lunes, enero 23, 2006

Cuando sale el sol en Wyoming

Parte 1. Los preludes.
Sonando en mi cabeza: Don´t tell me (Madonna )
Don't tell me to stop/ Tell the rain not to drop
Tell the wind not to blow/ 'Cause you said so.
Tell the sun not to shine/ Not to get up this time
Let it fall by the way/ But don't leave me where I lay down
Tell me love isn't true
It's just something that we do
Tell me everything I'm not
But please don't tell me to stop
Tell the leaves not to turn
But don't ever tell me I'll learn
Take the black off a crow
But don't tell me I have to go
Tell the bed not to lay
Like the open mouth of a grave
Not to stare up at me
Like a calf down on its knees
Tell me love isn't true
It's just something that we do
Tell me everything I'm not
But don't ever tell me to stop
Please don't/ Please don't
Please don't tell me to stop
Don't you ever
Don't ever tell me to stop
Tell the bed not to lay
Like a open mouth of a grave
Not to stare up at me
Like a calf down on its knees
No es que me guste quejarme, que puede que algo de eso haya, pero esta ha sido una semana horrible. Fatal todo.
No voy a dar explicaciones por que tengo pensado un post lo suficiente aburrido como para empeorarlo contando mis penas. Solo diré que Cris B, siempre atenta a cualquier oportunidad de ocio gratuito (nos encantan las cosas gratis a nosotros) consiguió salvarlo con unas invitaciones para el preestreno de Brokeback Mountain. Y lo hizo cuando pensó en mi, en el mejor amigo marica que jamás podrá tener, para acompañarla.
Así que, muy a su pesar, abandone al grupo G emborrachándose en un self-service cerveceril después nuestra gran actuación final. Y es lo que yo les digo, que deben acostumbrarse a mi ausencia ahora que el grupo G está oficialmente disuelto tras cumplir su objetivo con gran satisfacción. Será duro, pero espero que puedan asumirlo, los pobres.
Llegamos al cine y ahí estaba toda la pandilla de niños pro-indies de Cris B. He de decir que, sin que esto cree precedentes, me encantan sus amigos, tan socialistas y tan de ir a bares popis ellos. Especialmente su hermano, que desde que ha cumplido la mayoría de edad se ha desarrollado el muchacho que da gusto verle. Con sus ojos azules, su metro noventa y su pelo rizado dice Cris B que él se llevo los genes buenos de la familia. Y yo no pienso discutírselo, que es mi amiga, y a los amigos hay que apoyarlos.
Entramos, y la sala apareció abarrotada de gente que de no haber sido las invitaciones gratuitas nunca hubiese entrado a ver la película. Sinceramente no creo que el grupo de palurdos que llenaban la sala entren al cine mas que para entretener sus hipotróficos cerebros con maravillas como Doce fuera de casa.
Algo que quedo muy patente con las risas que sonaban en la sala en los momentos más absolutamente dramáticos de la película, que no diré cuales son por si alguno de ustedes ha cometido el terrible error de haber ido aún a ver la película. Una lástima que aun haya tanto paleto en la Meseta Norte.
Antes de apagarse las luces y a medida que se llena la sala, algún visionario enchufa el Status de Chico y Chica. Cris B y yo nos miramos, perplejos ante tanto buen gusto. Su novio, en el otro extremo, se gira para preguntarnos por la música tan petarda que esta sonando. El chico es listo a pesar de todo (....) y sabe que solo nosotros podemos decirle quienes son, y de paso, sin haberlo pedido, darle nuestra particular interpretación de qué hacen chico y chica sonando en el preestreno de Brokeback.
Y es que no se podía pedir un comienzo mejor a la película que aderezar la espera escuchando Vaquero, ese tremendo análisis socio-cultural del USA más profundo en clave de electro-pop.
Un detalle de buen gusto aún mayor que los Ferrero Rocher de la Preysler.
Después de que nuestra querida Terremoto de Alcorcón haya conseguido eclipsar el ultimo hit de la algo menos querida Madonna, me he decidido a redimir el Moderno de la ausencia de homenaje alguno para la reina del pop. Y como la cosa va de Vaqueros, nada mas apropiado que este tema de tenue inspiración country del ultra-vendido Music, álbum de esencia y estética completamente pro-estadounidense.
La canción es simplona, a la vista está, pero encierra un encanto especial que no sabría yo definir muy bien. Quizás la gracia de una canción sencilla pero fantásticamente arreglada y producida. Aderezada por un clip lleno de aguerridos vaqueros que ya quisiera yo haber nacido en la América más profunda para encontrarme con ellos en alguna montaña perdida de Wyoming.

