viernes, julio 29, 2005

La era moderna: Hippies contra punkis. Parte I: Presentaciones

Sonado en mi cabeza: No tengo miedo (Astrud)
El otro día conocí a Elisa, la amiga secundaria de Nuka. Yo no sé que tienen las Elisas que conozco, que tienen todas alma de secundonas en la vida.
Elisa estudia en París, que es una cosa estupenda y que a mí me fascina de ella. La gente que conozco estudiando en París, que ya son tres personas (mirad que tengo mundo, eh?) son todas seres fascinantes.
Está Elena, que es el ser más asquerosamente inteligente con el que me haya cruzado. Que envidia malsana la tengo. Menos mal que espero que me salve la vida algún dia, cuando sea alguien importante y me haga subdirector técnico de BP o algo así.
Luego viene Loreto, la hermana de mi amiga Teresa. Loro para los amigos. Decidme si no es fascinante alguien que se hace llamar Loro. De todos modos modos a Loro eso es algo que le viene de familia, por que Teresa se hace llamar Cuqui. No me digais que no os encantaría llamar a alguien a grito pelado por la calle: Cuquiiiii! Es ideal, de verdad. Provadlo, desestresa un huevo.
Y Elisa, para acabar, que es la más secundona de todas mis conocidas en París.
Yo solo conozco a Elisa de un rato en una terraza, y de unos breves comentarios metafísicos sobre la vida y el sexo. Y no os creais, que me cayó muy bien. Por que a mí las personas secundonas me dan confianza, me gustan. Lo que no soporto son los protagonistas de la vida; chupan mucha cámara y me desplazan. Y eso si que no.
Elisa me salvó la noche. Esto hay que decirlo. Por que esa noche descubrí a los punkis más punkis de toda la meseta norte. Y descubrí que los punkis están bien como referencia estética, así vistos desde afuera, pero luego de cerca son un ascazo.
Mañana os cuento más, reyes mios.

jueves, julio 28, 2005

Esos viejos amigos

Sonando en mi mente: Cambio de forma (Astrud)
Hay mucha gente a la que hace ya meses o años que no ves. Gente que te gustaba de verdad, en la que encontrabas cosas interesantes.
Ocurrió que en cierto momento dejasteis de llamaros por que era una temporada con mucho trabajo, o fuera de la ciudad.
Al pasar todo, ya no se te ocurria llamar, ni a ellos tampoco, por que en realidad, no te apetecía verlos, no teniais nada que contaros. Las cosas que haciasis juntos no eran ya tan interesantes.
Pero ellos estaban aún ahí. Por que no, para lo que quisieras, para lo que quisieran.
En esta vida todo cambia. A veces sales ganando, otras sales perdiendo. Siempre añoras cosas que tuviste y ahora quedan lejanas.
Y, después de todo, quedan los recuerdos; y aún por encima la leve excitación de no saber lo próximo que será.
Siguiendo adelante, quizás mañana, un último movimiento cambiará las coordenadas; y, de nuevo, todo cambiará.
Fotografía by Nuka

miércoles, julio 27, 2005

Yo también soy un bloguero gay?

Yo no sé como, pero ahora pertenezco a una cosa llamada Blogueros gay, que podeis ver aquí:
www.bloguerosgay.com (sí, aún no sé bien crear hipervínculos, y qué?)
Bueno, supongo que se lo debo a Imoq; Gracias, chato.
Algún dia me pasaré por allí a ver que cosas se dicen.
Ah, y vosotros blogeros como yo (gays, lesbianas, heteros, gatos o perrros) no dejeis de participar en el proyecto BlogMap para situar vuestro Blog en el mapa:
Son ganas de perder el tiempo en vez de echarse la siesta, que es lo que debería estar haciendo yo.
Hala, guapos, la cama me llama, que hoy hay que buscar algo barato en el Zara.

