surgió y se mantuvo con la connivencia del Vaticano (ese estado tan fantásticamente demoníaco) y con el interesado apoyo de los Estados Unidos de América, siempre tan dispuestos a liberar de la opresión a los pueblos del mundo.

De vez en cuando alguna frustrada petición de extradición del asesino chileno devuelve a la opinión pública la rabia y el convencimiento de que la impunidad aún salva a muchos como él.

Quizá algún día la humanidad se levante en contra de los intereses de los que nos oprimen y consiga deshacer terribles injusticias como la de este monstruo.

Quédate en el centro de la Tierra.

2005-12-14T19:29:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: 60 miles an hour (New Order )

I don't know if I told you/ but I'm seeking sanctuary

You'll never guess/ the things that I do

I'll have the devil round for tea

Don't you know that I'm here beside you

Can't you see that I can't relax

When I saw you in my rearview

You could've stopped me in my tracks

I'll be there for you when you want me to

I'll stand by your side like I always do

In the dead of night it'll be alright

'Cos I'll be there for you when you want me to

You can take me to an island/ ride across the stormy sea

We can worship pagan idols/ there together you and me

Why don't you run over here and rescue me?

You can drive down in your car

Why don't we both take a ride and turn that key

We'll drive at 60 miles an hour

El calentamiento global no mola nada. Eso dicen por todas partes; en el telediario de Prats y en el de Gabilondo, en la tertulia de la Campos y en la de Ana Rosa. Lo dice el País y lo dice la Razón, el gobierno de China y el de España.

Yo de vosotros me apuntaba ya mismo a decir no al calentamiento global.

Claro que yo no lo pienso hacer, por que hoy estoy frívolo y no me importan en absoluto los icebergs fundentes del Ártico, ni el protocolo de Kyoto, ni la desaparición de la costa valenciana.

Con este constipado perpetuo en el que vivo, me defeco yo en el control de emisiones gaseosas, invoco al calentamiento global y espero sentado en mi sofá viendo los 4400 a que llegue ya el prometido verano eterno.

Lo admito. Esto me convierte en un ciudadano incívico y peligroso, pero confesaré que no me preocupa ser tal cosa. Reivindico mi derecho a ser irresponsable y exigir la muerte del planeta para mi propio beneficio.

Cierto que esto no será una innovación, ya sabéis que el moderno es el primero en copiar. Yo ya ando tarde, estando plagado esto desde hace ya mucho tiempo de criminales con vidas ejemplarmente fabulosas a los que siempre quise imitar.

Hablo de multimillonarios despóticos que hunden países enteros en la miseria, a veces hasta debajo de nubes tóxicas o perpetuas radiaciones; de dirigentes obsesionados en fabricar peligrosas quimeras, que no dudan en masacrar pueblos enteros y reprimir con armas cualquier conato de abolición de su pensamiento único.

Me pregunto yo si mi irresponsabilidad no me convierte en realidad en un ser ejemplar frente a aquellos que disfrutan destruyendo millones de vidas ajenas. Hay cosas que ni un moderno puede copiar.

Hoy, frívolo como ando, he tenido el descaro de poner de fondo a esta entrada a uno de los grandes grupos electrónicos de todos los tiempos. Esto puede ser muy discutido, claro. Tanto que New Order sea uno de los grandes, como que su música pueda llamarse electrónica. Discutidlo si queréis, pero yo opto por asumir ambas cosas.

Hace ya muchos años que estos británicos andan fabricando auténticos bombazos pop, melodías fuertes y pegadizas y letras que hablan del amor y la vida. Pop en estado puro, los New Order.

Hubo un tiempo en que cantosas disgregaciones internas hicieron desaparecer al grupo para convertirlo en un conjunto legendario. Quizá el regreso fue un error, eso es lo que opinan muchos críticos y criticones de profesión. Los mismos que dan su beneplácito a desgastados e insoportables cincuentones del rock.

Solo alegaré en defensa del regreso de los New Order (salpicado de continuos y repetitivos recopilatorios) que bajo ese nombre es difícil que lleguen a construirse temas mediocres, que solo es posible que se den a luz temas fabulosos como este, de hace ya unos años, eso sí.

Y es que 60 miles an hour lo tiene todo para ser una perfecta melodía pop, ritmo, melodía y letra.

Yo me descubro ante New Order. Alabados sean.

Viviendo en la nueva era

2005-12-09T23:59:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Me gusta ser una zorra (Las Vulpess )

Si tu me vienes hablando de amor

Que dura es la vida, cual caballo me guía

Permíteme que te dé mi opinión

Mira, imbécil, que te den por el culo

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Prefiero masturbarme yo sola en mi cama

Antes que acostarme con quien me hable del mañana

Prefiero joder con ejecutivos

Que me dan la pasta y luego paso al olvida

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Dejando ahora mi profesión

Zorra!

Te pido un deseo de todo corazón

Quiero meter un pico en la polla

a un cerdo carroza llamado Lou Reed

Me gusta ser una zorra (x4)

Cabrón!

Te levantas por la mañana. Tu crees que es por la mañana, pero no lo es. Es media tarde y tienes un terrible dolor de cabeza. En unos minutos deberías llegar a la facultad, pero eres incapaz de llegar hasta la ducha.

No hay otro remedio más que quedarse sentado en la cama, pensando.

Y te das cuenta. No lo recuerdas, no tan claro cómo quisieras. No comprendes cómo ocurrió aquello. Y no sabrías decir si fue para bien o para mal, pero no te arrepientes.

Dejas de pensar, por que pensar tanto no te va a llevar a ninguna conclusión deseable, lo presientes. Y disfrutas del momento. Está claro, lo volverías a hacer una y otra vez.

Te descuidas y dejas en la chaqueta la chapa Soy una zorra facilona. Tus compañeros miran sin demasiada sorpresa, con cara de claro-que-podias-esperar?. E incluso hay quien lo comenta.

-So-y-u-na-zo-rra-fa-ci-lo-na. Pone eso?

-Si, nena. Ya ves.

Con punzadas en la tripa, aguantas el tipo por puro pundonor.

Llegas a casa, y alcanzas el sofá. Hoy no, hoy no vas a atender los mensajes del móvil. Hay cosas que no se pueden alargar más de una noche, y esta noche es para abrazarte a tu almohada.

Los días pasan, siempre en el mismo escenario. Y no es monotonía, todo tiene un halo de familiaridad que asegura tus actos, que hace que todo encaje en su lugar. Te gusta arroparte en los escenarios de tu vida.

Y aún así, siempre quedará un drama. Ya se lo decía a la chica del hoyuelo. Pon un drama en tu vida.

Las Vulpess (zorras, en latín) fueron un fenómeno tan efímero como necesario. En un momento en que nuestro país se liberaba poco a poco de un pasado de opresión, era previsible la aparición de sucesos más o menos extremos, desencajados a destiempo, y con más actitud que talento.

Nadie estaba preparado para escuchar letras como esta, que hoy pasarían casi inadvertidas fuera del ciertos corpúsculos. Y claro, la reacción fue completamente desmesurada cuando las Vulpess aparecen en la televisión pública, sin haber grabado ningún tema en su vida, con apenas un par de mini-conciertos a sus espaldas.

La situación política no era precisamente favorable para estas jóvenes bilbaínas, con los socialistas en el poder, y muchos recelos de la derecha. La dirección del ABC inicia una campaña destructiva y salta el escándalo.

Nadie permanece callado, todos opinan y pocos bien. La atención de la opinión pública española se vuelca hacia estas punkis, que se erigen en prototipo de una juventud deseada por algunos y despreciada por demasiados.

Así las cosas, Me gusta ser una zorra es ya un tema mítico, más que de la historia de la música española, de la propia historia del país.

Agradecimientos :

Hoy tengo que felicitar a dos de mis blogueros favoritos, por su bondad y buen gusto.

Telita, la chica no ubicada, se acordó de mi cumpleaños y me ha hecho llegar un favuloso regalo, ideal para mis noches de desenfreno. Todo postizo, eso si, pero es que a mi me chiflan los postizos casi tanto como a Cher.

El murciano, por su parte, ha tenido el gran honor de convertirse en mi diseñador particular y es el responsable máximo de mi nueva imagen en blogger (en la imagen de arriba). El dice que ha intentado darme un toque lobezno, en los apenas 5 minutos que tardó en concebir su creación. Yo no sé si tanto como lobezno, pero un poco loba siempre he sido.

España me pone, pero mi novio más.

2005-12-05T18:36:00.000+01:00

Capítulo 2. El odio en España.

Sonando en mi cabeza: Tengo Miedo (Mastretta & Alaska )

Tengo miedo/ mucho miedo

Miedo al conductor/ miedo del articulista/ y del agricultor

Miedo del general/ miedo del cantautor

Miedo cuando me acuesto/ Y cuando me levanto/ tengo miedo

Tengo miedo del alcalde/ miedo al concejal

Miedo a la policía/ y a la guardia civil

Miedo al diseñador/ Miedo del rock & Roll

Miedo a las catedrales

Y de los banqueros tengo miedo

Tengo miedo a las comedias/ miedo del humor

Miedo a los deportistas/ del televisor

Miedo a comer yogurt/ miedo del champiñón

Miedo del camarero/ y del cocinero/ tengo miedo

Miedo a beber de más/ Miedo a decir de más/ Miedo a quedarme corta

Y miedo al mismo miedo

Tengo miedo

Pues si, chatos, a mi España es que me encanta. Me maravillan la comida, los paisajes, la tolerancia, la vida en la calle, la fiesta, el sentido de la vida pausado y despreocupado.