lunes, enero 16, 2006

A los leones

Sonando en mi cabeza: Ese pedazo de onda (Les biscuits Salés )
Cuatro meses dos años y un día después de ti (3x)
No me importa ser la 1º si llego la ultima dos horas y media
Cuatro meses dos años y un día después de ti
Quien se va a acordar de ti?
Cuando yo llego todo parece nuevo
y la gente se acuerda mas de la salida que de la llegada,
y se ríe de tu aspecto de muñeca rota y de tonta
Estas ridícula.
Nada que ver con mis orquillas heredadas
y mis bambas que brillan
Ese es mi estilo
Lujo deportivo
Ese pedazo de onda (8x)
No intentes seguirme, tu ibas delante
Te acuerdas?
Tu estas delante en todos los conciertos
Tu tienes a todos los chicos detrás
Puedes quedártelos
Esos empollones sin estudios
Esos enanos
Esos cutres
Con sus camisetas cutres
Con sus pantalones cutres
Con esa pinta
Maricones!
Con gafas o sin gafas
Mirones
no me veis?
Cutre!
Se os cae la baba con una niña de esas
que bailan como retrasadas mentales y cuando hablan son peor?
Te haces pajas pensando en alguien que se disfraza de Heidi?
Seguro que no
Pierdes el tiempo
Ese pedazo de onda (8x) Que pasa?
No te gusta como hablo
lo que digo
Te gustaría mas suave?
más despacio?
más así?
como si te estuviera comiendo la polla?
Moviendo la lengua así?
cojiendo el micrófono así?
Fuerte
Te esta gustando?
Estas soñando
No me pongas tu capullo delante por que lo arranco
Capullo!
Con los dientes
No soy tan fácil
Dime algo que me guste
Tampoco es tan difícil
Enséñame tu lado oscuro, anda
Dime algo que me guste
Y sino se te ocurre nada,
pon esa lengua torpe entre mis piernas
y hazme sonreír.
Ese pedazo de onda (8x)
Esta es mi voz (2x)
Mi voz esta bien (2x)
Pero no creas que va a malgastarla contigo,
lo diré una sola vez
Atiende bien a lo que te esta diciendo
Lo diré una sola vez
Por que no voy a repetirlo (2x)
Lo diré una sola vez (2x)
Voy a decirlo. Dilo!! (3x)
Escudo suizo (¿?)
Dilo otra vez
Lo digo?
Dilo otra vez
No sé
Dilo otra vez
Lo digo?
Dilo otra vez
Voy a decirlo
Ese pedazo de onda (8x)

La habitación, tras la invasión de esta tarde, ha quedado hecha un desastre. La cama recubierta de camisetas, guantes, bolsos, y hasta una bomba de bici; la mesa completamente cubierta de todo tipo de papeles y accesorios electrónicos, casi lo mismo que el suelo.

No es que hayan llegado a mi casa los atracadores del anuncio de TNT, la explicación es mucho más sencilla y menos temible.

Yo estaba pensando en pasar una tarde tranquila, leyendo algún tratado anticuado sobre macroeconomía. En lo que he decido, inconsciente, invitar a J a pasarse por mi casa después del trabajo. Por que la macroeconomía no es tan interesante como el puñado de cotilleos de toda índole que siempre trae J a mi casa.

J vino justo antes de mi ducha, cuando aun todo parecía envuelto en armonía. Su visita prometía durar apenas unos minutos. Pero hace ya unas tres horas de su llegada, y apenas media hora de su ida.

No sé que pasa cuando viene J a mi casa que nos da por buscar mil objetos absurdos, conatos de recuerdos escondidos en algún lugar profundo de mi habitación. Y como las cosas aquí no están exactamente clasificadas bajo algún orden lógico, y nosotros gustamos de desechar hacia cualquier punto de nuestro alrededor todo lo que no nos interese, esto esta ahora como está. Fabulosamente caótico.