Amores de cabina

Sonando en mi cabeza: Somos iguales (Luis Miguélez)
Yo no sé que tiene los DJs que nos fascinan. Bueno, a mi y alguna de mis amigas; no sé si es algo generalizado o un virus que solo nos afecta a nosotros/as.
Es algo clásico, casi adolescente, eso de enamorarse del pincha (que era como se llamaban a los DJ cuando yo era adolescente)
Una de mis ex-amigas más patéticas, y las hay muy lamentables, estuvo años diciendo que se moría por el DJ de una de las discotecas para quinceañeros de la ciudad. La niña no consiguió nunca nada por era muy pava, la pobre. Además el Dj daba más bien un poco de grima, por mucho que se pareciese a Nick de los Back Street Boys.
A mi esto de enamorarme del pincha nunca me ha ocurrido en plan obsesivo. Lo cierto es que yo me enamoro de demasiados hombres: DJs, camioneros, músicos, albañiles, profesores ..... pero nunca en plan me-muero-por-ese-tio.
Lo mío, está claro, es la acción multidisciplinar.
Eso, exceptuando a Spunky (Qué polvo tiene el muy cabrón), del que algún dia os contaré por que es mi sex symbol por excelencia. Bueno, y el DJ del 1900, que me provocaba palpitaciones cuando le veía encerrado en su cabina. Ahí dentro era el puto amo, y eso en un sitio como el 1900, excita mucho. Pero de este ya me desamoré cuando un día nos quedamos hasta el cierre (apurando la despedida de Álvaro) y le ví salir de su cabina. Rodeado del resto de seres terrenales, el chico era una cosa muy normalita.
Estos días en que los profesionales del plato han estado tan presentes en nuestras vidas (alguien por ahí sabe el por qué) he elavorado una teoría sobre ellos/as.
Los DJs en el fondo son unos marginados sociales. Eso es. Alto y claro. No saben relacionarse con el resto de la humanidad, son unos incomprendidos si queréis que suene mejor.
Cuando veis a un Dj fuera de la cabina, baila alguna vez? Le veis tan siquiera mantener una conversación animada? No, no y no. Tienen graves problemas de adptación esa gente.
No saben disfrutar de una noche de fiesta si no es pinchando, por que fuera de su cabina no son Nadie. Se escudan en sus platos para sentirse líderes, pero en el fondo no son más que un accesorio más de la diversión.
Hay que acabar con la imagen divinizada del Dj, impedir que que se crean semidioses o gurús de la electrónica, cuando solo son una panda de inadaptados al sistema.

lunes, julio 25, 2005

Nacionalistas. Quienes son esos?