En todo caso, y aunque España tenga un puntazo fascinante, siempre hay cuatro puercos desagradecidos encargados de poner en el pastel su trocito de mierda. Para dar un toque personal.

Los hay que, en todo su derecho, manifiestan un desorbitado e incomprensible odio personal hacia España; y que, en su camino por desvincularse del país en el que les tocó nacer, pretender arrastrar a millones de personas y cientos de hectáreas con ellos.

Yo a estos señores y señoras les recomiendo que si nos les gusta vivir en España, si tanto ascazo le tienen, pues que se las piren, que gracias a Dios nadie se lo va a impedir. Es más, si desean construir su propia Nación, y pasar a la historia como los liberadores de algún pueblo oprimido, pues que migren a Cuba o a Indonesia e intenten allí sus milagros salvadores. Si deciden hacerlo, solo puedo desearles suerte.

Claro, yo admito que aunque sea menos efectista, es mucho más sencillo hacerse nacionalista e intentar la salvación imaginaria de tu pueblo imaginariamente oprimido. Que se me ocurre a mí, que tratándose de echarle imaginación, podían dejar de tocarnos los huevos al resto del personal, y ponerse a escribir alguna novela sobre pueblos tiranizados en que sus alter-egos sean los héroes libertadores.

Pero dejando a un lado a estos personajes que hacen tan insistentemente recalcitrantes nuestros telediarios, nos encontramos también con otro tipo de basura típicamente española. Una basura radicalmente enfrentada, al menos en apariencia, a los odiadores profesionales de España.

Por que este otro tipo de desperdicio entiende España como un objeto sagrado al que deben defender de toda ofensa moral y territorial. Son gente que tiene serios problemas mentales, viven llenos de obsesiones y descubren mil males en cada gesto, en cada movimiento.

Llenos de odio, más descarados aún que los anteriores a la hora de mostrar su rabia, en los últimos tiempos han decidido congregar en las calles de nuestro país a miles de personas en absurdas manifestaciones contra la nada existencial de sus vidas.

O eso, o en una manipulación deliberadamente perversa pretenden envenenar los ánimos de los ciudadanos. Como yo siempre he sido un chico tremendamente inocente, voy a pensar que esto no es posible, que se trata tan solo de una pandilla de discapacitados mentales inauditamente capaces de arrastrar consigo a millones de españoles en su cruzada fascista y homófoba.

Mastretta es uno de los genios de la música pop en este país, lo dice Nacho Canut y sabéis que lo sale de la boca de ese hombre es sagrado para mí.

Mastretta se dio a conocer en 1998 con sus melodías de rayos-X, un título explícito que iba a marcar las pautas a seguir por el barcelonés: un pop melódico e instrumental, relajado y lleno de giros y ritmos evocadores. Un album que merecidamente cosechó grandes halagos de la crítica.

Desde entonces, un par de bandas sonoras, una de ellas en colaboración con los tristemente desaparecidos NajwaJean, más de una colaboración para famosos anuncios televisivos, e incluso para un desfile de Jesús del Pozo.

Y entre todo ello, un fabuloso disco, Luna de miel, en colaboración con algunas de las mas esplendorosas voces femeninas del panorama hispano, como la mismisima Alaska o la tremenda Julieta Venegas. Preciosas melodías envolviendo historias delirantes, como esta hiperbolización de los miedos cotidianos maravillosamente interpretada por la eterna Alaska.

Notas de fin de post:

-Samurgay, el fotolog que comparto con la adorable Nuk, se muda y ahora lo podéis visitar aquí.

- En un acto de cursilería inaudito, ya adopté mi propia mascota. Es el pequeño cerdo verde de la derecha; dice mi amigo el marsónico que mi cerdo verde es realmente tonto: sigue el cursor y salta alegremente cuando pinchas sobre él. Lo que más me encanta de mi cerdo es que se revuelca en la mierda si le atosigas mucho. Olé por mi cerdo.

2005-12-02T00:35:00.000+01:00

Amiguita, que Dios te bendiga.

2005-11-30T01:59:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Tú, lo que tienes que hacer (Chico y Chica )

Tu/ lo que tienes que hacer

Es/ prepararte y salir/ Con gente moderna

Y bailar en una discoteca

Tu deberías tener/ El graduado escolar

O matricularte/ si quieres llegar a alguna parte

Tu lo que tienes que hacer/ es ponerte el abrigo al revés

Y tu lo que tienes que hacer/ es apuntarte a un curso de ingles

Tu/ lo que tienes que hacer

Lo que tenemos que hacer/ Es tener estilo propio

No dejar de hacer las cosas/ Por lo que digan de nosotros

La manera de pensar/ es cosa de cada cual

Y dile a quien te parezca/ En mi vida no me metas

Y estrechar al fin los lazos de amistad

Tu, lo que tienes que hacer/ Es abrir tu mente

Nuevas experiencias/ Es alucinante

Tu deberías llevar/ una vida sana/ Y buscarte un novio

Eso si que es alucinante

Tu, lo que tienes que hacer/ Es soltarte la melena

Y Tu/ lo que tienes que hacer/ Es cuidar tu cutis con avena

Tu/ lo que tienes que hacer

Lo que tenemos que hacer/ Es tener estilo propio

No dejar de hacer las cosas/ Por lo que digan de nosotros

La manera de pensar/ es cosa de cada cual

Y dile a quien te parezca/ En mi vida no me metas

Y estrechar al fin los lazos de amistad

Tus consejos no me sirven para nada

A mi los tuyos tampoco

Es mejor que sigamos como amigos

Alucino contigo, tio.

Ella es de Bilbao, nació en la ría y en la ría creció. De eso hace apenas unos dieciséis años, y entonces fue un hecho cotidiano al que nadie más que unas pocas personas dieron importancia. Por que ella no es infanta de España, ni fue elegida por un oráculo budista como sucesora de ninguna estirpe de dalais.

Y sin embargo, hoy el Moderno celebra esta efeméride como uno de los días claves de su particular calendario.

No nos confundamos. Ella no es más que una persona a la que cualquiera tomaría por convencional a primera vista. Una adolescente más, con sus cosas de adolescente. Qué no sabremos nosotros de cosas de adolescentes.

Y bueno, puede que después de todo, sea un individuo más en un planeta lleno de individuos.

Pero en este pequeño microcosmos que cada cual construye, en los microcosmos de quienes le rodean, ella no es un individuo más. Para nosotros es esa quinceañera perdida en su universo personal que cuenta con desparpajo sus dilemas filosóficos, en un tono propio casi de la tertulia de la Campos. Que nos sorprende con las fabulosas historias de sus vecinas fanfarronas, sus familiares de moralidad indecente o sus insulsas y despreocupadas compañeras de clase.

Por que yo diría que ella es un topo entre la maraña de quinceañeras de espíritu vulgar y barriobajero, una intrusa colocada a desmano en un lugar que no le corresponde. Y que hace de ello una burla constante, poseedora como es de ese envidiable punto sarcástico que convierte todo lo que pasa por su pluma en algo prescindible y merecedor de una leve sonrisa.

Definitivamente ella es adorable; lo sabe, y gusta de que todos lo sepamos. Insiste en glorificar a mitos urbanos de nuestros días como Chenoa o Isabel Gemio, por que ella es una chica muy kisch fan de los Chico y Chica.

Ella, sobretodo, lo que mejor hace es sacar punta a los pequeños rincones de sus desubicados pensamientos. Cuando parece caer en la trascendencia un pequeño giro en el espacio la descubre como la más ingeniosamente petarda de todas las quinceañeras que jamás escribieron un blog.

Por amenizar nuestros momentos de angustia delante del ordenador, y por hacerme merecedor de una dedicatoria suya, hoy voy a regalarte este post.

Enmárcalo bien en tu habitación.

La música en un día como hoy no puede ser sino de los Chico y Chica, ese grupo ultra-moderno consagrado y bendecido por Carlos Berlanga, que todos nosotros admiramos y adoramos.

Como ella también es un poco moderna, aunque la pese, es una de las máximas admiradoras de este duo de tecno-petardo-ñoñi- pop.

En su máximo éxito, co-firmado con Félix Daniel, los riojanos se desmarcan en un dialogo a modo de los Pimpinela del s. XXI. Una lucha de imposiciones donde gana la indiferencia y el pasotismo.

Ya sabeis, todos a ponerse el abrigo al revés.

Los comensales búlgaros

2005-11-26T03:51:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Times goes by con Loli (La Terremoto de Alcorcón )

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

Vámonos con Loli

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón

Y hoy estoy/ Aquí de promoción

Te vendo este video, nena, de Aerobic

Esta pensado/ mi vida, para ti

Niñas, todas listas/ vamos a calentar

Suelta el bocata ya.