Con J, además, vino P. Por que no se pueden ni ver y necesitan de presencias externas para atestiguar y dar fe de sus notadas discusiones. En el fondo, claro, J y P se encantan, se maravillan y se adoran. Pero ese juego suyo da mucha vida a su relación, y a ellos les encanta que todo rezume vida y movimiento.

Hoy decidieron discutir sobre el último rollo de P, íntimo amigo de J. J empieza a interrogar a P sobre los últimos movimientos del nuevo proyecto de pareja. Yo tampoco confío mucho en la inverosímil unión, pero J mas que incrédulo se muestra indignado. Por que J es muy buen muchacho y con mucho estilo (mi mejor pareja de compras) pero un poco receloso de las parejas que surgen tras la estela de sus amigos.

Yo les dejo discutir, resignado a dejar la macroeconomía para otro día, contradiciéndome constantemente en las afirmaciones sin sentido que hago a uno y otro bando.

Aparto un par de folios y el tubo de dibujo y dejo de estar no disponible en el Messenger para iniciar conversación con Marta M, mi adorada Marta M (dime que vas a leer esto, que sino esta postilla carecería de sentido)

Mientras la narro en directo la discusión entre J y P, ellos deciden darle un nuevo giro. J que rechazan a una camarera guapísima de cierto antro ultra-pijo, y P que le reprocha, en defensa de la ultra-pija, el pie que J le dio a la camarera a pensar que la pobre podría tener alguna oportunidad.

La historia de nuestra vida en los escasos diez metros cuadrados de un cuarto lleno de basura.

La letra de la canción de hoy es extremadamente larga, pero os recomiendo encarecidamente que la leáis entera, deleitándoos en todos los detalles y giros literarios. Por que si la base rítmica de este fascinante tema es toda una conjunción de sonidos electrónicos creados con la fuerza y el desorden mas auténticamente punk, la letra es lo más descaradamente irreverente y maleducado que se ha cantado jamás en castellano.

Por eso Lés Biscuits Salés, conjunto de brevísima vida musical, han pasado ya al imaginario de cierta colectividad española. Colectividad que adora este tema por sus malas formas, y sobretodo, por el estilo barriobajeril de su vocabulario.

Estas chicas ya no firman con su primigenio nombre de inspiración gala (que viene a significar algo así como las galletas sucias) y ahora, reducidas en número, han sido capatadas por el poderoso imperio austrohúngaro de Carlos, Genís y compañía bajo el inspirado (¿?) nombre de Feria.Y es que las cosas cambian de nombre, o de forma, pero afortunadamente (en algunos casos) nunca mueren.

Mañana Lunes la siguiente descarga del moderneces a tope, con lés biscuit salés, y muchas cosas más.

viernes, enero 13, 2006

Te voy a decir secretos que quieras oír

Sonando en mi cabeza: Hoy voy a salir a por ti (Tamara )

Me miro en el espejo/ Sonrío mientras pienso

Que voy a salir/ Dispuesta a que mueras por mi

Un poco mas de rimmel/ Colores increíbles

Hoy voy a sentir/ Que tu te derrites por mi

Armas de mujer/ Para hacerte enloquecer

Zapatos de tacón/ Medias negras y sin ropa interior

Hoy voy a salir a por ti

Los labios rojo intenso/ Perfume en el cuello

Te voy a decir secretos que quieras oír

Camisa transparente/ Peligro en el ambiente

Hoy voy a salir/ dispuesta a que mueras por mi

Armas de mujer/ Para hacerte enloquecer

Zapatos de tacón/ Medias negras y sin ropa interior

Hoy voy a salir a por ti

Hoy voy a salir sin ropa interior/ Para hacerte enloquecer

Dispuesta a que mueras por mi/ Hoy voy a salir a por ti

Peligro en el ambiente/ Hoy voy a salir a por ti

Camisa transparente/ A por ti

Después de un día horrible en que me he manchado mis pantalones favoritos de Bershka con la cadena de la bici (no se puede ser tan total de ir en bici a la facultad y no sufrir ningún contrapié a cambio) me meto en el comedor para una sesión nocturna de intensidad televisiva. Dice el murciano que eso de ver la tele ya no es nada cool, y mucho menos Gran Hermano, que es el colmo del patetismo telebasuril.