Ya veis que tontería, hoy me voy a poner en plan profunfo, de reflexión política. Y eso para que efectivamente llegueis a la conclusión de que a mí, en realidad, lo que mejor se me da es la frivolidad.
Para volver a casa, generalmente tengo que atravesar la via ferroviaria Madrid-Irún por un túnel. Y algo así, bien mirado, es una especie de separación meta-física entre la ciudad y sus suburvios más deleznados (si, aquí donde me veis, completamente divino, vivo en un suburvio de una capital de provincias. Se puede caer más bajo?)
El túnel en cuestión está siempre lleno de pintadas. Algunas más estéticas que otras. Bueno, el túnel está hecho una guarrada, para que negarlo.
La gente escribe todo tipo de horteradas y estupideces, y se creen que así hacen uso de su derecho a la libertad de expresión. Escriben cosas como Las paredes son el periódico del pueblo para luego poner al lado Castilla Libre o No votes (Que es el colmo de la horterada pasada de moda). Mierda de periódico el del pueblo, pienso yo entonces.
Esta noche al volver ví una nueva pintada, por que alguna vez he leído alguna interesante y todo. Una pintada firmada por el más imbécil graffitero de la ciudad, que decía Gora ETA. Bueno, bueno.
Me pregunto que absurdo ser habrá pintado semejante estupidez falta por completo de significado en pleno centro de la meseta norte. Desde luego, alguien con claras deficiencias mentales.
Eso me ha llevado a pensar en ese tema de controversia contínua de nuestro país, o Nación, o Confederación, o lo que demonios sea ahora España. Ahora parece ser que el nacionalismo es una cosa como molona. Y yo eso solo lo intuyo, por que viviendo en Valladolid es dificil saber que posición ocupa el nacionalismo entre los preceptos de lo cool. No me imagino a un moderno de Bilbao o Barcelona diciendo que el, antes que Vasco o Catalán, se siente español.
A mí el nacionalismo me da por el culo. O sea, mierda para el nacionalismo. De verdad, que nadie se ofenda, pero es que no lo entiendo. Eso de ser nacionalista me parece el colmo del Nazismo pueblerino. En serio, en que consiste el nacionalismo. Pensemos en ello.
Tu eres vasco, no? Entonces te sientes muy vasco. Bueno, eso está bien, por que yo me siento muy castellano, incluso (por que no) orgulloso de ello, y tal.
Vale, eso es estupendo. Fascinante. El problema es cuando por ser vasco te crees, no sé, diferente? Bueno, vale, eres diferente, chico, nadie te lo niega. Eres vasco, y los vascos pues teneis una lengua propia, y unas tradiciones y esas cosas.
Inciso al respecto: mi amiga Ángela (que no angélica) defiende que todas las tradiciones vascas son en realidad navarras, y que los navarros no nos tocan tanto los cojones con ese tema. Los vascos, para ella, son unos ladrones de cultura.
Bueno, pero hasta que punto eres diferente? Eres mejor por que crees que tu cultura sea mejor? Un nacionalista te dirá que no. Claro, que chungo es eso, no? Pensar que levantar troncos y pedruscos a lo bestia, o darle a una pelota que corre a decenas de km/h con la palma de la mano son los fundamentos de una cultura mejor? Ay, chico, mira que no.
Pero te crees con más derechos, no? No se puede negar esto, por que los nacionalistas no hacen más que reclamar más competencias frente al resto de comunidades, sin preocuparse si las demás las tiene o no. Eso si, tienen más derechos por tradición y chorradas de esas. Y a mi eso me llega. Por que lo de fundamentar tus ideas en la tradición me vuelve a dar por el culo. Me parece fatal.
Ser nacionalista es lo más insolidario que hay, por que encima los nacionalistas son los burgueses más asquerosos de este País. Que me decís del nacionalismo castellano o extremeño? Nada, claro. Somos los más ahogados del País, y encima tenemos que ver como los más ricos lloretean por llevarse aún más, hundiendo aún más a los demás.
No se puede pensar que el nacionalismo regionalista sea la contrapartida al nacionalismo español, por que es tan malo o peor. A ver, el nacionalista quiere que su región sea Nación. Es mejor la Nación vasca que la española? Por que? Yo no tengo explicación.
Por eso hoy os digo que, a mí, el nacionalismo me da ascazo.

sábado, julio 23, 2005

Mensaje de ayuda a los cibernautas

Oh, compañeros de viajes internáuticos, serían vuestras almas tan caritativas de decirme como cojones se crean hipervínculos en este blog?????
No me hagais dudar de vuestra buena fe, chicos. Sé cuales son vuestras URL.

miércoles, julio 20, 2005

Los maricas están hechos de una pasta especial

Cristina nos ha contado hoy que una estudiante de empresariales con la que coincidió en Bélgica afirmaba contundentemente que los homosexuales tenemos un cromosoma más.
Olé ahí la gracia de la niña.
Claro que la señorita en cuestión tambien defiende que la correspondencia llega desde Bélgica muy rápido a España por que viaja en barco desde Bruselas hasta Madrid. O que ahora los licenciados en magisterio (no antes) optan a las plazas de jueces (con gandes opciones??)
Retrasadas mentales con ganas de llamar la atención las hay en todas partes. Solo que unas tiene más gracia que otras.
Muy al contrario, hoy cualquier psiquiatra racional (no de esos que lleva el PP al congreso) le dirá que la homosexualidad no tiene ningún fundamento genético o físico, que se trata únicamente de un rasgo afectivo particular. Y que cualquier diferencia de comportamiento tiene únicamente una base cultural, que incluso se puede tratar de una especie de afirmación de pertenencia al "club gay"
Yo, de todos modos, no me creo del todo esta teoría. Y que pasa si tenemos ciertas características marcadas a fuego por ser gays? Yo estoy Orgulloso de ello.
Las diferencias existen. Y qué? Habra a quienes no les guste, y se aguatarán por que a mi tampoco me gustarán ellos. Ya se sabe, su mundo es inmundo (Ellos: el grupo, eh?)
Ya sabeis:
Viva la diferencia!

No os caseis. Parte III (y última, vale?): Vámonos a tomar algo.