Seis flexiones/ cuatro palmas y un abdominal

Y ahora a descansar

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

I don’t kwon what to Do

Vente a mi gimnasio/ No lo pienses más

Tranquila/ no vas a adelgazar

Y si sudas un poco/ luego hay que comer

que tu peso voy a mantener

Mosquera y la Campos/ vienen a mi Gim

Yo les doy/ nociones de aerobic

Cada vez que pagues la mensualidad

Te daré/ Fabada Litoral

Ring, ring, ring

Suena el telephone

Una de Upa Dance/ se quiere apuntar

Mira, bonita/ deja de molestar

Llámame/ con veinte kilos de más

Y enfundate el calentador

Ponte tus mallas/ te lo pido por favor

Yo quise ser/ Bimba Bosé

Y solo he conseguido ser/ Aramis Fuster

Viva el Michelín/ arriba el flotador

Los americanos han visto el filón

Tengo venta ya hasta en Nueva York

Soy la Terremoto y vengo de Alcorcón

Y hoy estoy/ Aquí de promoción

Y si sudas un poco/ luego hay que comer

que tu peso voy a mantener

Soy la Terremoto

Times goes by so Slowly

Times goes by con Loli

La semana de regreso ha sido muy dura. Madrugones (para mi lo son, Nuka no me digas lo contrario) y horas muertas entre cuatro paredes, desquiciado ante miles de cifras descolocadas en la pantalla del ordenador. Un trabajo imposible que a última hora el grupo G hemos resumido en unos resultados sorprendentemente aparentes.

Después de un viernes con 10 horas en la facultad, el cuerpo merece un descanso, y la mente una desconexión total de las personas con que llevas viviendo en plena tensión dia tras dia y hora tras hora durante las últimas dos semanas.

Así que dejé a Nuka de camino al nuevo y céntrico piso de su último amor heterosexual, el ingeniero cementero, sin querer saber bien lo que iba a pasar allí.

Y me agarré a la encantadora Laura S, para disfrutar de unos apacibles momentos con ella, Cuqui y Marta V. Hacia meses que no nos juntábamos en exclusiva los cuatro, y yo me deshacía de ganas por pasar un rato ñoño delante de una cerveza en algún bar cutre, medio muertos en alguna silla acomodada a fuerza de costumbre a la anatomía humana.

Pero a pesar de lo predeciblemente apacibles que son mis amigas del centro, la noche empezó a complicarse con la búsqueda de entradas en un multicine de las afueras para la sesión sabatina de la última entrega del odioso Harry Potter. Y se complicó por que los centros comerciales ejercen sobre nosotros una perturbación invisible que nos marea y descoloca, y que desvía nuestros pasos de su camino natural.

Más de una hora recorriendo inútilmente pasillos espléndidamente iluminados y lagos artificiales, entre las abarrotadas taquillas y los abrevaderos de comida rápida llenos de inconscientes en busca de alimento sólido.

Ante mi insistencia por salir de aquel caos del capitalismo hiperbolizado, mis amigas cedieron abandonar la comida basura para acercarse al búlgaro que casualmente está a apenas cinco minutos de mi casa. Ellas nunca habían pisado un búlgaro, y mucho menos el búlgaro de mi barrio, que es un restaurante auténticamente autóctono.

Así que era inevitable cierta sorpresa al descubrir cómo es un verdadero restaurante en la Europa del Este, en que vosotros sois los únicos españoles del local. Algo que en Valladolid es muy difícil de conseguir.

Intimidadas ante los cerca de cincuenta búlgaros que llenaban el lugar, el resquemor inicial dio paso a una apacible desinhibición en que Cuqui nos informo en tono que yo diría apasionado las desventuras de su tio, el madrileño.

Y es que esta noche he aprendido que si al llegar a casa no encuentras las llaves, es muy tarde para avisar a ningún amigo y dispones únicamente de 20 €, lo mejor que puedes hacer es pasar la noche en una sauna. E incluso puede que entonces sientas que por primera vez follas por que no tienes nada mejor que hacer.

Este fin de semana bien vale ser celebrado con un gran tema. En vista de ello, ya tenia pensado rendirle mi propio homenaje a la reina del pop, merecedora como se ha convertido de tal honor tras firmar su último mega-éxito, Hung Up (el mejor de sus temas desde que comenzara a reinventarse constantemente a partir el casi-mítico Ray of Light)

Pero el homenaje de Madonna va a tener que esperar, por que el Moderno acaba de descubrir el ultimísimo hit de la Terremoto de Alcorcón, esa mujer que se atreve a versionar por igual a Kilie Minoge, a Michael Jackson, o a Madonna. Eso sí, siempre robando descaradamente la instrumentación cual productor de Operación Triunfo, para luego superponer su voz castiza en una letra completamente reinventada.

Y es que ya sabeis que a mi el rollo castizo me mola, y que siempre he defendido aquello de que el moderno no inventa, sino que es el primero en copiar. Así es la Terremoto, se mueve con los tiempos, y ya nos tiene preparada su propia reinterpretación del éxito disco del otoño.

Esta mujer, antigua componente de Diabéticas Aceleradas, es pura reivindicación de la caspa gay y predecesora de la reinvención de la periferia madrileña. Es por eso que la Terremoto es mucho más merecedora de mi reconocimiento de lo que nunca podrá serlo la mismísima Madonna.

Memorias de un viaje a la Capital.

2005-11-24T23:06:00.000+01:00

Capítulo 3. El reencuentro. Sonando en mi cabeza: De viaje (Astrud & Fangoria versionan a Los Planetas)

Podemos irnos juntos/ Lejos de este mundo/ Tu y yo

En un viaje por galaxias infinitas hacia el sol

No queda nada/ que prolongue mi parada/ en este mundo

ni un solo minuto

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

que estar siempre juntos tu y yo

tu y yo

Puedes venir conmigo

Vámonos, no tenemos que salir

Por que este cielo/ lanza brazos invisibles/ hacia mi

Y si vinieras

En el centro de esa estrella/ pasaría el resto de mi vida

Tu y yo/ de Viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

que estar siempre juntos tu y yo

Tu y yo/ de viaje por el Sol

En una nueva dimensión

Que podría ser mejor/ que estar siempre juntos tu y yo

Eran ya cerca de las tres de la mañana y desde la calle se podía ver encendida la luz del comedor del 1º 1ª.

Nuka pensó que sería buena idea llamar al telefonillo, ansiosa como estaba por ver de nuevo a Georgina. Nuka estaba borracha, yo no. Pero eso no fue impedimento para cumplir lealmente los deseos de mi lesbiana particular. Por que, lo admito, estoy realmente sometido al poder del Bollo.

Y ante la mirada atónita del tercer componente del grupo G, decidido y sin pensarlo mucho, timbré descaradamente en el 1º 2ª. El tercer componenete me miró, y me pregunto si estaba seguro de que fuera ese el piso, por que nadie contestaba.

Reparando en el error conseguí que Gi se asomara a la ventana, desde la que disfrutan ella y sus compañeras de una fabulosa vista a una diminuta plaza del Raval. Gi estaba en pijama y lucia legañas en los ojos. Gi estaba durmiendo unos instantes antes de nuestra impertinencia, provocada por alguna descuidada que se dejó la luz dada.

Nuk y yo sosteníamos una extravagante conversación con la chica del 1º desde la diminuta plaza del Raval, en tanto el tercer componente se distraía con los basureros aparcados en la esquina. Mientras esnifaban cocaína nos dirigieron una leve mirada para decir aquello de:

-Estos son maricones- sin desdén, tan solo cerciorando la realidad.

De verdad que los basureros de Barcelona serán drogadictos, pero tienen un ojo clínico que ya quisiera para su quema particular Jiménez Los Santos.

-Está húmeda.

-Mejor, así coloca más.

El tercer componente nos contaba admirado y casi feliz las conversaciones de los basureros cocainómanos mientras nos dirigíamos a aquel local donde una loca nos acosaba pidiendo drogas.

Al dia siguiente pudimos ver a Gi, ya perfectamente dispuesta a ser admirada por el mundo. Nos la llevamos de botellón al albergue, a una minúscula habitación ocupada por seis literas. Ropa de toda índole tirada por cualquier sitio, y apenas un par de metros cuadrados útiles para disfrutar de la compañía de otras seis personas. A pesar de ello, Gi repitió al día siguiente, despertando ya la curiosidad de alguna compañera de estudios que disimuladamente se colará en nuestra habitación a inspeccionar a la visitante.

En nuestras ultimas noches –prescindiré de los días, que son una cosa mucho menos interesante- el grupo G contó ya con su invitada de honor, que como buena anfitriona nos paseó por alguno de los garitos más inmundos del Raval, donde drogas, vírgenes coronadas y maricones formaban un escenario digno de alguna novela de la adorada Etxevarría.

Mariconeo y bollereo de toda clase y condición en apenas un par de calles. Madonna sonando constantemente , un chico de Ponferrada igualito al señor X se nos quiere agregar, bollos barriobajeras de pelea a la salida del Aire, disculpas aceptadas de de la bollo de SantaCo que no llamara para vernos, alguien que me pregunta si me llamo Edu y pienso que para él no, Gi obteniendo tabaco de contrabando con sucios negocios delante de máquinas expendedoras, una reconciliación con beso entre cientos de bolleras que no dejan de empujar motivadas ante la visión de un varón al que molestar.

Unos días memorables, esperemos que lo sean para todos.