Pero hoy yo me he tragado enterita la gala (¿?) del Big Brother. Y me he quedado super-relajado, chicos. Por que confieso que me encanta Mercedes Milá, me encantan sus ojeras, sus absurdas chaquetas y su pelo de alambre, me fascina ese modo tan natural que tiene esta mujer de insultar al concursante histérico de turno, de llamar enfermos a los fumadores y mandar callar el más leve murmullo del plató.

Yo adoro a Mercedes Milá, y de mayor me pido ser como ella, pero en marica y con algo más de estilo en las vestimentas.

Confesado: la telebasura es mi debilidad. Y siendo así, y tras unas semanas tan poco gratificantes como las que llevo viviendo, debéis comprender que ya necesitaba un momento de des-estress, que llamar putas a todas y cada una de las concursantes de un reallity es una terapia fantástica para esto.

La guinda a este fatídico principio de año la han puesto tres de mis blogo-bollos favoritas. Cris, Poto y Telita dejan la blogoesfera. En ese orden han ido cayendo de una en una, con un firme propósito de año nuevo. Debe ser que las bollo tienen mejores que hacer que escribir cada día una parrafada para sus fieles.

Desconozco motivos personales que puedan haber llevado a estas chicas a dejar su puesto vacante. Y de conocerlos no os lo voy a contar aquí, claro, que uno es muy discreto.

A pesar de todo no puedo dejar de pensar que esta espantada generalizada es un mal pasajero, y que alguna, sino todas, volverán con ánimos renovados y con productos literarios mejorados. Y es que esto ya ocurrió antes, y ya tenemos de vuelta a la más famosa (al menos por estos lares) de las bollos blogueriles. Por si alguno aun anda despistado, que sepáis que la madrina del Moderno sigue regalando su talento en un nuevo espacio renovado. Gi, te quiero, nena.

A todas ellas, a mis tres chicas, va dirigido y dedicado este post.

No cambiéis (Absoluta memez para este fin de entrada, necesitaba decirlo)

A tono con mi fin de entrada, Tamara encuentra su merecida dedicatoria en el Moderno. Y lo hace con su mejor canción, con el himno del electro más petardo que jamás se haya escuchado en Occidente. Tamara, que se ha visto la pobre relegada a convertirse en Yurena (a ver que va a hacer la chica con ese nombre) nos ha aportado la mejor excusa posible para insultar y criticar a espuertas a Tamara-la-mala, esa ñoña ridícula con cara de come-pililas.

Lo dijo una vez un crítico musical, de no ser Tamara el producto mediático que fue, lo más cool del país hablaría del advenimiento de una nueva estrella del electro-pop. Algunos se dieron cuenta de que lo era: Alaska, Spunky, Miguélez y algún otro de nuestros ídolos confesables mostraron su admiración por la actitud y el descaro de esta señorita de Bilbao.

Tamara lo que más quería en el mundo era ser una cantante famosa, y lo consiguió (fue durante un mes numero uno de ventas de maxis). Admiraba a Alaska y Alaska la admiró a ella. No me digáis que no es todo para que algún director atrevido haga una película. Albaladejo, anímate, anda.

jueves, enero 12, 2006

Yo también quiero decirlo: Jiménez Los Santos, eres un puto cabronazo.

Sonando en mi cabeza: Ahora si! (Vacaciones )
Aqui estoy yo/ diciendote que no otra vez
Que me da igual/ que nada va a cambiar
Que esto es el fin/ que si, que yo me quiero ir
Que ahora no lo voy a soportar
Que nunca mas voy a poder
Que nunca mas me olvidare
Del miedo/ que siento por mi
Que nunca mas voy a poder
Que nunca mas me olvidare
Del miedo/ que siento por mi
Y no es mi estilo hoy/ pero al decir que no
Sabes que estoy diciendo que si
Otro paso más/ y si sabre volver
tengo todo el tiempo para mi.
Que ahora si/ me vais a ver
por que ahora si/ yo soy el rey
Sonrio/ yo vuelo por ti
Que ahora si/ me vais a ver
por que ahora si/ yo soy el rey
Sonrio/ yo vuelo por ti
aqui estoy yo diciendote que si otra vez

En estas estamos, que hoy a todo el mundo le ha dado por reflexionar sobre el producto estrella de la Radio de la Iglesia Católica española. Lo pongo todo en mayúsculas por que ya sabéis que yo siento gran respeto por todas las opciones y creencias. Lo cual no me impide, claro, insultar y vilipendiar contra todo el que me plazca.