No describiré de forma detallada como fue el encuentro con todos esos horribles familiares, la mayoría de los cuales (las cuales, para que engañarnos) tuvieron como principal distracción ese día criticar peinados y ropajes de propios y ajenos.
No lo voy a hacer por que ese es un asunto morboso, y me voy a limitar a un tratamiento inglés de la información: morbo cero. Lo que si diré es que mis tias tienen una fea tradición de peinarse de forma hortera, como decrépitas ancianas de pelo encrespado y teñido de rubio platino, y algunas de ellas la mala costumbre de no afeitarse el bigote.
A mis tíos, por contra, fue mucho más facil darles largas. Me saludan y se dan cuenta inmediatamente que una conversación conmigo no les va a conducir a ningún sitio favorable para ellos. Así que simplemente se limitan a hacer ver que han avistado a algún otro familiar para ir a saludarle. Debo decir que es de agradecer.
Mis primos como que pasan más aún de mi; yo siempre he sido el bicho raro de la familia, no hay por que negarlo. Y a ellos, que son el colmo de la ultra-normalidad pues les incomoda tanto desparpajo y originalidad como los que modestamente atesoro.
La misa, a la peruana, la ofreció (se dice así?) el tío de Helena (recordad: la novia) que se fue a perú de misionero agustino y ha acabado de profesor en la Universidad católica de Lima. O sea, el típico candidato a llevarse mi simpatía.
Además habia otros tres curas; no me digais cual era su misión, por que yo solo estuve cuarto de hora en la iglesia. Aproveché que mi sobrina empezó a corretear enseñándo el pañal a los santos de las capillas para sacarla fuera con la escusa de que molestaba en la celebración.
Ya veis, al final me quedé solo para oir al tío de Helena decir unas cuantas sandeces (nada soprendentes) sobre los indígenas del Perú y sus hábitos paganos; y no ví a mi hermano casarse.
La ceremonia se prolongó hasta una hora (con cuatro curas....) de cánticos, homilías, lecturas, hostias y todas esas cosas tan horrorosamente satánicas que se hacen en las iglesias.
Yo mientras esperé con la pequeña corrteando entre el personal de la Plaza España hasta la hora de las fotos.
Al hacernoslas el fotógrafo dijo aquello de "No quiero ver manos en los bolsillos" Pero a mí la chaqueta me tiraba un poco por que era reutilizada de la boda de mi hermana (gastarme 200 € para disfrazarme un dia?? No) y me pasé por el arco del triunfo sus palabras, para marcarme un loock mucho más despreocupado que el indicado para la ocasión.
Después de la boda intenté escabullirme de nuevo de la familia, y estuve un buen rato con el teléfono pegado al geto. Hablé con Marta, que estaba en la sierra de Gredos con toda la peña a punto de empezar la noche de borrachera por locales rurales. Que puta envidia me dió, la muy perra.
De ahí al hotel, a cenar. La cena estupenda y exquisita, qué menos. Me puse hasta las patas, que es lo que hay que hacer en estas ocasiones, de marisco, lechazo, merluza. Todo muy bien regado por un magnífico Rueda, que el tinto de la Ribera no va conmigo.
El Rueda, unido al cava y al cocktel entrante me empezó a alegrar la noche. Gracias, blancos de Rueda. Hasta conversé animadamente con mi prima Silvia, que borracha es mucho más simpática y mejor persona.
En el baile me encontré con un profesor de mi departamento, el tutor del proyecto de mi novio. Ya ves tú que graciosa la vida, que el tal Juan es el novio de una amiga de Helena. Incluso fue a la despedida de soltero de mi hermano. Cuando me lo contó me alegré como nunca de haber ido ese fin de semana a la Marcha del Orgullo.
El tío era el más borracho del local; bueno casi tanto como yo que no dejé en paz el JB cola en toda la noche. Que bueno el JB, oye. Desde ese día, soy fan oficial del JB.
Al final me lo pasé de vicio, gracias al JB y al Rueda.
Ya a tono, y acabado el baile me desvinculé del pelotón, sin despedirme, por que oficialmente volvía en un rato a la discoteca de turno con mis amigos.
Ya ni me asustaba la idea de aparacer por ahí a las tantas bailando con alguién vestido de novia, yo que siempre me he reído horrores de las comitivas de boda en las discotecas. El JB me habia preparado para todo.
Al final, no pudo ser. Se truncó el reencuentro, y acabé por la mañana con la Nuka y la Eva tirados en un baco enfrente del MalBicho, de donde nos cababan de echar.
Este sábado estamos dispuestos a volver a MalBicho, borrachos de nuevo (dice Nuka que nunca me había visto tan desenfrenado) para ligarnos a DJ Vicky, una modernilla muy mona que no pudo atendernos por que estaba solita enla cabina.
Nuka, este es tu sabado!

lunes, julio 18, 2005

No os caseis. Parte II: Ceremonia a la peruana (que me perdí, ohhhh!)

