Sonando en mi cabeza: Por la ventana (Astrud )
A quién no le gusta
Claro que me gusta tu perfil
Contra la luz de la mañana
Pero hazte un lado
Pero al otro lado por favor
Voy a saltar por la ventana
Voy a saltar por la ventana
Voy a saltar por la ventana
Aunque me dé pereza
Rebotar contra la acera
Cierra la ventana,
Ciérrala, que así será mejor
Así al saltar podré romper los vidrios
Y mientras caigo
Brillaran a la luz del sol
Y todo va a quedar mucho más bonito
Y todo va a quedar mucho más bonito
Y todo va a quedar mucho más bonito
Aunque compadezco
A quien tendrá que recogerlos
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar,
es lo más prudente
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar,
nunca me sigues la corriente
Baja la persiana
y corre la cortina también
Y luego las contraventanas
A ver si me llevo todo por delante de una vez
Que es de lo que tengo ganas
No te lo crees
Que es de lo que tengo ganas
Ahora te da la risa
Pero tendremos que verte
Cuando me rodeen con tiza
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar, es lo más prudente
Voy a saltar
Voy a saltar
Voy a saltar, nunca me sigues la corriente
El dilema está servido.
De un lado, el mayor acontecimiento mediático del año, a unos cientos de metros de mi habitación, en la mismísima capital de la Castilla del Norte.
De otro, la tradición más rancia y casposa, el evento por excelencia de cada mes de mayo, que no falla ni en la ciudad ni en el campo, ni en la Península Ibérica ni en los Balcanes.
La Pantoja, delicia de las marujas aburridas del país, personaje del que no se libran labradores ni modernos, llega recién salida del calabozo a la Plaza Mayor de Valladolid. Su primer concierto tras la detención, su primera humillación pública, su muerte figurada.
Un Mercado Medieval (o renacentista, ¿quién sabe de la diferencia?) a pocos metros recuerda que el estigma de las tradiciones castellanas aún persigue a los culpables. En la misma plaza dónde decenas de infieles, herejes, protestantes y traidores en general de la Santa Iglesia Católica dieran su vida para santificación del Estado se ajusticiará hoy a la nueva hereje folklórica del siglo XXI.
Cual moderno Torquemada (Valladolid, 1420) el nuevo alcalde de la Nueva Valladolid trae para deleite de sus conciudadanos (nada que ver con los nuevos tiempos democráticos y sus cercanos procesos electorales) una nueva víctima. Balcones de precio millonario, afluencia estimada en una población similar a la de Soria, tomates y hortalizas en general. Los tiempos cambian, pero no las esencias.
Pan y circo, mucho mejor si incluimos el escarnio público y nos sale gratuito el lote completo.
A pesar de la oportunidad histórica que se me presenta, yo nunca he sido proclive a seguir a la masa popular.
Así que todo me encamina a la comunión con el clásico primaveral por excelencia; alcohol barato al ritmo de una Europa decadente que esconde sus vergüenzas bajo tecno-pop post-soviético de última generación.
Astrud son un género en sí. Esta afirmación está manida como pocas, pero yo creo en ella más que en Cristo resucitado.
Y lo son cada vez más. En Tú no existes ahondan en particularidades y estigmas personales, se cierran más que nunca y ya no se asemejan ni a nada ni a nadie.
Letras y melodías que nadie más podría firmar, despreocupados de gustos ajenos y aconsejados por el más puro placer personal.
El hiperrealismo es rey, y con él se suceden momentos de descoordinada sonoridad. Vertederos que esconden tesoros y fetiches, palizas nocturnas, investigaciones a pie de barra, nuevos amigos freak, intelectuales enamorados en Levante e intentos suicidas. Ni un conato de universalidad, todo es propio y nada se puede extrapolar.
Esos son los Astrud hoy por hoy. Intentar comprenderlos en su totalidad es quimera. Conformémonos con deleitarnos en sus historias de telenovela futurista.