En el fondo este concepto mío de respeto es muy parecido al que tiene la cúpula de la propia Iglesia Católica, que lo manifiesta abiertamente hacia los homosexuales hablando de desviaciones mentales y carencias afectivas, o hacia los socialistas comentando su ineptitud mandataria y sus deseos de convertir su Sagrada España en un nido de pervertidos sodomitas. Todo con mucho respeto, siempre respeto. Aunque se sienta añoranza de esa España Grande y Libre que era la Reserva Espiritual de Occidente. Qué lástima todo, que Occidente se ha quedado sin Reserva Espiritual.

Paradigma de ese respeto infinito del catolicismo es el protagonista de hoy en media blogosfera. Y es que Jiménez Los Santos no deja indiferente a nadie.

Uno lo piensa, reflexiona y llega a la conclusión de que no deberíamos pararnos a mostrar interés por las mamarrachadas que salen de la boca de este individuo, por su odio reconcentrado y sus castrantes ideas arcaicas. Por que haciéndolo conseguimos precisamente lo que este cabroncete pretende conseguir, en nombre de la Iglesia Católica Romana y de la Derecha rancia y asquerosamente fascista que nos ha tocado soportar en este país (existiendo el PP, quien espera que nazca ningún partido de ultraderecha?)

Toda esta basura que no conseguimos despegarnos del cuerpo no pretende más que tocarnos lo huevos y ponernos nerviosos con sus salidas populistas sobre cualquier mamarrachada. Y de paso provocar alguna salida desmedida que les ponga en la tesitura de juzgar y manipular a la opinión pública para seguir haciendo lo que tanto les ha gustado siempre. Jugar con la vida y los derechos de los demás para conseguir su preciada cuota de poder.

Claro, la Iglesia Católica siempre fue así, lo lleva siendo más de dos milenios y lo raro sería que en el punto al que ha conseguido llegar con sus infamias y manipulaciones dejase de serlo. Es lo que tiene esconderse detrás de la bandera de la Fe y de la Verdad Suprema y Divina. Que te vuelves un Grandísimo Hijo de Puta (esto también se merece sus mayúsculas) en nombre de Dios.

Y puestos a seguir siendo unos Hijos de Puta aún en este último siglo, tras consentir el exterminio de millones de judios, aliarse con el último régimen fascista de Europa y con alguno que otro de los regímenes más sangrientos del Cono Sur sin pedir nunca perdón por ello (aunque lo pidan, volverían a hacerlo, que hipocresía no les falta) eso de montarse una cadena de radio para provocar la ira desatada entre la población española o invertir en bolsa el dinero estafado a miles de españoles no parece más que una inocentada.

Saldrán ahora decirnos que es todo una broma?

Una secuela más del power pop que desde hace unos años (y cada vez con menos insistencia) salpica el indie del país, Vacaciones no se diferencia en mucho de Juniper Moon, Los Fresones, Galáctica, Cola Jet Set o de muchos otros grupos nacidos para alegrarnos la vida de tres en tres minutos.

Aunque sea fácil y políticamente correcto maltratar a estas bandas que muchas veces no llegan al año de vida, este blog es defensor a ultranza del power pop patrio. Y lo es por que su autor no encuentra mejor fórmula como fuente de frenesí diario que enchufar algún disco construido a base de las mismas fórmulas melódicas construidas con pocos acordes, una insistente batería y algún guitarreo apasionado.

Letra sencilla y de escaso contenido metafísico (que venga Chenoa a hablarnos de eso) puesta en una voz femenina un poco ronca y algo pueril, sonando como acompañamiento a una melodía machacona y contundente, pero tocada con entusiasmo por una clásica formación rock.Esto es pop y a quien no le guste, que escuche la Oreja de Van Gogh.