Los tres protagonistas del momento musical de hoy son lo más del pop es este país, y lo son además bajo muy diferentes premisas y con conceptos musicales y estéticos bien distintos. Fangoria nace con y del electro-pop, con la herencia de la música más maravillosamente petarda de los 80, alcanzando por méritos propios una posición inédita y exclusiva en el panorama trendy y musical. Astrud son el surrealismo y la demencia de la música pop, poses y temas extravagantes que nunca se alejan del buen gusto y de un algo muy suyo que no sabe si es ironía o duda existencial. Los Planetas son el indie personificado, con sus virtudes y sus defectos, el grupo insignia del pop alternativo español.

Y de una canción de esas tan espléndidas que a lo largo de tantos años han dejado estos últimos, arreglada y reinterpretada por los primeros nacen tres minutos fantásticos, llenos de arreglos sonoros que abrazan con esplendidez a la inconfundible voz de Manolo y los coros de la Divina Alaska.

Memorias de un viaje a la Capital.

2005-11-23T01:25:00.000+01:00

Capítulo 2. Falo en la ciudad. Sonando en mi cabeza: Chas! Y aparezco a tu lado (Alex y Cristina )

No soy mas que tu/ tu fantasía

Tan veces soñaste/ que se hizo realidad

Pero lo que tu/ tu no sabias

Es que los sueños no se pueden dominar

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Y yo soy capaz/ de entrar en tus sueños

De volar por el cielo/ caminar sobre el mar

Y de pronto hacerme de carne y hueso,

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Si tal vez/ tu traes alguna invitada

si se pone pesada/ y no te deja en paz

Una mano helada sobre la espalda

Un par de trucos y no vuelve más.

Cuando crees que me ves/ cruzo la pared

Hago chas! Y aparezco a tu lado

Quieres ir tras de mí, pobrecito de ti

No me puedes atrapar

Hay que admitir que la industria química es un mundo apasionante. Yo esto es algo que no comprendo, pero que deduzco del entusiasmo mostrado por la mayoría de mis compañeros de estudios en una cosa tan absurda como es una feria química.

Como no se puede juzgar sin conocer, y dado que soy un tipo muy jucioso, me acerqué con el resto de borregos universitarios a Fira Barcelona, ese inmenso lugar en el mundo, para admirar las maravillas de la tecnología química.

El entusiasmo de muchos, entre los que me incluyo abiertamente, se fue tornando en una inconmensurable avidez en busca de todo tipo de objetos publicitarios. En pleno síndrome del anciano del Inserso, buscábamos en nuestros compañeros toda novedad que mangonear en cualquier expositor de bombas neumáticas o filtración a vacío. No importaba que fueran bolígrafos, inservibles vasos de plástico, o absurdas pulseras de goma inscritas con eso de Cloro es vida. Algo mucho peor aún que aquello de Benedicto XVI. Concilio y tradición.

Tras una visita por Fira, y calmada nuestra fiebre de gratuidad, el entusiasmo de nuestro único día barcelonés con el rebaño se colmó con la visita a ese inmenso pene turquesa que surge de entre el perfil de Barcelona, La Torre Agbar.

Era la primera vez que entrábamos en un falo gigante, y eso se dejaba notar en la emoción de los visitantes. La primera impresión del rascacielos erecto fue que aquello era sobretodo una cosa inservible, carente de todo sentido pragmático. Pero con un halo de fabuloso prostíbulo futurista, iluminado con tenues luces rojas y con una sala de conferencias que podría ser perfectamente un sofisticado centro de proyección de cine pornográfico.

Por la noche Barcelona es una ciudad muy grande, tanto como por el día. Pero los bares cierran a las 3 de la mañana y eso es indigno e impropio de la capital del Mediterráneo. Sin saber muy bien cómo y con la ayuda de la guía de marzo de la Zero acabamos en uno de los muchos centros de ambiente de la ciudad dirigidos por ese gran Emporio del ocio invertido que es el Grupo Arena. Espectáculo drag, Madonna sin parar en cada una de sus etapas de reinado del pop, y mucho alcohol.

Con estos ingredientes no fue de extrañar que una loca drogadicta nos persiguiera a Nuka y a mí en nuestro viaje al baño en pos de la vomitona, creyendo sin duda que la urgencia era de índole bien diferente.

Nuka alcoholizada e indignada pregunta a los transeúntes del baño:

-Pero tengo yo cara de pasar drogas?

Esto a voz en grito nos ayudo a hacer nuevos amigos. No hay ningún sitio para conocer a gente nueva que los baños de una discoteca de ambiente. Aprended eso.

Estrechando lazos, el grupo G acabó la jornada pensando en prescindir en adelante de toda visita con el rebaño, y en dejarse guiar sin planes por el espíritu nocturno Barcelona. Aunque fuera sin la compañía esperada.

Como hay por ahí quien dice que Moderno de mierda no vivió infancia alguna, sin Caballeros del Zodíaco ni Chicas de Oro, el Moderno se desmarca con un tema de esos que marcan infancias y vidas enteras, para bien o para mal.

Alex y Cristina fue un grupo ñoño y nada trascendental, dentro de esa corriente pop ochentera con aspiraciones comerciales que surgió tras la Movida, que con chas! alcanzó su mayor éxito y de paso firmó una de esas canciones que se quedan grabadas durante años en la cabeza de varias generaciones. Y esto tiene mucho mérito, salvedad hecha de las carencias del un tema de melodía facilona como este.

Sus protagonistas se montaron la vida como pudieron desde entonces, bien alejados. Álex de la Nuez siguió con poca fortuna en el pop, y aún hoy pulula por ahí dejándose ver sin tener nada que decir ni que hacer. Yo os digo que este tipo es carne de Aventura en África.

Cristina Rosenvigne, que a mí me super-encanta mucho más que el pedante de su ex compañero musical, tuvo algo más de suerte con los Subterráneos primero y luego en solitario. Con aquellos firmó otro tema no menos memorable que del post, Voy en un coche, en una línea más roquera musical y estéticamente, y con su propio nombre ha grabado algún que otro disco sin intención ni actitud para entrar en el Star Symtem.

Memorias de un viaje a la Capital.

2005-11-22T01:56:00.000+01:00

Capítulo 1. Abandono momentáneo del estado corpóreo. dfas gtf Sonando en mi cabeza: B-O-B-B-Y (CrashCats & Pinkglove )

B-O-B-B-Y

Dejaré el ajedrez/ Seré cheer-leader, reina del baile por ti

Vestiré como Brenda, follaré como Celia/ Adoptaré el estilo 90 210

Si gane los concursos de deletrear/ no me será difícil animar

B-O-B-B-Y, Serás para mí

-Tu quiéreme, que yo cambiaré.

-Gafotas, déjame en paz/ llego tarde a entrenar

-Bobby hazme caso/ yo contigo es que me caso,

-Déjame ya niñata/ me estas dando mucha mucha mucha lata

-Ahora no me crees, pero todo saldrá bien

-Lárgate ya, fea/ Que nos van a ver

-Bobby bésame ya/ no aguanto más

-A ti con esos brackers/ quien coño te va a besar

-He consultado la bola ocho/ y no hay duda, seremos felices

-No seas pajera/ ya verás cuando se enteren los demás

-No seas cruel amor/ tía Aghata decorará el salón

-Mira tia/ ya te estas ganando un ostión

-Contigo no hace falta que fingas/ yo sé que me quieres

-Pero como se puede ser tan lerda

-Me han dicho que vas mal en álgebra/ te echo una mano después de clase

-A ver, imbécil/ ya te he dicho que te pudras

-Ay que ver como eres/ no te lo tendré en cuenta, por ahora

-Mira monstruo/ muérete.

Dejaré el ajedrez/ Seré cheer-leader, reina del baile por ti

Vestiré como Brenda, follaré como Celia/ Adoptaré el estilo 90 210

Si gane los concursos de deletrear/ no me será difícil animar

B-O-B-B-Y, Serás para mí

Serás para mí, B-O-B-B-Y.

A mí es que los viajes, como tantas otras cosas, me trastornan completamente el organismo; delicado que es uno. Así que en nuestra reciente y grandiosa visita a Barcelona, decidí olvidar mentalmente mi yo corpóreo en mi casita.

Y abandonado a mi sentido interior, debo comenzar por aclarar que nadie prescindió tanto de lo académico en un viaje de estudios como lo hemos hecho el Grupo G esta semana.

No hemos aprendido nada, no hemos visto nada especial digno de mención, no hemos visitado edificios modernistas ni instalaciones olímpicas, no hemos hecho nada más que dormir y disfrutar de la oscuridad mediterránea. Por que las instituciones públicas en Barcelona no se gastan el dinero en alumbrado público. Conclusión ecuánime.

Atravesar media España y parte de Cataluña en autobús no es una práctica recomendable en circunstancias normales, pero lo es mucho menos cuando a tu lado se sientan los catetos más despreciables de Castilla la Antigua, seres con una mente increíblemente infradesarrollada capaces de hablar únicamente de tetas, culos y fútbol mediante gritos y expresiones agrestes olvidadas ya por muchos en el Paleolítico Superior. Yo lo advierto, la España profunda no se acabará con las nuevas generaciones. Y menos mal que estaré yo para insultarla.