Total, que llego el día de la boda. En casa, todo tenía un punto entre hilarante y dramático.
Mi madre, la madrina tal como manda la tradición, estaba completamente fuera de sí. Dos horas en la peluquería, después de revisar paso por paso todos los preparativos.
Mientras, yo entre la cama y el sofá, intentando olvidar que en breves horas tendría un irremediablemente fatal encuentro con mi familia. Y en una iglesia, todo un drama a lo Dinarama.
De vuelta a casa, competamente cambiada, peinada y maquillada a tope. Una exageración todo en esta boda.
4.30 PM, el ambiente general empieza a tomar de forma exponencial un estado de excitación generalizada. Ni yo puedo huir de ello.
Me pincho a Fangoria, Una temporada en el infierno, para calmarme. Pienso en medicamentos, pero me abstengo por que esta noche voy a beber para olvidar.
Escondido en el silencio de mi habitación mi cuñado (ese hombre tan, pero tan pesado, tan agobiante y estresante, tan peñazo) insiste en interrumpir mi falsa calma para avisarme de que debería empezar a prepararme. Ni le contesto, pero él ya sabe que yo soy un poco antisocial y no especialmente amable o simpático. Pequeños resquicios de la adolescencia.
A las 17 horas decido disfrazarme, como diría la Eva, en mi traje. Con mi camisa de cuello Mao como único y pobre elemento de creatividad propia. Me descoloca locamente vestirme con cosas con las que no me identifico.
Salen mis padres y el flamante novio, portador del mejor disfraz de todos. Yo, al rato con mi hermana y compañía.
Todo en la calle está en calma, no hay tráfico ni apenas peatones. Es como un presagio de la fatalidad, como si estuviese pasando el ojo de un huracán.
Yo me distaigo con mi sobrina, a la postre mi salvadora. Intento contagiarme de su sonrisa, pero no lo consigo.
Llegamos a la puerta de esa iglesia tan horrorosamente fea en la que se casa mi hermano. Fea por dentro y por fuera, sin ningún sentido de la estética ni el buen gusto. Exceso de horteradas por doquier.
No sé quien me dijo que parece un monumento a las estaciones de metro (de Madrid, claro). Fea, fea, la jodida.
Y allí, el encuentro. El fatídico encuentro con mi propio eje del mal, cual fatídica cumbre de la ONU.
Todo el mundo de gala (?¿) en la puerta del monumento a la estación de metro más horrible del mundo. Yo me pego a mi hermana, cual escudo protector, intentando esquivar miradas de reconocimiento.
Por problemas logísticos se palza hasta mañana el fin de la historia.