miércoles, enero 11, 2006

Historia de un fin de año inconexo

Sonando en mi cabeza: Bang Bang (Nancy Sinatra )
I was five and he was six
We rode on horses made of sticks
He wore black and I wore white
He would always win the fight
Bang bang
he shot me down
Bang bang
I hit the ground
Bang bang
that awful sound
Bang bang
my baby shot me down.
Seasons came/ and changed the time
When I grew up/ I called him mine
He would always laugh and say
"Remember when we used to play/
Bang bang?"
I shot you down
Bang bang
you hit the ground
Bang bang
that awful sound
Bang bang
I used to shoot you down.
Music played/ and people sang
Just for me/ the church bells rang.
Now he's gone/ I don't know why
And till this day sometimes I cry
He didn't even say goodbye
He didn't take the time to lie.
Bang bang
he shot me down Bang bang
I hit the ground
Bang bang that awful sound
Bang bang
my baby shot me down.
Un respiro, breve pero pausado. Todo el día en la cama y al despertar el mundo es un poco más amable.
Pero hay que comenzar con calma, tomar la historia de nuevo con prudencia y sin precipitaciones. El final es inminente y hay que tener mucho cuidado en estos últimos días.
Con esta filosofía para el fin de Era y en busca de los Nuevo Tiempos prometidos, estas Navidades nos dejamos llevar por las masas para tomar de la Nochevieja unas horas prestadas a la inmoralidad y la despreocupación más absoluta.
Y es que si estas Navidades han sido las más auténticamente no-Navidades, la Nochevieja fue sin duda la noche más jugosa del año. Un regalo para el fin de los Viejos Tiempos.
Después de un día extraño, la noche empieza con el absurdo rito de las uvas y los obligados e innecesarios besos y abrazos para todos.
Una ducha, una calmada sesión frente al espejo y una leve sensación de alegría, entre el alivio de evitar la sesión nocturna con elementos no deseados y la promesa del whisky sin límites.
La noche verdadera comenzaba a escasos 300 metros, en un cuasi-piso de estudiantes de la periferia. Pero en nochevieja nadie tiene prisa, y los dos elementos masculinos (digamos que lo somos, ingenuo yo) del grupo G nos vemos obligados a comenzar las celebraciones por nuestra cuenta.
Dos maricas encerrados en un Seat aparcado en los suburbios, con algún hit de los 40 de fondo y un botellín de agua reutilizado en la mano. Una impagable celebración del año nuevo para que McNamara encuentre nuevas inspiraciones.
Con un par de copas en nuestro organismo llegamos a la fiesta que aún no era tal, y que no podría serlo hasta nuestra llegada. Más elementos indeseables a los que esta vez no hay que besar ni abrazar, y muchos motivos para reírnos de todos. Así somos el grupo G y compañía, descaradamente maleducados. Pura trasgresión lo nuestro, diría yo.
El número de copas aumenta peligrosamente y la fiesta se desplaza del salón a la cocina, en busca de una mayor intimidad para la inmoralidad. El chico que se presentó como la prima de la tetuda de Natalia (tetuda no dijo, lo demás si) se sorprende al descubrir mi maquillaje a lo Liza-Minelli–hace millones-de-años-no-ahora-que-está-gorda-y-fea. Pero rápidamente mi compañero G le aclara la situación. Que rápido aprenden los maricas, así da gusto.
De las horas posteriores no se puede decir mucho por que el alcohol me nubla los recuerdos. Quizás algún cartel arrancado de unas obras, alguna leve discusión con neo-Christinas Aguileras (siempre con chascarrillos y malas intenciones) y algún chico increíblemente de los-que-gustan-a-mí del que tengo que huir por que uno es muy fiel, fíjate tu que cosa más impropia de mi.
Hubo, claro, quien tuvo incluso mejor noche que la mía, por ejemplo alguna bollito íntima del autor de este blog, que termino la noche bien acompañada por la bollo más popular de toda la Meseta Norte. Me pregunto yo que tendrán las activistas lesbianas para ser tan deseadas.
Hoy es un día para tirarse en el sofá y no moverse mas que para toquetear el mando. En estas circunstancias de inmovilidad lo mejor es enchufar un tema suave y pausado, que no invite al desplazamiento corpóreo.
En ese plan se encuentra esta genial canción, que además de formar parte de la banda sonora de mi vida, es más conocida por serlo de una de las más grandiosas películas de los últimos años, Kill Bill volumen 1. Un tema que no podía ser más perfecto para acompañar la sangrienta venganza de la maravillosa Uma Thurman.
Un par de acordes tocados con una guitarra y perfectamente ensamblados en una melodía inolvidable, y una letra absolutamente cautivadora. Una simple fórmula para una gran canción.