No se debe olvidar tampoco a las niñatas empollonas que dedican su tiempo no-empleado-en-estudiar-como-puercas a organizar timbas en medio del bus, en plan reunión del club de bridge, indignadas a cada momento con el imbécil de turno en un jueguecito de semi-seducción adolescente capaz de hacer vomitar de asco al mismísimo público del Diario de Patricia.

Los buses no fueron diseñados para ver películas, ni los autobuseros fueron seleccionados por su criterio cinematográfico, pero hasta un título como los Padres de él consiguió llamar mi atención bajo la atmósfera de cutrismo hispano que se respiraba en el bus.

Llegas a Barcelona y nunca te acostumbras a los grados de menos que se disfrutan en ese semi-paraíso. Sudada bajo las capas de abrigo, y la escena impactante de cien mesetarios traqueteando con sus trolers contra el pavimento de Las Ramblas, ante la que algunos no se abstiene de pedir sexo a las chicas de provincias recién llegadas.

Noche encantadoramente breve y sintética. Un pequeño susto a la llegada al albergue, que la emoción no está nunca de más, y una caña en el un local rabalero super-cool con muebles harapientos hablando a voz en grito sobre los Caballeros del Zodíaco, esa serie que nunca vi y que tanta falta de integración me ha provocado.

Como acompañamiento musical hoy me he hundido en lo más infernalmente profundo del electroclash patrio (ya sabéis que me gusta a mí hundirme) de la mano de alguno de los protagonistas más auténticos de este fascinante movimiento. La todopoderosa Pink Globe, mitad femenina de Alma X, se hace un nuevo dueto con mis adorados Gatos Maricas, los CrashCats. Y como resultado nace un tema hilarante y provocador, si bien falto de unos buenos ritmos, atesorador de una letra inigualable en la voz de la más puerca de nuestro electroclash.

Una repelente niñata se promete abandonar el club de ajedrez para convertirse en una animadora putona y poder así seducir al capitán del equipo de fútbol del instituto, Bobby. Una historia encantadoramente antiamericana, soez y repelenete.

Una historia para que alguien haga ya mismo un videoclip!

España me pone, pero mi novio más.

2005-11-21T13:10:00.000+01:00

Chapter I: Antiamericano yo?

Sonando en mi cabeza: Tang de naranja (La Casa Azul )

Otra vez, en la Casa Azul/ viendo atardecer

Y el tocadiscos sonando/aquel disco que me regalaste ayer

que siempre nos gusto tanto.

Nos queremos divertir/bailando con el Hula-Hop,

no parar de sonreir/ y descubrir el amor.

Todo esta listo.

Esperar más no puedo/ no quiero/ no puedo parar.

Esta tarde te invito a mi fiesta/ te invito a mi fiesta

tendremos música, chicles, y luces technicolor.

Te espero sentado en la puerta de La Casa Azul

bebiendo tang de Naranja.

Otra vez, en la Casa Azul/ viendo atardecer.

Y el tocadiscos sonando/aquella canción de los Sweet ¿?

Que siempre nos gustó tanto.

No quisimos regresar/ verano del 86

y hoy volvemos a cantar/ y a bailar como ayer.

Todo esta listo.

Esperar más no puedo/ no quiero/ no puedo parar.

Esta tarde te invito a mi fiesta/ te invito a mi fiesta

tendremos música, chicles, y luces technicolor.

Te espero sentado en la puerta de La Casa Azul

bebiendo tang de Naranja.

No sé si os lo he dicho alguna vez, pero a mí, así en líneas generales, este país en el que vivo me mola mazo. No se trata ahora de ponerse en plan nacionalista, que es una cosa que me repele a tope y que sabéis que no va con mi estilo para nada.

Pero uno mira al resto del planeta y ve montones de cosas que nadie querría para si. Media humanidad pasa hambre y necesidades básicas, y pienso yo que si viviera en Gabón difícilmente tendría un reproductor de mp3. Pasando por alto esta situación y la de millones de personas sometidas a regímenes dictatoriales que viven en la más absoluta miseria, muchos de ellos reprimidos, juzgados, torturados e incluso muertos por actos para nosotros banales, llegamos a la situación del nuestro, el Primer Mundo.

Giras la cabeza y miras a los USA, ese país que cree ser el origen y la reserva de los valores de occidente.

Sería preocupante que esto fuera cierto, que el way of life de nuestra civilización naciese de un país en el que más de la mitad de la población acude a misa al menos una vez por semana; en que casi tres cuartas partes valora como imprescindible la faceta de creyente de su presidente; en que un 60 % de sus habitantes considera que se deben apoyar las acciones bélicas de su gobierno aunque no tengan justificación, solo por que su gobierno es sagrado y no importa tener la razón cuando se trata de apoyar a tu país hasta la muerte ; un pais donde aun existen estados en que está expresamente prohibida bajo penas de cárce la práctica de la sodomía; un pais laico(¿?) en que todos sus niños deben rezar cada día antes de entrar en clase; un país que habla de democracia y justicia con espuma en la boca y que luego se dedica a organizar golpes de estado en países bananeros (y no tan bananeros) por que sus gobiernos legítimos no convienen a sus intereses económicos, y a montar guerras en recónditos rincones del mundo para experimentar con su armamento o simplemente sentar en el poder a quien más les convenga; un país donde un error judicial puede llevarte a la silla eléctrica; un país donde el sistema social funciona poco o nada, sin sanidad ni apenas educación pública; un país donde, en concesión al fanatismo religioso y desde hace unos días, las escuelas públicas enseñan a sus alumnos a dudar de la teoría de la evolución natural en sus clases de ciencias; un país donde las grandes organizaciones Familiares y Religiosas que claman en contra del aborto, el matrimonio gay, el estudio con células madre y cualquier avance de la humanidad que choque con sus arcaicas ideas, controla el gobierno de Washington y tiene sus tentáculos metidos en todas las grandes Instituciones; un pais donde el color de tu piel marcará definitivamente tu destino; el país de las oportunidades de vivir en desigualdad y bajo una estrecha moral recalcitrante y castradora.

Un asco de país en el que nadie debería tener deseos de vivir. Y que debemos negarnos a que se imponga como modelo moral, cultural o social de nada y de nadie.

Para animar la cosa, enchufo una de esas misteriosas canciones de La Casa Azul que uno no sabe muy bien de donde han salido, supongo que de alguna maqueta, y nunca grabadas para una edición oficial.

Tang de naranja es el arquetipo por excelencia de la música de este grupo sweet-pop. Ritmo marcado por sonidos mellotrónicos y una suave batería, miles de arreglos instrumentales, melodía vocal y una letra deliciosa sin pretensiones que habla de hula-hops, tangs de naranja y luces technicolor.

Música chicle para montarse coreagrafías a lo Parchís.

Arde Paris, arde.

2005-11-08T00:06:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza : Interferencias (Fangoria + Heroica versionan a Radio Futura )

Conozco la física muy bien y sé que hay cosas que se atraen y otras no.

Algunas se rozan al pasar y otras dan vueltas todo el tiempo alrededor.

En mi cabeza hay un error, en mis circuitos no entras tu.

Solo algo nuevo es la razón para vivir.

Debes dejar de producir interferencias en mi corazón.

Que se puede pensar cuando de pronto y sin aviso cientos jóvenes de todo un país se ponen de acuerdo para sembrar de violencia y fuego los suburbios en los que viven?

Se puede pensar que es una acción coordinada de algún grupo de desquiciados; y no lo es. Tampoco es una huelga ni un sitio de guerra. Lo cierto es que es una fenómeno casi natural, que surge espontáneamente con toda su fuerza en un momento que no parece el más indicado, sin un motivo concreto para el que no quiere comprender.

En realidad es tan simple como una reacción química ingenuamente no prevista. Mezclas en tu frasco sustancias peligrosas, ácidos y explosivos, y de momento parece que tornan en un equilibrio y una serenidad inauditas.

Te confías de ello y sigues enseñando tus lujos a quienes has condenado a vivir en un rincón pestilente, sigues construyendo el futuro en las desigualdades que te hacen más rico y poderoso, sigues engañando a tus votantes, sigues añadiendo más mierda al frasco.

Después de todo parece que nunca ocurre nada, que impunemente puedes aprovecharte de todo y de todos para vivir neciamente entre tus amigos, los banqueros y comerciantes de la nueva era neoliberal que tanto te gusta.

Pero el mundo de la física a veces nos da sorpresas, por que nunca sabemos medir bien ese último punto de calor que va a hacer estallar la bomba que hemos almacenado en el frasco. En ocasiones unas pequeñas gotas del catalizador adecuado pueden hacer explotar toneladas de combustible almacenado, y no hay mentiras ni inhibidores que puedan pararlo.

Y nace la nueva infanta, gorda y redonda. Ahora la veremos crecer felizmente en su alcoba de ensueño, en el pequeño palacio que sus padres ganaron con el sudor de sus frentes. Mientras se encamina a ser nuestra nueva reina.

O puede que no, quien puede saber cuando estallará definitivamente la bomba hedionda en que vivimos.

A la espera de que estalle por completo el frasco, me pregunto por que me habrá salido un titulo tan vulgar a este post.

Excursion campestre II: En la ciudad perdida.