No os caseis. Parte I: La familia cristiana

Hoy, para variar, empezaré por el principio. Ayer se casó mi hermano. Mi único hermano. Un chico normal, sin problemas aparentes.
No sé que le llevó comoter semejante atropello contra su propia persona. A veces la gente actúa de forma muy extraña.
La cosa empezó a gestarse hace unos dos meses, momento desde el cual me he visto obligado a negar la realidad.
Ajeno a todo preparativo, alejado del constante ajetreo de trajes, vestidos, regalos, he conseguido mantenerme estable en mi oreden mental.
Hasta ayer, cuando vi concentrados en unas horas todos mis horrores familiares.
Ella, la novia, se llama Helena. Así, con hache, que suena mucho más pijo y sofisticado. Es la única hembra de una familia coservadora y católica, de esas que ebullen en las comidas oyendo a la vicepresidenta hablar de los maricones como si fueran personas normales.
Dice mi amiga Keka que Helena es una pija disfrazada, una hippie de mentiras, que refuerza su propio ego llendo por la vida de alternativa y leyendo fascines comunistas.
Yo no sería tan duro como mi amiga Keka, pero es que la Keka tiene muy buen ojo para estas cosas, y hay que asumir que todos nos disfrazamos en cierta medida.
A pesar de todo, Helena nunca ha negado sus sentimientos religiosos, y se casa por la Iglesia por que quiere inferir a su matrimonio el caracter y los valores de una familia cristina.
Oir algo así de tu cuñada duele mucho. Espero que nunca os pase.
La chica es maja, no hay que confundirse. Y yo soy muy tolerante con las movidas católicas de la gente. Despues de todo, cada uno decide si quiere vivir su vida, o no.
Desde que mi hermano está comprometido se ha vuelto un poco igual que ella. Un pijo disfradado con camisetas carísimas de la poppy factory.
Y eso no me importa mucho, por que esa bien que mi hermano sea ya algo definible y caracterizado. Aunque sea en este plan.
Hasta el mismo dice que le encanta formar una familia en los pilares del cristianismo. Pero, ojo, del cristianismo moderno, nada de cosas retrógadas a lo vírgenes hasta el matrimonio, no usar condones, procrear a tope, y esas pequeñas delicias que forman el dia a dia del catolicismo.
Mi hermano se confunde. Lo hace siempre desde que le conozco. Las cosas son como son por que deben ser así, y eso a mi me gusta. Me gusta decirle a mi hermano que se confunde si pretende encontrar un cristianismo así, que el cristianismo no significa ser fan de cristo, sino esclavo de unos míseros arruina-vidas.
Ser católico y casarte por la Iglesia significa que debes aceptar las normas. Esas normas que asustarían a cualquier ser civilizado, pero que aún forman parte de la ancestral supersticion del ser humano.
Si no las cumples, si no te gustan, no puedes construirte un catolicismo a tu medida, por que las cosas en la Iglesia no son así. Y ahora más que nunca debemos saber eso.

domingo, julio 17, 2005

Una y no más, Santo Tomás

Tradicionalmente el matrimonio ha sido una cosa para toda la vida. Un vínculo indisoluble por el que Dios une a un hombre y a una mujer para que sean fieles en la salud y en la enfermedad. Y para que traigan al mundo a más soldaditos de Cristo.
Este tipo de asquerosas absurdeces, sacadas de alguna película de terror psicológico, capaces de joder la vida de tantas personas (como ha acostumbrado siempre a hacer la Iglesia Católica), se van a acabar. No como el frotar, que esperemos no acabe nunca.
Ahora que los maricones tambien nos podemos casar, aunque muchos no lo hagamos por que eso de casarse, a pesar de todo, siempre será algo asociado al horror de la costumbre. Ahora que el matrimonio es cada vez mas concevido como un contrato, por que es reaccionario considerar que el amor puede cimentarse o celebrarse en una ceremonia. Ahora que te puedes divorciar en un plis, sin esperar mas de tres meses.
Ahora llega la revolución de la contrafamilia, de la antifamilia.
Ahora el foro social se va a tener que joder, por que han tenido la desgracia de vivir el 2005 y no el 1457, y por que sus hijos pueden llegar a ser más maricones y más bolleras que Liberace o que Navratilova.
Ahora es nuestro tiempo y vamos a comernoslo!

domingo, julio 10, 2005

La felicidad es para uno.

No se puede ir por la vida buscando la felicidad de tus amigos de forma indiscriminada y a cualquier precio. No se puede, y existen muchas razones para meditar antes de actuar locamente en pro de la felicidad colectiva.
Primera razón: Hay que pensar en las consecuencias a largo plazo que la pretendida felicidad ajena va tener sobre la propia. Y es que lo primero es lo primero.
La mia es una proclama de lo menos cristiana, eso si. Pero es que a mí el cristianismo más que traermela floja, me da motivos para reafirmarme en mi anti-fe.
Segunda razón: Es muy probable que el prójimo, absorto en su mísera felicidad no reflexione sobre la responsabilidad de tu persona sobre su estado. Y eso si que ya no. La ingratitud se evita cuando no hay nada que agradecer.
Este es mi mensaje. Id y difundidlo.