2005-11-05T19:56:00.000+01:00

Sonado en mi cabeza: Algo está cambiando (Julieta Venegas )

Me hablas/preguntas/si nos podemos ver después

Razones/me sobran/pero aunque quiera no lo se

Siempre hay algo mas/que a simple vista no se ve

Será que hay algo mas/que a simple vista no

Te asusta la idea/de lo que puede suceder

Decirte quisiera/algo que te haga sentir bien

Pero es que hay algo más/que a simple vista no se ve

Será que hay algo más/que a simple vista no se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No pienses/que olvido/lo que me ha dado tu querer

Lo llevo conmigo/así me puedo sentir bien

Pero es que hay algo más/que a simple vista no se ve

Será que hay algo más/que a simple vista no se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

Que mas quisiera yo/que ser feliz y darte amor, amor

Que mas quisiera yo/vivir feliz y darte amor, amor

Siempre hay algo más/que a simple vista no se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

No se ve

Pero siento que hay en mi/ algo que está cambiando

Rumbo al Norte, entre las famosas lagunas de encinares y robledales de los Torozos, acabamos en una minúscula aldea al sur del Sequillo (nunca un río tuvo un nombre tan apropiado)

Infructuosa búsqueda de setas y comida copiosa, cosas que no deben faltar nunca en una buena salida campestre. La primera media tarde la pasamos entre mantas y garrapatas (sí, garrapatas; no todo va a ser idílicamente fantástico en las salidas campestres) viendo una absurda película de alguna estrella holliwoodiense caída en la desdicha de los telefilmes de Antena 3. Todo formando una escena muy propia de alguna película del primer Amenábar.

Lo mejor siempre llega a la noche, es una ley no escrita hasta hoy. Y no podía ser de otra forma ni en un día de campo y lluvia.

Sin saber cómo acabar el día Nuka conduce más al norte aún, alejándonos definitivamente de los Torozos, y camino de las dársenas del canal de Castilla. Paradas de embarcaciones sin un cometido claro en medio de la nada, en las que Eva aprovecha la oscuridad para hacer correr al personal.

Como las noches de frío incitan a la aventura, y los arrebatos asustadizos de Eva no nos parecen suficientes a casi nadie, Nuka recuerda la existencia de un pueblo abandonado en la estepa castellana.

Y allí vamos, claro, donde sino.

Una joven nos indica en Medina de Rioseco como llegar. Nuka nunca se olvidará de maldecirla en sus oraciones. La carretera, con todo el aspecto de recién asfaltada, se torna espectral en cuanto abandonamos Medina. Sin arcenes, sin señales, sin nada más que lo que se adivinan como infinitos campos cerealísticos como única compañía.

Eso mientras se mantiene la carretera, por que sin previo aviso el asfalto desaparece para dar paso a un camino embarrado. Digo embarrado por que desconozco un adjetivo que sea fiel a cómo estaba aquel camino, en que había más agua que barro, y en el que barro era tan liviano que parecía que si te hundías en él nunca volverías a salir al mundo de los vivos.

Nuka se caga constantemente en nuestra suerte, mientras el barro vuela alrededor de la carrocería y las ventanas sin que apenas subamos de los 15 Km/h. En un par de ocasiones el resto de viajeros nos vemos obligados a bajar del vehículo, en plena oscuridad mesetaria, para evitar hundirnos definitivamente en la corteza terrestre.

Una mezcla entre terror a no saber en donde andamos, figurándonos a cada momento que un cadáver desquiciado saldrá a nuestro paso, y miedo a quedarnos estancados en uno de los mares barrosos del camino, invade a la expedición.

Las luces que cruzan perpendicularmente nuestra trayectoria unos minutos más adelante indican la presencia de una verdadera carretera. Según nos acercamos descubrimos que en el cruce se encuentra el maldito pueblo abandonado, que ni siquiera es tal.

En la última curva de entrada al pueblo el camino desaparece por completo; si el asfalto dio paso al barro, ahora el barro deja su lugar a una inmensa charca de profundidad desconocida. Eva y yo aventuramos que será imposible que el coche pase por allí, pero Laura desde el coche nos avisa que nos apartemos por que Nuka va a tomar carrerilla para atravesarlo.

Mientras, nosotros aguantamos la respiración en unos segundos eternos en que damos por seguro que el coche abandonará su existencia por encima de la tierra. Pero Nuka es una conductora sensacional, ya veis, y milagrosamente el coche pasa para entrar en el pueblo donde solo habita una familia.

Nuka es tan precisa que aparca el coche delante de la única casa habitada del pueblo, de modo que toda una familia se abalanza sobre la ventana del salón para averiguar qué nuevos humanos se acercan a aquel sitio perdido de la civilización.

El pueblo, pues nada, cuatro casas; tiradas algunas, otras en plena ruina.

Caminando hacia el final de pueblo la luz de la linterna topa con una superficie horizontal inesperada. Nos acercamos y resulta ser la pared de un enorme campanario. Al lado, la iglesia abandona, alegoría de la extinción del catolicismo en aquel rincón del mundo.

Nuka defiende que somos como los adolescentes de las películas norteamericanas, que nos acercamos irracionalmente al peligro pidiendo a gritos que alguien desde ultratumba nos degolle. Así que nos acercamos a la entrada lateral del templo, en la mas absoluta oscuridad, rota únicamente por una pobre linterna de 100 vatios.

Al final, claro, salimos todos corriendo como locos hacia el coche ante la visión de mil sombras en la iglesia.

Por que en el fondo, admitámoslo, somos unos cobardes. Y que?

Julieta es una chica encantadora. Eso lo primero, que escuchar a esta mexicana es una auténtica delicia capaz de reconciliar a cualquiera con el mundo.

La Venegas es además una músico y cantante fabulosa, entregada a erizar los pelillos con canciones como esta, cabalgando entre la felicidad y la melancolía de lo que ha de llegar o de lo que se fue.

Y todo con composiciones que poco tiene de épicas, canciones cotidianas construidas con melodías lo suficientemente resultonas como para insertarse toda una tarde en tu cabeza.

Canciones básicas, simples, de letras que a primera vista no transcienden más allá, pero es que siempre hay algo más que a simple vista no se ve. Y esa es la magia de la Venegas.

Contestando cosas indecentes

2005-11-05T17:11:00.000+01:00

El mundo bloguero ha perdido la cabeza y ahora me veo obligado a contestar, lo mas ambiguamente que pueda, a ese fabuloso test que anda rondando la red en busca de nuevas presas.

Y todo por Mara, chica, esto no lo haria por cualquiera. Asi que siéntete valorada.

1. ¿Cuál ha sido el mejor polvo de tu vida?

Pues el primero, no, claro. Ni el segundo. El ultimo, que es el más recordado. Y el mas añorado.

2. ¿Cuál es el sitio más original donde has echado un polvo?

Uy, que vergüenza. Que vergüenza por que aqui donde me veis, soy muy tradicional para esats cosas. Yo soy muy de cama y/o sofa.

3. ¿Qué es lo que más te gusta en el momento de un polvo?

Que es lo que mas me gusta? Alguien se ha dado cuenta de lo absurda que es esta pregunta?

4. ¿Y lo que menos te gusta?

Mira, esto no puedo responderlo, me niego. Alguien puede decirlo por mi?

5. ¿Qué fantasía sexual te queda por cumplir?

Muchas, claro, Mas bien todas. Vale acostarse con Spunky? Pues eso, follarme al Spunky.

6. ¿Con qué personaje masculino o femenino de la blogosfera te darías un revolcón sin dudar?

Esta pregunta es muy controvertida, chicos. Lo comprendeis, no? En todo caso, diré que con muchos, a mi es que me encanta esto de formicar. Claro, muchos no se dejarian. Empezaria con Marsónico, seguiría con Segmento, luego con la Marrana.......y ya casi paro por que casi todos mis contactos son mujeres; muchas de ellas bollos, para complicar aún mas la cosa.

Un dia en el campo I: El monasterio de los Montes Torozos.

2005-11-03T00:59:00.000+01:00

Sonando en mi cabeza: Por que te vas (Iluminados versionan a Jeanette )

Hoy en mi ventana brilla el sol

y el corazon se pone triste contemplando la ciudad

por que te vas?

Como cada noche desperte/ pensando en ti

y en mi reloj/ todas las horas vi pasar

por que te vas?

todas las promesas de mi amor se iran contido

Me olvidaras, me olvidaras

junto a la estacion yo llorare igual que un niño

por que te vas?

Bajo la penunbra de un farol/ se dormiran

todas las cosas que queadaron por decir/ se dormiran

Junto a las manillas de un reloj esperaran

todas las horas que quedaron por vivir

esperaran

todas las promesas de mia mor se iran contido

Me olvidaras, me olvidaras

junto a la estacion yo llorae igual que un niño

por que te vas?

todas las promesas de mia mor se iran contido

Me olvidaras, me olvidaras

junto a la estacion yo llorae igual que un niño

por que te vas?

Nosotros somos muy inteligentes. Mis amigas y yo, digo. Pero no nos gusta hacer alarde de ello, claro está. Así que nos comportamos como individuos de coeficiente medio-bajo. Y optamos por salir de ruta campestre cuando toda la península está cubierta por una inmensa borrasca. Para disimular nuestro sumo grado intelectual.

Ni siquiera sabemos muy bien que vamos a hacer, lo nuestro son los planes incontrolados e inconscientes. Así nos va a en la vida.

Cojemos el coche y nos dirigimos hacia los Montes Torozos, que es un sitio precioso para cualquier individuo que no haya salido de una ciudad en su vida, pero un poco vulgar para un día campestre de calidad. Con la borrasca sobre nuestras cabezas casi que ya no nos importa que el dia sea de calidad, nos conformamos con que no sea una mierda aburrida. Y viniendo Eva a mí se me hace muy dificil que la cosa torne aburrida. Puede ser espectacularmente divertido o terrorificamente horroroso todo, pero nunca aburrido.

Así es Eva, un poco yonqui y una ninfómana frustrada, pero nada aburrida.

En la carretera vemos un letrero indicando algo que parece importante. Y seguimos la direccion del letrero por que es nuestra única guia en ese momento. Llegamos a un monasterio cisterciense del siglo XII. Eso dice el cartel de la entrada, pero el edificio no tiene pinta de tal cosa.

Apenas hay nadie, y rodeamos el monasterio con una ligera impresión de estar cometiendo alguna infracción. La cometemos cuando me cuelo con Eva a robar unas guindillas de lo que tiene todo el aspecto de ser el huerto de los monjes. Yo estas cosas no las hago de motu propio, lo prometo, pero la Eva consigue sacar de mi el delincuente que llevo dentro. Me encanta esta chica.

Un letrero reza claramente Prohibido pasar ante la entrada a un pequeño jardín. Eso a nosotros no nos importa una mierda, y entramos dentro.

-Mirad. Hay patitos!

Laura, que en las salidas campestres adopta una adtitud infantil que asusta, se emociona con las aves acuáticas de un pequeño estanque en el jardín. A mi todo me parece maravillosamente bucólico bajo la borrasca.

Eva y yo tiramos delante, ya os digo que esta chica me empuja a la inconsciencia. Descubrimos un encantador puente que lleva a un islote en el estanque, un islote que apenas da cabida a una mesa con asientos de piedra a su alrededor. En realidad no es una mesa, sino una especie de artefacto litúrgico, una mesa de sacrificios con una ligera pendiente hacia una salida lateral. Todo previsto para recojer pulcramente la sangre en un recipiente.

Eva empieza a fabular sobre los ritos que deben practicar allí los monjes, mientras a mi me extraña que aún no haya aparecido ninguno. En el colmo de su estado transgresor y macabro, Eva se tiende muerta sobre la mesa litúrgica. Nuka y yo la fotografiamos en mil poses y ángulos diferentes, en una escena asquerosamente tétrica.

Salimos aliviados de allí (yo al menos) y otro cartel avisa que allí se ecuentra una de las espinas de la corona de Cristo. Ya veis que mal gusto guardar una cosa así, como son de agoreros y desagradables los católicos. Conseguimos entrar al claustro del monasterio, pero no vemos ninguna espina sagrada. A cambio Nuka descubre escenarios ideales para sus oníricas fiestas en ambientes románicos. Imaginando aún a Miss Kittin resonar en el comedor monacal salimos de allí rumbo al norte.

Los jóvenes de hoy no tienen memoria histórica. A ver quien se acuerda de Jeanette, la pobre, con esos temazos que cantaba ella. A decir verdad, aún hay quien recuerda a esta mujer que nunca llegó a hablar bien el castellano. Alagada por el adorable Miki Puig, e imitada por Silvia Niza con excelentes resultados sonoros, las canciones de Jeanette han disfrutado y sufrido de múltiples versiones, algunas totalmente indies. Tal es el caso de la versión que Iluminados incluyeron hace ya años en su Afrodita B. Iluminados, auténticos baluartes del indie en castellano de nuestro país (o Estado o como querais llamarlo) desaparecieron del panorama musical hace ya unos cuantos años, tras más de una década viviendo en una de las peores posiciones del pop en España. Aunque disfrutaron de la bendición de algunos de los grandes, véase Fangoria, no encontraron su sitio entre el público indie.

Eso a pesar de ser una de las referencias indiscutibles de muchos de los grupos que surgirian, más o menos efímeramente, años más tarde: Fresones, Vacaciones......

Voz femenina, un tanto desgarrada y puede que un poco desagradable al oido no acostumbrado, dando vida a unas letras que viven del desasosiego y el pesimismo.

Nunca está de más urgar en la discoteca y redescubrir a los mártires del indie.

Lars von Trier o la historia yanqui como reflejo de la miseria humana.

2005-10-30T19:22:00.000+01:00

Como cierre a la Seminci de este año se proyectaba fuera de concurso Feliz Navidad, un film de esos que uno de sus propios protagonistas denominó en rueda de prensa como europudding, de compleja y poco satisfactoria producción plurinacional.

Como un título tan ñoño y poco prometedor no convenció a nadie, optamos por deleitarnos con la última de las películas a concurso, posiblemente la mejor de todas ellas, Manderlay de Lars von Trier.

Manderlay se enmarca en el proyecto del danés dirigido a mostrarnos a la sociedad norteamericana a través de su breve historia, como un compendio de frustraciones y estrecheces mentales, fiel reflejo de la naturaleza humana.

Grace, después de huir de la espantosa ciudad de Dogville con su padre y su ejército de gansters, recala por casualidad en la finca de Manderlay. El espectador, claro, recorre sobre el mapa americano el viaje hacia el estado de Texas en que se encuentra Manderlay, para comenzar a acostumbrarse a lo que será el escenario carente de decorados en que va a transcurrir la historia.

En Manderlay Grace descubre un micro-cosmos en que la esclavitud aun se practica con total impunidad, más o menos consentida por blancos y negros. Y la muchacha no está dispuesta a ello.

Así que se dispone, sobre la gran superficie plana que es el escenario que representa Manderlay, a liberar primero a los negros y luego, a la vista del desmadre general, educarles en la democracia y la justicia.

Así, durante más de dos horas, el espectador presencia una admirablemente estudiada evolución de la situación en Marderlay. Del caos a un prometedor compromiso de trabajo, de ahí a la desgracia natural y a una ficticia consolidación de los buenos modos en que von Trier engaña míseramente al espectador.

Todo ello con momentos épicos de muerte y sexo, compulsiones claves del ser humano, para introducir personalmente al espectador en la desventura de Grace.

Final trágico y espeluznante, metáfora de la esclavitud y la libertad como medios enfrentados en que nunca nada es lo que parece. Por que un grito de libertad desesperada frente al sol puede ser tremendamente doloroso.

Y unos créditos casi dolorosos, con imágenes estáticas de la historia negra estadounidense de fondo a una animada y contrapuesta canción con coros de espirituales negros.

A la espera del cierre de la trilogía de von Trier sobre esa América profunda y escalofriante que no ha pisado en su vida (en parte para alimentar el mito) hay que quitarse el sombrero ante tla majestuosa historia que presenta en Manderlay. Contada además sobre un fondo blanco sin elementos verticales ni artificios a modo de decorado y con una visión espacial de los planos que le aleja ya definitivamente del Dogma que le tuviera como fundador.

Lo importante en el cine de von Trier es la historia, así que cambia sin ningún pudor a los actores que dieran vida a Dogville en Manderlay, como abstracción para hacer del cine el protagonista de sus películas.

Manderlay es una esas películas que herirán al espectador norteamericano por el modo en que toca directamente los más deleznables puntos oscuros de su Nación, pero que debería herirnos a todos por que la de Manderlay es la historia de la miseria humana.

Cine francés: Jugando con el espectador.

2005-10-27T01:35:00.000+02:00

Estas dos últimas jornadas en la Sección Oficial de la Seminci han estado protagonizadas por el cine francés, serio aspirante a llevarse la espiga de Oro.

A concurso dos películas indiscutiblemente francesas por las tramas, los planos y los ritmos (lentos, muy lentos)

Caché (Escondido), en realidad no es una película francesa, aunque nada podría indicar lo contrario a la vista del resultado final: ambientada en París, narrada en francés y poblada de pedantes y engreídos gabachos.

Dirigida por el denostado austriaco Michael Haneke y de producción plurinacional, Daniel Auteuil y Juliette Binoche (recordada por la horrorosa e incompresiblemente aplaudida Azul) protagonizan este drama oscilante entre los géneros de suspense y de terror psicológico.

Primeros minutos de la proyección: plano perfectamente angulado e iluminado de una calle residencial parisina. Durante un lapso de tiempo vemos transcurrir una mañana cualquiera en la fachada de la residencia de los protagonistas.

De repente el espectador descubre que la imagen esta siendo visionada por el matrimonio en la televisión de su casa, perplejos y confundidos. Alguien ha dejado una cassete con la grabación en la puerta.

Georges es un acomodado periodista de relativa fama, con un programa cultural televisivo equivalente al Blanco sobre negro de La 2. Casado y con un hijo de 12 años, cierto día comienza a recibir grabaciones de la fachada de su casa, en la se distinguen a sus familiares y a si mismo entrando y saliendo de la misma.

Cuando consiguen inquietar y atrapar en el juego a la pareja, la temática de las cintas cambia, mostrando nuevos escenarios más o menos cercanos a la vida de Georges. El autor de las cintas consigue guiar los movimientos del protagonista hacia el destino buscado.