miércoles, julio 06, 2005

El ácido clorhídrico acabará contigo

Trabajar en verano es lo más peor que le puede pasar a un occidental joven y sano. Y a mí me está pasando.
Lo más absurdo y lamentable del tema es que se trata de algo completamente voluntario e innecesario; confirmado: a veces parezco imbécil.
Descripción del trabajo: cinco horas diarias (prácticas en empresa) en una oficina con tres ingenieros y una administrativa, planteando, diseñando y manteniendo plantas de potabilización y reciclado de aguas.
Bueno, la temática del asunto es pasionanate, se ve claramente. Esta está siendo la semana más larga de mi vida, de verdad.
El primer día allá que voy, a la otra punta de la ciudad. Casi una hora en bus. Y ahora que empiezan las Rebajas y el semicircular pasa por delante de El corte inglés, es comprensible que me rodeen decenas marujas chillonas que van a pillar hueco a primera hora. Todas en el mismo rollo desenfrenado, ansiosas por llegar. A saber que desayunarán las señoras del semicircular.
Ya en el último rincón habitable de Valladolid subo a la oficina. Tres mujeres y un solo hombre nada aprovechable (bueno, un poco se le puede mirar, pero de lo basto y agrio que es....) Esto empieza muy mal.
Toda la mañana leyendo bibliografía sobre corrosiones, deposiciones y módulos de ósmosis inversa (como el de la foto, que chulo, eh?) Y en el descanso del almuerzo sin tener nada de que hablar. Desplazado. Yo!
Eso se empieza a parecer cada vez más al instituto; así que como allí, decido hacerme el autista interesante que pasa de todos por que no le interesa nada saber nada de gente tan vulgar.
El martes toda la mañana con programas absurdos e inútiles de diseño. En un ordenador sin conexión a internet, ya ves que tercermundista.
Y hoy con el maldito proyecto de las bodegas de Vega Sicila. Como esta gente maneja como nadie en los alrededores no escatiman un céntimo; y hala equipos, y hala tuberías. Un infierno de planos y descriptivas.
Mañana a ver la plantita en directo; les daría ya mi curriculum para vendimiar este octubre, que vendimiar en Vega Sicilia mola mazo solo de contarselo a la peña, pero me parece un poco descarado en plan de ingeniero como voy. Poco adecuado, rebajarse a pillar uvas pudiendo limpiarles la mierda de los pozos.

Bulto por la causa II (Domigo Infernal)

El domingo fue un día raro-raro. Un ascazo de día, que cojones. Si, si, un ascazo, Nuka. Así es, chica, tú eres mucho más positiva y tienes un alma mucho más abierta a la belleza que yo, y ves cosas maravillosas donde yo solo veo kaka. Suerte que tienes, reina.
Lo de levantarse, malo. A eso de la 1 y media, con muy pocas ganas de mantenerme en vertical. Menos mal que mi queridísima Nuka se levantó antes para bajar a comprar el desayuno. Un BioFrutas nunca sienta mal.
Y nada, ahí viendo la tele y pensando en cómo planearnos mejor el día en una ciudad como esa que mañana puede convertirse en sede olímpica (lo dudo) y que no hace más que jodernos los planes.
Al Metro, tú, a la odisea esa de pandilleros desarragaidos y limpiadoras bolivianas. Qué gente más rara hay en el Metro de Madrid, hay que joderse. Más rara y más fea.
A Chueca otra vez, a tomar aires maricas. Oye, eso de día cambia mucho. A la Nuka le encantó el paisajito lleno de banderas arco iris, y los sex-shops, y las tiendas poperas con ropa ultra-cara-mirala-pero-no-pienses-en-comprarla.
A mi me jodió el calor, las maricas ultramusculadas con voz de pito y cara de perversión, la cantidad de mierda en el suelo y el olor a orín.
Puntos de vista diferentes.
En Chueca no se puede comer (en Chueca no se puede hacer casi nada) Esos menús que duplican su precio en domingo (cosas del día del Señor), esas ensaladas por 15 €. Ole, ole.
De aquí deducimos que los gays aquí son ricos, y nos da esperanzas de serlo nosotros también algun día.
Y el Turco de Fuencarral cerrado. Y las cinco de la tarde, un calor horrible, la ropa pegada al cuerpo y olor a pis. Fantástico Chueca.
Nada, a comer unos bocadillitos (como se puede ser tan cursi de llamar así a los bocadillos pequeños) que son muy económicos y apañados. Además el camarero simpático (el otro era un marica borde de mierda, feo y con espinillas) prometió no olvidarse de mi nombre. Y para demostrarlo, lo vociferó en varias ocasiones por todo el local. Es lógico que a la gente le afecte vivir en una ciudad como esa.
Por que no abren una cafetería normal en Chueca? Algo sencillito, sin estravagancias ni coca-colas de 20 cl a 3 €. De nuevo los supermercados chinos nos salvaron de las despiadas maricas ladronas de Madrid. Alguien debería analizar por que los supermercados de barrio que abren hasta la madrugada solo son frecuentados por chinos. A saber que tipo de siniestro convenio de exclusividad tiene la gente esa con las autoridades.
Panorama: Nuka y yo, muertos de cansancio y calor, sentados en la boca de metro de la plaza de Chueca tragando coca-cola en cantidades familiares, que Nosotros tambien somos familia. Mientras un tipo anoréxico, de esos que están chupados de meterse tanta heroína, no deja de pasear delante de nosotros y las maricas ricas disfrutan de sus refrescos caros sentados en sus sillitas metálicas.
A la boca de metro y a la estación, de turismo por las tiendas de souvenirs. Nuka dice que siempre le ha hecho mucha ilusión tener uno de esos anillos de madera. Cuando era tu cumple? Este año me vas a salir muy barata, reina.
En el viaje de vuelta a una pobre chica casi le da una lipotimia por culpa de los cerdos de Alsa que siguen ahorrando un huevo en aire acondicionado.
Empapados en sudor llegamos a la estación de Valladolid, casi besamos el suelo de nuestra ciudad. Pero nos cortamos, por que sabemos que Juan Pablo II se pilló la movida esa que le mató por ir por ahí besando suelos.