Un destino que no es más que la revelación de un dramático pasado infantil, que se entremezcla con la vergüenza histórica que supuso la independencia argelina.

Hay quien ya apuesta por que Caché sea la nueva ganadora de la Seminci, más allá de las razones meramente artísticas del film. Al fin y al cabo, hace muchos años que una película europea no gana la espiga, y ésta es la ideal para devolver el premio a Europa. Con un controvertido director que repite presencia en Valladolid, coproducida por medio continente y no-del-todo-francesa, es una candidata ideal.

Premios aparte, Caché será posiblemente la mejor película vista en sección oficial. Construida a partir de una historia que toca a lo personal y lo social y sin caer en fáciles tópicos repetidos hasta el infinito en la Seminci, Caché además tiene una personalidad propia, singular, enmarcada en la del propio director.

Trasgresor desde el clasismo, Haneke construye esta inquietante historia a base de planos largos y abiertos en las que el espectador busca y espera desesperadamente aquello que pueda resolver el enigma, sin saber nunca muy bien si son grabaciones o planos reales del film.

Aunque hay voces que se alzan abiertamente en contra de Haneke, que ya revolvió tripas y conciencias en la Seminci hace años con Funny Games (llena de violencia gratuita como estaba) yo me veo en la obligación de defender el cine de este señor, diferente y con gancho. Caché cuenta con una trama excelente, una manera muy discutible de llevarla a escena (que a mi me parece hipnotizante y brillante) y momentos inesperados de terror que ponen la carne de gallina.

Y un final desbordante de imaginación y sutileza, tanto que si uno se descuida puede salir de la sala sin resolver el macabro juego.

El tiempo que queda prometía grandes momentos en la butaca, más aun que Caché aun siendo mucho más profundamente francesa en sus planteamientos.

Puede que precisamente por esto último casi todo en esta película es decepción. Ozon, autor de la maravillosa 8 mujeres, nos presenta a un joven homosexual, fotógrafo de moda, al que le diagnostican un cáncer terminal. Romain rechaza la quimioterapia y supuestamente decide encontrarse a si mismo en los meses que le restan de vida. Para ello cree necesarios los desencuentros con su familia, martirio incluido a su única hermana, y su novio, que es feo donde los haya.

Abandonado por si mismo y tras una fugaz visita a su abuela, única a la que confiesa su estado por estar tan cerca de la muerte de él, un encuentro casual le conduce finalmente la cama con un joven matrimonio, con buena causa de por medio, eso sí.

Poca más historia tiene esta película, larga y tediosa en tan solo 90 minutos de metraje.

Puede que Ozon pretendiera hacer de Romaine un moderno antihéroe, egoísta y egocéntrico, al que la muerte no hace sino ahondar más aún en tan excelsas virtudes. Eso si, redimido finalmente y postrado ante el altar del último perdón, a la vida y a sí mismo.

Si El tiempo que queda pretendía no caer en la cursilería o la lágrima fácil en una historia que empujaba a ello, el resultado final ha sido una historia insulsa y sin alicientes.

Dos reseñas cinematográficas: La revisión asiática del Amor.

2005-10-25T19:03:00.000+02:00

Esta edición del festival de la Seminci, con motivo de su cincuenta aniversario, reemite alguna de las películas que de algún modo marcaron la historia de la semana y de la propia ciudad. En ese ámbito se enmarca la proyección de Hierro 3, Bin-Jip, del surcoreano Kim Ki-duk, que ganó la espiga de oro en la edición pasada.

Un joven motorista, aparentemente normal, distribuye propaganda de puerta en puerta, pegándola con celofán en los pomos de las puertas (costumbre habitual en Corea, al parecer)

De este modo averigua cada noche que casas están libres por vacaciones de sus inquilinos, aquellas que aún mantienen la propaganda. Se instala cómodamente, y se dedica en la ausencia de los propietarios a hacer la colada (a mano, fijaos que tercermundista) y a arreglar todas esas cosas que en cualquier casa no funcionan: básculas, relojes...... Al final de su estancia, abandona el lugar dejándolo todo reluciente, por que el chaval es muy apañado.

Así empieza Hierro 3, con una visión tan práctica como romántica del allanamiento de morada.

En uno de esas incursiones en casa ajena, aparece en las sombras la figura de una mujer con el rostro golpeado. El intruso no averigua su presencia, ni ella parece muy asustada de que haya invadido su casa. Si el protagonista y sus incursiones parecen ya cosa poco ortodoxa, hay que decir que la mujer es una tía muy rara, y eso se nota desde el principio.

En el preciso momento en que él se masturba mirando las fotos de ella, la mujer se asoma a la puerta, inmutable, casi curiosa; y el chico huye despavoridamente, claro. Pero ella es una mujer maltratada, y el chaval que es todo corazón y buenas intenciones vuelve para rescatarla, y llevársela consigo a allanar más moradas ajenas.

De casa en casa, y en el más absoluto silencio (ninguno de los dos protagonistas menciona una sola palabra hasta los últimos minutos en que de la boca de ella salen unos pocos fonemas) hasta que finalmente son detenidos por la policía.

Ella es devuelta a casa con su marido, que promete vengarse del presunto secuestrador, mientras él va a parar a una cárcel donde desarrolla unas curiosas dotes de ocultismo.

Final extraño, reencuentro frustrante que no frustrado, con el cabrón del marido de por medio. Y una sentencia final: Es difícil saber si el mundo en que vivimos es sueño o realidad.

Una extraña y onírica historia, narrada en el mutismo de los amantes, unos seres solitarios pero dispuestos a vivir la vida y sus sentimientos sin el artificio de la palabra. El venerado Kin Ki-Dur nos enseña que el amor puede ser vivido desde la completa entrega mutua, superando las adversidades externas volviéndose invisible ante ellas.

Una merecida, por una vez, Espiga de oro.

Ange Lee vino a Valladolid a estrenar, por tercera vez en el mundo (Tras Venecia y Toronto, esos dos festivales preotoñales que anteceden a la Seminci y que tantos estrenos mundiales nos han arrebatado) la muy esperada Brokeback Mountain.

El taiwanés se dio a conocer en el mundo con la hiper-oscarizada Tigre y Dragón, en un momento en que muchos empezaban a creer ilusamente en la mundialización (que no globalización) del séptimo arte. Aquel insufrible film, lleno de absurdas peleas aéreas, de historia tan confusa como poco trascendental y que algunos consideran el inicio de un nuevo género (el western asiático) permitió a ese chinito tan majo (como le define nuestra idolatrada Marta M) insertarse en el star system de Hollywood. Y a partir de ahí, listo que es el hombre, mover los hilos a su antojo.

A diferencia de otros grandes autores de Hollywood envenenados con el éxito de taquilla y anquilosados en los mismos estereotipos que hacen que tanto odiemos al cine comercial norteamericano, Ang Lee se permite el lujazo de cambiar de formas y contenidos en cada film. Pasa así de Sentido y sensibilidad o tormenta de hielo a rodar Hulk, para ahorrar y poder darse el capricho de dirigir la tremenda película que estos días han podido ver cientos de afortunados en Valladolid.

Brokeback Mountain es una película singular, una historia que marca al espectador tanto por su propio peso como por el tono en que hábilmente está narrada, rodeada de los paisajes imposibles de las Rocosas. Un inusitado western con historia de amor incluida.

Hay quien dice que es el primer western gay de la historia, y esto ya es un aliciente más que suficiente para hacer lo imposible por verla. Yo, sin embargo, discrepo por que BB Mountain puede ser un western, pero no es lo que entendemos por una película gay; es la historia de dos hombres que viven maniatados por las circunstancias de su mundo, y que han sufrido el infortunio de tener que esconderse para sobrevivir. BB Mountain es una historia de intolerancia, de encubiertos y de miedos, disfrazada de Amor entre dos vaqueros americanos.

Ennis y Jack son dos jóvenes en busca de sustento y de sí mismos cuando llegan a Bokeback Mountain. Contratados para pasar meses en el monte al cuidado del ganado, espantando coyotes y osos, el aislamiento y la rudeza son el germen de una camaradería que da paso a un Amor que difícilmente se podía intuir en los primeros minutos de la cinta. Desde el sexo desesperado, hasta las primeras caricias (en ese lógico orden) Ennis, un ser mucho más cerrado e introvertido, se muestra primero perturbado y luego rendido al amor de Jack, el verdadero icono gay de la historia de Anni Proulx.

Tras años separados, con bodas e hijos de por medio, Jack y Ennis comienzan furtivas escapadas enmascaradas en una amistad que es mucho más que eso. Los encuentros esporádicos, entusiastas a veces, a veces frustrados desencuentros, se mantendrán a lo largo de sus vidas, siempre al margen de sus mujeres e hijos.

En el fondo, BB Mountain es una historia que enfrenta sutilmente cobardía y rebelión en cada uno de sus personajes y en el modo en que asumen su sexualidad como problema vital; uno (Jack) mucho más consciente y dispuesto a vivir su felicidad, y otro (Ennis) encerrado en retrógradas ideas sureñas y mucho menos capaz de romper moralmente con sus circunstancias.

Es la lucha de un amor verdadero contra los prejuicios de sus protagonistas. Como dice el director, la película no muestra el amor en sí, sino la ilusión del amor.