lunes, julio 04, 2005

Bulto por la causa (Orgullos y vergüenzas)

Este finde, Nuka y yo hemos pasado 25 horas de frenesí decepcionante en Madrid. La semana pasada decidimos viajar a ese espanto de ciudad que es la capital de la Nación con el objetivo de aportar algo a la causa gay/lésbica (¿?).
Como dice Nuka (que ya es como parte de mi misma persona, la pobre), a hacer bulto por la causa.
Primer punto negativo: viaje en un bus de Alsa. Esa gentuza pone buses llenos hasta el culo para luego martirizarnos con dos horas y media a 40 ºC y sin aire acondicionado. Así, en plan trenes de la muerte nazis. Ahí estamos, como vulgares judíos polacos camino de Mattaushen, acinados, sin agua ni apenas luz. Por otro lado, se puede considerar todo como una especie de recreación histórica en primera persona, no?
Luego está el Metro de la ciudad esa, una odisea de sudamericanos sospechosos de algo malo y pandilleros desarragaidos (que mal la peña desarragaigada, eh?)
Y directamente a Colón, por que ahí no habia tiempo de marchar con la manifa ni nada, todo petado como estaba.
En la plaza de Colón los presentadores locos por denunciar a las autoridades por reducir el número de manifestantes. Dos millones, dicen ellos que éramos (mira, que no, que no puede ser, basta de flipadas) Y la trans del manifiesto, trabando la lengua.
Eso por no hablar de las carrozas (en las que no vimos a Alaska!!!!) Llenas de chulazos musculados, que, al menos, no deben tener vida interior los muy cerdos (no?)
Y Chueca de noche, en fiestas, es un horror. Un sitio imposible, sin hueco para nada. De lejos suena la Prohibida, como un flash, pero nada, imposible acercarse.
Así estamos Nuk y yo, intendo abrirnos paso para poder acceder a algun local chulo (donde esta el puto HOT?? que quiero ver a Spunky!!) Y todo chapado, con barras en la calle y los vecinos tirando barreños de agua por los balcones, que casi me joden la cámara.
Y la gente encantada con los remojos, todo Cristo desfasando con los músculos marcados en plan camiseta mojada.
Nos vamos a casa, por que allí no hay quien haga nada de provecho sin bastantes mg/l de alcohol en sangre. Y mira que hay taxis en Madrid, eh? Pero muchos, muchos, un huevo de taxis. Y todos ocupados, oye, cosa increible.
De nuevo Nuk y yo (inseparables, simbióticos y parásitos) en busca del taxi vacío, hartos del calor y la muchedumbre, de involuntario paseo turístico por la Castellana.
El windsor, ya ni se ve, por cierto. Completamente desmantelado.
El domingo ya fue el acabose total. Mañana os lo cuento, reyes mios.